Señalero a la vista
A Daniel Ripoll
(El amor que padezco es una enfermedad vergonzosa. Apollinaire)
Uno
Lo primero que firmé, el año que comienza, fue una deuda. Después firmé un poema y después volví a firmar más deuda.
Dos
Mi único giro doctrinario y político es haber pasado del “Viva Perón, carajo” al “Viva Perón”, escueto. 30 años de eso, sobre poco más o menos.
Tres
Cuando la carrera tiene que cambiar no cambia y cambia cuando no tiene que cambiar.
Nunca cambia el que gana.
Gana el que conoce con precisión cuando las cosas van a cambiar, el que anticipa y sucede, llámese como se llame: rock and roll, instinto, sed de futuro, cerveza con limón a las seis de la tarde haciendo veredita en Santa Fe y Ayacucho. Bs.As.
Cuatro
Cómo no ser de acá, de este río que aligera la espuma y embellece los cuerpos y colorea la tarde del león, según Lugones; digamos que la enturbia para aumentar los espejismos de la carne y el hueso y la lengua y el paladar haciendo filtro mientras chupa palabras, comas, mujeres y cerveza. Siempre fue un lírico y el lirismo puede hacerte perder el cuerpo.
Cinco
Estoy en Bs.As., no pude evitarlo, tratando de acertar cuándo cambian las cosas. Y las cosas cambian de un día para el otro; de una milésima a la otra en y en cualquier parte del mundo.
Seis
Ordenado entre los repentinos; casual padre de actos y sobre todo frívolo en los enamoramientos y en eso de sostener la crítica. Emocionalmente fácil.
Siete
El poema que firmé, a comienzo de año, no era un poema de amor ni de enamoramientos. No amo cuando escribo, escribo con la cola de una laucha entre las manos. Mi problema siguen siendo las deudas y el error de nunca arrepentirse. La laucha está viva y cada tanto mordisquea.
Ocho
Al enemigo que te caga la vida hay que precisarlo en el colimador y hay que saber seguirle el rastro; porque eso de cagarte la vida es bastante. Las deudas y los arrepentimientos cambian rápido, lo que tardan en decirse dos palabras o disparar un tiro.
Nueve
Toda una teoría a partir de un dato equivocado.
Toda una teoría y sus jardines que no paran de bifurcarse y, encima de todo, sus iglesias de opio puro y leninista. Almas de cofias con habitación de servicio.
Toda una teoría y toda una estética de umbrales acólitos, soberbios inocentes chupadores de pija “amujerados”, acierta aquí Osvaldo Lamborghini, y todas esas cosasmodernosas de la época y su aduana pública y su falta de secretos. No emboba la política, encula.
Diez
Menos el poder, todo es inútil escribo/ lo que puedo/ que escribo/ con la cola de la laucha entre las manos.
Toda una teoría tengo, comprobable en su contra
y también tengo incorporado un ejercicio físico agotador que no parece y que a veces sangra, como prueba telúrica de la cosa en que ando metido.
Once
Repiquetea el sol hasta que muere
bajo la sombra suave de tu sandalia de hilo.
Nada podrá ninguna noche fresca contra esto.
Todo se va haciendo.
Doce
Todos los pasos son en falso,
los de para adelante y los al revés.
A mi, nadie puede ya mentirme
ni esta
ni ninguna vez.
Trece
Yo puedo escribir porque las palabras tienen la buena voluntad de recordarnos
y el que recuerda cambia
ciertas cosas que hacen a veces favores de verdad: gracia, don, cola de laucha, crédito, fianza.
Catorce
El agotamiento de la iluminación es más importante que la iluminación misma.
La frase aparece cada tanto en la pared del fondo –yo vivo entre paredes estas- y con toda claridad puede leerse el hecho por sobre el palimpsesto propuesto por la enredadera y su circuito húmedo y verde caprichoso:
El agotamiento de la iluminación es más importante que la iluminación misma.
Siempre fui de beber; ahora grito menos producto de cierto agotamiento con eso de las iluminaciones. Yo sé que va a pasar, yo sé que va a ocurrir.
Las cosas son más fieles a mí que yo a las cosas.
Quince
Una señal a la vista para dejarse llevar mientras como papafritas obvias en el mismo Palacio.
Una antología de momentos marcando la vida con el taco. Los hijos y sus hijos y las hijas y sus hijas revoleteando futuro y futuritos en un jardín que no tiende jamás a bifurcarse.
Mate y mariposas hasta siempre. Sorbo, toso y lagrimeo por culpa del colesterol.
Dieciséis
He varado embarcación en el medio del río que nos caracteriza y he cenado con Pappo.
Navego aún con vientos que varían en amenazas y mucho movimiento en la cabina, cosa que dificulta el hecho de escribir y beber al mismo tiempo; teniendo a pesar y entre las manos la cola de la laucha que, por momentos, pretende independizarse la muy turra.
Hay que tener cuidado con lo que se hace. Esto no es un concurso de belleza.
Diecisiete
Voy a mirar
hoy
el mar, hasta que quede mar
y quede luz del mar
y quede ojo entre las fosforescencias
y la sal de la sal.
Dieciocho
Y cómo, de qué forma
o manera de la pirueta obrera
iba a faltar el que escuda
su propia valentía en el pasado. En su tiempo
cualquiera.
Diecinueve
Nada es lo mismo, ir que volver enamorado por los bulevares encendidos al frente que nos quedan y la noche lubricando la noche y el rocío el rocío y así por el estilo. Nada es lo mismo.
Exigencias del caso y, otra vez, el futuro y las muchedumbres en la boca estómago.
Veinte
Llegué, como pude pero llegué para firmar el manifiesto que explica como y porque hemos llegado a esto.
Todo se paga y todo regresa con usura y encima no hay cuenta que valga.
Veintiuno
La carrera no cambia porque si, siempre hay algo: peso, viento, humedad, jinete, sombra, sol, castigo.
Y siempre hay algo más que tuerce la carrera y su rumbo: destino, capricho del destino, “pastito recién cortado”, arena.
Veintidós
La política es la posibilidad de hablar. Unos la dicen de una manera y otros de otra. Elesella y esellos y esellas; todas personas que alguna vez se conocieron o anduvieron cerca sacudiéndose. Nada más cerca ni nada más familiar que la política.
Nuestras conversaciones de sobremesa no dejaban escaparnos a ninguna costa y el mar como un mantel.
El punto flojo era la cola de la laucha, que además de no tener memoria, trataba de borrar la mía. Yo, cuando hablo me ensaño y cuando escribo me tranquilizo un poco. La política es algo de mueca sonriente en la cuerda floja y un toque de vestuario en donde el tiempo siempre pasa.
Veintitrés
El río, otra vez el río y sus riberas salvadoras a tanta soledad que nada teje, no es mar el río que nos tiñe y es barco varado y es cena nostalgiosa.
La política no incluye ni rechaza y existe nada más que para cerrar lo cerrado y abrir lo que haya que ir abriendo. Lo más blanco del blanco y al revés.
Un alcaucil convertido en diamante, cosa que demuestra la posibilidad curiosa de
(…de la política no se come, se come de la mano del amo, del poder de ese cuenco impiadoso al que no conviene morder nunca, canturrea la historia…)
una confrontación con la más correcta y pura realidad, dentro o fuera del tiempo.
Tengo un plan para ganar y una teoría comprobable.
Veinticuatro
Siempre existe la posibilidad de echarse para atrás, dice Maquiavelo
y yo no tengo manera de evitar repetirlo, mientras
la planta de tú pié desnudo le devuelve a mi empeine el frío del mosaico.
Veinticinco
Siempre hay una línea, una entrelínea, un pensamiento de mesita de luz apaciguado en tu más íntima dictadura; en la obsesión por la bebida
y encima y por debajo
y por arriba
y en los costados,
esa cola de laucha incontrolable
que da tanto trabajo
haciendo
tanto estrago.
Veintiséis
Parece que todo el mundo tiene que hacer caso. Hay que ir obligándose a hacer caso, pavada de anarquismo esto de contar.
Escribe lo que piensa y dice y piensa en lo que debe: Perón cartonero, Perón pibe, Perón guacho, Perón pedigüeño, Peroncito, Perón pobre, Perón humillado, Perón manco dos veces, Perón viudo, Perón en la cañonera. Perón bajo su paraguas.
La política administra el desorden, no es una casa; y también administra la muerte, según acierta en afirmar el poeta Rodolfo Edwards mientras prologa esto.
La política no es nada más que una carrera de caballos, en política es “nesario” saber antes el resultado de lo qué se está jugando y por jugar, y pensar sobre todo en el minuto siguiente y en las próximas cien carreras. Un hipódromo de aquí a la eternidad de tiempos empleados, o sea el tiempo mismo abstraído de cualquier otra contingencia.
La cosa es explicar porqué todo está tan lejos. A todo esto la cola de la laucha se pone cada vez más indócil y soberbia. Soberbiosa, si me permite.
Veintisiete
El miedo a buscar es no encontrar las cosas que se andan buscando, deudas o poemas.
Veintiocho
Sonríe hasta que sangra por la comisura de los labios. Se seca y habla como conductor televisivo, si fuese o un sujetador, si fuera. Correcto, visto desde la gramática en eso del sujeto y predicado.
No hay que perder la calma y hay que dejarse llevar por la señales.
Siempre hay revancha frente al vacío.
Francisco "Pancho" Muñoz (Buenos Aires, 1945)
en el cemento fresco.
Poemas (2016-2019)
Milena Caserola,
Argentina, 2019
Milena Caserola/Facebook - Otra Iglesia Es Imposible - De Sibilas y Pitias - Aromito
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