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jueves, octubre 29, 2020

Angela Melim / Los buenos poemas son
















Los buenos poemas son
prosa abrupta
y cortante.
Inmediatamente se comprende
la furia
o la calma imperturbable
que hay en ellos.
En el estrépito está 
el juego de las palabras˗
choque y balanceo de vagones enganchados.
Detrás de los vidrios se deslizan los paisajes
que la multitud apretada no avista: 
devastaciones ritmadas tan sonámbulas
como aceleradas.
Nada es difícil en el aire acondicionado
pero la prisa horizontal del raíl
urge
y dentro de ella
nadie cede el asiento a las mujeres
ni a los ancianos.

Angela Melim (Porto Alegre, Brasil, 1952), Música Rara, 26 de octubre de 2020
Traducción de Galo Torres




Os bons poemas são
prosa abrupta
cortante.
Imediatamente se entende
a fúria
ou a calma imperturbável
deles.
No estrépito está
o jogo das palavras –
choque e sacolejo de vagões engatados.
Atrás dos vidros deslizam as paisagens
que a turba comprimida não avista:
devastações ritmadas tão sonâmbulas
quanto aceleradas.
Nada é difícil no ar condicionado
mas uma pressa horizontal de trilho
urge
e dentro dela
ninguém cede o assento a mulheres
nem velhos.

viernes, octubre 18, 2019

Angela Melim / De "Día más día menos"














Jundú

Metida
en el jundú
enmarañado.
Los gajos lento
se desatan.
Nudos
envuelta
en lianas.
Lerda corto
cuerdas y lazos.
Abro claros
vareo el matorral.
Laberinto.
Pero el jundú va a dar a mar abierto
traidor atrayente
contiene el infinito.


Cosas así pardas

               Para Eduardo

Jilguero, pato, alboroto
cosas así, nombres — Rita
cosas así, pardas, mestizas
de pequeño porte
cosas de fibra
aunque de aspecto desvalido
cosas pardas vivas
pulsantes
un poema así.


A orillas

Cómo
planean
los buitres en la bruma

entre pedazos de pared que la misma piedra alta deja ver al
fondo

y el pasto

cercado de canteros pobres
de flores pobres
donde esa mujer pequeña sin edad
donde esa mujer de pañuelo en la cabeza
hincó bambúes tendederos de manteles pobres
verde palta y descolor de calabaza

también
a orillas de la ciudad
el humo

la fábrica textil o de jabón fabrica y complica
el sol que se pone más rojo y quizá más lindo.

Un minuto por reloj —connubio— en algún punto
un delantal impuro abate un buey.


Mi tierra

De mi tierra quedó
el foso
estas raíces al aire
desarboladas
el temblor
buscando en vano.
Un estanque

frío
hojas oscuras.
Calle sin playa

río sin puerto.

Zurra de cinto
cresta baja.
El ojo — ¿azul de mi tierra?
Los vuelos
de Varig. Ciudades:
uniones, desenlaces.

Palabra en la punta de la lengua.
Nada es natal.
                                 Diciembre de 1986


Angela Melim (Porto Alegre, Brasil, 1952)
Traducción de Teresa Arijón y Bárbara Belloc

Día más día menos
Poesía reunida 1974/2017
Pato en la Cara,
Buenos Aires, 2019









Ref.:
Angela Melim/Facebook
Pato en la Cara
UNAM
Poetas Siglo XXI
Medium
FLIP/YouTube

Foto: Angela Melim/Facebook