Edna St. Vincent Millay / Amanecer otoñal

Viento frío de otoño que sopla intenso

al alba con quince días de retraso,

que empuja las puertas y atraviesa

mi dormitorio para reunirse con la nube,

sé -porque puedo oír el silbido

y el roce de las hojas en el suelo-

cuántas ramas, azotadas hasta quedar desnudas,

barrerán el alborotado cielo una vez más.

Lentamente, y un poco hacia el sudeste, 

saldrá el sol por fin, y lo advertiré

menos por el exiguo aumento de la luz

que por el resplandor que el disco exhibe,

cuando, con sólo volver la cabeza,

a través del arce sin hojas pueda ver,

desolada y recordada, cubierta de parches rojos,

la montaña que todo el verano se escondió de mí.

Edna St. Vincent Millay (Rockland, Estados Unidos, 1892 - Austerlitz, Nueva York, Estados Unidos, 1950), "Wine From These Grapes" (1934), Collected Poems, HarperCollins, Nueva York, 2011

Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Ogham - De Sibilas y Pitias - Edna St. Vincent Millay Society - Poetry Foundation - All Poetry -  Fausto Marcelo Ávila - Círculo de Poesía

Foto: Edna St. Vincent Millay a bordo del Cabo Tortosa, rumbo a España. Viaje que realizó en compañía de su esposo, Eugene Boissevain en 1932 Bettmann/Getty Images

AUTUMN DAYBREAK

Cold wind of autumn, blowing loud

At dawn, a fortnight overdue,

Jostling the doors, and tearing through

My bedroom to rejoin the cloud,

I know—for I can hear the hiss

And scrape of leaves along the floor—

How may boughs, lashed bare by this,

Will rake the cluttered sky once more.

Tardy, and somewhat south of east,

The sun will rise at length, made known

More by the meagre light increased

Than by a disk in splendour shown;

When, having but to turn my head,

Through the stripped maple I shall see,

Bleak and remembered, patched with red,

The hill all summer hid from me.

Edna St. Vincent Millay / Tres canciones de la destrucción

I

La primera rosa de mi rosal

Brotó, floreció, y se deshizo,

Durante días tristes cuando a mí

                Nada me importaba.

Dolor del dolor me ha consumido

              Entera;

Aún parece una lástima

Nadie la vio, debió haber sido

     Muy hermosa.

II

Deja que los pequeños pájaros canten;

Deja que los corderitos jueguen;

La primavera está aquí; y también es primavera; _

¡Pero no como antes!

Recuerdo un lugar

donde creció un ciruelo;

allí levantaste tu rostro,

y los capullos te cubrieron.

Si los pequeños pájaros cantan,

Y los corderitos juegan,

La primavera está aquí; y también es primavera;

¡pero no como antes!

III

¡Todos los capullos del cerezo silvestre están bajo el árbol!

Antes de que se vaya la primavera- ah… ¡la primavera se fue!

Y no hay otro verano como el tuyo y el mío,

La época de florecer es temprana, pero no es tiempo de fruta.

Todos los capullos del cerezo silvestre están bajo el árbol,

Amarronados en los bordes,  transformados en un día;

¡Y yo quisiera con todo mi corazón que ellos formaran una pila para mí,

Y que las hierbas fueran altas en todos los caminos que nos llevaban hasta allí!

Edna St. Vincent Millay (Rockland, Estados Unidos, 1892 - Austerlitz, Nueva York, Estados Unidos, 1950), Renascence and Other Poems,1917, Bartleby

Versión de Marina Kohon

Otra Iglesia Es Imposible - Ogham - De Sibilas y Pitias - Edna St. Vincent Millay Society - Poetry Foundation - All Poetry - Oculta Lit. - Fausto Marcelo Ávila  

Foto: El País/Bettman Archive

Three Songs of Shattering

          I

The first rose on my rose-tree

  Budded, bloomed, and shattered,

During sad days when to me

          Nothing mattered.

Grief of grief has drained me clean;

  Still it seems a pity

No one saw, -- it must have been

          Very pretty.

          II

Let the little birds sing;

  Let the little lambs play;

Spring is here; and so 'tis spring; --

  But not in the old way!

I recall a place

  Where a plum-tree grew;

There you lifted up your face,

  And blossoms covered you.

If the little birds sing,

  And the little lambs play,

Spring is here; and so 'tis spring --

  But not in the old way!

          III

All the dog-wood blossoms are underneath the tree!

  Ere spring was going -- ah, spring is gone!

And there comes no summer to the like of you and me, --

  Blossom time is early, but no fruit sets on.

All the dog-wood blossoms are underneath the tree,

  Browned at the edges, turned in a day;

And I would with all my heart they trimmed a mound for me,

  And weeds were tall on all the paths that led that way!

Edna St. Vincent Millay / Primavera

¿Con qué propósito, abril, has regresado de nuevo?
La belleza no basta.
Ya no puedes tranquilizarme con el rojo
De las pequeñas hojas que se abren con obstinación.
Sé lo que sé.
El sol calienta mi cuello mientras contemplo
Las rosas del azafrán.
Es bueno el olor de la tierra.
Está claro que la muerte no existe.
Pero ¿qué importa eso?
No sólo bajo tierra los gusanos comen
El cerebro de los hombres.
La vida en sí misma
No es nada,
Una copa vacía, un tramo de escaleras sin alfombra.
No basta con que todos los años, bajando esta colina,
Abril
Venga como un idiota, balbuceando y arrojando flores.

Edna St. Vincente Millay (Rockland, Estados Unidos, 1892 - Austerlitz, Nueva York, Estados Unidos, 1950), Second April, Harper and Brothers, Nueva York, 1921
Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Edna St. Vincent Millay Society - Poetry Foundation - De Sibilas y Pitias - Oculta Lit

Foto: Der Tagesspiegel/Bibioteca del Congreso de los Estados Unidos

SPRING
  
To what purpose, April, do you return again? 
Beauty is not enough. 
You can no longer quiet me with the redness 
Of little leaves opening stickily. 
I know what I know. 
The sun is hot on my neck as I observe 
The spikes of the crocus. 
The smell of the earth is good. 
It is apparent that there is no death. 
But what does that signify? 
Not only under ground are the brains of men 
Eaten by maggots. 
Life in itself 
Is nothing, 
An empty cup, a flight of uncarpeted stairs. 
It is not enough that yearly, down this hill, 
April 
Comes like an idiot, babbling and strewing flowers.

Edna St. Vincent Millay / No me compadezcas

No me compadezcas porque la luz del día
al terminar el día deje de recorrer el cielo.
No me compadezcas por las bellezas desaparecidas
en campos y espesuras mientras el año pasa.
No me compadezcas por la menguante luna,
ni porque el reflujo de la marea se retire hacia el mar,
ni porque el deseo del hombre calle tan pronto
y ya no me mires con amor.
Siempre lo he sabido: el amor no es más
que la abierta flor que el viento ataca,
que la gran marea que pisa la cambiante orilla,
esparciendo los restos del naufragio que amontonó la tormenta:
compadécete de mí porque el corazón es lento para aprender
lo que la ágil mente contempla a cada paso.

Edna St. Vincent Millay (Rockland, 1892-Austerlitz, 1950), Selected Poems/The Centenary Edition, Colin Falck, Harper Perennial, Nueva York, 1992
Versión de Jonio González

Foto: Literary New York

Pity me not

Pity me not because the light of day
At close of day no longer walks the sky;
Pity me not for beauties passed away
From field and thicket as the year goes by;
Pity me not the waning of the moon,
Nor that the ebbing tide goes out to sea
Nor that man's desire is hushed so soon,
And you no longer look with love on me.
This I have known always: Love is no more
Than the wide blossom which the wind asails,
Than the great tide that treads the shifing shore,
Strewing fresh wreckage gathered in the gales:
Pity me that the heart is slow to learn
What the swift mind beholds at every turn. 

Edna St. Vincent Millay / El amor no lo es todo...

El amor no lo es todo: no es comida ni bebida
Ni sueño ni un techo sobre tu cabeza contra la lluvia;
Ni una tabla que flota para los hombres que se hunden
Y se alzan y se hunden y se alzan y vuelven a hundirse;
El amor no puede llenar de aire el pulmón herido
Ni limpiar la sangre ni soldar el hueso partido;
Aun así, en este instante en que te hablo
Muchos hombres se acercan a la muerte sólo por falta de amor.
Podría ser que en un momento difícil,
Atrapada en el dolor y suplicando ser liberada
O llevada por la necesidad más allá del poder de mi voluntad,
Vendiese yo tu amor por un poco de paz,
O cambiara la memoria de esta noche por comida.
Podría ser. Pero no creo que lo hiciera.

Edna St. Vincent Millay (Rockland, Maine, 1892-Austerlitz, Nueva York, 1950), Collected Poems, HarperCollins, Nueva York, 1981
Traducción de Eduardo Conde
Envío de Jonio González


Love Is Not All...

Love is not all: it is not meat nor drink
Nor slumber nor a roof against the rain; 
Nor yet a floating spar to men that sink 
And rise and sink and rise and sink again; 
Love can not fill the thickened lung with breath, 
Nor clean the blood, nor set the fractured bone; 
Yet many a man is making friends with death 
Even as I speak, for lack of love alone. 
It well may be that in a difficult hour, 
Pinned down by pain and moaning for release, 
Or nagged by want past resolution's power, 
I might be driven to sell your love for peace, 
Or trade the memory of this night for food. 
It well may be. I do not think I would. 

Etna St. Vincent Millay / No, yo no me resigno

No, yo no me resigno a que los corazones amantes sean sepultados
en la compacta tierra. Así es y así será:
a la oscuridad van el cuerdo y el hermoso. Coronados
de lirios y laurel ellos van. Pero yo no me resigno.
Pensadores y amantes, ¡hundíos en la tierra!
Sed uno con el polvo sordo y nivelador.
Algo de lo que fuisteis y supisteis
debe quedar. Pero perdióse lo mejor.
Las rápidas respuestas, las miradas sinceras, el amor y sus risas,
todo se fue. Se fue y es alimento de las rosas.
Elegantes, rizadas son las flores. También son olorosas.
Lo sé, aunque no lo apruebo. Más bella era la luz que relucía
en tus ojos que todas las rosas de la tierra.
Hacia abajo, hacia abajo, en las tinieblas de la tumba,
van, poco a poco, el bello, el tierno y el hermoso.
Lentos van, el valiente, el sabio y el gracioso.
Lo sé, aunque no lo apruebo. Y no me resignaré nunca.

Edna St. Vincent Millay (Rockland, Maine, Estados Unidos, 1892-Austerlitz, Nueva York, Estados Unidos, 1950), Versión de A. Bartra, Poesía norteamericana del siglo XX, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1970

Dirge without Music
I am not resigned to the shutting away of loving hearts in the hard ground./So it is, and so it will be, for so it has been, time out of mind:/Into the darkness they go, the wise and the lovely. Crowned/With lilies and with laurel they go; but I am not resigned./Lovers and thinkers, into the earth with you./Be one with the dull, the indiscriminate dust./A fragment of what you felt, of what you knew,/A formula, a phrase remains, - but the best is lost.//The answers quick & keen, the honest look, the laughter, the love,/They are gone. They have gone to feed the roses. Elegant and curled/Is the blossom. Fragrant is the blossom. I know. But I do not approve./More precious was the light in your eyes than all the roses in the world.//Down, down, down into the darkness of the grave/Gently they go, the beautiful, the tender, the kind;/Quietly they go, the intelligent, the witty, the brave./I know. But I do not approve. And I am not resigned.
//The Buck in the Snow and Other Poems Copyright © 1928 Edna St. Vincent Millay poets.org

Foto: Edna St. Vincent Millay, 1934 Bettmann Archive/El País, España