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miércoles, julio 24, 2024

Henri Michaux / De "Paz en las fisuras", 2



(...)

es innoble haber vivido

aplastado por toda esta multitud
     ¡cuántas multitudes!
la multitud que expulsa al ángel

en el alma paralizada, ¡todo lo que pasa!
     monstrualmente…
el ser agotado, pero genitor, tanto más genitor
genitor sin saberlo

la torsión de las líneas: signo de los vicios

ahora sé
 yo sé
la línea que pervierte
que arrastra
y el barroco…

yo sé

sin embargo el espacio y el espacio mío que me pica
continuamente rebullimos y bullimos 

(...)

Henri Michaux (Namur, Bélgica, 1899-París, 1984), Paz en las fisuras, Cuadernos de Traducción, Buenos Aires, 2021
Versión de Laura Crespi


c’est ignoble d’avoir vécu

foulé par toute cette foule
    que de foules!
la foule qui refoule l’ange

dans l’âme tétanisée, tout ce qui passe!
     monstruellement…
l’être épuisé, mais géniteur, d’autant plus géniteur
géniteur sans le savoir

la torsión des lignes: signe des vices

je sais maintenant
     je sais
la ligne qui pervertit
qui entraîne
et le baroque…

je sais

cependant l’espace et l’espace mien qui me démange
continuellement bougeons et bouillonno
---
Foto: Henri Michaux, 1983. Roger Viollet/Getty Images/Babelio

miércoles, mayo 15, 2024

Charlotte van den Broeck / Dos poemas




Calcita

empapada

la tierra expulsa sus piedras el suelo cae
en mil pedazos de calcita
paupérrimo esplendor, como devolver

el fulgor caído a las exhaustas estrellas
el cuerpo y la herida

por fin en concordancia, imposible, la luz
estalla en la estructura del cristal, y se partirá en dos

y en más
la creíste entera, clara, hacia dónde

conducen las arterias de color en las rocas circundantes
hay testigos

los minerales precipitados y restos fósiles, los tallos
calcificados del lirio de mar


Esbozo

caracol lirio nenúfar amarillo
libélula totora junco lacustre
rana bermeja focha peces chicos
elodea escarabajo platanaria
soromujo pato fligrana esfagno
lenguado spongilia peces grandes
glomerata nitellopsis llantén

Charlotte van den Broeck (Turnhout, Bélgica, 1991), Fricciones de la tierra, Serapis, Rosario, 2023; Op. Cit. diciembre 30, 2023
Versiones de Micaela van Muylem
---
Foto: VPRO/YouTube 2018

domingo, febrero 25, 2024

Liliane Wouters / Al final del amor




Al final del amor está el amor.
Al final del deseo está la nada.
El amor no tiene comienzo ni fin.
Él no nace, resucita.
Él no encuentra, reconoce.
Él se despierta como después de un sueño
donde la memoria ha perdido las llaves.
Se despierta con los ojos claros
y se dispone a vivir su jornada.
Pero el deseo insomne muere con el alba
después de haber luchado toda la noche. 

Algunas veces el amor y el deseo duermen abrazados.
En esas noches se ven la luna y el sol.

Liliane Wouters (Ixelles, Bélgica, 1930 - Gilly, Bélgica, 2016), Círculo de Poesía, 30 de enero de 2012
Traducción de Valeria Guzmán
Envío de Jonio González


Au bout de l’amour il y a l’amour.

Au bout du désir il n’y a rien.
L’amour n’a ni commencement ni fin.
Il ne naît pas, il ressuscite.
Il ne rencontre pas, il reconnaît.
Il se réveille comme après un songe
dont la mémoire aurait perdu les clefs.
Il se réveille les yeux clairs
et prêts à vivre sa journée.
Mais le désir insomniaque meurt à l’aube
Après avoir lutté toute la nuit. 

Parfois l’amour et le désir dorment ensemble.
En ces nuits-là on voit la lune et le soleil.

---
Foto: Le Soir

martes, julio 12, 2022

Luice Spède / Dos poemas



Retrato

Los abedules
tienen ojos
brazaletes
arrugas
escalofríos del agua
sobre su piel
blanca y gris


Frutos

La niña
su mejilla manzana
fresca.
En la palma de mi mano
se entibia
bajo el sol
de la ternura

Luice Spède (Bruselas, 1936-2010) Paroles de pommes, Éditions ELA, Bruselas, 2010
Versiones de Jonio González
 

Foto: Luice Spède por Eric Philippart, 1979 Wikimedia Commons


PORTRAIT

Les bouleaux
ont des yeux
des bracelets
des rides
des frissons d'eau
sur leur peau
blanche et grise


FRUITS

L'enfant
sa joue pomme
fraîche.
Dans ma paume
elle tiédit
au soleil
de la tendresse

jueves, noviembre 04, 2021

Paul Colinet / El abuso de confianza



No todos los nudos son de gelatina,
no todos los rodetes son de maíz,
no todas las lámparas pierden su línea de flotación,
no todos los plintos simulan burlarse.

No todas las vértebras del caballo forman una dentadura,
no todas las láminas de los libros están juntas,
no todas las nubes son de tinta,
no todos los ventrílocuos son confidenciales.

No toda mano toca todo lo que no existe,
no toda palabra es la rama del rosal,
no todo gesto es imposible,
no toda mujer, parcialmente concebible, ha desaparecido,
no toda llave perdida engendra su poema.

La manivelle du château [1954]

Paul Colinet (Arquennes, Bélgica, 1898-Forest Bruxelles, Bélgica, 1957), Antología de la poesía surrealista de lengua francesa (1961),
Editorial Argonauta, Buenos Aires, 2006
Traducción de Aldo Pellegrini




















---
Dibujo: Paul Colinet faisant dans son vase, René Magritte Artnet

martes, abril 06, 2021

Henri Michaux / De "Paz en las fisuras"




[Fragmento]

El espacio tosió sobre mí
y he aquí que no soy más
los cielos revolean los ojos
ojos que no dicen nada y que no saben gran cosa
por mil aplastamientos aplastado
extendido al infinito

testigo de infinito
infinito a pesar de todo
puesto en infinito
patria que se ofrece
que no usa mis dos manos
pero me tritura mil manos
que yo reconozco aunque no conocía
que me abraza y por fusión
me sustrae de mí, me abre y me asimila
al enjambre regreso
miles de alas de golondrinas tiemblan sobre mi vida

prisma
en el prisma me quedo, tengo mi morada 

tiempo de la solemnidad

recibo las ondas que dan indiferencia
impura y precaria la pequeña vida se aleja de la Vida
avance de los fantasmas contra mí

surco
la forma hendida de un ser inmenso
me acompaña y me es hermana
escucho las miles de hojas

la impresión sobreaguda del malestar de mí
acompaña la impresión sobreaguda del bienestar de mí
del bienestar vertiginoso
del bienestar en su extremo

un deseo de unión
oh este deseo de unión

fluida, fértil
doble del doble
doble de toda duplicación

pétalos abiertos
pétalos sin fin, perfumados con el perfume de lo indecible
la flor de lo eterno

manantiales
el pulso de la ventana se despierta
el pulso luminoso del día que despunta
deslumbrante
deslumbrante

tiro en la cabeza
fuego silencioso de los fotones

rayos blancos
rayos prolongados
rayos sin cesar

estremecimiento
entorno inmenso

ráfagas
ráfagas violetas
ráfagas sobre el pájaro

en un espacio alto bajo mi frente abierta
de repente
veo
escalonándose
escalonándose
escalonándose al infinito
angularmente
angularmente
angularmente
enormes, gigantescos flamígeros
monumentos góticos
estallados, exasperados, energúmenos
de aceleración
de aguzamientos góticos
de gamas góticas
de balística gótica
fu-ego-tismo…

hastío
cristales ahora y columnitas

¡ridículo!

pórticos, pabellones
pedunculados
flacos
finos
fugaces
calados
pequeños
puntudos
minareteantes
......................................

Henri Michaux (Namur, Bélgica, 1899-París, 1984), Paz en las fisuras, Cuadernos de Traducción, Buenos Aires, 2021
Versión de Laura Crespi

De la nota introductoria de L.C.:
Henri Michaux publica este texto por primera vez en 1959, en París, por Éditions Finkler, como plaqueta numerada en formato de anotador vertical y con doce dibujos mezcalínicos del autor. Junto con otros textos, relacionados con la influencia y el efecto de diversas drogas, será compilado en Moments, que Gallimard edita en 1973. 


Foto: Henri Michaux, París, 1972, por Gisèle Freund (detalle) Colección Marita Ruiter/Galerie Clarie Fontaine


PAIX DANS LES BRISEMENTS

[Fragmento]

l’espace a toussé sur moi
et voilà que je ne suis plus
les cieux roulent des yeux
des yeux qui ne disent rien et ne savent pas grand-chose
de mille écrasements écrasé
allongé à l’infini

témoin d’infini
infini tout de même
mis à l’infini
patrie qui se propose
qui n’emploie pas mes deux mains
mais me broie mille mains
que je reconnais et pourtant ne connaissais
qui m’embrasse et par brassage
à moi me soustrait, m’ouvre et m’assimile
à l’essaim je retourne
des milliers d’ailes d’hirondelles tremblent sur ma vie

prisme
dans le prisme je me pose, j’ai séjour

temps de la solennité

je reçois les ondes qui donnent indifférence
impure et précaire la petite vie s’éloigne de la Vie
poussée des fantômes contre moi

sillon
la forme fendue d’un être immense
m’accompagne et m’est sœur
j’écoute les milliers de feuilles

l’impression suraiguë du malaise de moi
accompagne l’impression suraiguë de l’aise de moi
de l’aise vertigineuse
de l’aise à son extrême

un désir d’union
oh ce désir d’union

fluide, fertile
double du double
double de tout redoublement

pétales ouverts
pétales sans fin, parfumés du parfum de l’indicible
la fleur du perpétuel

fontaines
le pouls de la fenêtre s’éveille
le pouls lumineux du point du jour
éblouissant
éblouissant

tir dans la tête
feu silencieux des photons

foudres blanches
foudres prolongées
foudres sans arrêt

frissons
inmense environnement

rafales
rafales violettes
rafales sur l’oiseau

en un haut espace sous mon front ouvert
soudain
je vois
s’étageant
s’étageant
s’étageant à l’infini
angulairement
angulairement
angulairement
d’énormes, de gigantesques flamboyants
monuments gothiques
fusants, exaspérés, énergumènes
à accélération,
à élancements gothiques
à gammes gothiques
à balistique gotique
jet-gotic…

gêne
cristaux maintenant et colonnettes

ridicule!

portiques, pavillons
pédonculés
fluets
fins
filants
ajourés
petits23
pointus
minarettants
..........................................

sábado, octubre 17, 2020

Henri Michaux / He trazado un gran canal en mi vida


















A fuerza de penurias, de varias ascensiones, a fuerza de ser arrojado desde afuera, desde los afuera que yo me había prometido alcanzar a mí mismo, a fuerza de ser peloteado de todas partes, he trazado en mi vida un profundo canal.

Vuelvo a caer más bien en él en vez de encontrarlo. Ahora me conmueve. Ha llegado a conmoverme a pesar de que no me ilustre, ni me ayude ni me satisfaga. Por el contrario, me recuerda más bien el auténtico límite que no me es permitido franquear, salvo en contados instantes. Así, por su duradero "no sé qué", me confirma en una continuidad que jamás hubiese esperado, que solamente yo conozco y que desprecio rotundamente.

Navego en él a hurtadillas.

Henri Michaux (Namur, Bélgica, 1899-París, 1984), "Pruebas, exorcismos", 1945, Poemas 1927-1954, Compañía General Fabril Editora, Buenos Aires, 1971
Versiones de Lysandro Z. D. Galtier


Foto: Clarín s/d

viernes, septiembre 11, 2020

Guy Goffette / Es muy poco decir que no vivimos





















Es muy poco decir que no vivimos
en la luz, que cada paso
es una caída de Ícaro, y no un día
ni un ruido ni un paso
que no nos consagran propietarios
de nada -los dioses mismos han perdido la herencia
del viento y sus voces en lo sucesivo giran en redondo
mientras el cielo se abre las venas
en los cuatro horizontes de la habitación
y las hojas ya se extienden
para recibir con el oro y la mirra
el incienso azul que surge de la tierra

***

Poeta, lee tu poema, decían
que el mundo al fin cambia
como una cabeza bajo la lámpara
que por fin deletrea ese nombre
cuyo desconocimiento nos ciega
y entonces él, abriendo el libro
advierte que las páginas se habían vuelto blancas

Guy Goffette (Jamoigne, Bélgica, 1947), Éloge pour une cuisine de province, Cham Vallon, Seyssel, 1988. Gallimard, París, 2000
Versión de Eduardo Conde
Envío de Jonio González


Foto: Guy Goffette, Nancy, Francia, 2014 Actualité/Wikimedia Commons


C'est trop peu diré que nous ne vivons pas 
dans la lumière, que chaque pas 
est une chutte d'Icare, et pas un jour
pas un bruit, pas un pas 
qui ne nous sacrent propriétaires
de rien les dieux mèmes ont perdu l'héritage
du vent et leurs voix désormais toument en rond
alors que le ciel s'ouvre les veïnes
aux quatre horizons de la chambre
et que les feuilles déjà se tendent
pour recevoir avec l'or et la myrrhe
l'encens bleu qui monte de la terrem

***

Poète, lis ton poème, dirent-ils 
que le monde enfin se renverse 
comme une tète sous la lampe 
qu'enfin s'épelle ce nom I dont l'ignorance nous aveugle 
alors, lui, ouvrant le livre
vit que les pagès étaient devenues blanches

lunes, julio 02, 2018

Henri Michaux / Dos poemas















Madimba y el león

Madimba cose, sentada.
Llega un León.
Madimba piensa: Estoy muerta, y el alma de Madimba
   se va, dejando sus miembros tiesos.
El León piensa: Está muerta; y se va.
Después el alma de Madimba regresa.
Madimba se sacude y dice:
"Los hombres son presumidos: No es terrible, el león."
Y resulta que el León regresa.
Ella grita: "¡Vete, gran gato pelirrojo!".
El León piensa: Todavía está buena para comérsela; y se
   la lleva.

[Fábula de los orígenes, 1923]


Colección

lago oculto
focas anhidras
nalgas de mica
el confesionario emplomado
vírgenes enredadas en ropa de cama
un águila alquilada por temporada
una urraca limpiadora de adoquines
las lagartijas sepultadas en un relámpago sin límite
el gusano que abunda en el sentido del negro de marfil
el moco fiel en la nariz
el asma que vive en las cajas de escalera
araña, mujercita sucia en tu plato de esparto
los huesos apilados hay que rehacerlos
la bañera de la Reina se ofrecía al mejor postor
afuera la gallina a la cacerola y ahora dejen que entre mi gente

[Los que fui, 1927]

Henri Michaux (Namur, Bélgica, 1899-París, 1984)


Los que fui, precedido de Los sueños y la Pierna,
Fábula de los Orígenes y otros textos,
Paradiso, Buenos Aires, 2018
Traducción de Ariel Dilon








---
Foto: Brassai/ARTPIL

lunes, junio 26, 2017

Paul van Ostaijen / Sonidos nocturnos





















Debe de haber granjas blancas más allá del límite
de los campos azules junto a la luna
por la noche oyes a lo largo de distantes caminos
los cascos de los caballos
lo oyes todo en una ilusión silenciosa
el agua brota de repente de lejanas fuentes lunares
-de pronto oyes el agua
brotar en la noche-
los caballos beben deprisa
y relinchan
después se los oye trotar de nuevo hacia el establo

Paul van Ostaijen (Amberes, Bélgica, 1896-Miavoye, Bélgica, 1928)
Traducción del neerlandés de Eduardo Conde
Envío de Jonio González

miércoles, enero 20, 2016

André Schmitz / Dos poemas





















El viento

El viento está de paso
(como un desconocido que surge
de una brecha en el horizonte).

Lo invitamos a la mesa.
Su lengua de fuego fascina a los niños
su frac perturba los vestidos.

Se ve el vino agitarse en sus venas.
Se siente una nueva locura
circular en las sangres.
Se habla en toda suerte de lenguas.
No se comprende nada
pero tal vez todo va a saberse.


Identidad

Afirmo por mi honor
que nada tengo que ver
conmigo mismo.

No soy propietario
del cuerpo donde resido.

Estos ojos enfocados día y noche
hacia extraños pájaros
y fascinados por la belleza del mundo
no son las ventanas de mi casa.

Allá donde estoy, lo que soy
no es mi patria.

Soy el hijo de un niño que no
ha nacido aún,
el esposo salvaje de una mujer que atravieso
y no me pertenece.

Una muchacha en alguna parte intenta aún
ser mi madre.

André Schmitz (Erneuville, Bélgica, 1929-Turpange, Bélgica, 2016), Jardines de Bélgica. Poetas belgas en lengua francesa, Universidad Nacional Autónoma de México, México D. F., 2007
Traducción de Stefaan van den Bremt y Marco Antonio Campos
Envío de Jonio González

Foto: Maison de la Poésie

miércoles, diciembre 30, 2015

Hugo Claus / Mientras se desvela, el primate desnudo













Mientras se desvela, el primate desnudo
se considera a sí mismo la medida de las cosas.
En el desorden de las estaciones
ha plantado un cuadrado.
Y entonces decreta:

“La tierra es una colonia
del cielo,
la lluvia es mi sangre,
la roca son mis mocos,
el mar mi bilis.”

Del aire transparente
destila gases abrasivos.

Y mira satisfecho la huella
que ha dejado marcada en el fango,
el rastro de sus sueños y de su peste.

Hugo Claus (Brujas, Bélgica, 1929-Amberes, Bélgica, 2008), Greetings: Selected Poems, Hougthon Mifflin, Nueva York, 2005, traducción de John Irons
Traducción del inglés al castellano; Eduardo Conde
Envío de Jonio González

Foto: s/d

viernes, marzo 13, 2015

William Cliff / Después de levantarme hoy no tenía...


















después de levantarme hoy no tenía
ningunas ganas de hacer nada
ni siquiera recoger un nabo
la idea incluso de comer me turba
veo a alguien que pasa pero no oso
golpear en el cristal pues en esta bajeza
de mundo eso no se hace y es inmundo
interpelar a alguien en la acera
hasta si su belleza generosa
nos hace que creamos en no sé qué esperanza

[2006]

William Cliff, seudónimo de André Imberechts (Gembloux, Bélgica, 1940), El pan cotidiano, Pre-Textos, Valencia, 2010
Traducción de Rafael José Díez
Envío de Jonio González


jueves, marzo 12, 2015

Stefan Hertmans / Orlando di Lasso













Tal vez su padre, que le arrojó a los perros;
tal vez su deformado nombre, con las sedientas
letras finales llenas de confusión;
tal vez sencillamente la parra florida
en el muro de su casa paterna
o, tal vez, la terrible arpa llena de cromatismos
en su cabeza, la cascada entre ojo y sien,
el fermentado borboteo de contrapunto a
calderón.

En todo caso algo como un eco de una
ha tiempo vagamente oída misa temprana,
una voz que a su cumbre sube
y así su parodia comienza:
la gamba con su voz de queja,
la paloma que empolla en agujeros de resonancia.

Lluvia, lluvia sobre una ciudad del siglo dieciséis.
Hay mucho silencio en la escribiente mano,
pero mucho más inaudible sonido.

Extraño que el sangrar cesa cuando la
voz lo quiere; extraño que en villanelas
y moriscas siempre muere uno

mientras que el otro vive; este permanente
recomenzar es lo que en el lejano presentimiento
de las primeras fugas tiembla, un poco viejo
y, oh Dios, y cada vez los primeros contrapuntos
se tocan vertiginosamente, llenándose de juventud.

Stefan Hertmans (Gante, Bélgica, 1951), Antología de poemas, Calima Ediciones, Palma de Mallorca, 2002
Traducción del flamenco: José Luis Reina Palazón
Envío de Jonio González 

miércoles, mayo 23, 2012

E.L.T. Mesens / Equivocado o no




Equivocado o no
Los tesoros están siempre ocultos
A dos pasos de las canciones sentadas

Quiere usted un tesoro oculto
He aquí cinco dedos
He aquí una mano
He aquí cinco dedos y cinco caminos
Y he aquí cinco tesoros ocultos

Quiere usted cinco tesoros perdidos
He aquí diez dedos
He aquí cinco manos
Y cien cabelleras sueltas

No confíe en sus diez dedos
Los cien caminos de una cabellera
Pues los caballos de mi razón
Se han muerto por buscar en vano
En tus cabellos mi tesoro cierto.

Femme complète [1933]

Edouard Léon Théodore Mesens, E.L.T. Mesens (Bruselas, 1903-1971), Antología de la poesía surrealista de lengua francesa, estudio, selección, notas y traducciones de Aldo Pellegrini, Editorial Argonauta, Buenos Aires, 2006 


 A tort ou à raison 

A tort ou à raison
Les trésors sont toujours cachés
A deux pas des chansons assises

Voulez-vous un trésor caché
Voici cinq doigts
Voici une main
Voici cinq doigts et cinq chemins
Et voici cinq trésors cachés

Voulez-vous cinq trésors perdus
Voici cinq doigts
Voici cinq mains
Et cent chevelures dénouées

Ne comptez pas sur vos dix doigtd
Le cent chemins d'une chevelure
Car les chevaux de ma raison
Sont morts dâvoir foulé en vain
Tes cheveux mon trésor certain.

Fuente: Catherine Popa-Roy


Foto: E.L.T. Mesens por Ida Kar, 1958 (detalle) National Portrait Gallery, Londres

sábado, mayo 10, 2008

Anne Talvaz / End of the world, 3














La arena negra. El agua que corre
en arroyitos, los caracoles
un poco más grandes que los nuestros, más rugosos,
que a duras penas despegamos de su cieno.

El murmullo de los árboles, su espesor.
En todas partes el suelo tiene el mismo aspecto,
la misma riqueza, la misma frescura,
el mismo silencio, el mismo aburrimiento.

Nada que te dé la menor pista;
pero si la tierra se niega así al recuerdo humano,
¿por qué conduce aquí el camino?

China Beah, Vancouver Island, 1995

Anne Talvaz (Bruselas, 1963), Confesiones de una Gioconda y otros poemas. Trad. Mirta Rosenberg y Jaime Arrambide. Ediciones Bajo la Luna, Buenos Aires, 2008


act. 2016