lunes, junio 04, 2018

William Carlos Williams / Paterson, 44


Libro Cinco 
















II

             No soy experto en Safo, y no leo su poesía con habilidad.
Escribió buscando una voz clara, delicada, tintineante. Evitó toda
aspereza.  ‘El silencio en el cielo estrellado’, da una idea de su
tono,                   

A. P.

Compañero de los dioses es el hombre, que
cara a cara, se sienta a escuchar
tu dulce hablar y tu agradable
risa.

Es eso lo que despierta un tumulto
en mi pecho. Solo con verte
mi voz vacila, mi lengua
se rompe.

Enseguida, un delicado fuego corre por
mis miembros; mis ojos
se ciegan y mis oídos
retumban.

Brota el sudor: un temblor me
persigue. Me vuelvo más pálido
que el pasto seco y por poco
muero.

13 Nv/   Oke Hay   mi BilBill  El Bul Bull, ameer [i]

¿Hay algo en el Boletín de la Ac 2/     véase enc que te parezca confuso,
o INComprensible/
o que habiéndolo comprendido no compartas?
                                           
Lo más difícil de descubrir es POR QUÉ alguien, aparentemente
no un simio ni un Roosevelt no puede comprender algo tan simple
como 2 más 2 es cuatro.

McNair Wilson acaba de escribirme, que Soddy se interesó y
comenzó a estudiar “economía” y descubrió que lo que le ofrecieron
no era econ/ sino bandolerismo.
Las guerras son hechas para crear deuda, y la última iniciada por
la porquería ambulante de FDR •             ha sido ampliamente exitosa.

y el hedor que lo elevaba
todavía se huele.

También los diez vols./ de informes del tesoro que me enviaron a Rapallo demuestran que desde
los años de partida de Wiggin hasta que el correo se acabó ustedes
imbéciles han pagado diez mil millones por oro que pdo/ haber sido comprado por
SEIS mil millones.

¿Está claro esto para ti o quieres DEEtalles?

Esa soberanía es inherente del PODER de emitir moneda, tengas
el derecho de hacerlo o no.

no dejes que te arrincone.

Si algo hay aquí que sea OBskuro   ,   dilo.

no te preocupes re  [Beum] [ii]                

El nodijo que le dijiste que me enviaras su libro, solo que había
conocidoaChu. deja que los jóvenes    educ     a los jóvenes.

El único comentario inocente que encontré en Voltaire fue cuando el encontró dos
buenos libros sobre econ/ y escribió     : “Ahora la gente lo com-
prenderá.” fin de cita.

Pero SI los buitres de tu lista (y la de Del M) hubiera sido CLARA
no habr’a gastado tanto tiempo en aclarar sus incoherencias.

¿Estás de acuerdo en que ofrecer eesa mierrdaa en lugar de la historia es
repugnante ??????

Hay una mujer en nuestro pueblo
camina rápido, panza chata
pantalones gastados, por la calle
donde la vi.
ni baja
ni alta, ni vieja ni joven
su
cara no atraería a ningún

adolescente. Ojos grises mirando
delante de ella.
Su
cabello
recogido detrás de las
orejas bajo un sombrero sin forma.

Sus
caderas estrechas, sus
piernas
flacas y derechas. Me hizo detener

durante mi recorrido— hasta que la
vi
desaparecer entre la multitud.

Un discreto adorno
hecho de tela oscura, quería parecerse,
creo, a una flor, prendido a
su chato
pecho

derecho — cualquier mujer podría
haber hecho lo mismo
decir que era una mujer y advertirnos
de su humor. En su defecto

estaba vestida como un hombre,
como diciendo vete
al diablo. Su
expresión era
seria, sus
pies eran pequeños.

¡Y desapareció!

    si alguna vez te vuelvo a ver
ya que te he buscado  
diariamente sin éxito

te hablaré, ¡ay de mí
demasiado tarde! preguntaré,
¿Qué estás haciendo por

las calles de Paterson? un
millón de preguntas:
¿Eres casada? ¿Tienes

hijos? Y, lo más importante,
¡tu NOMBRE! que
por supuesto ella puede no

decirme — aunque
no podría concebirlo
en una mujer tan solitaria

e inteligente

    ¿has leído algo de lo que he escrito?
Es todo para ti

o los pájaros            
o Mezz Mezzrow

que escribió             

Juntarme con Rapp y los Rhythm Kings me dio los toques
finales y me encauzó. Estar con esos tipos me hizo saber
que cualquier blanco, que piense con claridad y estudie duro,
podría cantar y bailar y tocar con los negros. No era necesario tomar
la mejor y más original y honesta música de América y echarla
a perder porque eres un hombre blanco; podrías escudriñar el verdadero
mensaje del hombre de color y meterte allí con él, como Rapp. Me sentí
bien todo el tiempo después de una sesión con los Rhythm Kings, y comencé
a extrañar ese saxo tenor.
Hombre, me atrapó— mamá inspiración estaba conmigo. Y
por sobre todas las cosas, caminé calle abajo por Madison un día y
lo que escuchaba me hizo pensar que mis oídos mentían. Bessie
Smith aullaba Downhearted Blues desde una grabación en una disque-
ría.  Entré volando y compré cada disco que tenían de la madre del blues
Cemetery Blues, Bleedin’ Hearted, y Midnight Blues — después
corrí a casa y los escuché durante horas en el gramófono. Entré en
trance con las tristes historias y los patrones de armonía verdadera con fondo de
piano, llenas de pequeños melismas que reptaban por mi espalda de arriba
abajo como ratones. Cada nota que esa mujer gemía vibraba en las tensas
cuerdas de mi sistema nervioso: cada palabra que cantaba respondía
una pregunta que yo me hacía. No podías arrancarme del gramófono, ni siquiera
para comer.

             o los Sátiros, un
drama pre-trágico,  
¡un drama satírico!
Todos los dramas
eran satíricos cuanto más devotos eran.
¡Ribaldo como Sátiro!

¡Sátiros bailando!
todas las deformidades llevan alas
de Centauros
conduciendo la retirada de los vocablos
en los escritos
de Gertrude
Stein — pero
no puedes ser
un artista
por mera ineptitud
¡El sueño
en la búsqueda!
Las nítidas figuras de
Paul Klee
llenan el lienzo
pero eso
no es el trabajo
de un niño           

la cura comenzó, quizás
con la abstracción
del arte arábigo
Durero
con su Melancolía
era consciente de ello —
la mampostería destrozada. Leonardo
la vio,
la obsesión,
y la ridiculizó  
en La Gioconda.
las acumulaciones
de El Bosco de almas torturadas y demonios
las asedian
peces
devorándose
sus propias entrañas
Freud
Picasso
Juan Gris.

            una carta de un amigo
diciendo:

Durante las últimas
tres noches
he dormido como un bebé
¡sin
licor ni droga de ninguna clase!
sabemos
que la estasis
de una crisálida
ha extendido sus alas        
como un toro
o un Minotauro
o Beethoven
en el scherzo
de la Quinta Sinfonía
golpeaba
sus pesados pies
vi amor
montando desnudo un caballo
 un cisne
la cola de un pez
el sanguinario congrio anguiliforme
y rio
recordando al judío
en la fosa
entre sus compañeros
cuando el tipo indiferente
con la ametralladora
pulverizaba al montón         
él no había sido alcanzado
sino sonreía
tranquilizando a sus compañeros          
tranquilizando
a sus compañeros

Los sueños me poseen me
y la danza
de mis pensamientos
incluyen animales
las bestias inocentes

(P. Sr. Williams, puede decirme, simplemente, ¿qué es la poesía?

R. Bueno              diría que la poesía es lenguaje cargado
de emoción. Es palabras, organizadas rítmicamente                 
Un poema es un pequeño universo completo. Existe por separado. Cualquier
poema que tenga valor expresa toda la vida del poeta. Da
una visión de lo que el poeta es.

P. Muy bien, mire esta parte de un poema de E. E. Cummings, o-
tro gran poeta americano:

(in)g-a-t-o(mó)
v,i;:l

CaíddO
¡Ps! fl
Otacaído¿De

bería?dr
SiélgiraTo
(Do) (iTO)
&&&


¿Es esto poesía?

R. Lo rechazaría como poema. Puede ser, para él, un poema. Pero
yo lo rechazaría. No puedo entenderlo. Él es un hombre serio.
Así que me esfuerzo mucho con el poema — y no le encuentro el
sentido para nada.

P. ¿No le encuentra el sentido? Pero aquí hay parte de un poema que us-
ted mismo escribió:               “2 perdices/    2 patos
reales/ un cangrejo del Pacífico/   24 horas fuera/ del Pacífico/ y
2 freezadas-vivas / truchas/ de Dinamarca •              Ahora bien,
¡eso suena igual que una moderna lista de supermercado!

R. Es una moderna lista de supermercado.

P. Bien —¿es eso poesía?

R. Nosotros, los poetas, debemos hablar en una lengua que no sea inglesa. Es
el idioma americano. Rítmicamente está organizado como una mues-
tra del idioma americano. Es tan original como el jazz. Si dices
“2 perdices/    2 patos reales/ un cangrejo del Pacífico”— si lo tratas rítmicamente,
ignorando el sentido práctico, forma un patrón quebrado. Eso es, para mí, poesía.

P. Pero si no “ignoras el sentido práctico” •            coincidirás
con que es una moderna lista de supermercado.

R. Sí. Cualquier cosa es buen material para la poesía. Cualquier cosa. Lo he
dicho una y otra vez.

P. ¿No se supone que deberíamos entenderla?

R. Hay diferencia entre poesía y sentido. A veces
los poetas modernos ignoran el sentido por completo. Eso es lo que
hace a parte del problema •             La audiencia se confunde
por la forma de las palabras.

P. ¿Pero no debería la palabra significar algo cuando la ves?

R. En prosa, una palabra en inglés significa lo que dice. En poesía,
estás escuchando dos cosas               estás escuchando
al sentido, el sentido común de lo que dice. Pero dice
más. Ese es el problema.

                                                                                     )


William Carlos Williams (Rutherford, Estados Unidos, 1883-1963), Paterson, New Directions, New York, 1963
Versión © Silvia Camerotto


[i] N de T. Canción popular, 1850. En persa, ‘ameer’ significa poeta o príncipe
[ii] N de T. Beum, editor de Golden Goose. Su nombre no aparece en la versión de Paterson de New Directions, 1963. Por eso el encorchetado.


Ilustración: A History of Paterson


Book Five

II
             I am no authority on Sappho and do not read her poetry
particularly well. She wrote for a clear gentle tinkling voice. She
avoided all roughness. ‘The silence that is in the starry sky,’ gives
something of her tone,          

A. P.

Peer of the gods is that man, who
face to face, sits listening
to your sweet speech and lovely
laughter.

It is this that rouses a tumult
in my breast. At mere sight of you
my voice falters, my tongue
is broken.

Straightway, a delicate fire runs in
my limbs; my eyes
are blinded and my ears
thunder.

Sweat pours out: a trembling hunts
me down. I grow paler
than dry grass and lack little
of dying.

13 Nv/   Oke Hay   my BilBill  The Bul Bull, ameer

Is there anything in Ac Bul 2/   vide enc that seems cloudy to you,
or INComprehensible/
or that having comprehended you disagree with?
                                           
The hardest thing to discover is WHY someone else, apparently
not an ape or a Roosevelt cannot understand something as simple
as 2 plus 2 makes four.

McNair Wilson has just writ me, that Soddy got interested and
started to study “economics” and found out what they offered him
wasn't econ/ but banditry.
Wars are made to make debt, and the late one started by the
ambulating dunghill FDR •             has been amply successful.

and the stink that elevated
him still emits a smell.

Also the ten vols/ treasury reports sent me to Rapallo show that in
the years from departure of Wiggin till the mail stopped you
suckers had paid ten billion for gold that cd/ have been bought for
SIX billion.

Is this clear or do you want DEEtails?

That sovereignty inheres in the POWER to issue money, whether
you have the right to do it or not.

don't let me crowd you.

If there is anything here that is OBskewer   ,   say so.

don't worry re   [Beum]                

He didnt say you told him to send me his book, merely that he
had metChu.   let the young   educ    the young.

Only naive remark I found in Voltaire wuz when he found two
good books on econ/ and wrote   : “Now people will under-
stand it.” end quote.

But IF the buzzards on yr(  and Del M’s) list had been CLEAR
I wdn't have spent so much time clarifying their indistinctnesses.

You agree that the offering da shittad aaabull instead of history is
undesirable ??????

There is a woman in our town
walks rapidly, flat bellied
in worn slacks upon the street
where I saw her.
neither short
nor tall, nor old nor young
her
face would attract no

adolescent. Grey eyes looked
straight before her.
Her
hair
was gathered simply behind the
ears under a shapeless hat.

Her
hips were narrow, her
legs
thin and straight. She stopped

me in my tracks — until I saw
her
disappear in the crowd.

An inconspicuous decoration
made of sombre cloth, meant
I think to be a flower, was
pinned flat to her
right

breast — any woman might have
done the same to
say she was a woman and warn
us of her mood. Otherwise

she was dressed in male attire,
as much as to say to hell
with you. Her
expression was
serious, her
feet were small.

And she was gone!

    if ever I see you again
as I have sought you
daily without success

I’ll speak to you, alas
too late! ask,
What are you doing on the

streets of Paterson? a
thousand questions:
Are you married? Have you any

children? And, most important,
your NAME! which
of course she may not

give me — though
I cannot conceive it
in such a lonely and

intelligent woman

    have you read anything that I have written?
It is all for you



or the birds           
or Mezz Mezzrow

who wrote             

Knocking around with Rapp and the Rhythm Kings put the
finishing touches on me and straightened me out. To be with
those guys made me know that any white man if he thought
straight and studied hard, could sing and dance and play with the
Negro. You didn't have to take the finest and most original and
honest music in America and mess it up because you were a white
man; you could dig the colored man's real message and get in there
with him, like Rapp. I felt good all over after a session with the
Rhythm Kings, and I began to miss that tenor sax.
Man, I was gone with it — inspiration's mammy was with me. And
to top it all, I walked down Madison Street one day and what I
heard made me think my ears were lying. Bessie Smith was shout-
ing the Downhearted Blues from a record in a music shop. I flew
in and bought up every record they had by the mother of the blues
Cemetery Blues, Bleedin’ Hearted, and Midnight Blues — then
I ran home and listened to them for hours on the victrola. I was
put in a trance by Bessie's moanful stories and the patterns of true
harmony in the piano background, full of little runs that crawled
up and down my spine like mice.  Every note that woman wailed
vibrated on the tight strings of my nervous system: every word
she sang answered a question I was asking. You couldn't drag me
away from that victrola, not even to eat.

             or the Satyrs, a
pre-tragic play,
a satyric play!
All plays
were satyric when they were most devout.
Ribald as a Satyr!

Satyrs dance!
all the deformities take wing
Centaurs
leading to the rout of the vocables
in the writings
of Gertrude
Stein — but
you cannot be
an artist
by mere ineptitude
The dream
is in pursuit!
The neat figures of
Paul Klee
fill the canvas
but that
is not the work
of a child           

the cure began, perhaps
with the abstraction
of Arabic art
Dürer
with his Melancholy
was aware of it —
the shattered masonry. Leonardo
saw it,
the obsession,
and ridiculed it
in La Gioconda.
Bosch's
congeries of tortured souls and devils
who prey on them
fish
swallowing
their own entrails
Freud
Picasso
Juan Gris.

a letter from a friend
saying:

For the last
three nights
I have slept like a baby
without
liquor or dope of any sort!
we know
that a stasis
from a chrysalis
has stretched its wings        
like a bull
or a Minotaur
or Beethoven
in the scherzo
from the Fifth Symphony
stomped
his heavy feet
I saw love
mounted naked on a horse
on a swan
the tail of a fish
the bloodthirsty conger eel
and laughed
recalling the Jew
in the pit
among his fellows
when the indifferent chap
with the machine gun
was spraying the heap         
he had not yet been hit
but smiled
comforting his companions         
comforting
his companions

Dreams possess me
and the dance
of my thoughts
involving animals
the blameless beasts

(Q. Mr. Williams, can you tell me, simply, what poetry is?

A. Well             I would say that poetry is language charged
with emotion. It's words, rhythmically organized                 
A poem is a complete little universe. It exists separately. Any
poem that has worth expresses the whole life of the poet. It
gives a view of what the poet is.

Q. All right, look at this part of a poem by E. E. Cummings, an-
other great American poet:

(im)c-a-t(tno)
b,i;l:e

FallleA
Ps! fl
OattumblI

sh?dr
IftwhirlF
(Ul) (lY)
&&&

Is this poetry?

A. I would reject it as a poem. It may be, to him, a poem. But
I would reject it. I can't understand it. He's a serious man.
So I struggle very hard with it — and I get no meaning
at all.

Q. You get no meaning? But here's part of a poem you your-
self have written:               “2 partridges/    2 mallard
ducks/ a Dungeness crab/   24 hours out/ of the Pacific/ and
2 live-frozen/ trout/ from Denmark •              Now,
that sounds just like a fashionable grocery list!

A. It is a fashionable grocery list.

Q. Well — is it poetry?

A. We poets have to talk in a language which is not English. It
is the American idiom. Rhythmically it’s organized as a sam-
ple of the American idiom. It has as much originality as jazz.
If you say “2 partridges, 2 mallard ducks, a Dungeness crab”
— if you treat that rhythmically, ignoring the practical sense,
it forms a jagged pattern. It is, to my mind, poetry.

Q. But if you don't “ignore the practical sense” •            you
agree that it is a fashionable grocery list.

A. Yes. Anything is good material for poetry. Anything. I've
said it time and time again.

Q. Aren't we supposed to understand it?

A. There is a difference of poetry and the sense. Sometimes
modern poets ignore sense completely. That's what makes
some of the difficulty •             The audience is confused
by the shape of the words.

Q. But shouldn't a word mean something when you see it?

A. In prose, an English word means what it says. In poetry,
you're listening to two things •             you're listening
to the sense, the common sense of what it says. But it says
more. That is the difficulty.

                                                                                     )

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