Jorie Graham / Una pluma para Voltaire

El pájaro es un alfabeto, vuela

por encima de nosotros, agárrame

si puedes,

una bandada,

un itinerario de viaje.

Algunos nunca tocan el suelo.

Y cada vuelo es un arco para apuntalar el cielo,

un préstamo para el cielo.

Y las palabritas que hacemos de ellos, las simples plumas, perdidas para que recobremos,

caída tras caída,

una ágil armadura...

Pluma, pluma de esta mañana, dónde crece tu jardín

volando contra el viento, diciendo mira

es seguro

no aterrizar nunca,

es mejor.

Un hombre lleno de palabras

es un jardín de malas hierbas,

y cuando las malas hierbas crecen,

un jardín de nieve,

un collar de huellas: estaba aquí, mi búho de nieve quizá.

¿Quién lo ahuyentó?

Yo, dijo el gorrión,

con mi necesidad, su flecha. Y por eso estoy aquí, sin permiso, solo,

en esta nación de curvas

que no deben tomarse

las he tomado.

Una pluma,

arrancada del cuerpo o encontrada en la nieve

puede sumergirse en tinta

para formar una o más palabras: "dominante", "el sol". Un cálamo

puede emborracharse,

habiendo llegado tan lejos, teniendo tanto por recorrer - "prado",

"en vano", "imagina

el dolor"

y cuando él se fue no quedó nadie

y ésta es la llave del reino.

Jorie Graham (Nueva York, Estados Unidos, 19509), Hybrids of Plants and Ghosts, Princeton University Press, Princeton, 1980 / The Dream of the Unified Field. Selected Poems 1974-1994, The Ecco Press, Hopewell, 1995

Versión de Jonio González

Más poemas de Jorie Graham en Otra Iglesia Es Imposible, Perros en la Playa, Ginebra Magnolia, Trianarts, Círculo de Poesía, Vuela Palabra - La Biblioteca de Marcelo Leites

A FEATHER FOR VOLTAIRE

The bird is an alphabet, it flies  

above us, catch 

as catch can, 

a flock, 

a travel plan. 

Some never touch ground.

And each flight is an arc to buttress the sky, 

a loan to the sky. 

And the little words we make of them, the single feathers, dropped  

for us to recover, 

fall and fall, 

a nimble armor...

Feather, feather of this morning, where does your garden grow  

flying upwind, saying look 

it is safe 

never to land, 

it is better. 

A man full of words

is a garden of weeds, 

and when the weeds grow, 

a garden of snow, 

a necklace of tracks: it was here, my snow owl perhaps.  

Who scared it away? 

I, said the sparrow,

with my need, its arrow. And so here I belong, trespassing, alone, 

in this nation of turns 

not meant to be taken 

I’ve taken. 

A feather, 

pulled from the body or found on the snow

can be dipped into ink 

to make one or more words: possessive, the sun. A pen 

can get drunk, 

having come so far, having so far to go - meadow, 

in vain, imagine, 

the pain

and when he was gone then there was none 

and this is the key to the kingdom.

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Foto: Jorie Graham, Arcata, California, 1982 Jorie Graham Web