Raquel Jaduszliwer / De "'Ángel de la enunciación"

¿Acaso conocías la pulsación del árbol
su corazón con un latido único?
recuerdo ese sonido como de planetas
moviéndose por extensiones que no recorrerás
y si apoyaras tu cabeza en el regazo, en la aspereza de la astilla
escucharías la voz de la madera
ella te haría sentir un huérfano en tus huesos
y todo te pondría tan de otra medida
tan abstracto te ves en lo viviente
casi sólo una idea, como un animal solo, sin especie
solo y adentro de tu pensamiento
solo bajo el inmenso poderío del bosque
su camino sombreado entre el cielo y la tierra
tu espíritu vagando por el desorden verde.

*

Si no hay aire que alcance para todo lo abierto
y el ojo no lo abarca y no podría
y el corazón no puede acostumbrar el paso
y su ritmo es un péndulo y no alcanza

si tanto es lo extendido
tan vasto el plano que lo sostiene todo
tan exhaustivo el orden de las cosas
tan vertical y claro lo que se ofrece al día

entonces
qué razones esconde un laberinto
de cuál máquina
y qué es aquello que empuja al paso vivo
a ir a su interior, al engranaje
según las tradiciones, con un cántico
de máximo fervor.

*

Todo lo que era luz pasó del otro lado
saltó del universo donde reside el brillo
al asteroide oscuro aquí en mi centro

caverna, te llevo puesta, en sombra
otra vez te habrá de atravesar el día

¿a qué se debe tanta luminosidad?
¿acaso llegan tiempos de mayor esperanza?
o es la visión perdida, la ceguera radiante
prestándole fulgor al plomo, embate a la penumbra.

*

Y el viento dice, el viento nos hace decir:
acepta las virtudes de la duración
por ellas, todo lo que debería retirarse así lo hará
también tus pertenencias, la manera en que eras
todo lo que la corriente lleva; acéptalo
así llorarás menos
así tendrás más fuerza
cierra tus cuentas, actúa como si todo ya hubiera concluido
busca el fondo del pozo
en su espejo de agua y en el mayor silencio
verás que hay un suceso extraordinario
aún por consumarse.

Raquel Jaduszliwer (San Fernando, Argentina, 1946)

Ángel de la enunciación,
Barnacle,
Buenos Aires, 2020









Otra Iglesia Es Imposible - Barnacle - Festival de Poesía de Buenos Aires - La Experiencia de la Libertad - La Ficción del Olvido - Eurasia - El Orate y la Musa - El Poeta Ocasional
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Foto: Raquel Jaduszliwer/Facebook

John Ciardi / Por qué nadie acaricia al león en el zoológico

La mañana en que el mundo comenzó
El León le soltó un gruñido al Hombre.

Y sospecho que el León pudo haber intentado
(De haber estado más cerca) morderlo.

Creo que así es como debería ser
Y no como me fue enseñado.

Creo que el león tiene derecho
A soltar un gruñido y a lanzar un mordisco.

Y si a Adán le molestaba el León
Debería haberle gruñido a su vez.

La manera correcta de tratar a un León
Es devolver gruñido por gruñido y mordisco por mordisco.

Lo cierto es que el León resulta más adecuado
Para morder que para ser mordido.

Sin embargo si lo miras a los ojos
Advertirás que el León es bastante tímido.

En realidad quiere que alguien lo acaricie.
El problema es que sus dientes no lo dejan.

El León tiene un corazón de oro
Pero no puede fiarse de sus dientes.

John Ciardi (Boston, Estados Unidos, 1916-Metuchen, Estados Unidos, 1986), The Reason for the Pelican, Lippincott, Filadelfia, 1959
Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Poetry Foundation - Discover - PoemHunter - Obiter Dicta - Poetas Siglo XXI - Periódico de Poesía


WHY NOBODY PETS THE LION AT THE ZOO

The morning that the world began
The Lion growled a growl at Man.

And I suspect the Lion might
(If he’d been closer) have tried a bite.

I think that’s as it ought to be
And not as it was taught to me.

I think the Lion has a right
To growl a growl and bite a bite.

And if the Lion bothered Adam,
He should have growled right back at ’im.

The way to treat a Lion right
Is growl for growl and bite for bite.

True, the Lion is better fit
For biting than for being bit.

But if you look him in the eye
You’ll find the Lion’s rather shy.

He really wants someone to pet him.
The trouble is: his teeth won’t let him.

He has a heart of gold beneath
But the Lion just can’t trust his teeth.

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Foto: The Boston Globe

Delia Pasini / Vórtice

El héroe de nuestros días es Arthur Gordon Pym,
mezcla de conquistador, sabio y escritor de tratados,
instalado en el vértigo de su Maelström. Allí constata
y mide en su caída la velocidad y la altura del remolino,
tromba marina o marejada, calcula mentalmente
cuánto le falta hasta llegar al fondo del piélago, toma nota
de la relación peso específico-velocidad-caída
y las probables consecuencias que semejante arrastre
tendrá en su cuerpo.

Arthur Gordon Pym tiene sumo cuidado al construir
el relato de su aventura, omitiendo toda conclusión apresurada.
Después verá el resultado. En este momento, intenta sobrevivir.
Las palabras siempre nos rescatan del abismo.
También las brazadas y la respiración. En oídos sordos
no entran cantos de sirenas,
sólo cardúmenes ajenos a ese precipitado descenso
carente de armonía.
Acontecimiento fortuito, tan casual como el encuentro de
un paraguas y un perro en la mesa de un embalsamador.
Antes sí hubo aserrín desparramado por el piso.
Ahora los hombres ya no fuman acodados en las ventanas.
Tampoco hay charcos donde reflejar el hastío de
una abundancia con figura de vieja rufiana empenachada.

Delia Pasini (Buenos Aires, 1945-2018)

Chancho rengo,
Tren Instantáneo,
Buenos Aires, 2020









Otra Iglesia Es Imposible - Poetas Siglo XXI - Blog del Amasijo - Alpialdelapalabra - La Balandra - Palabra Argentina - La Nación - Questasleyendo/YouTube

Foto: Delia Pasini/Facebook

Eduardo Ainbinder / Tres poemas

POETAS
ansiosos
por terminar
cuanto antes
con su tarea,
poco afectos
a esperar
que se presente
una solución
extemporánea,
impropia
del tiempo
en el que
escribieron
su poema.


POETAS
prolijos
incapaces
de arrugar
el papel
en el que
escriben,
de problematizar
el plano;
sumamente
prudentes
no se aventuran
a escribir
con otras palabras
que no sean
las de los
alrededores.


POETAS
apartados
por propia
voluntad,
vueltos
insectos
domiciliarios
cuyo
único don
consiste
en aportar
inframundo
a la superficie.

[inéditos]

Eduardo Ainbinder (Buenos Aires, 1968)

Otra Iglesia Es Imposible - Gog y Magog - Interzona - Op. Cit. - Otra Parte - La Voz - Siglo en la Brisa - Hacienda Glamorosa - El Interpretador - De Sibilas y Pitias - Eterna Cadencia - El Poeta Ocasional

Foto: Interzona

Juan Andrés Caruso / Destellos

[Tango]

Para ahogar hondas penas que tengo,
que me matan y que no se van,
yo levanto temblando en mis manos
esta copa de rubio champán.
Los invito conmigo a beber
que bebiendo se habrán de olvidar
los destellos de amores perdidos
que suelen los ojos de llanto nublar.

Yo he sabido otras veces beber
en la fuente de sus labios rojos
y la luz de sus lánguidos ojos
muchas noches de amor me embriagó.
Pero, amigos, ella me olvidó
y en el fino cristal de esta copa
me parece que veo la boca
que mil veces mi boca besó.

En mi alma quedaron destellos
de ese amor que no se irá jamás
pues, por más que lo intento, no puedo
esa luz que me quema apagar.
Si esta noche borracho me ven
a mí mismo me quiero engañar
y es por eso que, amigos, invito:
Bebamos, me quiero aturdir con champán.

[1924]

Juan Andrés Caruso (La Plata, Argentina, 1890-Buenos Aires, 1931)

Todo Tango - Tangos al Bardo - La Historia del Tango

Foto: Tangos al Bardo

Biancamaria Frabotta / De "Las fases de la luna"

(...)

No es todavía de noche y está en camino
la pequeña hoz. Con una intención especial
que ignoramos, como la nuestra, se eleva.
Una pequeña estela que parecía seguirla,
con los pasos erráticos de una luz humana
se aleja
en el gran desorden del cielo.
Con la oscuridad sube el miedo calculado de la Hoz
de cuando ojos primitivos andaban entre las ramas
la curva cortante aferraban por el mango
emparejaba la hoja la hierba y las respiraciones
y valía la vida lo mismo que una espiga madura.
Pero como entonces desviste su infinitud
desliza bien hacia lo alto su flacura.
Para nosotros es una coma en el discurso
una pausa bajo la bóveda del níspero
porque siempre cae una hoja del níspero.


Hay cierto aire de familia
cuando se detiene en la ventana
la luna de los pobres de Cupi.
Un tropel de luces mercenarias
sin empleo, da vuelta
sobre los sembrados de berro,
las infaustas berenjenas rastreras
los tomates sobre los que se doblan
los trabajadores golondrina.
Más allá de las tribus vecinas,
al final de los campos, entre otras
lunas entrevistas, una edad poco sabia
se hunde, casi gris, sin hacer ruido.


Hacia el norte, a lo largo de la fila de cipreses
una viga de roble lentamente
se pudre entre la hierba. La carcoma
ha trabajado, pero la médula está sana.
Firme sostenía una casa en peligro.
Ahora sirve a un fin menos honesto.
Un banco de madera y de hierro
para completar un raro crepúsculo.
Lo llamé el banco de la meditación
interrumpida, a causa de los vientos lluviosos del invierno,
y, en verano, los nidos de araña en las vetas de la madera.
Muchachos poco racionales tal vez se sientan ahí
muchachos satélites, contentos de girar
como la luna que los lleva por los hombros
un planeta que gira en torno a una estrella.

(...)

Biancamaria Frabotta (Roma, 1946-2022), "Los nuevos climas", Por manos mortales, Gog y Magog Ediciones, 2020
Versiones de Jorge Aulicino

Otra Iglesia Es Imposible  - Biancamaria Frabotta/Facebook  - Mondadori - Luigia Sorrentino/RAI - L' Ombra delle Parole - La Bella Poesia - Biblioteca Viterbo - Círculo de Poesía - Festival de Poesía de Medellín - De Sibilas y Pitias - Poetas Siglo XXI


(...)

Non è ancora notte e abita già il suo cammino 
la piccola falce. Con una intenzione speciale 
che come la nostra ignoriamo, si solleva. 
Una stellina che pareva seguirla comunque 
con i passi errati di una luce umana 
si allontana 
nel grande disordine del cielo. 
Col buio monta la paura calcolata della Falce 
quando occhi primitivi ne sfioravano tra i rami 
la curva tagliente, l’ afferravano per il manico 
pareggiava la lama le erbe e i respiri 
e valeva la vita quanto una spiga matura.
Ma come allora si sveste, la sua infinità 
è scivolata troppo in alto, la sua esilità. 
Fra noi è una virgola nel discorso 
una pausa sotto la volta del nespolo 
perché sempre cade una foglia dal nespolo. 


Ha una certa aria di famiglia 
mentre sosta dentro la finestra 
la luna dei poveri popoli di Cupi. 
Un drappello di lumi mercenari 
senza impiego, riprende il giro 
sugli orticelli di crescione, le infauste melanzane, a terra 
i pomodori su cui gli stagionali sono chiamati a chinarsi. 
Oltre le tribù vicine, al confine dei campi, fra le altre 
lune intraviste, un’età poco sapiente 
affonda, quasi grigia, senza creare scompiglio.


A nord, lungo il filare dei cipressi 
una trave di quercia lentamente 
marciva nascosta fra le erbe. I tarli 
hanno lavorato, ma il nocciolo è sano. 
Certo sosteneva una casa in pericolo. 
Ora serve un fine meno onesto. 
Una panchina di legno e di ferro 
per completare un raro tramonto. 
L’ho chiamata la panchina della meditazione 
interrotta, a causa dei venti piovosi l’inverno 
e l’estate, le tane dei ragni nelle vene del legno. 
Ragazze irragionevoli talvolta vi si siedono 
ragazze satelliti, contente di aggirare 
simili alla luna che le coglie alle spalle 
un pianeta che va attorno a una stella

(...)

---

Foto: Andrea Annessi Mecci

Act. 2022

Biancamaria Frabotta / De "La primera generación de espinos blancos"

Más allá del umbral del letargo, una hoja
pende aún al costado de un leño, tiembla
se somete al viento con la astucia de los débiles.
Ha conocido la piedra, el bienestar de la hierba
la primera generación de espinos blancos.
Erizados en el hilo espinoso que los sostiene
proclaman la resistencia al invierno
mientras un renacido hormigueo numeroso
silenciosamente los trabaja en la tibieza.
La planta es una obra siempre abierta
para quien regresa cuando no la recuerda.
Debes saber que frenará todo deseo
de apurarla esa obtusa paciencia
de durar, por ahora, sin dar sombra

(...)

Lentos son en estos huertos los progresos
y a veces incorregibles
como allá el lejano hilo de las montañas
o el crecimiento anómalo de los zapallos
que se propagan en desorden de serpientes.
También ustedes, perdidos en el curso sordo de las cosas
deberán darse vuelta en el sueño.
No se duerme del lado del corazón.

Biancamaria Frabotta (Roma, 1946)
Versiones de Jorge Aulicino

"Las eternas labores",
Por manos mortales,
Gog y Magog,
Buenos Aires, 2020








Otra Iglesia Es Imposible  - Biancamaria Frabotta/Facebook - Mondadori - Luigia Sorrentino/RAI - L' Ombra delle Parole - La Bella Poesia - Biblioteca Viterbo - Círculo de Poesía - Festival de Poesía de Medellín - De Sibilas y Pitias - Poetas Siglo XXI


Oltre la soglia del letargo, una foglia 
pende ancora a lato del legno, trema, 
si rimette al vento con l’astuzia dei deboli. 
Ha conosciuto la pietra e l’agio delle erbe 
la prima generazione dei biancospini. 
Irti più del filo spinato che li regge 
proclamano la resistenza all’inverno 
mentre un riemerso brulichio di molti 
silenziosamente li lavora nel tepore. 
La pianta è un cantiere sempre aperto 
a chi vi torna senza averne memoria. 
Sappi che frenerò ogni desiderio 
di spronarla, questa ottusa pazienza 
di durare, per ora, senza dare ombra.

(...)

Lenti sono in questi orti i progressi 
e qualche volta incorreggibili 
come laggiù è il filo delle montagne 
o la crescita abnorme delle zucche 
che a terra si propaga in un disordine di serpe. 
Anche voi, di fronte al corso sordo delle cose 
dovrete cambiare verso al sonno. 
Non si dorme dalla parte del cuore.

--

Foto: Andrea Annessi Mecci

Carlos Battilana / Nocturno

Liviano ante las ruinas de este jardín,
el aire roza la superficie
que atravesó ciudades
y ríos. ¿Qué
fatiga, qué bellísima fatiga
nos disuelve?

En esta tarde de junio
de un cielo plomizo
dejo atrás lo que viví,
y el escaso margen que queda,
el frío
es
-sabemos-
una llama blanca
que encenderá una letra, una voz y
una caligrafía
con que se pueda escribir
eso que cada uno,
a su modo,
conoce:

que las horas y los días,
que las lluvias torrenciales
son apenas
hechos pasajeros

que más allá
de sus destrozos,
los temporales pueden dotar de fuerza
a los seres
inmersos
en su estruendo

y que el olvido,
que todo lo arrasa
y todo lo ve,
no tiene fin

que, a pesar de todo,
las tempestades
pueden volverse benignas
como animales nocturnos
disolviéndose.

Carlos Battilana (Paso de los Libres, Argentina, 1964), La lengua de la llanura, inédito

Carlos Battilana - Otra Iglesia Es Imposible - Caleta Olivia - Zindo & Gafuri - Op. Cit. - Eterna Cadencia - La Pecera - 1 Poeta 10 Preguntas - Círculo de Poesía - Malón Malón

Foto: Carlos Battilana por Gustavo Gottfried 

Ernesto Cardenal / Cuatro poemas

de Gethsemaní, Ky, UNAM, Ciudad de México, 1961:

9.
2 a.m. Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia
en penumbra parece que está llena de demonios.
Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.
La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado.
                       "Y mi pecado está siempre delante de mí".


Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos
interfieren el rezo como radios y como roconolas.
Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas
solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.
Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.
Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con
Sehón, rey de los amorreos, y Og, rey de Basán).
Las luces del Copacabana rielando en el agua negra
del malecón, que mana de las cloacas de Managua.
Conversaciones absurdas de noches de borrachera
que se repiten y se repiten como un disco rayado.
Y los gritos de las ruletas, y las roconolas.
                       "Y mi pecado está siempre delante de mí".


Es la hora en que brillan las luces de los burdeles
y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.
Las luces del palacio de Somoza están prendidas.
Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra
y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.
La hora de los policías secretos y de los espías,
cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas
y se ocultan los cadáveres. Un cuerpo cae al agua.
Es la hora en que los moribundos entran en agonía.
La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.
Afuera los primeros pájaros cantan tristes,
llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.
Y la iglesia está helada, como llena de demonios,
mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

10.
Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como los automóviles que pasaban rápido por las carreteras
con risas de muchachas y música de radios...
Y la belleza pasó rápida, como los modelos de los autos
y las canciones de las radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

14.
Detrás del monasterio, junto al camino,
existe un cementerio de cosas gastadas,
en donde yacen el hierro sarroso, pedazos
de loza, tubos quebrados, alambres retorcidos,
cajetillas de cigarrillos vacías, aserrín
y cinc, plástico envejecido, llantas rotas,
esperando como nosotros la resurrección.


de Salmos, Editorial Carlos Lohlé, Buenos Aires, 1972:

Salmo 1

Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines
ni se sienta en la mesa con los gánsteres
ni con los Generales en el Consejo de Guerra.
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio.
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans
Será como un árbol plantado junto a una fuente.

Ernesto Cardenal (Granada, Nicaragua, 1925-Managua, 2020)

Otra Iglesia Es Imposible - Izquierda Diario - BBC/La Nación - Ecu Red - UNAM - esQuisses - A Media Voz - Poesías 
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Foto: Ernesto Cardenal, 2019 Inti Ocon/AFP/Sputnik

Giuseppe Conte / Después de marzo

Olvidar ciudades, nombres, deseos
de hombre: solo quiero florecer, revivir, yo
no más yo, malvavisco, acacia,
cuenca abierta y vibrante de una anémona.

Tener pies y nudos de hierba, yo
no más yo, manos enguantadas
de yemas, cejas nuevas azules, de
corteza el pecho, resquebrajado y vivo.

Lo he olvidado todo, escribo
porque olvidar es un don: no deseo
más que árboles, árboles, proas
de viento, olas que van y vuelven, el eterno
renacer estéril y mudo de las

cosas

"Marzo fue triste y frío, pero luego
Abril, praderas, los portentos
de levísima púrpura, cerezas
y las primeras

rosas"

Giuseppe Conte (Porto Maurizio, Italia, 1945), L'Oceano e il Ragazzo, Rizzoli, 1985, Il Nuovo, Vecchio Stil. Hoja de Poesía Italiana, n° 18, Córdoba, Argentina, 1987
Versiones de Pablo Anadón y Esteban Gabriel Anadón

Otra Iglesia Es Imposible - Mondadori - Luigia Sorrentino/RAI News - Premio Montale Fuori di Casa - Interno Poesia - Il Giornale - Nuovi Argomernti - Italian Poetry - Círculo de Poesía - Poetas Siglo XXI - Festival de Poesía de Medellín - La Nación

Foto: Interno Poesia

Dopo Marzo

Dimenticare città, nomi, desideri
di uomo: viglio solo fiorire, rivivere, io
non più io, ibisco, acacia,
conca aperta e tremante di un anemone.

Avere piedi e nodi d'erba, io
non, più io, mani guantate
di germogli, ciglia nuove blu, di
scorza il torace, spezzato e vivo.

Ho dimenticato tutto, scrivo
perché dimenticare è un dono: non
desidero più che alberi, alberi, prode
di vento, onde che vanno e tornano, l'eterno

rinascere sterile e muto delle

cose

"Marzo è stato freddo e triste, ma
poi l'Aprile, praterie, portenti
di scarlatto lieve, ciliege, e le prime

rose"

Boris Vian / Precisiones sobre la vida (a misijos)

La vida es algo que tiene que ver con varias cosas
En cierto sentido es algo que no se discute
Aunque siempre se puede cambiar de sentido
Porque no hay nada tan interesante como una discusión.
La vida es algo grande y bello.
Algo que incluye fases alternadas
Con una regularidad que tiene algo de prodigio
Ya que a una fase siempre le sigue otra
La vida es algo lleno de interés
Que va, que viene... como las cebras.

Puede suceder que uno se muera
—Y hasta puede suceder que suceda—.
Y sin embargo con eso no cambia nada:
La vida tiene que ver con varias cosas
Y en ciertos aspectos, además,
Está ligada a otros fenómenos
Todavía poco estudiados, poco conocidos,
Acerca de los cuales no vamos a insistir.

Boris Vian (Ville-d'Avray, 1920-París, 1959), Hora de Poesía, nº 10-11, Barcelona, julio-octubre de 1978
Traducción de Norberto Gimelfarb
Envío de Jonio González

Lieucommun - Les Chroniques de Mandor - Poetica Fr - Poèmes -  Círculo de Poesía - Poéticas - El Confidencial - Infobae - La Vanguardia

Imagen: Boris Vian, foto de un documento de identidad (detalle) Photomaton Archives Cohérie Boris Vian/Wikimedia Commons

PRÉCISIONS SUR LA VIE (a mes zenfants)

La vie, ça tient de diverses choses
En un sens, ça ne se discute pas
Mais on peut toujours changer de sens
Parce que rien n’est intéressant comme une discussion.
La vie, c’est beau et c’est grand.
Ça comporte des phases alternées
Avec une régularité qui tient du prodige
Puisqu’une phase en suit toujours une autre
La vie, c’est plein d’intérêt
Ça va, ça vient... comme les zèbres.

Il peut se faire que l’on meure
— Même, ça peut être bien se faire,
Mais pourtant, ça n’y change rien :
La vie tient de diverses choses
Et par certains côtés, en outre,
Se rattache à d’autres phénomènes
Encore mal étudiés, mal connus,
Sur lesquels nous ne reviendrons pas.

***
9 février 1948

Francisco García Jiménez / Siga el corso

[Tango]

Esa Colombina
puso en sus ojeras
humo de la hoguera
de su corazón...
Aquella marquesa
de la risa loca
se pintó la boca
por besar a un clown.
Cruza del palco hasta el coche
la serpentina
nerviosa y fina;
como un pintoresco broche
sobre la noche
del Carnaval.

Decime quién sos vos,
decime dónde vas,
alegre mascarita
que me gritas al pasar:
"-¿Qué hacés? ¿Me conocés?
Adiós... Adiós... Adiós...
¡Yo soy la misteriosa
mujercita que buscás!"
-¡Sacate el antifaz!
¡Te quiero conocer!
Tus ojos, por el corso,
va buscando mi ansiedad.
¡Tu risa me hace mal!
Mostrate como sos.
¡Detrás de tus desvíos
todo el año es Carnaval!

Con sonora burla
truena la corneta
de una pizpireta
dama de organdí.
Y entre grito y risa,
linda maragata,
jura que la mata
la pasión por mí.
Bajo los chuscos carteles
pasan los fieles
del dios jocundo
y le va prendiendo al mundo
sus cascabeles el Carnaval.

[1926]

Francisco García Jiménez (Buenos Aires, 1899-1983)

Nota del Ad.: Aquella marquesa de la risa loca cita el famoso poema de Rubén Darío "Era un aire suave", incluido en Prosas profanas (1896), conocido entre la gente culta e incluso popularmente en aquellas décadas en Buenos Aires:

(...)

La marquesa Eulalia risas y desvíos
daba a un tiempo mismo para dos rivales,
el vizconde rubio de los desafíos
y el abate joven de los madrigales.

(...)

Al oír las quejas de sus caballeros
ríe, ríe, ríe la divina Eulalia,
pues son su tesoro las flechas de Eros,
el cinto de Cipria, la rueca de Onfalia.

¡Ay de quien sus mieles y frases recoja!
¡Ay de quien del canto de su amor se fíe!
Con sus ojos lindos y su boca roja,
la divina Eulalia ríe, ríe, ríe.

Tiene azules ojos, es maligna y bella;
cuando mira vierte viva luz extraña:
se asoma a sus húmedas pupilas de estrella
el alma del rubio cristal de Champaña.

Es noche de fiesta, y el baile de trajes
ostenta su gloria de triunfos mundanos.
La divina Eulalia, vestida de encajes,
una flor destroza con sus tersas manos.

(...)

¿Fue acaso en el Norte o en el Mediodía?
Yo el tiempo y el día y el país ignoro,
pero sé que Eulalia ríe todavía,
¡y es cruel y eterna su risa de oro!

Fuera de que el tango recrea en el carnaval porteño el ambiente engañoso de los bailes de trajes cortesanos, que a su vez imitaban el carnaval popular, que a su vez era mímesis de las saturnales romanas en que el engaño era liberado, la letra revela la honda relación del tango con la poesía modernista. La risa cruel y el "desvarío" -la fingida histeria- en un ambiente artificial son el tema de fondo de tango y poema. El tango pone en boca de la desconocida un dardo certero: "soy la misteriosa mujercita que buscás". Colombina o Eulalia, pero no sin duda la mujer real bajo el antifaz. El vínculo con el modernismo se hizo más evidente en el tango de cabaret, especialmente el de la década de los 40, impregnado de sensualidad mórbida.

Todo Tango - Letralia - Tango y folklore argentino - El Litoral - Cancioneros - Carlos Gardel/Calvo/YouTube

Ilustración: El Litoral 25.6.2011

Edgar Morisoli / Con libre luz, en libre tierra

         

 A Horacio Marani, en amistad

          "Nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada..."

                                                                   Edgar Bayley

¿Volverá el hombre hacia la tierra

los ojos ciegos de no mirar?

¿Se acordará de los rumores

y el silbo azul del maciegal?

¿Buscará rumbo oliendo el aire

recién llovido, el aire austral?

Río de amor, ¿dónde confluyen

intimidad y humanidad?

"Nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada..."

Sí, es infinita. Pero su alma

lo es más, y late a nuestro lado.

Ya nadie sabe nombre de estrellas,

nombre de hierbas o de pájaros.

Ya nadie lee la escritura

de las bandadas en lo alto,

ni contempla la abierta noche

para alcanzar mensaje de astros,

ni distingue aroma de aroma,

trino de trino, rastro de rastro.

Y hasta el idioma de los vientos

que comprendimos desde antaño,

hoy habla en vano a nuestro oído

porque ya el hombre lo ha olvidado.

Cautivo al fin, el que abandona

resulta él mismo abandonado.

"Nunca terminará, es infinita..."

(Recuerdo las grandes criaturas

del mar: al pie de los acantilados

la voz profunda del oleaje,

ronca salmodia, coro arcaico

de la grey de las roquerías,

y sus cachorros congregados

bajo custodia de ternura

contra el peligro o el espanto...)

¿Cómo no ver también en ellos

temblor de espíritu, secreta

llama del mundo: la corola

amotinada en primavera,

el largo sueño que nos une

con todo y todos, la bandera

del cielo al tope de la sangre

y este collar que nos enhebra?

Se limpiarán los ojos ciegos

con libre luz, en libre tierra.

Edgar Morisoli (Acebal, Santa Fe, Argentina, 1930), Hasta aquí la canción, Ediciones Pitangúa, Santa Rosa, La Pampa, 1999 

Nota del Ad.: Morisoli reside en la provincia de La Pampa desde los años 50. Por este libro recibió el Tercer Premio Nacional de Poesía en 2004

Edgar Morisoli/Facebook - Ediciones en Danza - Universidad Nacional de La Pampa - Encuentros - Vía Santa Rosa - Noticias Día x Día - Alpialdelapalabra - Poetas Siglo XXI

Foto: Edgar Morisoli/Facebook

Noli, D'Aniello / Silueta porteña

[Milonga]

Cuando tú pasas caminando por las tardes,
repiqueteando tu taquito en la vereda,
marcas compases de cadencias melodiosas
de una milonga compadrona y callejera.
Y en tus vaivenes pareciera la bailaras,
así te miren y te miren los que quieran,
porque tú llevas en tu cuerpo la arrogancia
y el majestuoso ondular de mi bandera.

Tardecita criolla, de límpido cielo
bordado de nubes, llevas en tu pelo.
Vinchita argentina que es todo tu orgullo...
¡Y cuánto sol tienen esos ojos tuyos!

Y los piropos que te dicen los muchachos,
como florcitas que a tu paso te ofrecieran
que las recoges y que enriedas en tu pelo,
junto a la vincha con que adornas tu cabeza.
Dice tu cuerpo tu arrogancia y tu cadencia
y tus taquitos provocando en la vereda:
Soy el espíritu criollo hecho silueta,
y te coronan la más guapa y más porteña.

[1936]

Ernesto Noli, Orlando D'Aniello (sin datos biográficos)

Nota del Ad.: La primera parte de esta letra sigue aquí la versión de Roberto Maida, con la orquesta de Francisco Canaro, datada en 1936. En versiones posteriores la palabra "compadrona" del cuarto verso es sustituida por "juguetona", y en el verso final de esa estrofa las palabras "mi bandera" fueron reemplazadas por "las porteñas". Decir que estas ondulan parece exagerado. La versión de 1936 no canta la última estrofa.

El Recodo - Todo Tango - Hermano Tango - Francisco Canaro/YouTube

Imagen: Tango Tunes

Mary Oliver / Cuervos

Se han multiplicado a partir de un simple grano.
Cuando miras a uno a los ojos
los has visto a todos.

A los costados de las carreteras
picotean cosas blandas.
Son de todo menos refinados.

O vuelan por encima del maíz
como perdigones de fuego negro,
como jefes supremos.

Cuervo es cuervo, dices.
¿Qué más se puede decir?
Conduce por cualquier camino,

toma un tren o un avión
alrededor del mundo, deja
atrás tu vieja vida,

muere y nace de nuevo:
adonde quiera que llegues
ya estarán allí,

lustrosos y alborotadores
e indistinguibles.
El músculo profundo del mundo.

Mary Oliver (Maple Heights, Ohio, Estados Unidos, 1935-Hobe Sound, Florida, Estados Unidos, 2019), New and Selected Poems, Beacon Press, Boston, 1992
Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Eterna Cadencia - Emma Gunst - Círculo de Poesía - Op. Cit. - Caleta Olivia - Literal - El Placard - Hablar de Poesía - El Mundo Incompleto - La Primera Piedra


CROWS

From a single grain they have multiplied.
When you look in the eyes of one
you have seen them all.

At the edges of highways
they pick at limp things.
They are anything but refined.

Or they fly out over the corn
like pellets of black fire,
like overlords.

Crow is crow, you say.
What else is there to say?
Drive down any road,

take a train or an airplane
across the world, leave
your old life behind,

die and be born again—
wherever you arrive
they’ll be there first,

glossy and rowdy
and indistinguishable.
The deep muscle of the world.

---

Foto: Mary Oliver, Hobe Sound, Florida, 2013 Angel Valentine/New York Times/The Boston Globe

Emilio Fresedo / El tarta

[Tango]

Yo no tango tungo tengo,
yo me ca ca cachen diez empieza el lío;
es la luenga lunga lengua
que se hamaca, que se araca atranca digo.
Yo jamón, jamás la pata
nunca mato, nunca meto qu'embromar;
y pa' calma, colmo peso
paso el día sin hablar.

Yo lluvia, llave llevo treinta abriles sobre mí.
Soy pobre y muy enredo, pero honrado de verdad;
soy toro, no, soy tero, soy soltero y no soy gil,
y pronto vento y piba he de casar.
Por norma parlo poco porque peco por hablar;
la viaje, vieja dice que su hijita no es pa' mí,
que nato, nata, nota mi defecto mucho más
y al ñudo es forcejear nació pa' mí.

Tengo mecha, mucha cancha
y aún sin pleto, plato, plata voy en fija
si al casorio se me oponen.
Yo me escupo, yo me escapo con la chiva
con la chica digo y vale,
que si el vento que si el vento es pa' mi mal
de mi pucho, pecho sale
el amor que he de brindar.

[1933]

Emilio Fresedo (Buenos Aires, 1893-1974)

Todo Tango - Hermano Tango - Wikipedia - Tangos al Bardo - El Rincón del Tango 

Foto: Todo Tango

Hemant Divate / Mariposas

Mientras rondaba por el jardín de mi complejo de viviendas,
casualmente le comenté a un amigo:
sabes, en estos días ya no se ven esas pequeñas mariposas
amarillas, comunes.
Casualmente me contestó:
Esa marca se ha descontinuado.

[inédito]

Hemant Divate (Maharastra, India, 1967)

Traducción del maratí al inglés: Mustansir Dalvi
Traducción del inglés al castellano: Zingonia Zingone
Envío de Indran Amirthanayagam

Hemant Divate/Facebook - Samanvay IHC Indian Languages ​​Festival - Big Bridge - Life and Legends - PoemHunter -  Vallejo & Co.

Foto: Hemant Divate/Facebook

Butterflies

While rambling through the garden of my housing complex,
Apropos of nothing, I told a friend:
Y’know, these days, we don’t see those small,
Common yellow butterflies any more.
To which, he casually replied:
That brand has been discontinued.

Homero Manzi / Milonga del 900

[Milonga]

Me gusta lo desparejo
y no voy por la vedera.
Uso funghi a lo Massera*,
calzo bota militar.
La quise porque la quise
y por eso ando penando,
se me fue ya ni sé cuándo,
ni sé cuándo volverá.

Me la nombran las guitarras
cuando dicen su canción.
Las callecitas del barrio
y el filo de mi facón.
Me la nombran las estrellas
y el viento del arrabal.
No sé pa' qué me la nombran
si no la puedo olvidar.

Soy desconfiao en amores,
y soy confiao en el juego.
Donde me invitan me quedo
y donde sobro también.
Soy del partido de todos
y con todos me la entiendo,
pero váyanlo sabiendo
¡soy hombre de Leandro Alem!

No me gusta el empedrao
ni me doy con lo moderno.
Descanso cuando ando enfermo
y después que me he sanao.
La quiero porque la quiero
y por eso la perdono.
No hay nada peor que un encono
para vivir amargao.

[1933]

Homero Manzi (Añatuya, Argentina, 1907-Buenos Aires, 1951)

* Sombrero de ala corta (fedora) fabricado por el genovés Pascual Massera en el barrio de la Chacarita (Nota del Ad.) Floklore Tradiciones

Todo Tango - El Almacén - La Izquierda Diario - El Historiador - Clarín - La Nación

Foto: Homero Manzi, 1942 Museo del Cine/Wikimedia Commons

Francisco Madariaga / Voluntario de las guerras civiles en Corrientes

(Daguerrotipo del siglo XIX)

1
Arenas de las playas del desembarco.
Un resplandor ardiente de recalmón del subtrópico en el pecho,
y un golpe de demonio verde le cruza por los ojos.
Entre las ánimas se oye el canto de un guerrero gaucho que canta
     en guaraní,
y aún dirige el nadar de los caballos.

2
Monta como un saurio sobre la sombra de las aguas y
     el tufo de los colores.


3
Jefe moreno y sombreado
por el color de un río de oro,
hijo de tigre y de india madre
que lo parió sobre un abrojo.
Aquí ya sangra y se despinta
un natural de poncho criollo.

Corrientes. Agua. ¡Y no hay sollozo!

                         a la memoria de Julio Traynor

Francisco Madariaga (Buenos Aires, 1927-2000), Criollo del universo (1970-1998), Editorial Argonauta, Buenos Aires, 1998

Francisco Madariaga - Otra Iglesia Es Imposible - Ecu Red - Poéticas - La Nación - Eterna Cadencia - El Litoral - Buenos Aires Poetry - Diario Norte - Oculta Lit.

Foto: Lucio Madariaga/Hugo Luna/ Universidad de Entre Ríos/YouTube

Abel Aznar / De puro curda

¡Che mozo! Sirva un trago más de caña,
yo tomo sin motivo y sin razón;
no lo hago por amor que es vieja maña,
tampoco pa'engañar al corazón.
No tengo un mal recuerdo que me aturda,
no tengo que olvidar una traición,
yo tomo porque sí... ¡de puro curda!
Pa'mi es siempre buena la ocasión.

Y a mi qué me importa que diga la gente
que paso la vida en un mostrador.
Por eso no dejo de ser bien decente,
no pierdo mi hombría ni enturbio mi honor.
Me gusta, y por eso, le pego al escabio,
a nadie provoco ni obligo jamás
y al fin, si tomando me hago algún daño,
lo hago conmigo... ¡De curda nomás!

Si un hombre pa'tomar un trago e'caña
precisa la traición de una mujer,
no es hombre, no se cura, no se engaña.
¡Es maula p'al sufrir y p'al perder!
Yo tengo bien templado el de la zurda
no tomo p'aguantar un tropezón,
yo tomo porque sí... ¡De puro curda!
Pa'mi es siempre buena la ocasión.

[1957]

Abel Aznar (Libertad, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1913-Buenos Aires, 1983)

Todo Tango - Wikipedia/Registro de SADAIC - El Litoral

Foto: Todo Tango s/d

Enrique Cadícamo / Niebla del Riachuelo

¡Turbio fondeadero donde van a recalar
barcos que en el muelle para siempre han de quedar...!
Sombras que se alargan en la noche del dolor;
náufragos del mundo que han perdido el corazón.
Puentes y cordajes donde el viento viene a aullar,
barcos carboneros que jamás han de zarpar.
Torvo cementerio de las naves que al morir
sueñan sin embargo que hacia el mar han de partir...

¡Niebla del Riachuelo!
Amarrado al recuerdo
yo sigo esperando...
¡Niebla del Riachuelo!
De ese amor, para siempre,
me vas alejando.
Nunca más volvió,
nunca más la vi,
nunca más su voz
nombró mi nombre
junto a mí...

Esa misma voz
que dijo: "¡Adiós!".

Sueña, marinero, con tu viejo bergantín,
bebe tus nostalgias en el sordo cafetín...
Llueve sobre el puerto, mientras tanto, mi canción;
llueve lentamente sobre tu desolación...
Anclas que ya nunca, nunca más han de levar,
bordas de lanchones sin amarras que soltar...
Triste caravana sin destino ni ilusión,
como un barco preso en la botella del figón...

[1937]

Enrique Cadícamo (General Rodríguez, Argentina, 1900-Buenos Aires, 1999)

Nota del Ad.: botella del figón (fonda, cantina) va entre comillas en las versiones más confiables de esta letra, por lo que debe suponerse cita o remedo. Alude a las miniaturas de barcos en botellas, que fascinaron a Raúl González Tuñón. La partirura de este tango es de Juan Carlos Cobián, que puso música a los temas más populares de Cadícamo y a quien este definió como "un romántico exasperado".

Otra Iglesia Es Imposible - Todo Tango - Página 12 - Tangos al Bardo - Infobae - Dardanelos - Arhivos O'Donnell/YouTube - Tacchi Solitari

Foto: Enrique Cadícamo, 1992 Retratos/Aldo Sessa