Edna St. Vincent Millay / Tres canciones de la destrucción

I

La primera rosa de mi rosal

Brotó, floreció, y se deshizo,

Durante días tristes cuando a mí

                Nada me importaba.

Dolor del dolor me ha consumido

              Entera;

Aún parece una lástima

Nadie la vio, debió haber sido

     Muy hermosa.

II

Deja que los pequeños pájaros canten;

Deja que los corderitos jueguen;

La primavera está aquí; y también es primavera; _

¡Pero no como antes!

Recuerdo un lugar

donde creció un ciruelo;

allí levantaste tu rostro,

y los capullos te cubrieron.

Si los pequeños pájaros cantan,

Y los corderitos juegan,

La primavera está aquí; y también es primavera;

¡pero no como antes!

III

¡Todos los capullos del cerezo silvestre están bajo el árbol!

Antes de que se vaya la primavera- ah… ¡la primavera se fue!

Y no hay otro verano como el tuyo y el mío,

La época de florecer es temprana, pero no es tiempo de fruta.

Todos los capullos del cerezo silvestre están bajo el árbol,

Amarronados en los bordes,  transformados en un día;

¡Y yo quisiera con todo mi corazón que ellos formaran una pila para mí,

Y que las hierbas fueran altas en todos los caminos que nos llevaban hasta allí!

Edna St. Vincent Millay (Rockland, Estados Unidos, 1892 - Austerlitz, Nueva York, Estados Unidos, 1950), Renascence and Other Poems,1917, Bartleby

Versión de Marina Kohon

Otra Iglesia Es Imposible - Ogham - De Sibilas y Pitias - Edna St. Vincent Millay Society - Poetry Foundation - All Poetry - Oculta Lit. - Fausto Marcelo Ávila  

Foto: El País/Bettman Archive

Three Songs of Shattering

          I

The first rose on my rose-tree

  Budded, bloomed, and shattered,

During sad days when to me

          Nothing mattered.

Grief of grief has drained me clean;

  Still it seems a pity

No one saw, -- it must have been

          Very pretty.

          II

Let the little birds sing;

  Let the little lambs play;

Spring is here; and so 'tis spring; --

  But not in the old way!

I recall a place

  Where a plum-tree grew;

There you lifted up your face,

  And blossoms covered you.

If the little birds sing,

  And the little lambs play,

Spring is here; and so 'tis spring --

  But not in the old way!

          III

All the dog-wood blossoms are underneath the tree!

  Ere spring was going -- ah, spring is gone!

And there comes no summer to the like of you and me, --

  Blossom time is early, but no fruit sets on.

All the dog-wood blossoms are underneath the tree,

  Browned at the edges, turned in a day;

And I would with all my heart they trimmed a mound for me,

  And weeds were tall on all the paths that led that way!