Libro Cinco
A la memoria
de
HENRI TOULOUSE
LAUTREC,
Pintor
I
En la madurez
la mente
libera
a la ingobernable
águila
de su peñasco
— el ángulo de una frente
o incluso
menos
lo hace recordar, cuando creía
que había olvidado
— recuerda
con
confianza
sólo un
instante, sólo por un instante fugaz—
con
una sonrisa de aceptación • •
Es
temprano • •
•
el
canto del gorrión
despertando el
mundo
de
Paterson
— sus rocas
y arroyos
débiles
aún
de su largo
sueño invernal
En
Marzo —
las
rocas
las rocas
desnudas
¡hablan!
— es una mañana nublada.
Él
mira por la ventana
ve a
los pájaros todavía allí —
¡No profecía!
¡NO profecía!
¡sino
la cosa misma!
— la primera fase,
El amor de Don Pemperlín de Lorca,
la
muchacha
no más
que una niña
lleva a
su novio maduro
con
inocencia suficiente
a su perdición
—
— al final de
la obra, (ella era una putita
calentona pero nada fuera de lo común— hoy nos casamos con
mujeres que ya han
pasado la plenitud de su vida, Juliet tenía 13 y Beatrice
9 cuando Dante la vio por
primera vez).
La gama entera del Amor, la promiscuidad de la noche de
bodas en la mente de
la chica, su determinación a no ser excluida de la
fiesta, como un gesto
moral, si es que alguna vez lo hubo
La
moral
proclamada
por el prostíbulo
no
podría ser mejor proclamada
por la virgen,
un precio por su cabeza,
¡su
virginidad!
práctica
ingeniosa
a la que
aferrarse a aquello que
lo
abarata:
¡Tírala!
(como ella lo hizo)
El
Unicornio
la
bestia de cuerno blanco
se
revuelca
¡tan tararán!
anónimo
entre las estrellas
exigiendo
su propio
asesinato
Paterson, desde
el aire
sobre
la baja cadena de colinas
cruzando
el río
en un cordón
de rocas
ha
regresado a las viejas escenas
para atestiguar
lo que ha
ocurrido
desde
que Soupault le dio la novela
la
novela dadaísta
para traducir
—
Las últimas noches de París.
“¿Qué
le ha ocurrido a París
desde entonces?
¿y a
mí”?
UN MUNDO DE ARTE
QUE A
TRAVÉS DE LOS AÑOS HA
¡SOBREVIVIDO!
— el museo se
hizo realidad
Los Claustros —
en su
roca
arrojando su
sombra—
“la
réalité! la réalité!
la
réa, la réa, la réalité!”
Querido Bill:
Desearía que tú y F. hubieran
venido. Fue un día grandioso y los
extrañamos a los dos, todo el mundo los extrañó. Forgetmenot,
la agui-
leña silvestre, las violetas blancas y púrpura, los
narcisos blancos, las
anémonas silvestres, y metros y metros de delicadas anémonas
del bosque luciendo
como nunca a lo largo del arroyo. No teníamos ni sidra
natural ni aguardiente
esta vez, pero había vino y vodka y muchas provisiones •
• • • El
antiguo gallinero ha servido de estudio durante años, un
tal D.E. sintió envidia
cuando lo vio y ha estado ocupado por una u otra persona escribiendo
cada verano cuando estoy aquí lo que ha ocurrido casi de
conti-
nuo durante algún tiempo. El granero tiene un piso grande
y amplio y
cualquiera que encuentre una mesa y una silla en este
espacio estimulante es
bienvenido. E. incluso ha acariciado la idea de “hacer
algo” con respecto al granero
y quisiera que lo hicieran. Sus hijos fueron a bañarse en
el arroyo,
pintaron y exploraron. Si alguna vez tienes ganas de
venir y consigues
transporte, por favor, ven. E. regresará antes de dejar
Prince-
ton en junio. Estarán en H. el año próximo. J.G. se
hospeda en la “Casa de
huéspedes” ahora.
Qué hermoso es leer tus recuerdos del lugar; un lugar está hecho de
recuerdos como también del mundo que lo rodea. Muchas de
las flores
fueron plantadas hace muchos años y florecen cada
primavera; las silvestres
en algún sitio nuevo que emociona mirar. Hay hepáticas y sanguinarias
por
todas partes, y los árboles que eran pequeños ahora son altas
cria-
turas que llenan la estación de oropéndolas, algún raro gorjeador
como los
del mirto y la magnolia y un reyezuelo que tiene el mejor
nido en el
garaje (que no debe ser confundido con ningún refugio
moderno) donde yo
tenía una chaqueta con piel de oveja colgando y que el
reyezuelo usó solo para
afirmar su nido donde ella ahora se sienta para calentar
sus hermosos
cinco huevos.
Los mejores deseos y amor de todos los que estuvieron aquí
Josie
La
puta y la virgen, una identidad:
— a través de
sus disfraces
arrasa— pero
no logrará liberar
una
identidad
Audubon
(Au-du-bon), (el Delfín perdido)
abandonó
el bote
río
abajo
debajo de las
cataratas del Ohio en Louisville
para
seguir
un rastro a
través de los bosques
por
tres estados
al
norte de Kentucky • •
Vio
búfalos
y más aún
una
bestia con cuernos entre los árboles
a la luz de la
luna
siguiendo
unos pájaros pequeños
los carboneros
en un
campo repleto de flores pequeñas
• •
su cuello
¡rodeado
por una corona!
¡de un
majestuoso tapiz de estrellas!
yace herido en
su vientre
piernas
dobladas debajo de él
la cabeza con
barba sostenida
regiamente
en alto •
¿Pero
qué sino in-dirección
llegará hasta
el fin de la esfera?
Aquí
no es allá,
y
nunca lo será.
El
Unicornio
no tiene igual
ni
pareja • el artista
no
tiene par •
La
Muerte
no
tiene par:
errando en los
bosques,
un
campo repleto de flores pequeñas
en el que la
bestia herida se echa a descansar
•
No
llegaremos al fondo:
la muerte
es un agujero
donde
todos somos sepultados
gentiles
y judíos.
La flor se apaga
y se
pudre •
Pero
hay un agujero
en el
fondo de la bolsa.
Es la
imaginación
que no
puede ser desentrañada.
Es a
través de este agujero
que
escapamos • •
Entonces sólo
a través del arte, varón y hembra, un campo de
flores, un tapiz, flores de primavera de belleza
sin igual.
A través de este agujero
en el
fondo de la caverna
de la
muerte, la imaginación
escapa
intacta.
• él lleva un collar en su cuello
escondido
en el cabello erizado.
Querido Dr. Williams:
Gracias por su introducción. Este libro está en imprenta
en Inglate-
rra, y saldrá en algún momento en julio. Su prólogo es original
y compasivo y usted ha llegado al meollo de lo sucedido.
Debería
ver cuánta fuerza & regocijo existe más allá de eso.
El libro
contendrá • •
• Nunca he tenido interés en
escribir excepto
por el esplendor de la experiencia en sí, etc. • mentira, quiero
decir que nunca he estado verdaderamente loco, confundido
a
veces.
• • •
• • •
• • •
• • •
• • •
• • •
• •
Parto hacia el Polo Norte, esta vez en barco, en algunas
semanas.
• • • Veré
icebergs y escribiré grandes rapsodias polares blancas.
Cariños para usted, de regreso en octubre, pasaré por
Paterson para ver
a la familia de camino a mi primer viaje a Europa. NO he huido
de
Paterson. Tengo la whitmaniana manía & nostalgia por
las ciudades
y sus detalles & el panorama y el aislamiento en la
jungla y el polo,
como las que usted señala. Cuando haya visto lo
suficiente regresaré
para chapotear en el Passaic otra vez, solo con un cuerpo
tan desnudo que
el alegre Ayuntamiento deberá llamar a la brigada
Antidisturbios. Cuando
regrese dará grandes discursos políticos para las
campañas de la alcaldía
como cuando tenía 16, sólo que esta vez tendré a W.C. Fields
a mi
izquierda y a Jehová a mi derecha. ¿Por qué no? Paterson
es nada más un
gran papá triste que necesita compasión. •
En tal caso, la Belleza
es donde cuelgo mi sombrero. Y la realidad. Y América.
No hay disputa
en hablarle a la ciudad, excluyendo las piedras, etc.
La verdad no es difícil de encontrar •
• • No estoy siendo claro, mejor
cerraré la boca •
• Quiero decir que Paterson no es una tarea como
la
de Milton descendiendo al infierno, es una flor para la
mente también etc. etc.
Saldrá una revista •
• • etc.
• • •
• • •
• • •
• • •
• • •
• • •
• •
Goodbye.
A.G.
SI NO TIENE NADA
DE TIEMPO PARA NADA MÁS,
POR
FAVOR LEA EL SUTRA DEL GIRASOL
QUE ADJUNTO
— la virgen y
la puta, ¿cuál
aguanta más? el
mundo
de la
imaginación aguanta más:
¡Las
manchas Pollock de pintura exprimida
con intención!
pura de un
tubo. Nada más
es
real • •
CAMINA por el
mundo
(no
puedes ver nada
desde la
ventana de un auto, ¿¡menos aún
desde un avión,
o desde la luna! ?
Qué va)
— un presente,
un “presente”
mundo, a
través de tres estados (Ben Shahn lo vio
entre sus vías
y cables,
y lo anotó) caminó
a través de tres estados
para
hacerlo • •
un mundo
secreto,
una esfera, una
víbora con su cola en
la boca
retrotrayéndose
hacia el pasado
• • •
Las putas tratando de agarrar tus genitales, rostros casi
suplicantes •
• • “dos dola, dos dola” hasta que prácticamente
le entras al puro crudo deseo tensando tus entrañas, el
whisky y los
espumantes y el coñac hasta que un amigo te agarra •
• •
“no • • •
a una casa real, esto es una mierda.” ¿Una casa
de película, una casa real? ¿Casa real? ¿Whorehouse? y caminas
luego por las calles oscuras, la alegría de vivir, de
estar borracho y
caminando con otros borrachos, caminando por las calles
de polvo
en un año de polvo en un siglo de polvo donde todo es polvo,
pero tú
eres joven y estás borracho y hay mujeres dispuestas a
hacer el amor
por un poco de dinero de tu bolsillo. A través de las
calles con decenas
de pandillas de otros soldados (son soldados aun cuando
estén de civil,
soldados como tú, pero diferentes y esta pandilla es
diferente porque
estás tú— y borracho y Baudelaire y Rimbaud y un alma con
un libro
en ella y borracho) una mujer se acerca a la puerta
abierta de un café y
pone su mano entre las piernas y te sonríe •
• • ¡una puta
te sonríe! Y bien que tú le
gritas y le gritas y ella grita y se ríe
y la risa llena
• • •
el • •
• aire de la noche empapado
de guitarras.
Y después la
casa, • •
• y ves una muchacha de cara tersa
contra una puerta, toda blanca •
• • nieve, la virgen, Oh novia
• • •
retuerce su dedo y su no-color vestal, el limpio cabello de ella
y la belleza de su cuerpo en el hedor de orquídea, en el
hedor vulgar que embiste
la fragilidad y tú caminas y te tambaleas por el piso, y te
bamboleas hacia la
puerta y rechazas la voz que abraza tu oído de bailarín y
la encuentras a ella,
todavía parada contra la puerta y ella tiene una cara
tersa y quiere que le des
cuatro dólares pero ofreces tres y ella dice cuatro y
discutes su mano en tu vientre
y ella la mueve y cuatro y oyes la música que hila su
rojo tropical la cerveza
que tragas y tocas los pechos, su firmeza CUATRO no tres
y sonríes y un soldado
se lleva a una muchacha (novia eterna) sonríe CUATRO no
tres ¡la mano! los
pechos, tocas agarras retienes el deseo sientes la curva
de un trasero suave y
mudo deslizarse bajo de tu palma, el vestido ¡la mano!
Tacos altos clac
clac risas nariz y sus ojos son negros y ¿cuatro?
¿por favor y tú pagas cuatro? no • •
• tres •
• • y después sí
cuatro, quatro •
• • quatro dollars
pero dos veces, me voy dos veces,
guapo, venite, guapo. Como niño la sigues, la luz girando en tus ojos
el ruido de las otras muchachas en la torre de babel de
amigos
voces ininteligibles, rodeadas de risa la cara a la que
le sonríes
aunque no haya nada a lo que sonreír, pero sonríes
ridículamente porque
hacer el amor con una puta es divertido, pero no es
divertido cuando hay sangre
debajo de la carne, sus frágiles dedos tocan los tuyos
siguiendo el ritmo no es
divertido pero el calor y la pasión blanca y radiante,
más radiante y blanca que
las luces de los prostíbulos, que el blanco gin-fizz,
blanco y profundo como el
nacimiento, más profundo que la muerte.
G.S.
Una
dama con su vestido de cola
en el brazo • su cabello
tirado hacia
atrás mostrando la cabeza
redonda, como
la de su primo, el Rey,
el consorte
real, tan joven como ella
con un de boina
de terciopelo, morado,
inclinado por
encima de los ojos, sus piernas
con calzas
rayadas, verde y marrón.
La
frente de la dama permanece serena
al sonido del
cuerno del cazador
— los pájaros y flores, el castillo asomando entre las
hojas de
los árboles, un faisán bebe de la fuente, su sombra también
bebe
• ciclamen, copa
de rey, si el arte
con el que
estas flores fueron
dibujadas es
confiable— y
otra vez hojas
de roble y ramitas
que cepillan
las astas del ciervo •
•
los ojos
salvajes del ciervo
no deben
confundirse
con los ojos de
la Reina
velados por la
muerte •
• las ancas de
un conejo que escapa
entre el matorral •
Un cálido día de
abril, a G.B. se le ocurrió ir a na-
dar desnudo con los muchachos, entre los que, por
supuesto,
estaba el hermano de ella, un sátiro, si alguna vez hubo
uno,
listo a golpear a cualquiera que intentara acosarla. Fue
en Sandy
Bottom cerca de Willow Point, donde años antes solíamos hacer
picnics. Eso fue antes de que ella se convirtiera en una
puta y contrajera
sífilis. En ese tiempo, L.M., un joven marinero, fue a Río
sin temor a
la “enfermedad de los niños” como la llaman los franceses
(y otros) —
pero no era un chiste según descubrió Gauguin cuando su
cerebro comenzó
a pudrirse
• los tiempos hoy
son más
seguros para los fornicadores
la
moral es
la que tú
elijas, pero el cerebro
no
necesita pudrirse
o
petrificarse
por temor a
una enfermedad venérea
a menos que la
desees.
“Suelta
tu amor para fluir”
mientras seas
joven
varón
and hembra
(si vale la
pena para ti)
’y cha cha cha
pensarás
que el cerebro
podría injertarse
en una mejor
raíz
William Carlos Williams (Rutherford, Estados Unidos, 1883-1963) , Paterson,
Versión
© Silvia Camerotto
Book Five
To the Memory
of
HENRI TOULOUSE LAUTREC,
Painter
I
In old age
the mind
casts off
rebelliously
an eagle
from
its crag
— the angle of a forehead
or far less
makes him remember when he thought
he
had forgot
— remember
confidently
only a moment, only for a fleeting
moment —
with a smile of
recognition • •
It is early • • •
the song of the fox
sparrow
reawakening the world
of Paterson
— its rocks and streams
frail tho it is
from their long winter sleep
In March —
the rocks
the bare rocks
speak!
—
it is a cloudy morning.
He looks out the window
sees the birds still
there —
Not prophecy! NOT
prophecy!
but the thing itself!
— the first phase,
Lorca's The Love of Don Pemperlín,
the young girl
no more than a child
leads her aged bridegroom
innocently enough
to his downfall —
— at the end of
the play, (she was a hot
little bitch but nothing unusual — today we marry
women who are
past their prime, Juliet was 13 and Beatrice 9 when
Dante first saw
her).
Love's whole
gamut, the wedding night's promiscuity in the girl's
mind, her determination not to be left out of the
party, as a moral
gesture, if ever there was one
The moral
proclaimed by the
whorehouse
could not be better
proclaimed
by the virgin, a price on her head,
her maidenhead!
sharp practice
to hold on to that
cheapening it:
Throw it away! (as she
did)
The Unicorn
the white one-horned
beast
thrashes about
root toot a toot!
faceless among the stars
calling
for its own murder
Paterson, from the air
above the low range of
its hills
across the river
on a rock-ridge
has returned to the old
scenes
to witness
What has happened
since Soupault gave him
the novel
the Dadaist novel
to translate —
The
Last Nights of Paris.
“What has happened to
Paris
since that time?
and to myself”?
A WORLD OF ART
THAT THROUGH THE YEARS
HAS
SURVIVED!
— the museum became real
The
Cloisters
—
on its rock
casting its shadow —
“la
réalité! la réalité!
la
réa, la réa, la réalité!”
Dear Bill:
I wish you and F.
could have come. It was a grand day and we
missed you two, one and all missed you. Forgetmenot,
wild col-
umbine, white and purple violets, white narcissus,
wild anemones
and yards and yards of delicate wild windflowers along
the brook
showed up at their best. We didn't have hard cider or
applejack
this time but wine and vodka and lots of victuals • • • •The
erstwhile chicken house has been a studio for years,
one D.E. envied
when he saw it and it has been occupied by one person
or another
writing every summer when I am here which has been
pretty con-
tinuously for some time. The barn too has a big roomy
floor which
anyone who finds a table and a chair in space
enlivening is welcome
to. E.’s even fondled the idea of "doing
something" about the barn
and I wish they would. Their kids went in bathing in
the brook,
painted pictures and explored. If you ever feel like
coming and get
transportation please come. E.’ll be up again before
leaving Prince-
ton in June. They will be in H. next year. J.G. is
occupying the
“Guest House” now.
How lovely to read
your memories of the place; a place is made of
memories as well as the world around it. Most of the
flowers were
put in many years ago and thrive each spring, the wild
ones in some
new spot that is exciting to see. Hepatica and bloodroot
are now
all over the place, and trees that were infants are
now tall crea-
tures filled this season with orioles, some rare
warbler like the
Myrtle and magnolia warblers and a wren has the best
nest in the
garage (not to be confounded with any uptodate
shelter) where I
had a coat lines with shipskin hanging and the wren
simply used it
to back her nest against where she is sitting warm and
pretty on
five eggs.
Best wishes and
love from everyone who was here
Josie
The whore and the
virgin, an identity:
— through its disguises
thrash about — but will not succeed
in breaking free
an identity
Audubon (Au-du-bon), (the lost
Dauphin)
left the boat
downstream
below the falls of the Ohio at
Louisville
to follow
a trail through the woods
across three states
northward of
Kentucky • •
He saw buffalo
and more
a horned beast among the
trees
in the moonlight
following small birds
the chicadee
in a field crowded with
small flowers
• •
its neck
circled by a crown!
from a regal tapestry of
stars!
lying wounded on his belly
legs folded under him
the bearded head held
regally aloft •
What but indirection
will get to the end of the sphere?
Here
is not there,
and will never be.
The Unicorn
has no match
or mate •
the artist
has no peer •
Death
has no peer:
wandering in the woods,
a field crowded with
small flowers
in which the wounded beast lies
down to rest •
We shall not get to the
bottom:
death is a hole
in which we are all
buried
Gentile and Jew.
The flower dies
down
and rots away •
But there is a hole
in the bottom of the
bag.
It is the imagination
which cannot be
fathomed.
It is through this hole
we escape •
•
So through art alone, male and
female, a field of
flowers,
a tapestry, spring flowers unequaled
in
loveliness.
Through this
hole
at the bottom of the
cavern
of death, the
imagination
escapes intact.
•
he bears a collar round his neck
hid in the bristling
hair.
Dear Dr. Williams:
Thanks for your introduction. The book is over in
England be-
ing printed, and will be out in July sometime. Your
foreword is
personal and compassionate and you got the point of
what has
happened. You should see what strength & gaiety
there is beyond
that though. The book will contain • • • I
have never
been interested in writing except for the splendor of
actual experi-
ence etc. • bullshit, I mean
I've never been really crazy, con-
fused at times.
• • • •
•
•
• • • • • • •
• • • • • • •
I am leaving for the North pole this time on a ship in
a few weeks.
• • • I'll
see icebergs and write great white polar rhapsodies.
Love to you, back in October and will pass thru
Paterson to see
family on way to a first trip to Europe. I have NOT
absconded
from Paterson. I do have a whitmanic mania &
nostalgia for cities
and detail & panorama and isolation in jungle and
pole, like the
images you pick up. When I've seen enough I'll be back
to splash in
the Passaic again only with a body so naked and happy
City Hall
will have to call out the Riot Squad. When I come back
I’l1 make
big political speeches in the mayoralty campaigns like
I did when
I was 1 6 only this time I'll have W. C. Fields on my
left and
Jehovah on my right. Why not? Paterson is only a big
sad poppa
who needs compassion. • In
any case Beauty is where I hang
my hat. And reality. And America.
There is no
struggle to speak to the city, out of the stones etc.
Truth is not hard to find • • • I'm
not being clear, so I’ll
shut up • • I
mean to say Paterson is not a task like
Milton going down to hell, it's a flower to the mind
too etc etc
A magazine will be put out • • • etc.
• • • •
•
•
• • • • • • •
• • • • • • •
Adios.
A.G.
IF YOU DONT HAVE ANY TIME FOR
ANYTHING ELSE
PLEASE READ THE ENCLOSED
SUNFLOWER SUTRA
— the virgin and the whore, which
most endures? the world
of the imagination most endures:
Pollock’s blobs of paint
squeezed out
with design!
pure from the tube. Nothing else
is real •
•
WALK in the world
(you can’t see anything
from a car window, still less
from a plane, or from the moon! ?
Come
off of it.)
— a present, a “present”
world, across three states (Ben
Shahn saw it
among its rails and wires,
and noted it down) walked across
three states
for it • •
a secret world,
a sphere, a snake with its tail in
its mouth
rolls backward into the
past
• • •
The whores grasping for your genitals, faces almost
pleading •
• • “two dolla, two dolla” till you almost go in
with the sheer brute desire straining at your loins,
the whisky and
the fizzes and the cognac in you till a friend grabs
you • • •
“no • • •
to a real house, this is shit.” A reel house, a real
house? Casa
real? Casa de putas? and then the walk through the
dark streets, joy of living, in being drunk and
walking with other
drunks, walking the streets of dust in a dusty year in
a dusty cen-
tury where everything is dust but you are young and
you are
drunk and there are women ready to love for some paper
in your
pocket. Through the streets with dozens of bands of
other soldiers
(they are soldiers even with civilian clothes,
soldiers as you are
but different and this band is different because you
are you — and
drunk and Baudelaire and Rimbaud and a soul with a
book in it
and drunk) a woman steps into the open door of a cafe
and puts
her hand between her legs and smiles at you • •
• at you a
whore smiles! And you yell back and all yell back and
she yells
and laughs and laughter fills •
• • the
• •
• guitar
soaked night air.
And then the
house, •
• • and
see a smooth faced girl
against a door, all white •
• • snow, the virgin, O bride
• • •
crook her finger and the vestal not-color of it, the
clean hair of her and the beauty of her body in the
orchid stench,
in the vulgar assailing stench the fragility and you
walk and sway
across the floor, and reel against the door and push
away the voice
that embraces your ear dancers and find her, still
standing against
the door and she is smooth-faced and wants four
dollars but you
make it three but four she says and you argue and her
hand on your
belly and she moves it and four and you can hear the
music spin-
ning out its tropical redness the beer you gulp and
touch the
breast, the firmness FOUR no three and smile a girl is
carried out
of the room by a soldier (bride eternal) smile FOUR no
three the
hand! the breast, you touch grasp hold lust feel the
curve of a
buttock silent-smooth sliding under your palm, the
dress, the hand!
High heels
clack clack laughs nose and her eyes are black and
four? please and you pay four? no • • • three
• • • and
then yes
four, quatro •
• • quatro dolares but twice, I go twice,
‘andsome, come on, ‘andsome. A child you follow her,
the light
whirling in your eyes the noise the other girls in the
babel friends’
voices unintelligible, edged with laughter the face at
which you
smile though there is nothing to smile at but smile
absurdly because
making love to a whore is funny but it is not funny as
her blood
beneath flesh, her fingers fragile touch yours in rhythm
not
funny but heat and passion bright and white,
brighter-white than
lights of the whorehouses, than the gin fizz white,
white and deep
as birth, deeper than death.
G.S.
A lady with the tail of
her dress
on her arm • her hair is
slicked back showing the round
head, like her cousin's, the King,
the royal consort's, young as she
in a velvet bonnet, puce,
slanted above the eyes, his legs
are in striped hose, green and
brown.
The lady's brow is
serene
to the sound of a huntsman's horn
— the birds and flowers, the castle showing through
the leaves of
the trees, a pheasant drinks at the fountain, his
shadow drinks there
also
• cyclamen, columbine, if the art
with which these flowers have been
put down is to be trusted — and
again oak leaves and twigs
that brush the deer's antlers • •
the brutish eyes of the deer
not to be confused
with the eyes of the Queen
are glazed with death •
• a rabbit's rump escaping
through the thicket •
One warm day in April, G.B. had the inspiration to go
in swim-
ming naked with the boys, among whom, of course, was
her
brother, a satyr if there ever was one, to beat
anybody up who
presumed to molest her. It was at Sandy Bottom, near
Willow
Point where in later years we used to have picnics.
That was be-
fore she turned whore and got syphilis. L.M. about
that time, a
young sailor, went to Rio unafraid of “children's
diseases” as the
French (and others) called them — but it was no joke
as Gauguin
found out when his brains began to rot away
• the times today
are safer for the
fornicators
the moral's
as you choose but the brain
need not putrefy
or petrify
for fear of venereal disease
unless you wish it
“Loose your love to
flow”
while you are yet young
male and female
(if it is worth it to you)
’n cha cha cha
you'd think the brain
’d be grafted
on a better root
No hay comentarios.:
Publicar un comentario