Incendio
El fuego brilla y su corazón es blanco como la luz.
Brilla detrás de los árboles despojados,
de la casa raída,
de la playa,
de dos chicos de espaldas.
Brilla contra los camiones,
los helicópteros,
los hombres de uniforme.
Brilla, y su brillo apacigua.
Huracán
Las salas del hospital están oscuras.
La luz roja no titila.
El corredor está vacío.
Nadie sabe qué pasa detrás de las puertas.
Soja
Las vainas, de un verde brillante,
crecen en el campo bajo el sol.
Hambrientas, se expanden,
avanzan,
buscan.
No queda nada;
solo un verde cada vez más alto.
Judith Filc (Buenos Aires, 1962)
Barnacle,
Buenos Aires, 2021
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Foto: Judith Filc/Facebook
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