Llega por galerías encarnadas,
tímidas, esbeltas.
Breve es el tiempo, breve.
Los pájaros son breves.
Breve es el vuelo,
tímido el camino.
El tiempo es breve.
No pasará por aquí,
no mirará los nidos;
y hacia el final, la cárcel.
No se vislumbra un ala,
no hay un llanto de perro abandonado.
Pero pasan las ondas
y se oye crecer el verano.
En el helecho parpadea una gota del último rocío.
Breve es el tiempo, como el rocío.
Ella no llegará,
no pasará por aquí.
A lo lejos, ni la chispa de un beso,
ni perdiéndose el témpano de un adiós
Galerías breves, solas.
Y hacia el final, el cielo.
Opus Cero [2002]
Hugo Acevedo (Mendoza, Argentina, 1925-Buenos Aires, 2007), Barataria, Año 9, Número 21, agosto de 2008, nota y selección de Héctor Miguel Angeli, vía Antonio Miranda/Portal de Poesía Iberoamericana
que placer es leer algo que es tan bueno
ResponderBorrarHermoso poema, dan ganas de seguir leyéndolo.
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