Lawrence Ferlinghetti / En bosques donde muchos ríos corren...

En bosques donde muchos ríos corren

                           entre las nunca doblegadas colinas

y campos de nuestra infancia

           donde almiares y arcos iris se mezclan en el recuerdo

aunque nuestros "campos" fueran calles

           veo de nuevo esas miríadas de mañanas alzarse

        cuando toda cosa viva

                        proyecta su sombra en la eternidad

           y todo el día la luz

                         como temprano por la mañana

                  con sus agudas sombras sombreando

                                                   un paraíso

                      con el que apenas soñé

                                      ni del que apenas supe qué pensar

                  de este día sin afeitar

                                   con sus grajos burlones

             que se elevan por encima de los árboles secos

                                     y graznan y gritan

     y preguntan a todas las demás

                        primaveras y cosas

Lawrence Felinghetti (Yonkers, Estados Unidos, 1919-San Francisco, Estados Unidos, 2021), A Coney Island of the Mind, New Directions, Nueva York, 1958

Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Alpialdelapalabra - De Sibilas y Pitias - Buenos Aires Poetry - Círculo de Poesía - Periódico de Poesía - Vallejo & Co.

Foto: Lawrence Ferlinghetti frente a su librería en San Francisco, Estados Unidos Clay Mclachlan/AP/The Guardian

  In woods where many rivers run

                           among the unbent hills

and fields of our childhood

                      where ricks and rainbows mix in memory 

although our ‘fields’ were streets

                      I see again those myriad mornings rise

        when every living thing

                                    casts its shadow in eternity

           and all day long the light

                                       like early morning

                  with its sharp shadows shadowing

                                                      a paradise

                      that I had hardly dreamed of

                                            nor hardly knew to think

                  of this unshaved today

                                       with its derisive rooks

             that rise above dry trees

                                     and caw and cry

     and question every other

                        spring and thing