sábado, julio 15, 2023

Glauce Baldovin / Tres poemas



XVI

Mi madre decía:
Maledetto Cristoforo Colombo que descubrió la América,
y se paraba en puntas de pie, mirando el horizonte.

Italia está muy lejos.

¿Qué hacías en Italia, madre?
Ella bajaba la cabeza, entonces, escupía,
y quedaba una mancha oscura, que la tierra absorbía paciente,
sin prisa.

Libro de Lucía [1987]


II

Sin embargo supe
desde siempre
que ella vendría alguna vez
y fui preparándole su lugar en la casa.
Bordándole las sábanas
dejando en la alacena un estante para su taza de té
y su vaso de vino.

Estábamos predestinadas.

Oye, me dice, aquel hombre
aquella mujer
hablan de algo que los une o los separa.
Hablan de la libertad.
Y nosotras, en este rincón,
azuzadas por el crepúsculo
esfumadas por el silencio
somos libres.

Libro de la soledad [1989]


Destino II

Ese yo con el que me encontré
arcano en mí, profético, milagroso
el que me detuvo frente al misterio de un pájaro en vuelo
el de la memoria ancestral
el que distingue entre miles el rostro presagiado
el sol el higo el jazmín el gato.
Ese yo de lo ínfimo y lo máximo
de la vida del hombre
del arcángel
no está más.
Ha pasado por mí como una mansa lluvia en sediento sembradío
y sólo me ha dejado el olor, el sabor a tierra y a sus bulbos
y una sombra, como la de un búho, sobre el hombro izquierdo.

Me fueron arrancadas las dádivas que el azar me pusiera en el camino:
brújula ancla cruz talismán hechicería.
Devastada.
Sólo cinco meses de buenaventuranza, de arrobamiento del alma.
Ahora, otra vez, el pozo.
El fatídico péndulo de Poe, su fatídico pozo.

El rostro en la mano [2006]

Glauce Baldovin (Río Cuarto, Córdoba, Argentina, 1928 - Córdoba, Argentina, 1995), Palabras de Poeta, año VII, n° 15, Córdoba, Argentina, mayo de 2023


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viernes, julio 14, 2023

Oliver Welden / Tres poemas


Tu gran estómago de bebedor viejo

Tu gran estómago de bebedor viejo reluce esta noche
como una bola cubierta de oscuros pelos.
Por la radio se escucha la música de la película Zorba
y es muy tarde para recordar el nombre de pila de Teodorakis
mientras tu mano hace miriñaques con el filo de la navaja.
Qué disculpa te darás cuando amanezca?
Por ahora son tuyos los sueños de los luminosos bebedores
y también a no dudarlo eres cada vez más distante.
La cena que te has servido será repetida te lo prometes
pero tal vez en qué otra circunstancia menos lenta que ésta.
Mañana recogerás la cuchara el único plato sucio la copa
Y descubrirás su fondo marcado sobre la tersura del mantel.


Cuestión de tiempo

Retornas apoderándote de mis viejos calcetines y es
firme tu asidero en el diseño de la lana.
En cuestión de horas ya tienes revisados mis hábitos
de siempre, el ínfimo itinerario de mis cosas
diarias y con todo has decidido castigarme poniéndome
en los ojos tus ácidos sostenes. Yo castigo
es el verbo que conjugas de memoria: tú me castigas
y haces otra vez girar el tiempo para detenernos a mirar
tal vez cualquier puesta de sol,
sin saber a ciencia cierta quien naufraga o quien devora.


Voces en un cementerio sueco

Las voces confundidas con el crujido de las hojas
bajo mis zapatos por los senderos entre las tumbas
una mañana de domingo y madreselvas
en un cementerio solitario, eran antiguas
como las lápidas: Gunilda Nilsson 1818 -decίan-
Johan Gadd 1825 Olaus Söderling 1816 -decίan-
decίan las voces en la piedra y en el musgo oscuro,
foráneas y desconocidas para mί el extranjero,
Behrens 1854 Ohlson 1823 Göransson 1827,
y sin embargo en ellas pude reconocer las voces
de los que una vez amé y enmudecieron,
como el sonido de las hojas bajo mis zapatos
que se apaga mientras me alejo entre las tumbas.

Oliver Welden (Santiago de Chile, 1946 - España, 2021), Oscura palabra. Poesía 1970-2006, Lom, Santiago de Chile, 2010


jueves, julio 13, 2023

César Cantoni / De "Música continua"



Aquí no hay dios

Aquí no hay dios, ni griego ni romano, 
que presida ninguna ceremonia.
No hay oro ni laurel para los vencedores. 

Aquí no hay más que un piquete de obreros, 
con martillos neumáticos, rompiendo la calzada, 
haciendo un pozo que no será nunca 

el ombligo del mundo, la fuente de las revelaciones. 
Un pozo más hondo que el sentimiento de los dioses, 
más negro que el propio corazón humano. 

Triunfo de lo real, 2001


Nunca pude recordar el nombre

Nunca pude recordar el nombre de los coleópteros,
de los montes volcánicos, de los ciclones.
Últimamente, he olvidado el nombre de algunas mujeres, 
de muchos libros, de ciertas disciplinas. 
De a poco, me voy quedando con las palabras justas, 
las que aún son capaces de nombrar
la tragedia o los sueños,
mientras la realidad se adueña de lenguajes 
cada vez más inútiles. 

Diario de paso, 2008

 
El poeta de la Revolución

Una vez, siendo joven, 
me propuse pegarme 
un balazo en el pecho. 

Ese tributo a Maiakovski
–yo era, entonces, marxista–
y algunos versos entusiastas que había escrito 
me auguraban, en mi fuero
más íntimo, un sitial memorable. 

No sé si por cobardía o pura comodidad, 
durante un tiempo largo,
esperé que el balazo anhelado me lo pegara otro. 

Al final, la Revolución fracasó,
nadie colaboró dándome muerte
y aquí estoy, poéticamente destronado, 
escribiendo estas líneas. 

El último hombre, inédito

César Cantoni (La Plata, Argentina, 1951)
Envío de Juan Carlos Moisés

Música continua.
Antología personal,
Proyecto Hybris Ediciones,
La Plata, 2023










Foto: Altazor

miércoles, julio 12, 2023

Horacio Salas / Dos poemas




Deterioros

Sombras de olvido envejecen los días
y la memoria es sólo un vidrio oscuro
el sucedáneo opaco de un espejo
como un caleidoscopio con nubes de tormenta
Sólo quedan perfumes del otoño
polvo en los cantos
o un libro subrayado de vocablos fantasmas
El tres de enero de 1928
puede haberse archivado en el 55
o simplemente ayer
y las palabras recientes se diluyen se esparcen
               como los espectadores al terminar el clásico
               las manchas de petróleo de un naufragio
               fragmentos de carteles superpuestos
               o rompecabezas en el viento
Las horas se van haciendo lentas imprecisas
iguales al dibujo de ese rostro saqueado
de esa mirada líquida lejana
y entre la soledad y el sueño
queda un vacío confuso
El resto son retazos
imágenes en sánscrito en el televisor
apenas relumbrones de una vida.


Concierto (con clave)

          1 - Andante con brío
          2 - Allegretto
          3 - Allegro molto
          4 - Finale presto

Sólo un murmullo de abejas en la boca
la transmisión radial desde el vestuario
el sube y baja del Jardín Botánico
sin embargo el brillo de su cuerpo
bajo las luces tenues
junto a ciertos recuerdos de los filmes de Drácula
me impulsaron a inundar (a cortar) de pronto su discurso
su muy personal metalenguaje
y me despedí bajo la lluvia.

Horacio Salas (Buenos Aires, 1938 - 2020), "Deterioros", Diario de Poesía n° 7, Buenos Aires, verano de 1987-88


Foto: La Gaceta

martes, julio 11, 2023

Virginia Caramés / De "Aves, moscas y otras máquinas"



Corderos

Ahí los tenés
Son los que fueron feroces
El solcito invernal los dulcifica
/ los amansa
Ahí los tenés
Corderos entre corderos
una avenida de espumosos corderos

Cuántos entre los corderos habrán 
rasgado lo intocable
Cuántos habrán cascado las tinajas, derramado
el agua
Cuántos en el barro mezclado con furia
andan hoy abrazados

Ahí van
/ mansos
pisando hojas secas


Belén 

No es la estrella
es la rosa que 
gravita en tu cabeza
         -en la mía-
fugitiva
del tiempo que declina  


La prisa

El susto que
Por la mañana
El susto que me dio,
Era temprano
Yo había creído
Con las calles vacías,
En la torre
En la hora del reloj
Del reloj de la torre
Yo había creído cuando me dirigía a la estación
Había creído en mi reloj
El retraso hizo
Hizo porque era más tarde 
En el reloj de la torre
No conocía muy bien la ciudad y 
Mi reloj
Incomparable al de la torre
El susto -la prisa- la respiración
El camino que no sabía la carrera
El policía
Afortunado por el policía
La respiración-la carrera-la pregunta-la prisa
Acerca del camino
Le pregunté
Porque era tarde

Virginia Caramés (La Plata, Argentina, 1963)

Aves, moscas y otras máquinas
,
Barnacle,
Buenos Aires, 2023










lunes, julio 10, 2023

Sergio Solmi / Sol de octubre



Oh blanco sol de octubre apenas vivo
que hoy iluminas esta hora fría,
es en vano la calma de tu rostro:
un tiempo tenso rige ya mi vida.
Que sólo clamo por tus ciegos brazos,
por tus muertas dulzuras, por tus besos,
sin memorias y grávidos,
por la sombra nocturna que se cierra,
oh amor, fresco sepulcro, por tu dulce 
oscuridad como la tierra.

Sergio Solmi (Rieti, Italia, 1899 – Milán, Italia, 1981), Poesía italiana contemporánea, traducciones de Vintila Horia y Jesús López Pacheco, Ediciones Guadarrama, Madrid, 1959




Sole d'ottobre

Bianco sole d'ottobre appena vivo
che l'ora abbrividente ogg rallumini
il tuo volto di pace è fatto vano
teso il tempo scandisce la mia vita.
Ché le tue chieche braccia omai sol bramo,
le tue dolcezze sfinite, i tuoi baci
smemorati e pesanti,
l'ombra notturna che su noi si serra,
o amore, fresco sepolcro, tu dolce
buio come la terra.

domingo, julio 09, 2023

Emmy Bridgwater / Volver al primer compás



Después de diez mi años repetiré mi demanda.

La repetiré en el verde jardín por la mañana cuando las nubes 
se balancean y las gotas de lluvia cantan y la tierra está 
húmeda y los gusanos remueven la tierra, remueven la tierra 
que soy yo. 

Pequeño pájaro marrón, escucharás.

No harás caso a los insistentes susurros, de nuevo hurgarás 
para picotear tu insecto con el cuerpo a rayas negras y los ojos 
azules de una Mona Lisa. 

Te deslizarás por la áspera hierba sobre lo que fue un suelo 
virgen, marrón como la seca sangre derramada.

Y de nuevo, tras el insecto,
cantarás
cantarás.

Emmy Bridgwater (Birmingham, Inglaterra, 1906 - Solihull, Inglaterra, 1999), La Reversible, 27 de junio de 2023
Versión de Jonio González


Foto: Emmy Bridgwater c.1930 The Mayor Gallery


BACK TO THE FIRST BAR

After ten thousand years I will repeat my claim.

Repeat it i n the grey garden in the morning when the clouds 
are swinging and the raindrops are singing and the ground 
is moist and the worms are turning, are turning the earth 
that is me.

Little brown bird you will hear

You will take no heed of the insistent whispers, again you will 
turn to pecking your insect with the striped black body and 
the blue eyes of a Mona Lisa. 

Creeps the penetrating grass over the unvirgin soil, brown as 
the dried spilt blood. 

And again, after the insect,
you will sing.
You will sing.

sábado, julio 08, 2023

Carmen Verlichak / Las abuelas



Son las que saben casi todo de las hadas
Y sobre todo de los ángeles, porque muchas abuelas hablan con ellos todos los días.
En realidad, algunas son ángeles que engordaron con el tiempo
Son aquellas vírgenes otra vez vírgenes
Son las que se acuerdan de las flores cuando ven a sus niños 
y se acuerdan de los niños cuando miran sus flores.
Son buenas intermediarias de lo rico, son las que le ponen más crema 
a la mousse de chocolate; eso confirma que hay más hadas que fieras.

Carmen Verlichak (Madrid)

viernes, julio 07, 2023

Linda Gregg / Los secretos de la poesía



Hace mucho, mucho tiempo, cuando el bellísimo tazón de celadón
que era el cuenco favorito del mikado se rompió,
nadie en Japón tuvo la destreza ni el valor
de arreglarlo. De modo que los trozos fueron llevados de vuelta
a China con una súplica al emperador
para que lo reparasen. Cuando el tazón regresó,
se mantenía unido gracias a unas pesadas grapas de hierro.
La carta que lo acompañaba decía que no podían haberlo hecho
más perfecto. Lo que resultó ser cierto.

Linda Gregg (Suffern, Estados Unidos, 1942 – Nueva York, 2019), All of It Singing, Graywolf Press, Minneapolis, 2008
Traducción de Jonio González




The screts of poetry

Very long ago when the exquisite celadon bowl
that was the mikado’s favorite cup got broken,
no one in Japan had the skill and courage
to mend it. So the pieces were taken back
to China with a plea to the emperor
that it be repaired. When the bowl returned,
it was held together with heavy iron staples.
The letter with it said they could not make it
more perfect. Which turned out to be true.

jueves, julio 06, 2023

Vasco Pratolini / Dos poemas


Esta es mi ciudad

Esta es mi ciudad
donde ya descendido el sol
a los santos a los guerreros erguidos
sobre los nichos de Orsammichele
montan guardia las prostitutas.
Los campanarios las cúpulas son
rascacielos solamente útiles
como peajes como miradores.
Ni metrópoli ni aldea.
El Arno que la atraviesa,
los torrentes que irrumpen 
desde las colinas, las lápidas
los claustros los harapos del Medioevo
adornan un lóculo.
Habría que prenderle fuego
a esta momia de nombre florido.
ponerse bajo el brazo alguna
estatua algún cuadro, salvar
las rotativas de los periódicos
y por las avenidas las costaneras bajo
las torres los calicantos esparcir
sagrados borbollones de gasolina.
Con los bellos blasonados
los embrollones los bravos
artesanos desaparecería para siempre
o buscaría canales más lejanos
la dulce servidumbre que en la noche
puebla la estación de Le Cascine.
¡Qué escoria, compañeros!
Y ya liberados de los Obispos
de los Empresarios
y de los Rotosos,
este triángulo que se mantiene
en perfecta balanza sobre
las virtudes del hombre, no Florencia
sino el universo partiría
al encuentro de la vida.

Fuera está de los antiguos muros Amor.


El barrio

Entonces este es el libro
en el cual les ruego
que si yo cayera ustedes que quedan
puedan divisar mi figura estelar
una presencia amorosa un tranquilo adiós.
Es mi Diable au Corps
de él perciban el temblor
de un talluelo en primavera
y la frescura que brota
de la serpentina de San Niccolò
los muros el cielo de la ciudad lejana
donde hubo bella juventud
con su dulzura de muchachas y de hambre.

La città ha i miei trent’anni *

Vasco Pratolini (Florencia, Italia, 1913 - Roma, 1991)
Traducciones de Roberto Raschella

* En el año 1967, la editorial Scheiwiller de Milán publicaba un pequeño poemario, La città ha i miei trent’anni, originalmente compuesto entre 1943 y 1944, que con posterioridad sería incluido en Il mannello di Natascia, con otras poesías que van desde 1930 hasta 1980. (N. del T.)


Foto: Vasco Pratolini en su casa en Roma, 1959 Archivi Farabola / La Nottola di Minerva

miércoles, julio 05, 2023

Charles Baudelaire / La vida anterior / Los faros




La vida anterior

Yo habité mucho tiempo bajo pórticos altos
Que los soles marinos volvían rutilantes,
Y sus grandes pilares, rectos y desafiantes,
Remedaban, de noche, cavernas de basaltos.

El oleaje, espejando al cielo entre sus saltos,
Mezclaba en forma mística los acordes tonantes
De su opulenta música a los agonizantes
Celajes de un ocaso de rojos y cobaltos.

Fue allí donde he vivido entre delicias calmas,
En medio del azul, de olas, de esplendores
Y de esclavos desnudos, impregnados de olores,

Que aventaban mi frente con pantallas de palmas,
Y cuya única mira era profundizar
La secreta amargura que me hacía penar.


Los faros

Rubens, río de olvido, jardín de la pereza.
Cojín de carne fresca donde no cabe amar,
Mas en donde la vida afluye con largueza,
Como el aire en el cielo y el mar dentro del mar;

Leonardo, espejo vivo de luz honda y sombría,
Donde atrayentes ángeles, de una sonrisa impar
Y llena de misterio, asoman en la umbría
De glaciares y pinos que circunadan su lar;

Rembrandt, triste hospital donde todo murmura
Y que un gran crucifijo decora únicamente,
Donde un rezo con llantos exhala la basura,
Y la luz invernal sesgada bruscamente;

Miguel Ángel, lugar donde Hércules al paso
Se mezclan con los Cristos, y vése alzarse quedos
Poderosos fantasmas que al llegar el ocaso
Desgarran sus sudarios estirando sus dedos;

Iras de boxeador, locuras de faunillo,
Tú que viste lo bello que hay en los bandoleros,
Corazón orgulloso, débil hombre amarillo,
Gran Puget, melancólico rey de los prisioneros;

Watteau, un carnaval de ilustres corazones,
Que como mariposas, deambulan deslumbrantes,
Decorados ligeros en la luz de los salones
Que excitan la locura de valses voltejeantes;

Goya, la pesadilla de cosas ignoradas,
Con fetos que alimentan sabáticas comedias,
Con viejas que se espejan, y niñas desnudadas
Que tientan a demonios ciñéndose las medidas;

Delacroix, lago en sangre, de ángeles con saña,
Sombreado por abetos de perenne verdor,
Cielo de pena, donde una charanga extraña
Transita, cual de Weber un ahogado clangor;

Todas sus maldiciones, sus blasfemias, sus lloros,
Sus éxtasis, sus gritos sus Te Deum latinos,
Es un eco que aumentan mil dédalos sonoros,
¡Y sabe a los mortales cual opiáceos divinos!

Es un grito que lanzan miles de centinelas,
Una orden que difunden miles de portavoces;
Es un faro que alumbra miles de ciudadelas,
¡Un clamor de extraviados en las selvas atroces!

¡Porque, Señor, no existe prueba más valedera
Que podamos brindarte de nuestra dignidad
Que este ardiente sollozo que rueda de era en era
Y desfallece al borde de tu perpetuidad!

Charles Baudelaire (París, 1821-1867), de Las flores del mal [1857, 1861], Diario de Poesía n° 45, Buenos Aires, otoño de 1998
Traducción de Arturo Fruttero [1960-1962]


Foto: Charles Baudelaire con cigarro, por Charles Neyt, París, 1864 (Abajo, la foto entera)


La Vie antérieure

J'ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux,
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux,
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.

Les houles, en roulant les images des cieux,
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique
Les tout-puissants accords de leur riche musique
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.

C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes,
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs,

Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,
Et dont l'unique soin était d'approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.


Les Phares

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer;

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays;

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d'un grand crucifix décoré seulement,
Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement;

Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts;

Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats;

Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant;

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber;

Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes;
C'est pour les coeurs mortels un divin opium!

C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix;
C'est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois!

Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité!

martes, julio 04, 2023

Gabriele D’Annunzio / De "Canto nuevo"




Canto del sol

IX

Nupciales, los vientos hablan a la fresquísima selva,
dormida en la vasta luz plenilunar,

dormida junto al mar que calla. De cerca calla el mar
lleno de sus profundos, mudos, lejanos amores.

Hablan los vientos: -Oh vosotros a quienes sube por el tronco la linfa,
cual por las venas la viva sangre a los humanos asciende;

vosotros, verdes atletas, que tendéis los brazos al azul,
en la fecunda tierra húmeda hundidos los pies,

¡acoged el mensaje! A lo lejos una selva virgen
sueña en el monte, bajo la luna, lejanos amores-.

Hablan los vientos. Duermen las selvas. De cerca, calla el mar
lleno de profundos, mudos, lejanos amores.

No se mueve hoja ni onda. Silenciosas pasan las nubes
en la suprema luz desvaneciéndose.

Llevan las nubes en su regazo abrazos a los númenes,
voluptuosamente desvaneciéndose.

Gabriele D’Annunzio (Pescara, Italia, 1863-Gardone, Italia, 1938), Canto nuevo [1896], Lumen, Barcelona, 1987
Traducción: Fernando Iscar



IX

Pronubi i vènti parlano a la freschissima selva
dormente ne la vasta luce plenilunare,

dormente presso il mare che tace. Da presso, il mar tace
pieno de suoi profondi muti lontani amori.

Parlano i vènti: -O voi cui viva pe' tronchi la linfa,
qual per le vene il sangue vivo degli umani, sale;

voi, verdeti atleti, protesi le braccia a l'azurro,
giù ne l'altrice terra umida immersi il piedi,

accogliete il messaggio! Lontano una vergine selva
si 'l monte, a la luna, sogna lontani amori.- 

Parlano i vènti. Dormon le selva. Da presso, il mar tace
pieno di suoi profondi muti lontani amori.

Non destasi foglia, onda. Silenti passan le nubi
ne la sovrana luce dileguandosi.

Recano le nubi in grembo gli amplessi dei numi
voluttuosamente dileguandosi.

---
Foto: Gabriele D'Annunzio en su finca de Il Vittoriale degli Italiani, Gardone, Lombardía. En L'Illustrazione Italiana, año XLVIII, 20 de noviembre de 1922 Biblioteca Agostini /Getty Images

lunes, julio 03, 2023

Cantar de los Cantares




1 
Cantar de los cantares, el cual es de Salomón.

2 
¡Oh, si él me besara con besos de su boca!
Porque mejores son tus amores que el vino.

3 
A más del olor de tus suaves ungüentos,
Tu nombre es como ungüento derramado;
Por eso las doncellas te aman.

4 
Atráeme; en pos de ti correremos.
El rey me ha metido en sus cámaras;
Nos gozaremos y alegraremos en ti;
Nos acordaremos de tus amores más que del vino;
Con razón te aman.

5 
Morena soy, oh hijas de Jerusalén, pero codiciable
Como las tiendas de Cedar,
Como las cortinas de Salomón.

6 
No reparéis en que soy morena,
Porque el sol me miró.
Los hijos de mi madre se airaron contra mí;
Me pusieron a guardar las viñas;
Y mi viña, que era mía, no guardé.

7 
Hazme saber, oh tú a quien ama mi alma,
Dónde apacientas, dónde sesteas al mediodía;
Pues ¿por qué había de estar yo como errante
Junto a los rebaños de tus compañeros?

8 
Si tú no lo sabes, oh hermosa entre las mujeres,
Ve, sigue las huellas del rebaño,
Y apacienta tus cabritas junto a las cabañas de los 
   pastores.


La esposa y el esposo

9 
A yegua de los carros de Faraón
Te he comparado, amiga mía.

10 
Hermosas son tus mejillas entre los pendientes,
Tu cuello entre los collares.

11 
Zarcillos de oro te haremos,
Tachonados de plata.

12 
Mientras el rey estaba en su reclinatorio,
Mi nardo dio su olor.

13 
Mi amado es para mí un manojito de mirra,
Que reposa entre mis pechos.

14 
Racimo de flores de alheña en las viñas de En-gadi
Es para mí mi amado.

15 
He aquí que tú eres hermosa, amiga mía;
He aquí eres bella; tus ojos son como palomas.

16 
He aquí que tú eres hermoso, amado mío, y dulce;
Nuestro lecho es de flores.

17 
Las vigas de nuestra casa son de cedro,
Y de ciprés los artesonados.


2 
Yo soy la rosa de Sarón,
Y el lirio de los valles.

2 
Como el lirio entre los espinos,
Así es mi amiga entre las doncellas.

3 
Como el manzano entre los árboles silvestres,
Así es mi amado entre los jóvenes;
Bajo la sombra del deseado me senté,
Y su fruto fue dulce a mi paladar.

4 
Me llevó a la casa del banquete,
Y su bandera sobre mí fue amor.

5 
Sustentadme con pasas, confortadme con 
   manzanas;
Porque estoy enferma de amor.

6 
Su izquierda esté debajo de mi cabeza,
Y su derecha me abrace.

7 
Yo os conjuro, oh doncellas de Jerusalén,
Por los corzos y por las ciervas del campo,
Que no despertéis ni hagáis velar al amor,
Hasta que quiera.

8 
¡La voz de mi amado! He aquí él viene
Saltando sobre los montes,
Brincando sobre los collados.

9 
Mi amado es semejante al corzo,
O al cervatillo.
Helo aquí, está tras nuestra pared,
Mirando por las ventanas,
Atisbando por las celosías.

10 
Mi amado habló, y me dijo:
Levántate, oh amiga mía, hermosa mía, y ven.

11 
Porque he aquí ha pasado el invierno,
Se ha mudado, la lluvia se fue;

12 
Se han mostrado las flores en la tierra,
El tiempo de la canción ha venido,
Y en nuestro país se ha oído la voz de la tórtola.

13 
La higuera ha echado sus higos,
Y las vides en cierne dieron olor;
Levántate, oh amiga mía, hermosa mía, y ven.

14 
Paloma mía, que estás en los agujeros de la peña, 
   en lo escondido de escarpados parajes,
Muéstrame tu rostro, hazme oír tu voz;
Porque dulce es la voz tuya, y hermoso tu aspecto.

15 
Cazadnos las zorras, las zorras pequeñas, 
   que echan a perder las viñas;
Porque nuestras viñas están en cierne.

16 
Mi amado es mío, y yo suya;
Él apacienta entre lirios.

17 
Hasta que apunte el día, y huyan las sombras,
Vuélvete, amado mío; sé semejante al corzo, 
   o como el cervatillo
Sobre los montes de Beter.


3 
Por las noches busqué en mi lecho al que ama 
   mi alma;
Lo busqué, y no lo hallé.

2 
Y dije: Me levantaré ahora, y rodearé por la ciudad;
Por las calles y por las plazas
Buscaré al que ama mi alma;
Lo busqué, y no lo hallé.

3 
Me hallaron los guardas que rondan la ciudad,
Y les dije: ¿Habéis visto al que ama mi alma?

4 
Apenas hube pasado de ellos un poco,
Hallé luego al que ama mi alma;
Lo así, y no lo dejé,
Hasta que lo metí en casa de mi madre,
Y en la cámara de la que me dio a luz.

5 
Yo os conjuro, oh doncellas de Jerusalén,
Por los corzos y por las ciervas del campo,
Que no despertéis ni hagáis velar al amor,
Hasta que quiera.

6 
¿Quién es esta que sube del desierto como 
   columna de humo,
Sahumada de mirra y de incienso
Y de todo polvo aromático?

7 
He aquí es la litera de Salomón;
Sesenta valientes la rodean,
De los fuertes de Israel.

8 
Todos ellos tienen espadas, diestros en la guerra;
Cada uno su espada sobre su muslo,
Por los temores de la noche.

9 
El rey Salomón se hizo una carroza
De madera del Líbano.

10 
Hizo sus columnas de plata,
Su respaldo de oro,
Su asiento de grana,
Su interior recamado de amor
Por las doncellas de Jerusalén.

11 
Salid, oh doncellas de Sion, y ved al rey Salomón
Con la corona con que le coronó su madre en el 
   día de su desposorio,
Y el día del gozo de su corazón.


4 
He aquí que tú eres hermosa, amiga mía; 
   he aquí que tú eres hermosa;
Tus ojos entre tus guedejas como de paloma;
Tus cabellos como manada de cabras
Que se recuestan en las laderas de Galaad.

2 
Tus dientes como manadas de ovejas trasquiladas,
Que suben del lavadero,
Todas con crías gemelas,
Y ninguna entre ellas estéril.

3 
Tus labios como hilo de grana,
Y tu habla hermosa;
Tus mejillas, como cachos de granada detrás de tu 
   velo.

4 
Tu cuello, como la torre de David, edificada para 
   armería;
Mil escudos están colgados en ella,
Todos escudos de valientes.

5 
Tus dos pechos, como gemelos de gacela,
Que se apacientan entre lirios.

6 
Hasta que apunte el día y huyan las sombras,
Me iré al monte de la mirra,
Y al collado del incienso.

7 
Toda tú eres hermosa, amiga mía,
Y en ti no hay mancha.

8 
Ven conmigo desde el Líbano, oh esposa mía;
Ven conmigo desde el Líbano.
Mira desde la cumbre de Amana,
Desde la cumbre de Senir y de Hermón,
Desde las guaridas de los leones,
Desde los montes de los leopardos.

9 
Prendiste mi corazón, hermana, esposa mía;
Has apresado mi corazón con uno de tus ojos,
Con una gargantilla de tu cuello.

10 
¡Cuán hermosos son tus amores, hermana, esposa mía!
¡Cuánto mejores que el vino tus amores,
Y el olor de tus ungüentos que todas las especias 
   aromáticas!

11 
Como panal de miel destilan tus labios, oh esposa;
Miel y leche hay debajo de tu lengua;
Y el olor de tus vestidos como el olor del Líbano.

12 
Huerto cerrado eres, hermana mía, esposa mía;
Fuente cerrada, fuente sellada.

13 
Tus renuevos son paraíso de granados, con frutos 
   suaves,
De flores de alheña y nardos;

14 
Nardo y azafrán, caña aromática y canela,
Con todos los árboles de incienso;
Mirra y áloes, con todas las principales especias 
   aromáticas.

15 
Fuente de huertos,
Pozo de aguas vivas,
Que corren del Líbano.

16 
Levántate, Aquilón, y ven, Austro;
Soplad en mi huerto, despréndanse sus aromas.
Venga mi amado a su huerto,
Y coma de su dulce fruta.


5 
Yo vine a mi huerto, oh hermana, esposa mía;
He recogido mi mirra y mis aromas;
He comido mi panal y mi miel,
Mi vino y mi leche he bebido.
Comed, amigos; bebed en abundancia, oh amados.

2 
Yo dormía, pero mi corazón velaba.
Es la voz de mi amado que llama:
Ábreme, hermana mía, amiga mía, paloma mía, 
   perfecta mía,
Porque mi cabeza está llena de rocío,
Mis cabellos de las gotas de la noche.

3 
Me he desnudado de mi ropa; ¿cómo me he de vestir?
He lavado mis pies; ¿cómo los he de ensuciar?

4 
Mi amado metió su mano por la ventanilla,
Y mi corazón se conmovió dentro de mí.

5 
Yo me levanté para abrir a mi amado,
Y mis manos gotearon mirra,
Y mis dedos mirra, que corría
Sobre la manecilla del cerrojo.

6 
Abrí yo a mi amado;
Pero mi amado se había ido, había ya pasado;
Y tras su hablar salió mi alma.
Lo busqué, y no lo hallé;
Lo llamé, y no me respondió.

7 
Me hallaron los guardas que rondan la ciudad;
Me golpearon, me hirieron;
Me quitaron mi manto de encima los guardas 
   de los muros.

8 
Yo os conjuro, oh doncellas de Jerusalén, si halláis 
   a mi amado,
Que le hagáis saber que estoy enferma de amor.


La esposa alaba al esposo

9 
¿Qué es tu amado más que otro amado,
Oh la más hermosa de todas las mujeres?
¿Qué es tu amado más que otro amado,
Que así nos conjuras?

10 
Mi amado es blanco y rubio,
Señalado entre diez mil.

11 
Su cabeza como oro finísimo;
Sus cabellos crespos, negros como el cuervo.

12 
Sus ojos, como palomas junto a los arroyos de 
   las aguas,
Que se lavan con leche, y a la perfección 
   colocados.

13 
Sus mejillas, como una era de especias aromáticas, 
   como fragantes flores;
Sus labios, como lirios que destilan mirra fragante.

14 
Sus manos, como anillos de oro engastados de 
   jacintos;
Su cuerpo, como claro marfil cubierto de zafiros.

15
 Sus piernas, como columnas de mármol fundadas 
   sobre basas de oro fino;
Su aspecto como el Líbano, escogido como los cedros.

16 
Su paladar, dulcísimo, y todo él codiciable.
Tal es mi amado, tal es mi amigo,
Oh doncellas de Jerusalén.


6 
¿A dónde se ha ido tu amado, oh la más hermosa 
   de todas las mujeres?
¿A dónde se apartó tu amado,
Y lo buscaremos contigo?

2 
Mi amado descendió a su huerto, a las eras 
   de las especias,
Para apacentar en los huertos, y para recoger los 
   lirios.
3 Yo soy de mi amado, y mi amado es mío;
Él apacienta entre los lirios.

4 
Hermosa eres tú, oh amiga mía, como Tirsa;
De desear, como Jerusalén;
Imponente como ejércitos en orden.

5 
Aparta tus ojos de delante de mí,
Porque ellos me vencieron.
Tu cabello es como manada de cabras
Que se recuestan en las laderas de Galaad.

6 
Tus dientes, como manadas de ovejas que suben 
   del lavadero,
Todas con crías gemelas,
Y estéril no hay entre ellas.

7 
Como cachos de granada son tus mejillas
Detrás de tu velo.

8 
Sesenta son las reinas, y ochenta las concubinas,
Y las doncellas sin número;

9 
Mas una es la paloma mía, la perfecta mía;
Es la única de su madre,
La escogida de la que la dio a luz.
La vieron las doncellas, y la llamaron bienaventurada;
Las reinas y las concubinas, y la alabaron.

10 
¿Quién es esta que se muestra como el alba,
Hermosa como la luna,
Esclarecida como el sol,
Imponente como ejércitos en orden?

11 
Al huerto de los nogales descendí
A ver los frutos del valle,
Y para ver si brotaban las vides,
Si florecían los granados.

12 
Antes que lo supiera, mi alma me puso
Entre los carros de Aminadab.

13 
Vuélvete, vuélvete, oh sulamita;
Vuélvete, vuélvete, y te miraremos.
¿Qué veréis en la sulamita?
Algo como la reunión de dos campamentos.


7 
¡Cuán hermosos son tus pies en las sandalias,
Oh hija de príncipe!
Los contornos de tus muslos son como joyas,
Obra de mano de excelente maestro.

2 
Tu ombligo como una taza redonda
Que no le falta bebida.
Tu vientre como montón de trigo
Cercado de lirios.

3 
Tus dos pechos, como gemelos de gacela.

4 
Tu cuello, como torre de marfil;
Tus ojos, como los estanques de Hesbón 
junto a la puerta de Bat-rabim;
Tu nariz, como la torre del Líbano,
Que mira hacia Damasco.

5 
Tu cabeza encima de ti, como el Carmelo;
Y el cabello de tu cabeza, como la púrpura del rey
Suspendida en los corredores.

6
¡Qué hermosa eres, y cuán suave,
Oh amor deleitoso!

7 
Tu estatura es semejante a la palmera,
Y tus pechos a los racimos.

8 
Yo dije: Subiré a la palmera,
Asiré sus ramas.
Deja que tus pechos sean como racimos 
   de vid,
Y el olor de tu boca como de manzanas,

9 
Y tu paladar como el buen vino,
Que se entra a mi amado suavemente,
Y hace hablar los labios de los viejos.

10 
Yo soy de mi amado,
Y conmigo tiene su contentamiento.

11 
Ven, oh amado mío, salgamos al campo,
Moremos en las aldeas.

12 
Levantémonos de mañana a las viñas;
Veamos si brotan las vides, si están en cierne,
Si han florecido los granados;
Allí te daré mis amores.

13 
Las mandrágoras han dado olor,
Y a nuestras puertas hay toda suerte de 
   dulces frutas,
Nuevas y añejas, que para ti, oh amado mío,
    he guardado.


8 
¡Oh, si tú fueras como un hermano mío
Que mamó los pechos de mi madre!
Entonces, hallándote fuera, te besaría,
Y no me menospreciarían.

2 
Yo te llevaría, te metería en casa de mi madre;
Tú me enseñarías,
Y yo te haría beber vino
Adobado del mosto de mis granadas.

3 
Su izquierda esté debajo de mi cabeza,
Y su derecha me abrace.

4 
Os conjuro, oh doncellas de Jerusalén,
Que no despertéis ni hagáis velar al amor,
Hasta que quiera.

El poder del amor

5 
¿Quién es esta que sube del desierto,
Recostada sobre su amado?
Debajo de un manzano te desperté;
Allí tuvo tu madre dolores,
Allí tuvo dolores la que te dio a luz.

6 
Ponme como un sello sobre tu corazón, 
como una marca sobre tu brazo;
Porque fuerte es como la muerte el amor;
Duros como el Seol los celos;
Sus brasas, brasas de fuego, fuerte llama.

7 
Las muchas aguas no podrán apagar el amor,
Ni lo ahogarán los ríos.
Si diese el hombre todos los bienes de su casa 
   por este amor,
De cierto lo menospreciarían.

8 
Tenemos una pequeña hermana,
Que no tiene pechos;
¿Qué haremos a nuestra hermana
Cuando de ella se hablare?

9 
Si ella es muro,
Edificaremos sobre él un palacio de plata;
Si fuere puerta,
La guarneceremos con tablas de cedro.

10 
Yo soy muro, y mis pechos como torres,
Desde que fui en sus ojos como la que halla paz.

11 
Salomón tuvo una viña en Baal-hamón,
La cual entregó a guardas,
Cada uno de los cuales 
debía traer mil monedas de plata por su fruto.

12 
Mi viña, que es mía, está delante de mí;
Las mil serán tuyas, oh Salomón,
Y doscientas para los que guardan su fruto.

13 
Oh, tú que habitas en los huertos,
Los compañeros escuchan tu voz;
Házmela oír.

14 
Apresúrate, amado mío,
Y sé semejante al corzo, o al cervatillo,
Sobre las montañas de los aromas.

La Santa Biblia. Antigua versión de Casiodoro de Reina (1569), revisada por Cipriano de Valera (1602), con revisiones en 1862, 1909 y 1960. Sociedades Bíblicas Unidas

domingo, julio 02, 2023

Tibulo / De la elegía IV




Jóvenes, amad a las Piérides y a los doctos poetas,
y no sobrepujen a las Piérides presentes de oro.
Por el canto es púrpura la cabellera de Niso: si no existieran cantos
no brillaría el marfil en el hombro de Pélope.
A quien canten las Musas, vivirá mientras la tierra, robles,
mientras el cielo, estrellas, mientras el torrente, aguas tenga.
Pero quien no oye a las Musas, quien vende el amor,
que ése siga el carro de Ope, la del Ida,
y que recorra en sus vagabundeos trescientas ciudades
y se corte los viles miembros entre tonadas frigias.
Venus misma desea que haya sitio para ternuras; ella favorece
a suplicantes quejas, a míseros llantos.

Tibulo, Aulio Albio (Gabios, hoy Castiglione, Italia, c. 55 a.C. - Roma, c. 17 a.C.), Elegías.Tibulo y los autores del Corpus Tibullionum, edición, traducción y notas de Hugo Francisco Bauzá, Consejo Superior de Investigaciones Científicas, Madrid, 1990
Poéticas, 25.2.2009


Imagen: Dos ninfas y el dios de un río. Detalle de un fresco de la Casa de las Vestales, Pompeya, siglo I; Louvre, París Universidad Complutense de Madrid


PIERIDAS, PUERI, DOCTOS ET AMATE POETAS…

Pieridas, pueri, doctos et amate poetas,
Aurea nec superent munera Pieridas.
Carmine purpurea est Nisi coma: carmina ni sint,
Ex umero Pelopis non nituisset ebur.
Quem referent Musae, uiuet, dum robora tellus,
Dum caelum stellas, dum uehet amnis aquas.
At qui non audit Musas, qui uendit amorem,
Idaeae currus ille sequatur Opis
Et tercentenas erroribus expleat urbes
Et secet ad Phrygios uilia membra modos.
Blanditiis uolt esse locum Venus ipsa: querellis
Supplicibus, miseris fletibus illa fauet.

Albii Tibulli Liber Primus, IV, 61-72.

sábado, julio 01, 2023

Juan Carlos Moisés / Tres poemas




Linternas

Un conejo dice -Quiero ser una cabra,
Una cabra dice -Quiero ser un conejo. 
Las palabras son las linternas del deseo.
Pienso en lo que vemos y en lo que no vemos. 
Me subo al árbol y después me bajo, 
pero el atajo no consiste en disponer 
de una finalidad que acierte 
sino de insistir con el riesgo.
El que busca encuentra, no siempre 
lo mismo que busca, como el suelo 
que a veces no se encuentra 
donde siempre estuvo el suelo. 

Hay maneras de ir más allá con las palabras
ver un conejo y decir conejo, y que sea cierto, 
ver un conejo y decir cabra, y que sea cierto. 


Poema escrito sin palabras                
Olvidé mi lapicera en el banco de una plaza. 
Volví a buscarla: alguien había dejado 
una hoja en blanco a modo de respuesta. 
¿Quién ideó esa provocación 
a mi provocación involuntaria?
¿O fue el azar que la trajo planeando en el aire?
Me miré en esa hoja lisa y muda. 
Debía de tener algo especial que decirme.
Yo no tenía nada para decirle a esa hoja. 
Era una pregunta y pedía una respuesta: 
la única posible fue dejar la lapicera sobre la hoja. 
Algo en la hoja se dio por aludido, fue evidente.
Pero un hecho después de otro hecho 
es una conversación: no demoré en volver.
Alguien había quebrado la lapicera 
y había dejado los pedazos sobre el papel. 
Hay conversaciones que no terminan nunca.


Vaca en un potrero                     

Me entiendo con los animales, 
algo en mí tiene ese condimento adicional, 
a veces refriego mi cabeza en la pared 
como el novillo crispado en los palos del corral. 
Hoy vi una vaca: ni arisca ni a la defensiva 
estaba echada en el potrero. 
La llamé por su nombre genérico 
y con ganas de hablar le pregunté cosas.
La vaca me miró: ¿quería decirme algo? 
Levantó su cola rabona, la sacudió en el aire 
y la dejó caer liviana y olvidada sobre la tierra.
De esa vaca, cualquiera podría pensar:
es alguien más que ya no cree en fábulas.

[inéditos]

Juan Carlos Moisés (Sarmiento, Chubut, Argentina, 1954)

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Foto: El Extremo Sur

viernes, junio 30, 2023

Sandro Penna / Tres poemas





Andaba por la ciudad, entre las callejuelas
del amado suburbio. Y me topaba
con queridos rostros desconocidos… Y después,
en la portería adonde había ido
en busca de una pieza, encontré…
Encontré algo gentil.

La madre me hablaba del precio a pagar.
Yo estaba en otra orilla. Mi vivienda
ya estaba en el paraíso de la nave. El paraíso
altísimo y confuso, que nos lleva
a beber la cicuta…

Pero volvamos
a la portería, a aquellos sinceros
modos del relato, a aquel vivo rubor…

Pero supremo ante todo era el olor
casto y gentil de la pobreza.

[Poesie, 1939]

*

Las estrellas me miraban si por momentos
entrecerraban los ojos como hacen los gatos

[Una strana gioia di vivere, 1949-1955]

*

¡Qué intenso es el rumor del alba!
Hecho de cosas más que de personas.
A veces lo precede un silbido breve,
una voz que alegre desafía al día.
Pero después en la ciudad todo está sometido.
Y mi estrella es aquella estrella pálida
mi lenta muerte sin desesperar.

[Una strana gioia di vivere, 1949-1955]

Sandro Penna (Perugia, Italia, 1906 - Roma, 1977)
Versiones de Roberto Raschella


Foto: Sandro Penna en la Radiotelevisione Italiana (RAI). Captura de pantalla en La Tramontana


Ero per la città, fra le viuzze
dell’amato sobborgo. E m’imbattevo
in cari vissi sconosciuti… E poi,
nella portineria dov’ero andato
a cercare una camera ho trovato…
ho trovato una cosa gentile.

La madre mi parlava dell’affitto.
Io ero ad altra riva. Il mio alloggio
era ormai in paradiso. Il paradiso
altissimo e confuso, che ci porta
A bere la cicuta…
Ma torniamo
alla portineria, a quei sinceri
modi dell’una, a quel vivo rossore…

Ma supremo fra tutto era l’odore
casto e gentile della povertà.

*
Le stelle mi guardavano se a tratti
socchiudevano gli occhi come fanno i gatti.

*
Come è forte il rumore dell’alba!
Fatto di cose più che di persone.
Lo precede talvolta un fischio breve,
una voce que lieta sfida il giorno.
Ma poi nella cittá tutto è sommerso.
E la mia stella è quella stella scialba
mia lenta morte senza disperazione.

jueves, junio 29, 2023

Elena Annibali / De "El viaje"




prueba del alce llaman a un test de seguridad en el que
vehículos maniobran en un zigzag furioso emulando
situaciones peligrosas: aparición
de animales grandes o pequeños
en ruta, osos fantasmales,
ciertos pájaros de ojos luminiscentes,
espíritus
de los caminos, árboles
que caen por rayos

en el movimiento, los autos, sobre todo
aquellos de gran porte, deben mantener
el equilibrio de, al menos,
dos ruedas: si el conductor
es inhábil o el alce se
espanta y sale corriendo
hacia el auto,
todos mueren
si el alce se queda quieto, pero
el conductor enloquece, viendo
en sus ojos algo que no ha 
visto nadie, salvo
el espíritu de las carreteras,
todos mueren

si el conductor, en cambio,
atropella al alce, y el alce
muere, su espíritu
entra en el cuerpo del conductor
para, definitivamente,
hacer derrapar al vehículo
en un vuelo insólito
inacabable, en el que
el tiempo se retuerce
sobre el tiempo y
todos mueren

Elena Annibali (Oncativo, Argentina, 1978)

El viaje
,
Salta el Pez Ediciones,
Buenos Aires, 2022









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Foto: Elena Annibali/Facebook