sábado, marzo 03, 2018

William Carlos Williams / Paterson, 33


Libro Tres 
La biblioteca II (cont.)

































Deja que ellos te expliquen y serás
el alma de la explicación. Anónima
serás


                                               Cosa hermosa
la llama del amante

                                   Los despreciables muertos
nos gritan desde el fuego, fríos en
el fuego, gritando —deseando la burla
y la estima
                       esos que han escrito libros

  Leemos: no las llamas
  sino las ruinas que quedaron
  por la conflagración

  No la enorme quema
  sino los muertos (los libros
  que quedaron). Leamos         

  y digiramos: la superficie
  brilla, solo la superficie.
  Escarba— y tendrás

  la nada, rodeada por
  una superficie, una campana
  invertida resonando, un

  hombre blanco de moda se convierte
  en un libro, el vacío de
  la caverna resonando

Hola chica
            Sé que estás a punto de dispararme. Pero seamos sinceros cariño.
He estado demasiado ocupado para escribir. Aquí y allí, y por todos lados.
            Pero no he escrito desde octubre así que iré hasta octubre 31, (oh,
a propósito, nuestra amiga Madam B. Harris dio una fiesta el 31, pero solo
para negros y amarillos así que no me invitaron).
            Pero no me importa eso, porque en realidad (tomé mis cartas en el
asunto) Fui al show temprano y después a un baile en el club. me (procuré un
buen momento) me sentía bien, créeme chica.
            Pero, chica, noviembre 1, sí que me divertí ya lo sabes dándole hasta
el fondo a la (jarra) salíamos camino (a Newark) llovía, apreté los frenos de
golpe, el auto dio varios trompos, se sacudió un poco y se detuvo mirando en sentido
contrario al que íbamos. Créeme, amiga, los próximos días. Cariño, ni siquiera podía
levantar medio balde de agua caliente por temor a quemarme.
            Ahora no sé qué fue, si la jarra o el auto derrapando pero todo lo que sé es que
yo no estaba en ningún lado por los nervios. Pero como dicen todo está bien si termina bien.
Entonces, noviembre 15, en verdad, chica, estaba tan dado vuelta que no podía distinguir la
a de la z de verdad estaba dado vuelta  Desde noviembre 15 he estado así.
            Ahora, sobre los (Muchachos) Raymond James People sale con Sis pero está
en la cárcel porque embarazó a Joseble Miller.
            Robert Blocker le quitó el anillo a Sally Mitchell.
            El pequeño Sonny Jones supuestamente es el padre del bebé de una chica de la calle Liberty
            Sally Mund Barbara H Jean y Mary M todas tendrán un bebé Nelson W. un chico de la calle
3 es el padre de los tres bebés en camino.

                                                                                                                                         

Pd. Chica ¿piensas que en tu próxima carta me podrás decir cómo llegar ahí?
Dile a Raymond que dije yo bubetut hatche isus cashutute
Solo una nueva manera de hablar, chica. Se llama (Tut) tal vez oíste esto.
Bueno, aquí esperamos que puedas leerlo.
                                               D
                                                           J
                                                                       B
Hasta pronto.

            Después
                                               Cosa hermosa
                                                                                  Te vi:

                                                                                  Sí, dijo
            la Señora de la Casa a mis preguntas.
            Abajo
                        (al lado de las piletas del lavadero)
                                                                       y señaló,
            mientras sonreía, el sótano, aun sonriendo, y
            salió y me dejó contigo (solos en la casa)
            allí, enferma
                        (no creo que tu estuvieras enferma
            para nada)
                        junto a la pared en tu cama húmeda, se extendía
            tu cuerpo alargado con descuido sobre la sábana sucia        

            ¿A dónde está el dolor?
                                               (simulaste una sonrisa falsa
            para no demostrar)

                        —la pequeña ventana con dos cristales,
            mi mirada a nivel del suelo, el olor del horno     

                                                                                  Perséfone
            camino del infierno, ese infierno no podía sostener
            el avance de la estación de la piedad.

                                                                        —me superó
            el asombro y no pude hacer otra cosa que admirar
            e inclinarme para cuidarte en tu quietud  

            que me mirabas, sonriendo, y permanecimos
            así, mirándonos uno al otro             en silencio      

            Tú letárgica, esperándome, esperando el
            fuego y yo
                        pendiente de ti, sacudido por tu belleza


            Sacudido por tu belleza            
                                                                       Sacudido


           
            —tendida sobre tu espalda, en una cama baja (esperando)
            debajo del las ventanas salpicadas de barro entre la escabrosa
            mugre de las sábanas sagradas            

            Me mostraste tus piernas, con cicatrices (de cuando eras una niña)
            de un látigo             

            Lee.   Retrotrae la mente (pendiente de
            la página) al calor del día. La página también es
            la belleza misma    : la seca belleza de la página
            castigada por látigos

                                               El perro en el tapiz
            con sus dientes de hilo absorbiendo el carmesí de
            la garganta del unicornio

                                                      un aullido de galgos blancos
            —debajo de un cielorraso como el de San Lorenzo, las largas
            vigas pintadas, cruzadas de lado a lado, que preceden
            las cúpulas y los arcos
                                   más primitivas, en escuadra

                      una reina dócil, que no se molesta
            en sacarle la lengua a la luna, indiferente
            a causa de la pérdida, pero                   

                                                           como una reina,
            en las malas, la suerte de las estrellas, las estrellas negras

                                                               la noche de una mina

            Querida
                        Es todo para ti, mi paloma, mi
                                                                       niña cambiada

                        ¡Pero tú!
                        —en tu vestido de encaje blanco
                                   “el cisne que muere”
                        y pantuflas de tacos altos—altos
                        como ya eres tú—
                                   hasta que tu cabeza
                        en fructífera exageración
                        llegaba al cielo y el
                        cosquilleo del éxtasis
                                   ¡Cosa hermosa!
                        Y los tipos de Paterson
                                   le dieron una paliza
                        a los tipos de Newark y les dijeron
                        que se mantuvieran lejos
                        de su territorio y luego
                        te dieron una trompada
                                   en la nariz
                                   Cosa hermosa
                        para la buena suerte y el énfasis
                                    rajándola
                        hasta que creyera que toda
                        mujer deseada debe tener
                                   al fin
                                    una nariz quebrada
                        para vivir marcadas
                                   Cosa hermosa
                                    para no olvidar
                        para que sus actos sean creibles

                        ¡De regreso a la fiesta!
                                   y te masculinizaron
                        y feminizaron celosos
                                   Cosa hermosa
                        como para descubrir por dónde y
                                    por qué milagro
                        podrían escapar, ¿qué?
                        para estar todavía poseídos, ¿desde
dónde
                                   Cosa hermosa
                        deberían mirar?
                                   o extinguirse—
                        Tres días con la misma ropa
                                   de arriba a abajo         

                                                           No puedo ser ni la mitad de amable,
                        ni la mitad de tierno
                                                           contigo, contigo,
                        inarticulado, ni la mitad de amoroso

                        ¡ILUMINa
                                                                       el rin
                                                                                  cón
                                   donde                                                            estás!
           
                                                                                  —una llama,
                                               felpa negra, una llama oscura.
                       
                                                          
William Carlos Williams (Rutherford, Estados Unidos, 1883-1963),  Paterson, New Directions, New York, 1963  
Versión © Silvia Camerotto
Foto: Paterson, New Jersey, incendio del City Hall, 1902, A History of Paterson


Book Three

The library II

Let them explain you and you will be '
the heart of the explanation. Nameless,
you will appear

Beautiful Thing

the flame's lover —

The pitiful dead
cry back to us from the fire, cold in
the fire, crying out-wanting to be chaffed
and cherished

those who have written books

We read: not the flames
but the ruin left
by the conflagration

Not the enormous burning
but the dead (the books
remaining). Let us read    

and digest: the surface
glistens, only the surface.
Dig in — and you have

a nothing, surrounded by
a surf ace, an inverted
bell resounding, a

white-hot man become
a book, the emptiness of
a cavern resounding

Hi Kid
I know you just about to shot me. But honest Hon. I have
really been too busy to write. Here there, and everywhere.
Bab I haven't wrote since October so I will go back to Oct. 31,
(Oh by the way are friend Madam B. Harris had a party the 31, but
only high browns and yellow so I wasn't invited)
But I pay that no mind, cause I really (pitched myself a ball)
Went to the show early in the day, and then to the dance at the
club, had me a (some landed fine time) 1 was feeling good believe
me you, child.
But, child, Nov x, I did crack you know yourself I been going
full force on the (jug) will we went out (going to Newark) was
raining, car slapped on brakes, car turned around a few times, rocked
a bit and stopped facing the other way, from which we was going.
Pal, believe me for the next few days. Honey, I couldn't even pick
up a half filled bucket of hot water for fear of scalding myself.
Now I don't know which did it the jug or the car skidding but
all I know is 1 was nowhere on nerves. But as they say alls well that
ends well So Nov 15, 1 mean Kid I was so teased that I didn't know
a from z I really mean I was teased Since Nov 15 I Have been at
it again ever since.
But now for the (Boys) How Raymond James People going
with Sis but is in jail for giving Joseble Miller a baby.
Robert Blocker has taken his ring from Sally Mitchell
Little Sonny Jones is supposed to be the father of a girl's baby
on Liberty St.
Sally Mund Barbara H Jean C and Mary M are all supposed to
be going to have kids Nelson W. a boy on 3rd St is father to 3 kids
on their way.

                                                                       
P. S. Kid do you think in your next letter of your you could tell
me how to get over there.
Tell Raymond I said 1 bubetut hatche isus cashutute
Just a new way of talking kid. It is called (Tut) maybe you heard
of it. Well here hoping you can read it

D
  J
   B

So long.

Later

Beautiful thing

I saw you:
Yes, said

the Lady of the House to my questioning.
Downstairs
(by the laundry tubs)
and she pointed,
smiling, to die basement, still smiling, and
went out and left me with you (alone in die house)
lying there, ill
(I don't at all think that you
were ill)
by the wall on your damp bed, your long
body stretched out negligently on the dirty sheet        

Where is the pain?
(You put on a simper designed
not to reveal)

— the small window with two panes,
my eye level of the ground, the furnace odor        

Persephone
gone to hell, that hell could not keep with
the advancing season of pity.

— for I was overcome
by amazement and could do nothing but admire
and lean to care for you in your quietness —

who looked at me, smiling, and we remained
thus looking, each at the other  • in silence    

You lethargic, waiting upon me, waiting for
the fire and I

attendant upon you, shaken by your beauty

Shaken by your beauty          

Shaken.

— flat on your back, in a low bed (waiting)
under the mud plashed windows among the scabrous
dirt of the holy sheets         

You showed me your legs, scarred (as a child)
by the whip       

Read. Bring the mind back (attendant upon
the page) to the day's heat. The page also is
the same beauty :  a dry beauty of the page —
beaten by whips

A tapestry hound
with his thread teeth drawing crimson from
the throat of the unicorn

                    a yelping of white hounds
— under a ceiling like that of San Lorenzo, the long
painted beams, straight across, that preceded
the domes and arches
more primitive, square edged

        a docile queen, not bothered
to stick her tongue out at the moon, indifferent,
through loss, but          

queenly,
in bad luck, the luck of the stars, the black stars
        the night of a mine

Dear heart
It's all for you, my dove, my
changeling
But you!
— in your white lace dress
“the dying swan”
and high-heeled slippers— tall
as you already were—
till your head
through fruitful exaggeration
was reaching the sky and the
prickles of its ecstasy
Beautiful Thing!
And the guys from Paterson
beat up
the guys from Newark and told
them to stay the hell out
of their territory and then
socked you one
across the nose
Beautiful Thing
for good luck and emphasis
cracking it
till I must believe that all
desired women have had each
in the end
a busted nose
and live afterward marked up
Beautiful Thing
for memory's sake
to be credible in their deeds

Then back to the party!
and they maled
and femaled you jealously
Beautiful Thing
as if to discover whence and

by what miracle
there should escape, what?
still to be possessed, out of
what part
Beautiful Thing
should it look?
or be extinguished—
Three days in the same dress
up and down         

I can't be half gentle enough,
half tender enough
toward you, toward you,
inarticulate, not half loving enough

BRIGHTen
the cor
ner

where                         you                           are!

—a flame
black plush, a dark flame.

viernes, marzo 02, 2018

Elder Silva / Dos poemas con poetas















No meio do caminho

Encontré un carro de un papelero
en medio de la cuadra.
Un muchacho negro,
con la camiseta del Botafogo en medio
de la cuadra.
Tirando de un carro, en medio de la cuadra.
Yo venía en bicicleta por el barrio
y el muchacho subía el repecho con papeles.

Encontré un carro de papelero
en medio de la cuadra.
Con colores del Botafogo
y esperando mejores noticias entre casas
derruidas, en medio de la cuadra.

Carlos Drumond de Andrade en la cantina,
vio al muchacho negro de Uruguay,
en medio de la cuadra,
empujando su carrito con papeles viejos.
Y vi en sus ojos,
una película antigua que solo vio Drumond
en medio de la cuadra.


Súper Machado

Voy al market
y me salteo la zona de cosméticos
y de cremas para el pelo.
Paso de largo por la fila de jabones,
evito la pelea de los detergentes
y me voy donde están la escarolas y radichas.

No sé para qué entro a los supermercados
si lo único que compro es el vino
y algunas hortalizas que me alivian.

Sueño encontrarme con Antonio Machado
en estas grandes superficies:
saco raído,
ojos lastimados por el amor,
la desventura y su huella intacta
y con un pan francés
pasando el código de barras por la caja uno.

Elder Silva (Colonia Lavalleja, Uruguay, 1955), "Inéditos + artículo de Luis Pereira Severo", Op. Cit., 27 de febrero de 2018

El Florencio - El Poeta Ocasional - Espacio Latino

jueves, marzo 01, 2018

Cathy Smith Bowers / Flores de la paz

                                                   Matt Rose/Poetry Foundation














Las colecciono ahora, parece. Como
conchas marinas o dedales
viejos. Una para
Papá. Una para

Mamá. Dos para mis queridos hermanos.
Es extraño cuán poco
ellas requieren de
mí. No como las

otras que fueron enviadas en memoria
de. Ningún chillido
repentino del
teléfono. Nada de vuelos

agobiantes a la medianoche. Solo un poquito
de agua ahora y
después. Comida escasa y
luz. Mirá cómo

las acomodé a todas juntas acá
en este lugar con sombra
más allá de las escaleras.
Incluso cuando ellas tienen

sed, me convocan con nada
más que un suave,
indiferente plega-
miento de sus hojas

[2004]

Cathy Smith Bowers (Lancaster, Carolina del Sur, Estados Unidos, 1949)
Versión de Noelia Torres

Ref.:
Lanier Library Poetry Festival
Poetry Foundation
Queens University of Charlotte


Peace Lilies

I collect them now, it seems. Like 
sea-shells or old 
thimbles. One for 
Father. One for

Mother. Two for my sweet brothers. 
Odd how little 
they require of 
me. Unlike the

ones they were sent in memory 
of. No sudden 
shrilling of the 
phone. No harried

midnight flights. Only a little 
water now and 
then. Scant food and 
light. See how I’ve

brought them all together here in 
this shaded space 
beyond the stairs. 
Even when they

thirst, they summon me with nothing 
more than a soft, 
indifferent furl- 
ing of their leaves.

© 2004 Cathy Smith Bowers, A Book of Minutes, Iris Press, 2004
https://www.poetryfoundation.org/poems/54767/peace-lilies

miércoles, febrero 28, 2018

James Merrill / Ángel















Sobre mi mesa de trabajo, zumbador y engreído
(aunque no mucho más grande que un colibrí),
envuelto en finas telas, escuela de Van Eyck,
planea un visitante ciertamente seráfico.
Asoma un dedo índice por la ventana
apuntando al invierno que codicia su corazón,
al vacío del vidrio, al empañado
aliento de las casas y la gente que vuelve a sus hogares,
huyendo del sol gélido que golpea el océano;
mientras que con la otra mano
señala el piano de pared
donde la Sarabande nº 1 sigue abierta
por un pasaje que nunca lograré dominar
pero que ya ha logrado, y sin esfuerzo, dominarme.
Tiene caída la mandíbula, como si dijera, o cantara,
"Entre el mundo hecho por Dios
y esta música de Satie,
apenas vislumbrados tras sus velos, pero íntegros,
radiantes y surgidos por un acto de voluntad,
exigiendo alabanza y exigiendo sometimiento,
¿cómo puedes estar sentado ahí con tu libreta?
¿Qué crees que estás haciendo?".
Sin embargo, no dice nada… sabiamente; pues yo podría mencionar
errores en el mundo de Dios o de Satie; y, si vamos al caso,
¿cómo llegó a adquirir su gusto por Satie?
Un poco para fastidiarle vuelvo a mi página,
salpicada de frases como grumos...
El ángel diminuto menea la cabeza.
No hay sonrisa en su rostro lampiño y ovalado.
Ni siquiera soporta que haya escrito estos versos.

[1960]

James Merrill (Nueva York, Estados Unidos, 1926-Tucson, Estados Unidos, 1995), Perros en la Playa, 18 de enero de 2017
Traducción de Jordi Doce

Ref.:
Forward
Vaso Roto
El Cultural
Buenos Aires Poetry

Foto: Granta


748. Angel 

Above my desk, whirring and self-important
(Though not much larger than a hummingbird)
In finely woven robes, school of Van Eyck,
Hovers an evidently angelic visitor.
He points one index finger out the window
As winter snatching to its heart,
To crystal vacancy, the misty
Exhalations of houses and of people running home
From the cold sun pounding on the sea;
While with the other hand
He indicates the piano
Where the Sarabande No. 1 lies open
At a passage I shall never master
But which has already, and effortlessly, mastered me.
He drops his jaw as if to say, or sing,
"Between the world God made
And this music of Satie,
Each glimpsed through veils, but whole,
Radiant and willed,
Demanding praise, demanding surrender,
How can you sit there with your notebook?
What do you think you are doing?"
However he says nothing –– wisely: I could mention
Flaws in God's world, or Satie's; and for that matter
How did he come by his taste for Satie?
Half to tease him, I turn back to my page,
Its phrases thus far clotted, unconnected.
The tiny angel shakes his head.
There is no smile on his round, hairless face.
He does not want even these few lines written.

-Inward Bound Poetry
http://inwardboundpoetry.blogspot.com.ar/2008/12/748-angel-james-merrill.html

martes, febrero 27, 2018

John Berryman / Poema de la pelota














Qué será ahora  del niño que perdió su pelota.
¿Qué, qué debiera hacer? La vi alejarse
dando bote alegremente, calle abajo, y después
alegremente sobre...¡Ahí está, en el agua!
De nada sirve decir: "Oh, hay otras pelotas".
Una angustia extrema, estremecedora, ata al niño
mientras permanece rígido, temblando, mirando fijamente
los días de su niñez en el puerto donde
se fue su pelota. Yo no me metería con él.
Unas monedas, otra pelota, no valen nada. Ahora
siente la primera responsabilidad
en un mundo de posesiones. La gente se llevará pelotas,
las pelotas siempre se perderán, niñito,
y nadie recompra una pelota. El dinero es externo.
Muy detrás de sus ojos desesperados, él está aprendiendo
la epistemología de la pérdida, cómo mantenerse de pie.
Gradualmente la luz vuelve a la calle,
suena un silbato, la pelota se pierde de vista.
Pronto una parte de mí explorará el suelo
profundo y oscuro del puerto... Estoy en todas partes,
sufro y me muevo, mi mente y mi corazón se mueven
con todo lo que se mueve, debajo del agua
o silbando. No soy un niñito.

John Berryman (McAlester, Oklahoma, Estados Unidos, 1914- Minneapolis, Estados Unidos, 1972), Sibila, n° 47, Sevilla, octubre de 2015
Traducción de Óscar Hahn

Foto: Jerry Bauer/Poetry Foundation

Ref.:
Buenos Aires Poetry
Al Pial de la Palabra
Poetry Foundation
The Guardian
The Altantic

El original del poema puede verse en Poetry Foundation. Su reproducción está prohibida "estrictamente"
https://www.poetryfoundation.org/poems/57083/the-ball-poem

lunes, febrero 26, 2018

Oscar Bondaz / Dos poemas
















La mano del río

el mundo es ancho
ajeno imprevisible sano

no hay edad para conocerlo
ni tiempo para gustarlo

la vida es el mundo
vivimos el mundo de aquí

un mundo de agua
riberas y verdes árboles

este mundo es una mano
que sostiene un sábalo



Luz de las islas

investida por el entramado de sauces
y el solitario timbó
la fluidez amansada de los arroyos
divide estas islas

aire de lo verde
lo verde en el aire
y toda la luz
resbalando en el agua

bajo el perpetuo sol
escondidos en la mansión vegetal
se escucha ese trinar armónico
del bicherío emplumado

a contraluz de la sombra
sólo vagabundea el cielo
reflejado en estas aguas

Oscar Bondaz (Villa Elisa, Entre Ríos, Argentina, 1954)

Fragmentos de río,
Ediciones en Danza,
Buenos Aires, 2018

Ref.:
Rosario/12
Revista Internacional de Poesía N° 23
Los Desvelos del Doxógrafo

domingo, febrero 25, 2018

Tachihara Michizō / Pensamientos















El sueño vuelve siempre a la solitaria aldea de la montaña.
En los cardales se levanta el viento, y al mediodía
se calma el ininterrumpido canto de la cigarra
en el camino que atraviesa el bosque.
El sol brilla en el cielo azul, el volcán duerme.
... Y yo,
aunque se que nadie me escucha, sigo hablando
de las islas, montes, olas, rayos del sol y de luna que he visto.

El sueño no va más allá de ese punto.
¡Si tan solo pudiera olvidarlo todo, completamente!
Cuando pueda olvidar hasta el acto de olvidar
mi sueño se helará en recuerdos de invierno,
y abrirá una puerta en la soledad
para viajar por una ruta iluminada con fragmentos de estrellas.

Tachihara Michizō (Tokio, 1914-1939), Alberto Girri, Versiones, Corregidor, Buenos Aires, 1974

Foto: Tachihara Michizō, 1938 tachiara.jp 


Ref.:
Academic Com
Lines from the Horizont

sábado, febrero 24, 2018

Emmy Pérez / Tres poemas


















El valle

¿Qué imperativo llama a las oropéndolas
de Altamira a abandonar todas juntas los nidos
que se expanden como gotas de lluvia

entrelazados en los almeces americanos?
La punta de Tejas es un nido de
oropéndolas que se mueve en espiral

hasta México como una galaxia.


[Cada persona]

Cada persona, cada sendero, cada cúmulo de corteza del mezquite es un río


Laguna madre

la tortuga de Tejas
abre su boca

y la lengua
del milenio

seca como una sobreviviente
vaina de ébano.

Emmy Pérez (Santa Ana, Estados Unidos), Periódico de Poesía n° 105, Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), diciembre de 2017
Versiones de Xanath Caraza

Emmy Pérez - World Literature Today - Poetry Foundation - The University of Texas Rio Grande Valley

miércoles, febrero 21, 2018

Salvatore Quasimodo / Casi un epigrama















El contorsionista en el bar, melancólico
y bohemio, se levanta de golpe
de un rincón y nos brinda un breve
espectáculo. Se quita la chaqueta
y en jersey rojo arquea la espalda
hacia atrás y agarra como un perro
un pañuelo sucio
con la boca. Por dos veces repite
su descamisado puente y luego se inclina
con su plato de plástico. Nos desea
con ojos de hurón
que tengamos fortuna en las quinielas y desaparece.
La civilización del átomo se halla en su apogeo.

[La terra impareggiabile, 1955-1958]

Salvatore Quasimodo (Módica, Italia, 1901-Amalfi, Italia, 1968), Plegaria, traducción de Antonio Colinas, selección de Minerva Margarita Villarreal, El Oro de los Tigres V, Universidad de Nuevo León, México, 2015

Salvatore Quasimodo It. - La Otra - El Poeta Ocasional


Quasi un epigramma

Il contorsionista nel bar, melanconico
e zingaro, si alza di colpo
da un angolo e invita a un rapido
spettacolo. Si toglie la giacca
e nel maglione rosso curva la schiena
a rovescio e afferra come un cane
un fazzoletto sporco
con la bocca. Ripete per due volte
il ponte scamiciato e poi s'inchina
col suo piatto di plastica. Augura
con gli occhi di furetto
un bel colpo alla Sisal e scompare.
La civiltà dell'atomo è al suo vertice.
---

martes, febrero 20, 2018

Gregory Corso / La Primavera de Botticelli














¡Ni una señal de la Primavera!
Los centinelas florentinos
desde helados campanili
buscan señales;
Lorenzo sueña con despertar pájaros azules
Ariosto se chupa el pulgar.
Michelangelo se incorpora en su cama
...lo ha despertado la ausencia de un nuevo cambio.
Dante se echa hacia atrás la capucha de terciopelo,
su mirada es profunda y triste.
Su gran danés llora.
¡Ni una señal de la Primavera!
Leonardo se pasea por su insoportable habitación
...mirando con arrogancia la persistente nieve.
Raffaello toma un baño caliente
...su largo, sedoso cabello está seco
por falta de sol.
Aretino recuerda la Primavera en Milán; a su madre,
que ahora, en las dulces colinas milanesas, duerme.
¡Ni una señal de la Primavera! ¡Ni una señal!
Ah, Botticelli, abre las puertas de tu estudio.

Gregory Nunzio Corso (Nueva York, Estados Unidos, 1930-Robbinsdale, Estados Unidos, 2001), Gasoline, City Lights, San Francisco, 1958
Versión de Jonio González

Imgaen: Corso en la Universidad Naropa, Colorado, 1975 Rachael Homer/Allen Gisnberg Project

The Allen Ginsberg Project - 3:AM Magazine - The Center for The Humanities - El Cultural - Festival de Poesía de Medellín


BOTTICELLI'S SPRING

No sign of Spring!
Florentine sentinels
from icy campanili
watch for a sign—
Lorenzo dreams to awaken bluebirds
Ariosto sucks his thumb.
Michelangelo sits forward on his bed
. . . awakened by no new change.
Dante pulls back his velvet hood,
his eyes are deep and sad.
His great dane weeps.
No sign of Spring!
Leonardo paces his unbearable room
. . . holds an arrogant eye on die-hard snow.
Raffaelo steps into a warm bath
. . . his long silken hair is dry
because of lack of sun.
Aretino remembers Spring in Milan; his mother,
who now, on sweet Milanese hills, sleeps.
No sign of Spring! No sign!
Ah, Botticelli opens the door of his studio.

lunes, febrero 19, 2018

Jorge de Lima / De "La invención de Orfeo", 3



Es preciso hablar de criaturas,
de reales criaturas animadas,
de vivencias totales, arbitrio y todo,
alma, cuerpo funesto y la inmortal

perpetuidad allende, Dios en las alturas
nombres de tierra, eternizados nombres,
ángeles, demonios, despiertos sueños
y profecías, furias, posesiones, todo

lo que guarde un poema: ese clamor
esa indefinición, ese llamado
- sueño del rey Nabucodonosor,

que después de rehecho y descifrado
condición es del bicho: carne, pelos,
y sangre breve del hombre desgraciado.

*

Aquí es el fin del mundo, aquí es el fin del mundo
adonde hasta las aves cantan para cerrarlo.
Duerme un cadáver en cada pozo hundido
en vastos arenales - osarios de caballo.

Entre las aves del cielo: igual carnicería:
si tú duermes cansado en el desierto
cuando despiertes te asustarás. Por cierto,
te acechan ya los cuervos en todas las colinas.

Y si entonas tu canto a esas aves (tu canto
que es bajo los cielos la más triste canción),
tu voz regresará desde las aves repitiendo tu llanto.

Y entre tu angustiado y sorprendido espanto,
tañerás de ti mismo, donde están
esos fatales cuervos. Y esos cuervos no se irán.

[1952]

Jorge de Lima (União dos Palmares, Brasil, 1893-Río de Janeiro, Brasil, 1953), La invención de Orfeo, traducción de Antonio Cisneros, Colección El Oro de los Tigres V, Universidad Autónoma de Nuevo León, México, 2015

Otra Iglesia Es Imposible - Taller IgiturEnciclopedia Itaú Cultural - Poesía Net - Digestivo Cultural


É preciso falar-se das criaturas,
verdadeiras criaturas animadas
das vivências totais, arbitrio e tudo,
alma, corpo funesto e essa imortal

perpetuidade além, Deus nas alturas,
nomes de terra e nomes eternados,
anjos, demônios, sonhos acordados
e as profecias, fúrias, posses, tudo

que un poema pode ter: esse clamor
essa indefinição, esses apelos,
- sonho do rei Nabucodonosor,

que depois de refeito e decifrado
é a condição do bicho: carne, pelos,
e sangue breve do homem desgraçado.

*

Aqui é o fim do mundo, aqui é o fim do mundo
em que até aves vêm cantar para encerrá-lo.
Em cada poço, dorme um cadáver, no fundo,
e nos vastos areais — ossadas de cavalo.

Entre as aves do céu: igual carnificina:
se dormires cansado, à face do deserto,
quando acordares hás de te assustar. Por certo,
corvos te espreitarão sobre cada colina.

E, se entoas teu canto a essa aves (teu canto
que é debaixo dos céus, a mais triste canção),
vem das aves a voz repetindo teu pranto.

E, entre teu angustiado e surpreendido espanto,
tangê-las-ás de ti, de ti mesmo, em que estão
esses corvos fatais. E esses corvos não vão.
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Foto: Jorge de Lima, c.1940, Correio da Manhã/Wikimedia Commons

domingo, febrero 18, 2018

T. S. Eliot / Preludios

















I

La tarde de invierno se asienta
Con olor a carne asada en los pasillos.
Las seis.
Las colillas consumidas
De humosos días.
Y un ventoso chaparrón envuelve ahora
Los sucios fragmentos
De hojas marchitas
Y diarios de los baldíos en torno a tus pies;
Los aguaceros golpean
En rotas persianas y el casco de chimeneas,
Y en la esquina de la calle
El solitario caballo de un coche de alquiler, resopla y patea.
Y entonces las lámparas se encienden.


II

La mañana recobra la conciencia
De olores algo rancios de cerveza
Que vienen de la calle con aserrín pisoteado
Por pies embarrados
Que se apuran a tempranos puestos de café.
Con las otras mascaradas
Que el tiempo recomienza,
Uno piensa en las manos que levantan
Sucios visillos en un millar
De amueblados cuartos de alquiler.


III

Arrojaste una manta de la cama,
Te echaste de espaldas, y esperaste;
Dormitaste, y observaste la noche
Revelar las mil sórdidas imágenes
Que componían tu alma;
Vacilaban contra el cielo raso.
Y cuando el mundo entero volvió
Y la luz trepó entré los postigos
Y oíste a los gorriones en los desagües,
Tuviste una visión tal de la calle
Que la calle no llega a comprender;
Sentada en el borde de la cama,
Donde rizabas tu pelo con papel
O apretabas en la palma de las manos
sucias, la amarilla planta de tus pies.


IV

Su alma extendida tensamente por los cielos
Qué se diluyen detrás de una manzana en la ciudad,
O pisoteada por obstinados pies
A las cuatro, las cinco y las seis;
Y cuadrados dedos cortos llenando pipas,
Y diarios de la tarde, y ojos
Seguros de ciertas certidumbres,
La conciencia de una calle ennegrecida
Impaciente por asumir el mundo.

Me conmueven fantasías que se enroscan
Y se aferran en torno a estas imágenes:
La noción de algo infinitamente afable
Infinitamente sufrido.

Friega tu boca con la mano y ríe:
Los mundos giran como ancianas
Recogiendo qué quemar en los solares vacíos.

[1917]

T. S. Eliot (St. Louis, Estados Unidos, 1888-Londres, 1965), Miércoles de ceniza y otros poemas, serie Los Grandes Poetas, nº 13, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1987
Traducción de Gerardo Gambolini
Envío de Jonio González


Imagen: © English Heritage/Ullstein Bild/Getty Images


Preludes

I
The winter evening settles down
With smell of steaks in passageways.
Six o’clock.
The burnt-out ends of smoky days.
And now a gusty shower wraps
The grimy scraps
Of withered leaves about your feet
And newspapers from vacant lots;
The showers beat
On broken blinds and chimney-pots,
And at the corner of the street
A lonely cab-horse steams and stamps.

And then the lighting of the lamps.

II
The morning comes to consciousness
Of faint stale smells of beer
From the sawdust-trampled street
With all its muddy feet that press
To early coffee-stands.
With the other masquerades
That time resumes,
One thinks of all the hands
That are raising dingy shades
In a thousand furnished rooms.

III
You tossed a blanket from the bed,
You lay upon your back, and waited;
You dozed, and watched the night revealing
The thousand sordid images
Of which your soul was constituted;
They flickered against the ceiling.
And when all the world came back
And the light crept up between the shutters
And you heard the sparrows in the gutters,
You had such a vision of the street
As the street hardly understands;
Sitting along the bed’s edge, where
You curled the papers from your hair,
Or clasped the yellow soles of feet
In the palms of both soiled hands.

IV
His soul stretched tight across the skies
That fade behind a city block,
Or trampled by insistent feet
At four and five and six o’clock;
And short square fingers stuffing pipes,
And evening newspapers, and eyes
Assured of certain certainties,
The conscience of a blackened street
Impatient to assume the world.

I am moved by fancies that are curled
Around these images, and cling:
The notion of some infinitely gentle
Infinitely suffering thing.

Wipe your hand across your mouth, and laugh;
The worlds revolve like ancient women
Gathering fuel in vacant lots.

-Poetry Foundation

sábado, febrero 17, 2018

Diego Colomba / De "Papá trajo a casa un Cuatro Ele"
















Después de leer el horóscopo 

El hombre de Capricornio
cruza
como un aliado
del tiempo
la calle
ve
con una bolsa
de basura
en la mano
una pelusa
que flota
en el aire
ajena

a la narración.


Destierro

Un vástago rapado por los piojos
que apenas hace pie en el pastizal
sigue a su madre con rezago
distraído en el relumbre de las piedras
en el agudo barullo de un grillo.

Sólo su mano acusa

el pulso severo del amor.

Diego Colomba (San Nicolás, Argentina, 1972)


Papá trajo a casa un Cuatro Ele
Barnacle, Buenos Aires, 2018









Editorial Municipal de Rosario - Op. Cit.Diego Colomba - Notas de Prensa

viernes, febrero 16, 2018

Javier Galarza / Poema para Miroslav Tichý
















La obra no consciente de sí misma.
Aquel consejo de Osip Mandelstam:
'hacer a un lado el texto principal
y guardar lo escrito en los márgenes'.
La captura del instante,
algo del orden de lo que no perece
ni perdura. Estados de suspensión.
La consigna de Rimbaud: 'fijar vértigos'.
No, no fue Miroslav Tichý un vagabundo
que construía sus máquinas de foto a mano,
con cartón, latas y cinta adhesiva;
no revelaba y enmarcaba las fotos
con deshechos que juntaba de la calle.
No fotografió mujeres checas,
pequeñas postales voyeur del deambulador,
No agradezco su merodeo
en torno a las piscinas de Praga,
todas esas estampas imperfectas que el tiempo
y el anonimato hubieran arrebatado.
No vivió Miroslav Tichý entre 1926 y 2011.
Miroslav Tichý no 'miró'. No 'cartoneó'.
No es el arte un daño colateral.
Ni duele esta noche escribir estas palabras.

Javier Galarza (Buenos Aires, 1968 - 2022)


Chanson Babel,
Buenos Aires Poetry,
Buenos Aires, 2017









Foto: FB

Télam - Buenos Aires Poetry - Periódico de Poesía - Notas y Ensayos de Javier Galarza

---
Act. 2022

jueves, febrero 15, 2018

Felicitas Casillo / Las canciones del Valle de Josafat














Una enfermera conduce a Jürgen Habermas
a través de los senderos de boj.
Comienza entonces la tentación del ocaso:
¿A quién le importa ahora la esfera pública,
viejo maestro alemán?
Pobre de nosotros, continúa el estribillo,
cuerpos blandos sin coraza sobre bandejas de sal.

Junto a la mesa del parque,
cuando el sol talla esmeraldas,
el siglo madura frente a sus ojos,
y los cien años anteriores son una extensión dividida
en parterres al comienzo y le siguen trincheras,
vergeles amurallados, baldíos.
¿Dónde están ahora los judíos mayores?
Celosos hortelanos, se han dormido.
En las multitudes que calentaban sus manos contra el fuego,
¿lo supieron?,
buscaban el fugitivo gesto de un mesías.
Pero se hace tarde sobre el mundo
y acaso sea razonable el juicio en el amor.

¿Escucha, profesor, por sobre los demonios de vísperas?
Llegan desde el futuro
las canciones del Valle de Josafat.

[inédito]

Felicitas Casillo (Bahía Blanca, Argentina, 1986)

---
Foto: Felicitas Casillo por Gabriela Salomone

miércoles, febrero 14, 2018

Gregory Corso / ECCE HOMO (pintura de Theodoricus)

















Dentro de las manos y los pies heridos
los fragmentos de heridas anteriores (casi curadas)
como negras almendras incrustadas
son respuesta suficiente:
los clavos atravesaron al hombre hasta Dios.

La corona de espinas (¡magnífica idea!)
y la herida en el costado (¡una atrocidad!)
sólo penetraron al hombre.

He visto muchas pinturas acerca de esto;
los mismos castigos,
objeto de prueba; ecce signum
el mismo rostro triste;
las he olvidado todas.
Oh, Theodoricus, juventud, ambigüedad, culpa mía; ¡pero también tuya!
¡Qué dolor! este
imposible de olvidar.

Gregory Nunzio Corso (Nueva York, Estados Unidos, 1930-Robbinsdale, Estados Unidos, 2001), Gasoline, City Lights, San Francisco, 1958
Traducción de Jonio González

Allen Ginsberg Project - Empty Mirror - El País - Encyclopedia Britannica


ECCE HOMO (painting by Theodoricus)

Inside the wounded hands and feet
the fragments of earlier wounds (almost healed)
like black almonds crusted
are answer enough--
the nails went thru the man to God.

The crown of thorns (a superb idea!)
and the sidewound (an atrocity!)
only penetrate the man.

I have seen many paintings of this;
the same inflictions,
subject of proof; ecce signum
the same sad face;
I have forgotten them all.
O Theodoricus, youth, vagueness, my fault; yet yours!
What a grief! this
impossible to forget.

martes, febrero 13, 2018

Juan Arabia / Hemingway















Hay hombres que abrieron sus ventanas por la noche
para echarse encima toda la tristeza del mundo.
Hombres que supieron trasplantar la niñez en su juventud,
y que supieron transformar el mal tiempo y la lluvia
imaginando lejos un lugar donde pasar el otoño
y la nieve crujiera en los caminos.

Tal vez lejos de París podría escribir sobre París, pensaba.
Y así se fue alejando de todo, incluso de él y de la escritura.
Porque hay hombres que abrieron sus ventanas por la noche
para echarse encima toda la tristeza del mundo.
Hombres que supieron trasplantar lo mejor de su juventud,
cargaron sus armas, y perdieron así una estación de la vida.

[inédito]

Juan Arabia (Buenos Aires, 1983), Buenos Aires Poetry, febrero de 2018

lunes, febrero 12, 2018

Darío Jaramillo / De "Gatos", 2














¿Cómo lograr que la quieta palabra escrita
posea la quietud del gato que duerme,
cómo hacer que la torpe palabra
nombre la oscuridad con mirada de gato,
su fijeza,
de qué manera conseguir palabras
con la tersura de la piel del gato,
a veces, pocas, palabras de uña de gato,
y otras, muchas más, con el movimiento del gato,
su sigilo,
su distancia,
cómo decir palabras que posean
el silencio del gato,
cómo hacer que la palabra me contenga
y yo desaparezca,
hecho silencio,
como se desvanece entre la noche
un gato?

Darío Jaramillo Agudelo (Santa Rosa de Osos, Colombia, 1947), Gatos, Pre-Textos, Valencia, 2005
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Foto: HJCK

domingo, febrero 11, 2018

Juan Calzadilla / El poeta cachorro




Lo que experimentaba yo con más fuerza
cuando iba de paseo por el campo era
el sentimiento de irresponsabilidad.

Un hombre que lleva, metido en un saco,
a su gallo de pelea, sabe a dónde va. También
la mujer que protege a su bebé con un pañuelo
de colores, mientras intenta mantener
el equilibrio en medio del bamboleo del camión,
sabe a dónde va.

Los tipos agachados en un rincón de la plataforma,
guarecidos bajo el encerado para protegerse
del inclemente sol, dicen con sus gestos,
sin molestarse en confesarlo por el camino,
que saben a dónde van.

Y a todos les creeríamos.

Sólo el muchacho que mira irresponsablemente
hacia todos lados sin perder detalle del paisaje
sabe a dónde no va.
Puesto que su meta es la inmensidad.

Juan Calzadilla (Altagracia de Orituco, Venezuela, 1931), Poesía por mandato. Antología personal 1978-2012, Monte Ávila Editores, Caracas, 2014
Envío de Jonio González

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