Hallazgo
Una muchedumbre de troncos le impide el paso. Lucha con ramas y hojas que le rasguñan la cara. Persiste, pero tropieza con un límite. Busca un hueco donde insertarse. Se abre paso entre las ramas. Avanza con cuidado. Más y más adelante. Las hojas esconden pétalos de un amarillo vibrante, cerrados en flor.
Paradoja
Gases oscuros emanan de tubos de escape. Chirriar de ruedas. Bocinazos. El semáforo cambia del rojo al verde. La cola de coches avanza a paso lento. Hay un espacio vacío entre bloques de hormigón. El pasto cubre la tierra húmeda. Sobre el pasto, troncos. Ramas. Hojas. Hojas de un verde que se queda, obstinado, en la memoria.
Olivo
Los troncos son serpientes que se retuercen y entrelazan. Sus cuellos marrones suben rectos hacia el azul. Cada cuello tiene muchas ramas, espinas cortas y afiladas. Cada espina muchas hojas como agujas verdes. Cada aguja se convertirá en flor blanca. Cada flor en aceituna que colgará de las ramas. Hinchada y brillando de aceite.
Judith Filc (Buenos Aires, 1962)
Buenos Aires, 2024
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