Tom Pow / Sueños del Nuevo Mundo

   

                                         

 '...profunda oscuridad alrededor

 es el precio de la luz.'

                       Hugh MacDiarmid

I

Llegado sano y salvo. Pero ya demasiado tarde.  

Hurgo en insondables baúles de mapas, 

pongo derecho el sangrante crucifijo, dispongo

cuentos para que encajen en los tapices. Un cuarto frío

con una galería en arco que está siendo preparada.

El sol quema a través de la piedra meliflua; el aire inmóvil

nunca despeja el hedor caliente de carne quemada

y mujeres nativas. Sus ojos oscuros nos odian

o mueren. (Hay una novela en mí;

sus páginas me agobian como plomo de ataúd.)

Miró sobre la bahía y el centelleante mar.

Hago girar el globo. Encuentra Eldorado, digo.

¡Sigue! Encuentra el contrapeso para equilibrar 

todo este sufrimiento, aburrimiento y muerte. 

II

Fuera de la profunda oscuridad circundante, un globo

de exactitud borgiana. Resplandece,

a pesar de que partes de su superficie están oscurecidas, sucias

de polillas aplastadas. Lacrimae addicta.

A lo largo de las secas estaciones de la historia 

han buscado por selvas y sabanas 

de África, Asia, América...

Valiéndose de las criaturas más plácidas 

o de las más débiles, molestan el globo ocular

luego se atiborran los depósitos de sal de sus lágrimas.

Nadie se murió de hambre alimentándose de sufrimiento,

tristeza y dolor. Gira el globo. ¡Mira! Han hecho

arcoiris sobre cataratas gigantes. 

Mariposas de un azul brillante bailan allí.

Tom Pow (Edimburgo, 1950)

Traducción de Jorge Fondebrider

Otra Iglesia Es Imposible - British Council - Poetry Archive - Scottish Poetry Library - Jenny Brown Associates - Buenos Aires Poetry

Foto: DGWGO

NEW WORLD DREAMS

   '...deep surroundin' darkness

    Is aye the price o' licht.'

                           Hugh MacDiarmid

                         I

Arrived safely. But already too late.

I rummage through bottomless chests of maps,

straighten the bleeding crucifix, make up

tales to fit the tapestries. A cool room

with an arched veranda's been prepared.

Sun burns through honeyed stone; the moveless air

never clears its hot reek of burning flesh

and native women. Their dark eyes hate us

or they die. (There is a novel in me;

its pages weigh me down like coffin lead.)

I stare over harbour and sparkling sea.

I spin the globe. Find Eldorado, I say.

Drive on! Find the counterweight to balance

all this suffering, boredom and death.

                         II

Out of deep surrounding darkness, a globe

of Borgesian exactitude. It glows,

though parts of its surface are dark-edged, furred

with jostling moths. Lacrimae addicta.

Throughout  the dry seasons of history

they have swept through the forests and savannahs

of Africa, Asia, America...

Fastening on the most placid creatures

or the most weak, they worry the eyeball

then gorge on the salt-licks of their tears.

No one's ever starved feeding on suffering,

sadness and pain. Spin the globe. See! Rainbows

arch over the giant cataracts

they have made. Bright blue butterflies dance there.