Morimos, lo que significa que todo ha sido eliminado
desmontado, rueda a rueda, este juego complejo
de restablecerse en otro lugar.
Lejos, al sur, donde la costa parecía desplomarse
hacia afuera y descansar sobre el río,
el humo anticipaba la futura ciudad industrial,
flotes pesqueras y de cabotaje,
barracas y depósitos asentando las casas bajas
de la Boca, mirando al Riachuelo y a la dársena
por la que entraban esos muertos pobladores italianos
Morti non morti son'
que construyeron sus viviendas sobre pilotes
recurriendo siempre a la madera y faroles de gas,
estirpe gobernada por carroña,
aún se escuchan sus disparos en la noche,
gritos y aromas de Piamonte y Campania,
Sicilia y Calabria.
Morti non morti son'.
Juan Arabia (Buenos Aires, 1983)
Buenos Aires Poetry,
Buenos Aires, 2018
Ref.:
Foto: Buenos Aires Poetry
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