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Qué nos cierra los ojos
cuando el carbón chispeaba
no era cierto que alguien
se acordara de nosotros.
¿Quién podría acordarse
de una familia en una casilla
durmiendo
a la luz de un brasero?
Quién, sino nosotros mismos
en el sueño del otro.
Llueve
Apago las luces y la tele
y me pongo a calcar
refucilos sobre la ventana.
Cada vez que trazo uno
cuento cuánto tarda en llegar
el trueno. Luego apunto,
en escala de 1"/1km,
la distancia que separa a mi dibujo
del árbol incendiado, de la luz que entra por tus ojos
cuando estás dormida,
al temblor de las ventanas
cada vez que la lluvia
reescribe su nombre sobre el vidrio.
No quisiera dar una voz
No hay música
en eso. Quisiera dar el corazón.
La música más hermosa viene de las ruinas.
De la verdad de la tarde
que mi hermano llama al whisky.
Es lo más parecido a una casa demolida;
el viento soplando
entre coágulos de sombra. Entre agujeros
de ladrillos destruidos.
Fabián Chazarreta (San Miguel, Buenos Aires, Argentina, 1981)
Envío de Barnacle
Editorial El Elefante Negro,
Buenos Aires, 2020
Editorial El Elefante Negro/Facebook - Op. Cit. - De lo que no Aparece en las Encuestas - El Poeta Ocasional - Sinacento - Escuela de Educación Estética de Moreno - Soundcloud
Foto: El Poeta Ocasional
Muchas gracias Jorge, un honor y una alegría estar acá. Abrazo.
ResponderBorrarTengo el honor de poder decir que Fabián Chazarreta es mi profesor de Literatura en 5to año, y me alegra demasiado haberme enterado que tiene su propio libro de poemas
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