Historia
7
Aquí, desde la cama blanca del hospital,
vería la ventana y los árboles... tal vez
un pájaro cantase... porque todo está igual:
sus zapatos, su libro para leer después,
y hay pájaros que cantan... Tal vez la muerte
iría diciéndole palabras, y era el contorno lucio
de las nubes en él, ¡no esta penumbra fría
con su friso deshecho de nubes de humo sucio!
8
Dentro del colectivo tiemblan las ventanillas.
La vida es esto, dicen: buenos y malos ratos.
Oigo en silencio y miro, sobre mis dos rodillas,
el paquete en que van tu libro y tus zapatos.
Oscar Hermes Villordo (Machagai, Chaco, 1928-Buenos Aires, 1994), Poemas de la calle, Editorial Tres + Uno, Buenos Aires, 1993 (primera edición: 1953)
Foto: Villordo Radar Libros
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