Los clérigos
No creí que podría encontrarlos allí
Cuando retornara; pero estaban en ese lugar
Al igual que en los días en que soñaban con la sangre
Joven que tenían en los pómulos y en las mujeres
Que los consideraban hermosos.
Me recibieron con un aire de ancianos -
Y en verdad, existía en el viejo taller una hermandad
Alrededor de ellos, y los hombres eran tan buenos
Y tan humanos como siempre lo fueron.
Tú que has tratado tanto de ser sublime,
Y ustedes que se alimentan con el propio linaje,
¿A qué se reducen sus ilusiones y temores?
Poetas y reyes pasan, pero los clérigos del Tiempo
Siempre están hilando el mismo opaco paño del descontento
Abrazando el mismo triste encaje de los años.
La casa en la montaña
Todos han partido
La casa está clausurada
No hay ya nada más que decir.
A través de las paredes partidas y las tejas
El viento sopla helado y penetrante;
Todos se ha alejado.
No hay allí un solo día
Para hablarles si están bien o enfermos;
Ya no hay nada más que decir.
¿Por qué entonces andamos perdidos
Alrededor de ese dintel hundido?
Todos se han alejado.
Y nuestro pobre drama-imaginativo
Para ellos es arte gastado:
No hay nada más que decir.
Edwin Arlington Robinson (Head Tide, Maine,1869-Nueva York, 1935), Dos siglos de poesía norteamericana. Selección, traducción y presentación por Alfredo Casey, Ediciones Antonio Zamora, Buenos Aires, 1969
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