Michael O’Loughlin / Cuchulainn

Si tuviera mil años en este lugar

nunca podría interpretarte, Cuchulainn*.

Tu nombre es un fósil, un árbol petrificado

Tu nombre significa menos que nada.

Menos que Librium, o Bizcochos Burton

o Sistemas Audio-Visuales Phoenix -

Nunca lo oí susurrado

por el viento en los cables de teléfono

ni lo vi garabateado en el muro

en la parte de atrás del parque donde juegan los niños.

Tu nombre significa menos que nada

para el ama de casa a la deriva en el Shopping

a las once y cuarto de la mañana de un martes

con el viento que sopla fragmentos de concreto

en ojos ya rotos y golpeados

por cuatro paredes estrechas

en un departamento de un monoblock

que lleva el nombre de un patriota irlandés

que murió con tu nombre en los labios.

Pero mirando TV la otra noche

empecé a interpretarte, Cuchulainn;

llegaste como un espectro cursi

en una serie americana de ciencia ficción

en blanco y negro hecha para TV

un obvio marciano disfrazado de humano

irrumpiste con grandes botas

con un rostro infinitamente confundido y tenso

y tu profunda voz bramando en letras mayúsculas:

Qué Es Esta Cosa De La Que Hablan Terrícolas

Michael O’Loughlin (Dublín, 1958), Jorge Fondebrider, Gerardo Gambolini, Poesía irlandesa contemporánea, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1999

Traducción de Jorge Fondebrider

* El héroe Cuchulainn, el hijo del gran dios Lug -deidad céltica del rayo, el relámpago y el cielo brillante-, es el principal protagonista del llamado Ciclo de Ulster -así llamado por el lugar preponderante de los ulates, habitantes del actual Ulster-, cuyo centro es la Tain, epopeya irlandesa que reúne historias correspondientes a tiempos muy diversos (siglos VI y VIII). A Cuchulainn se lo ha comparado con Aquiles y se ha advertido la influencia clásica sobre los poemas del ciclo, aunque, según Jean Marx (cf. Las literaturas célticas, Eudeba, Bs. As. 1964), "los rasgos del héroe, la naturaleza de sus hazañas, el carácter mágico y fabuloso de los tabúes a los que se somete y las proezas sobrehumanas que cumple, son evidentemente célticos". (Nota del traductor)

Cuchulainn

If I lived in this place for a thousand years

I could never construe you, Cuchulainn.

Your name is a fossil, a petrified tree

Your name means less than nothing.

Less than Librium, or Burton’s Biscuits

Or Phoenix Audio-Visual Systems –

I have never heard it whispered

By the wind in the telegraph wires

Or seen it scrawled on the wall

At the back of the children’s playground.

Your name means less than nothing

To the housewife adrift in the Shopping Centre

At eleven-fifteen on a Tuesday morning

With the wind blowing fragments of concrete

Into eyes already battered and bruised

By four tightening walls

In a flat in a tower-block

Named after an Irish Patriot

Who died with your name on his lips.

But watching TV the other night

I began to construe you, Cuchulainn;

You came on like some corny revenant

In a black-and-white made-for-TV

American Sci-Fi serial.

An obvious Martian in human disguise

You stomped about in big boots

With a face perpetually puzzled and strained

And your deep voice booms full of capital letters:

What Is This You Earthlings Speak Of

Poetry International

© 1980, Michael O’Loughlin; Another Nation: New and Selected Poems; New Island Books, Dublín

---

Foto: Michael O’Loughlin/Facebook