Hoy, domingo,
deponen su ferocidad,
su mando
de orejas erguidas,
su arcaica brujería,
y optan por echarse
a inspeccionar nuestro descanso,
la labor de clasificación,
rotulado, encasillamiento,
de nuestras pequeñas construcciones,
y acaso el displicente ronroneo
es un perdón,
un acorde
de la música del instinto.
A media tarde
dejamos de interesarles,
enmudecen,
y con envidiable solidaridad
corren hacia sus iguales,
la abeja que revolotea en el jardín,
la hoja cayendo en espiral
sin sentido aparente:
velos rojizos
y dorados lustres vegetales
cuelgan de sus zarpas.
Estirados en el sillón,
mirando esos enigmáticos juegos,
nuestras sensaciones se aclaran,
se hacen más claras
que los dictados del cerebro.
No, no los llamaremos,
la interrupción les disgustaría.
Alberto Girri (Buenos Aires, 1919-1991), "La condición necesaria", 1960, Obra poética I, Corregidor, Buenos Aires, 1977; "Antología mínima", Diario de Poesía, n° 18, otoño 1991
Otra Iglesia Es Imposible - Dardanelos - El Placard - De Sibilas y Pitias - Poesías - A Media Voz - Poéticas - Eterna Cadencia - Club de Traductores Literarios de Buenos Aires - Diario de Poesía - Especulo - Ñ - Palabra Virtual
Foto: UNAB
No hay comentarios.:
Publicar un comentario