jueves, diciembre 06, 2012

Joachim du Bellay / Soneto VII de "Antigüedades de Roma"







de Antigüedades de Roma

Soneto VII

Ví al pájaro que el sol contempla,
y poco a poco sus alas afirmar
en débil vuelo al cielo aventurar
siguiendo tras la huella materna.

Le ví crecer y de volar más vasto,
de los altos montes la altura medir,
perforar nubes y sus alas expandir
a donde los dioses alzan su templo.

Allí se perdió y a poco lo vi luego
rodar por el aire en turbión de fuego,
envuelto en flamas caer en la llanura.

Después vi su cuerpo a polvo reducido
Y allí al pájaro que la luz da pavura
Cual valva* de sus cenizas renacido.

Joachim du Bellay (Maine-et-Loire, 1522- París, 1560), "Antiquités de Rome", Poemes, Gallimard, 1967
Versión y nota de Angel Faretta

* En el original “vermet”. Se trata de un molusco gasterópodo conocidos por lo general como escafópodos. Las familias más conocidas son Cadulus y Dantalium. Son moluscos pequeños de valva delgada, ligeramente curva y tubular. Habitan en todos los mares del mundo por lo general en bajíos de costa y playas en el mismo limo.
La traducción literal era imposible como también dejarlo en su original francés. Optamos por el término genérico de “valva” puesto que creemos da la analogía buscada por el poeta, a lo largo de todo su soneto, de muerte y resurrección así como de transmutación alquímica. Así la valva cumpliría el rol analógico de imagen de atanor u hornillo en donde el pájaro renace de sus cenizas. Aunque Du Bellay utiliza “poudre” (polvo)  sin antes entrar en ignición y caído desde lo alto en “turbión de fuego” y un largo etcétera que obviaremos aquí.
 Por supuesto que la forma de estos moluscos, curva y tubular, refiere analógicamente también al órgano sexual masculino en simetría con otras figuras del soneto -“pájaro”, “fuego", “perforar nubes” (“percer la nue”)-, que como en todas estas obras despliegan en paralelo al simbolismo alquímico referido a la serie nave/vuelo, viaje, quemar y resurgir de sus cenizas, el simbolismo sexual.
Claro que dando jerárquicamente lugar a cada uno de sus sentidos.
El habitar en bajíos y en el propio limo de ese vermet, refuerza con otra veta simbólica el etimon espiritual de muerte y resurrección y de renacimiento. También y como dice burdamente la The Golden Book Encyclopedia of Natural Science “estos moluscos carecen de todo valor práctico”. Y sí.

Sonnet VII

Je vis l’oiseau qui le soleil contemple
D’un faible vol au ciel s’aventurer,
Et peu à peu ses ailes assurer,
Suivant encor le maternel exemple.

Je le vis croître, et d’un voler plus ample
Des plus hauts monts la hauteur mesurer,
Percer la nue, et ses ailes tirer
Jusqu’au lieu òu des dieux est le temple.

Là se perdit: puis soudain je l’ai vu
Rouant par l’air en tourbillon de feu,
Tout enflammé sur le plaine descendre.

Je vis son corps en poudre tout réduit,
E vis l’oiseau, que la lumière fuit,
Comme un vermet renaître de sa cendre.



Ilustración: Retrato a pluma de Joachim du Bellay, siglo XVI Enciclopedia Británica/Biblioteca de Francia

miércoles, diciembre 05, 2012

James Schuyler / Justo antes del otoño




Justo antes del otoño

en los intervalos quietos entre vientos de equinoccio
el silencio destella
o en un bosque de abetos
se muestra como troncos rayados, claros, oscuros
vistos entre ellos
todos iguales, cada uno diferente:
un bosque despojado de sus ramas más bajas
que yacen vagamente apiladas junto al sendero
musgosas, con liquen, pudriéndose.

El sol está en el cielo como si fuera su retrato.
A las áster las inclina una brisa
que para plantas más leñosas sería indigno notar.
Varas de oro erguidas como cúspides
o de otro tipo, que señalan en lenguaje gestual indio:
“Por aquí”.

Por la tarde temprano la luna sube al cielo
mientras el sol va hacia el oeste
su luz ingrávida se posa
sobre un zarzal de saucos y cerezos silvestres.
Parece que la luz los presionara
y los tironeara desde arriba
así como una lancha huye de la estela
que parece propulsarla
a través de ilusiones de verde
hechas por árboles negros reflejados en el agua astillada
que toma forma.

¡Maravillosa energía universal,
expresada en una estelar quietud!
La Vía Láctea desplegada
sobre la casa anoche
y las Pléyades
a la vista débilmente exclamaban:
“La mejor forma de ver las estrellas
es mirar un poco hacia un costado”
un universo en su red de espacio
debilitándose, concluyendo, continuando.

James Schuyler (Chicago, 1923-Nueva York, 1991), Una ciudad blanca, traducción de Laura Wittner, Ediciones Gog y Magog, Buenos Aires, 2012


Just before fall

in the quiet spaces between equinoctial Gales
silence sparkles
or in a spruce woods
shows as trunks striped light and dark
seen between each other:
all the same, each different:
a woods stripped of its lower branches
that lie loosely stacked by the path through it
mossed, lichened, decaying.

The sun sits in the sky like a painting of it.
The asters bend to a breeze
it is beneath the dignity of woodier plants to notice.
Goldenrod stands in spires
or another kind, that points in Indian sign language:
“This way”.

Early in the afternoon the moon slides up the sky
as the sun goes west
its light sits weightlessly
on chokecherry and elderberry brush.
They look held down
and drawn up by it
as a speedboat flees from the furrow
that seems to propel it
through illusions of gree
made by black trees reflected on shattering water
shaping itself.

Marvelous universal energy,
expressed in a stellas stillness!
The Milky Way unfurled
last night above the house
and Pleiades
to the eye faintly cried,
“The best way to see stars
is to look a little to one side”
a universe in its net of space
running down, winding up, going on

Foto: James Schuyler Getty Images/Poetry Foundation

martes, diciembre 04, 2012

Mauro Viñuela / Canción para Elitis



Canción para Elitis

uno dos tres, de mañana los desiertos juntan moscas
expansión de cueros cabelludos por la ruta
zun zun zun
Laura la camarera del Royal atesora mi semen, para no prostituir a sus hijos
y luego gira y luego desaparece, como en películas
arrojando un pañuelo de papel
en lo invisible

la la la
María mide los horizontes con arena
te dice "algo detuvo el viento en la jerarquía de la espina"
te dice "los soles no salen ni se ocultan"
te dice "brea"

brea -anunciación -brea

allí el cretense y más allá el cretense
los átomos de su soledad girando en remolinos

antaño los hombres se preguntaban "y tú, en tu siglo, qué ves?"

brea -anunciación -brea

zun zun zun

estoy muerto
mi voz es un pequeño fenómeno físico de la desesperanza

[inédito]

Mauro Viñuela (Resistencia, Argentina, 1971)

Ilustración: Mariposas, c.1910, Odion Redon

domingo, diciembre 02, 2012

María Julia de Ruschi / Te amaré nunca, para nunca...




1

te amaré nunca, para nunca

-superfluo, el poema, como la nada bella que indica:
el poema señala los límites, desde fuera de los límites-

aquí, pájaros amarillos rodean la fuente feliz

la soledad es la alianza, un hilo de sombra
su nudo invisible es un secreto compartido,
es un enigma demasiado evidente

recorreré todo el camino de mi corazón una vez más,
contemplaré con otro rostro y otro estupor las ruinas del mundo

he puesto todos los signos al servicio de nuestro entendimiento,
y el mundo en signos se ha desvanecido

María Julia de Ruschi (Buenos Aires, 1951), "Tierra sagrada", Polvo que une, Alción Editora, Córdoba, Argentina, 2012


Ilustración: Bird Cloud, 1926, Lyonel Feininger

sábado, diciembre 01, 2012

Javier Adúriz / Hakuin Ekaku




Hakuin Ekaku (1686-1769)

No lo encontré en libro, por eso viene de voz oral.
Una historia sencilla y legendaria: de entrenamiento
y meditación, en zona lateral de la conciencia.
En el fondo, la interpelación más simple a la cuestión
religiosa, nuestra dimensión añadida por siglos
de reflexión frente a las cosas y la vida del ser
en el contacto con los otros. El monje desprovisto
vivía su zen rinzai en una choza, tan despojada
estimo, como la de Ovidio en las Metamorfosis
cuando describe a Filemón y Bausis, mis dilectos.
Claro, Hakuin Ekaku a solas, y con una única frase
que blandía o penetraba como koán de entendimiento.
"¿Oh, es así?" Repetía y se debía repetir en admirada
consideración frente a lo que le venía con la vida.
"¿Oh, es así?" Le replicó a una pareja airada de ancianos
que lo acusaban de ser padre de ese niño que llevaban
por confesión de su hija. "¿Oh, es así?" Y cobijó por meses
a esa criatura, fruto de su inocencia. Y "¿Oh, es así?"
Volvió a insistir, no bien la escena se reprodujera
por la inversa. Atribulados abuelos, llenos de vergüenza
confesaron el secreto de su hija con un mozo del pueblo.
Y con idéntico pecho, ojos delicados, igual de sonriente
replicó: "¿Oh, es así?" Y les dejó en sus manos la belleza.

Javier Adúriz (Buenos Aires, 1948-2011), Los nada, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2011


Ilustración: L'enigma dell'oracolo, 1910, Giorgio de Chirico

viernes, noviembre 30, 2012

Lorna Shaughnessy / Al día siguiente



Al día siguiente

cuando se despierta el mundo no ha cambiado;
diciembre oscuro, frío,
la caldera todavía retumba abajo.

Se estira para buscar agua, el estómago tirante,
el corazón con miedo, la cabeza llena de grisura
maloliente como un cuarto sin ventanas.

Desaprender el cuerpo es una segunda caída de la gracia,
como perder la fe. Las manecillas del reloj a un costado de la cama
marcan un despojamiento inconfundible.

Desde la cocina, sonidos: la radio vocifera sus atrocidades de rutina,
los chicos se esfuerzan con las palabras de los paquetes de cereales,
la voz de un marido en el teléfono, callada y urgente.

Lorna Shaughnessy (Belfast, 1961), Witness Trees, Salmon Poetry,  County Clare, Irlanda, 2011
Traducción de Jorge Fondebrider

Next Day

when she wakes the World has not changed; 
December-dark, chilly, 
the boiler still rumbles downstairs.

She reaches for water, stomach tight, 
heart dread-heavy, head stuffed with greyness 
stale as a windowless room.

Unlearning the body is a second fall from grace,
like losing faith. The hands of the clock at her bedside 
mark an unmistakeable shedding.

From the kitchen, sounds: the radio rants its routine atrocities, 
children struggle with words on cereal packets, 
a husband’s voice on the phone, hushed and urgent.
---
Ilustración: Natura morta, 1953, Giorgio Morandi

jueves, noviembre 29, 2012

Giovanni Raboni / Noticia




Noticia

Solo unas palabras,
solo una noticia al dorso de la cuenta
equivocada del patrón.
Quizá es tarde, puede darse que la rueda
gire demasiado rápido como para que quede algo:
ojos destazados, cabezas de caballo,
buenos tiempos de Guernica.
Aquí los pedazos se hacen papilla.
E incluso yo que te escribo
desde este lugar no transfigurado
no tengo frases que decirte, no tengo
voz para esta fe que me queda,
para los frascos simétricos, las sillas
de paja ortogonales,
no tengo más vista o certeza, es como
si de golpe se me resbalara
la pluma de la mano
y escribiese con el codo o la nariz.

Giovanni Raboni (Milán, 1932-Fontanellato, 2004), Le case della Vetra, Mondadori, 1966 en So what difference does it make?
Versión de Jorge Aulicino

Notizia

Solo qualche parola,
solo una notizia sul rovescio del conto
sbagliato dal padrone.
Forse è tardi, può darsi che la ruota
giri troppo in fretta perchè resti qualcosa:
occhi squartati, teste di cavallo,
bei tempi di Guernica.
Qui i frantumi diventano poltiglia.
E anch'io che ti scrivo
da questo luogo non trasfigurato
non ho frasi da dirti, non ho
voce per questa fede che mi resta,
per i fiaschi simmetrici, le sedie
di paglia ortogonali,
non ho più vista o certezza, è come
se di colpo mi fosse scivolata
la penna dalla mano
e scrivessi col gomito o col naso.


Ilustración: Puente sobre el Elba, 1932, Rolf Nesch

miércoles, noviembre 28, 2012

Antoni Turull / Nocturno




Una luz pálida invade la sala
y, aquí y allá, oyes impromptus de tos,
como quejas abstractas a dioses que nos ignoran,
se sienten murmullos y pasos ligeros:
nadie está solo.

Sonríes, sobrevives,
te duermes mansamente.
El tiempo se te va.

Regresa el dolor,
te dan calmantes,
te dan la mano.

Antoni Turull (Barcelona, España, 1933-Bristol, Inglaterra, 1990), Bitllet de tornada, Empúries, Barcelona, 1990
Versión de Jonio González.


Nocturn 

Una llum pàl.lida envaeix tota la sala 
i, aquí i allà, escoltes impromptus de tos, 
com queixes abstractes a déus que ens ignoren, 
se senten murmuris i passes lleugeres: 
ningú no està sol. 

Somrius, sobrevius, 
t'adorms mansament. 
El temps se te'n va. 

Retorna el dolor, 
et donen calmants, 
et donen la mà. 

martes, noviembre 27, 2012

Mirta Rosenberg / De "El paisaje interior", 2




Las emociones del medio...

Las emociones del medio,
dice Iris Murdoch,
se actúan. Sólo son de verdad
las del tope o de la base
de la personalidad,
las de verdad extremas,
un huerto personal
lleno de especies monstruosas
(árboles que se van haciendo árboles,
todas sus orugas se van haciendo hojas,
dice García Valdés), y ahí se quedan
testigos invisibles ominosos
resultados de que viví
sobreactué y estoy arrepentida
de mi incursión mendaz en el teatro.

Sentarse y al último acto.

Mirta Rosenberg (Rosario, 1951-Buenos Aires, 2019), El paisaje interior, Bajo la Luna, Buenos Aires, 2012

Ilustración: Lady in Mauve, 1922,  Lyonel Feininger

lunes, noviembre 26, 2012

Gustavo Riccio / Elogio de los albañiles italianos




Elogio de los albañiles italianos

De pie sobre el andamio, en tanto hacen la casa,
cantan los albañiles, como el pájaro canta,
cuando construyen el nido, de pie sobre una rama.

Cantan los albañiles italianos. Cantando
realizan las proezas heroicas estos bravos
que han llenado la Historia de prodigiosos cantos.

Hacen subir las puntas de agudos rascacielos,
trepan por los andamios; y en lo alto sienten ellos
que una canción de Italia se les viene al encuentro.

Más líricos que el pájaro son estos que yo elogio;
el nido que construyen no es para su reposo,
el techo que levantan no es para sus retoños...

¡Ellos cantan haciendo la casa de los otros!


Gustavo Riccio (Buenos Aires, 1900-1927), Juan Carlos Martini Real, Los mejores poemas de la poesía argentina, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1974

Foto: Gustavo Riccio s/d

domingo, noviembre 25, 2012

Sergio Solmi / Jardín




Jardín

El irisado
chorro que el viento inclina y desfleca, vela
por un instante el paisaje,
lo empaña como una memoria.
Luego, de golpe, se imprimen
en el agua goteante el higo, el níspero
de Japón, arde el claro
desmayo de las rosas. Sobre
el muro, los arcos de la galería, las
persianas verdes y negras
se persiguen, más arriba la fuga alegre
de los manzanos desciende a pico, descienden
montes y sombras de montes.
Belleza un poco cruel, no mía, tal vez,
y demasiado mía,
como una espada relampagueante un día
me heriste en el sueño adolescente,
dentro te tuve para no dormir más.

Sergio Solmi (Rieti, 1899–Milán, 1981), Fine di stagione, 1933, en Il Club degli Autori
Versión de Jorge Aulicino


Giardino

L'iridato
getto che il vento obliqua e sfrangia, vela
per un istante il paesaggio
lo appanna come una memoria.
Poi di colpo s'imprimono
nella stillante acqua il fico, il nespolo
del Giappone, arde il chiaro
deliquio delle rose. A sommo
del muro gli archi del loggiato, le
persiane verdi e nere
s'inseguono, più su la fuga ilare
dei meli scende a picco, scendono
monti e ombre di monti.
Bellezza un poco cruda, non mia forse,
e troppo mia,
come una spada lampeggiante un giorno
mi feristi nel sonno adolescente,
dentro t'ebbi a non farmi più dormire.

Ilustración: Paisaje con jardín y pájaros amarillos, 1924, Paul Klee

viernes, noviembre 23, 2012

Philip Levine / Casa del silencio




Casa del silencio

El sol de invierno, dorado y cansado,
se posa sobre el ejército irregular
de botellas. Fuera, los carros
se abren paso hacia el camino abierto,
fuera es sábado por la tarde
y jóvenes mujeres de negro pasan
tomadas del brazo. Este bar
es la casa del silencio, y brindamos
por el silencio sin levantar la voz,
a la vieja usanza. Brindamos por las puertas
que no se abren, por las cuatro paredes
que dosifican sus ojos, manos que se apresuran,
dedos de las manos que cuentan el cambio,
dedos de los pies que suman diez. Suspendida
como lo estamos nosotros entre nuestro quehacer
y nuestro descanso, sentimos la súbita paz
del vino y la aflicción del pan duro.
Colón partió de aquí hace treinta años
y nunca escribió a casa. En sábados
como éste, el teléfono todavía suena para él.


Philip Levine (Detroit, Michigan, Estados Unidos1928), Selected Poems, Atheneum, Nueva York, 1984.
Versión de Jonio González

House of Silence

The winter sun, golden and tired, 
settles on the irregular army 
of bottles. Outside the trucks 
jostle toward the open road, 
outside it's Saturday afternoon, 
and young women in black pass by 
arm in arm. This bar 
is the house of silence, and we drink 
to silence without raising our voices 
in the old way. We drink to doors 
that don't open, to the four walls 
that dose their eyes, hands that run, 
fingers that count change, toes 
that add up to ten. Suspended 
as we are between our business 
and our rest, we feel the sudden peace 
of wine and the agony of stale bread. 
Columbus sailed from here 30 years ago 
and never wrote home. On Saturdays 
like this the phone still rings for him.

Ilustración: Quelli che vanno. Stati d'animo, 1911, Umberto Boccioni  

jueves, noviembre 22, 2012

James Lasdun / Ellos dos




Ellos dos

Sus vidas van tornándose en oro. La puerta
bruñe en sus bronces, portera de sí misma:
a través del metal surge una mano
en señal de saludo, luego brilla
el verano regado por el suelo como laca.

Entro. El péndulo de un reloj de piso
toca una diana. Tras el cristal se ve
el resorte que avanza: un cuerpo desollado
para sacarle el alma, en que todo se exhibe
menos el tumbo invisible del latido

del tiempo mismo... Sus cuartos no esconden
ningún secreto; veo la presencia de ambos
en cada rincón: aun en el tulipán de una maceta;
ahí transmuta el alquimista en el tallo
la tierra en conchas de oro que refulgen.

En esta pátina están desde aquellas mañanas
en que yo los veía sacudirle zodiacos de polvo
al barniz de los muebles, y crecía el brillo pardo
de algodón amarillo, se iluminaba, y en oro
a punto casi de tornarse, lo apagaba

el roce de su propia sustancia... Hay ocasiones
en que los hallo en el jardín, ginebra en mano,
los insectos por su piel como por una arena salpicada,
las burbujas aún remontando por el vaso,
y unos dedos que hacen girar un plato de limones:

tardes veraniegas... el silencio como una sábana, su envés
picoteado por un sonido allende el muro,
tal un reloj gigante; y dos veces por la noche,
dorada, luminosa, cae del azul oscuro
una pelota de tenis, rebota a nuestros pies,

un diablillo compacto que salta inoportuno,
hasta quedarse quieto en la silla de alguien;
como un escalofrío entonces imagino
llegar aquí y hallar que ya no hay nadie,
ambos ahora, luego uno, ninguno.

James Lasdun (Londres, 1958), Carlos López Beltrán y Pedro Serrano, La generación del cordero. Antología de la poesía actual de las islas británicas, Trilce Ediciones, Ciudad de México, 2000

The Two of Them

Their lives are turning into gold. The door
Bristles with brass, in own commissionaire -
A valedictory hand swims up
Through metal as I grasp it, then the glare
Of summer spills like lacquer on the floor.

I step inside. A domed clock's pendulum
Taps out a rally. Under glass, the spring
Visibly unwinds. It's like a body
Flayed open for its soul, where everything
But the invisible, heartbeat-beater drum

Of time itself shown... Their rooms withhold
No secrets; I deduce the two of them
From every corner - even a window-box,
The alchemist in the tulip sterm
Transmuting earth to shells of glassy gold;

They're in this sheen, from mornings when I'd watch
One of them brush the zodiacs of dust
From varnished wood, the yelow cotton's dark
Reflection rising, brightening, till just
As it was turning into gold, the touch

Of its own substance snuffed it out... Sometimes
I find them in the garden, gin in hand,
The fizz still showering upward through the glass,
While insects brush their skin like sprinkled sand
And lazy fingers spin a bowl of limes -

Summer evenings... silence like a sheet
Pockmarked by a sound, beyond the wall,
Like a giant clock - and once or twice a ninght,
A golden, almost luminous tennis ball
Drops from the dark blue, bounces round our feet,

A compact imp that skitters on in fun,
Idling to a halt someone's chair,
And then it's like a chill, and I imagine
Arriving to discover no-one- here,
The two of them now one of them, now none.

Ilustración: Flores en piedra, 1939, Paul Klee

miércoles, noviembre 21, 2012

Pier Paolo Pasolini / De "Transhumanar y organizar", 8



El soberano que no quiere tener compañero

Tu busto solitario
detrás del piano
y el ojo que mira otro lugar o se inclina,
como en un acto convencional de pena
Qué revelas al agua que corre, al cielo
que espera su última luna
Una experiencia de puercoespín, de espino blanco (1)
De animal, a veces, el ojo legañoso
inflamado, se alza y observa
espera; y se mueve la planta en el viento frío
La Significación está en esa mirada o murmullo;
y es recuerdo de una historia verdadera -
Pero tú, cantando contra los arquitrabes cubiertos de niebla oscura,
tú sabes algo más, y es insensato no entender
que, algún otro, aquello que tú sabes no sabe;
hay una Historia de Mujeres
en aquella visión de los ojos inflamados que no resisten
mantenerse fijos en la luz que inunda, para otros, el mundo;
y esto los rebaja a su cena de hierba;
en esta Historia de Mujeres,
tú, bondadosa, has mandado al Infierno a la Mujer más Grande
que se lo mereciese, y, como estaba escrito en el cielo
y fue prescrito por los hombres, tú estás con Él;
pero "el tiempo de la hierba ha terminado
para él: ahora comienza el heno". (2)
Tu locura es no entender (arrobada en el empíreo)
(donde se desarrollan las santas historias)
cuánto puede ser despreciado el heno
¡qué malvado objeto interno es para un mal sujeto!
Oh, tú, del "soberano que no quiere tener compañero" (3)
tienes la experiencia; ¡no tasques sobre el caldo,
no eres el espino blanco abandonado!
¿Y de dónde sacarías, si no, tanta dulzura?
La dulzura de quien sabe lo que es realmente enemigo -
Él estuvo junto a ti en el verdadero y propio Mundo,
y no importa si la Otra Mujer, desde el Infierno,
enviándote maldiciones y haciéndote brujerías,
te ha impedido ver las divisiones
de la Ciudad de cuyo poder Él es el principio
y te ha hecho resoplar de aburrimiento
ante la idea de la lucha de clases -
el delirio es real-
extraviada en tu pastoreo, alzas los ojos, tú,
y afrontas firme la visión.

(1) Se trata del autor.
(2) Chaucer.
(3) Chaucer.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975) "Trasumanar e organizzar", 1971, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2003
Versión: Jorge Aulicino

Nota del traductor:
Uno de los poemas más herméticos de Transhumanar y organizar. La nota respectiva en la presente edición de las poesías completas de Pasolini señala que la Otra Mujer aludida "es probablemente la madre, o, mejor, la Madre". Una forma, en cualquier caso, de oscurecer el agua, por cuanto el poema no manifiesta, y el comentario no arriesga, a quién se dirige la invocación, esto es, de qué o de quién se trata la figura "detrás del piano". Si fuese la Virgen, como puede parecer, y si el "Paraíso" de Dante está detrás de este poema y del libro en general, no ha sido ella quien envío a "la Madre" (Eva) al Infierno. Por el contrario, San Bernardo la presenta así a Dante en el canto XXXII: «La piaga che Maria richiuse e unse, / quella ch'è tanto bella da' suoi piedi / è colei che l'aperse e che la punse. ("La llaga que María cerró y ungió, /aquella tan hermosa que está a sus pies / es quien la abrió y la exacerbó). Pero aquí esa Otra Mujer maldice desde el Infierno, no desde los pies de la Virgen. Conviene, pues, cerrar sin más estas conjeturas, para no pensar que la enviada al Infierno ha sido la propia Beatrice Portinari, como en efecto fue enviada por la Virgen, en busca de Virgilio ("Infierno", canto II). O la hechicera Manto, la hija de Tiresias (Inf., Canto XX), etc. Por otra parte, es curiosa la nota del propio Pasolini a un verso especialmente cerrado: "Se trata del autor".


Il sovrano che non vuole avere compagno

Il tuo busto solo
dietro il pianoforte;
e l'occhio che guarda altrove o si abbassa
come in un atto convenzionale di pena
Cosa riveli all'acqua che scorre, al cielo
che attende la sua ultima luna
Un'esperienza di porcospino, di biancospino (1)
Del animale, a volte, l'occhio cisposo
bruciato si alza e si fissa
attende; e la pianta si muove al vento freddo
La Significazione è in quello sguardo o mormorio;
ed è ricordo di una storia vera -
Ma tu, cantando contro i fastigi coperti di nebbia buia,
tu sai qualcos'altro, ed è una pazzia non capire
che, qualcun altro, ciò che tu sai non sa;
c'è una Storia di Donne
in quella visione degli occhi infiammati che non resistono
a star fissi nella luce che inonda, per altri, il mondo;
e egli li ribbassa alla sua cena d'erba;
in quella Storia di Donne,
tu, brava, hai mandato all'Inferno la Donna più Grande
che lo meritava e, com'era scrito in cielo
e prescritto dagli uomini, ti sei tenuta Lui;
ma "il tempo dell'erba è finito
per lui: ora comincia il fieno". (2)
La tua pazzia è non capire (rapita nell'empireo)
(dove si svolgono le sante storie)
quanto può essere spregiato il fieno,
che cattivo oggetto interno esso è per un cattivo soggetto!
Oh, tu, del "sovrano che non vuole avere compagno" (3)
hai esperienza; non bruchi sulla broda,
non sei il biancospino abbandonato!
E da dove prenderesti, se non, tanta dolcezza?
La dolcezza di chi sa ciò che è veramente nemico -
Lui ti è stato vicino nel vero e proprio Mondo, 
e non importa se l'Altra Donna, dall'Inferno,
mandandoti maledizione e faccendoti fatture
ti ha impedito di vedere le divisioni
della Città del cui potere Egli è il principio
e ti ha fatto soffiare di noia
all'idea della lotta di classe -
il delirio è reale -
perduta nel tuo pascolo l'occhio lo alzi, tu,
e affronti ferma la visione.

(1) Se tratta dell' autore.
(2) Chaucer.
(3) Chaucer.

Ilustración: Dos cabezas, 1927, Jean Arp

martes, noviembre 20, 2012

Richard Gwyn / Ciudad sumergida




Ciudad sumergida

Me mostraste una ciudad sumergida, y nadé
entre sus columnas, debajo de avenidas hundidas,
un intruso en un plató submarino.
Pensaba en términos de ángulos de cámara, primeros planos
de peces alucinógenos, vegetación ondulante.
La ciudad sumergida se tragaba el tiempo de mis
ojos y cerebro, hasta que lentamente, como si
urgida por nuestra presencia allí,
la ciudad cobrara vida, hordas de ahogados
se apiñaban en calles anchas y rojas.
Como ellos, me dirigí hacia la trémula catedral,
una carcasa de ballena, fracturada y enorme,
nadé hasta más allá de las ventanas de vidrios coloridos
y vi debajo de la nutrida grey,
clérigos tambaleantes, sacramentos suspendidos
listos para la comunión, piezas dispuestas
en una épica dislocada: una misa bajo el mar.
Y luego, cuando me hundí todavía más,
un calamar enorme se detuvo a mi lado,
se quedó mirándome fijamente,
tentáculos extendidos; plácidamente se deslizó alejándose
con ojos que ahora miraban hacia arriba
a la nada que ya había ocurrido.

Richard Gwyn (Gales, 1956), de "Being in Water", 2001, en Poemas, de próxima aparición
Traducción de Jorge Fondebrider


Drowned City

You showed me a drowned city, and I swam
 among its columns, down the sunken avenues,
 an intruder on an underwater film set.
 I thought in terms of camera angles, close-ups
 of hallucinogenic fish, swaying vegetation.
 The drowned city sucked time from my
 eyes and brain, until slowly, as if
 prompted by our presence there,
 the city came to life, droves of the drowned
 swarming broad red streets.
 Like them, I headed for the quivering cathedral,
 a fractured and enormous whale-cage,
 swam past stained-glass windows
 and saw below the teeming congregation,
 unsteady clerics, sacraments suspended
 ready for communion, set pieces
 in a dislocated epic: a mass beneath the sea.
 And then, as I sank further down
 an enormous squid paused beside me,
 fixed me with a long unblinking gaze,
 tentacles splayed; glided placidly away,
 eyes now staring upward
 at the nothing that had already happened.


Ilustración: Sturmwind, 1917, Marianne von Werefkin

lunes, noviembre 19, 2012

Jorge Fondebrider / Dos poemas




Cuervos de Francia

I

Volando alrededor de aquella Virgen Negra de Le Puy,
los cuervos,
proclama del invierno
sobre el blanco consenso de la nieve.

II

Volvía a casa muy tarde la otra noche.
Con luz de luna, la sombra recortada de unos cuervos
pesaba en la pared del hospital.

III

Corbeau es el delator, el que denuncia,
el tipo entre las sombras que ensucia a Pierre Fresnay.
Clouzot lo sabe, lo filma y envilece
a los franceses, dice el PC francés,
y lo prohibieron.

IV

Cada mañana
Hugin y Munin
viajan alrededor del mundo
trayendo las noticias para Odín.
Si cede el frío, no los ves. ¿Dónde se van?
Si vuelve el frío están
en los jardines de París.



Cuervos británicos

I

Dicen que los hombres de Arturo
atacaron a los cuervos de Owain mab Urien
mientras éste y Arturo jugaban ajedrez.
No sé. No estoy seguro. Me pregunto,
cuervos de Gales, mediadores parados en el techo de la iglesia,
¿qué esperan?

II

Ravens, crows, rooks, magpies, etc.
son córvidos, me dijo.
Pero los cuervos hablan cuervo
Y aunque los nombres en inglés por el tamaño,
el hábito o el pico,
no entendemos
lo que dicen,
lo que los cuervos dicen.

Jorge Fondebrider (Buenos Aires, 1956), El blanco consenso de la nieve, 2012, inédito

Ilustración: Pájaro azul y calabaza, 1939, Paul Klee

domingo, noviembre 18, 2012

Hugo Luna / Dos poemas




ancestral

mirar el fuego: es que hay otra cosa? el fuego blanco de la
luna. el fuego alto de los eucaliptos. sin punto de
comparación alguna la gracia del fuego. la espiritualidad
de la madera. lo material de la belleza. el fuego de cecilia
bartoli. los ángeles de alas quemadas. sabia entrega.
penitencia de la memoria. recuerdo inconmensurable:
escuchar el fuego.


humoral

dónde el síntoma cuando se mira el paisaje afiebrado y cae
la nieve y nadie pasa? los árboles disfrazan su iconografía
vegetal para despistar a los pájaros. rabia la luz su
referencia al amarillo del whisky o a una vieja blusa tuya
ahora del harapo y el olvido. la melancolía tuvo otro nombre
más real y más científico antes de posarse sobre el ala
moderna de su patología. estoy mirando por esta ventana
esta vez de tan poca  literatura. pero quisiera que los ojos
del paisaje se perdieran para siempre.


Hugo Luna (Concepción del Uruguay, Entre Ríos, 1959), sólo claridad, Ediciones Fantomás, Concepción del Uruguay, 2010


Foto: Hugo Luna en Google+

sábado, noviembre 17, 2012

Jane Durán / Mientras dormía




Llovió toda la noche. La lluvia me dibujó una imagen.
Me vino a ver. Era incomparablemente joven.
Mi madre, era ya vieja, sentada en su silla
en Cambridge. No supo que él estaba de vuelta.
Me cargó. Su traje era de lana,
me estrechó contra ese traje. El mar era 1950.
Él era brillante como un arete en mi oreja.
Habló con frases largas, yo con cortas.

No había estado muerto nunca, sólo lejos,
pero a nosotros se nos olvidó, único marinero
de la lluvia. Su cara era grande, la mía pequeña.
La deslizada reliquia en un museo, bajo un cristal, caray,
puertas al campo abiertas de par en par.
¿Quién va a querer cantar ya al piano
o recorrer la sala, tantos días sin él?
Arrastra su bote por el estero,
se afana bajo la luz de la bahía y no se queja.
Sus hijas son tiernas, sus hijas
lo aman tiernamente, joven del tipi.

Quita sus gafas de la mesilla,
su libro del Quijote abierto en esa página
con la que rio la última noche de su vida.
Vuelto de nuevo a ser ausencia, como un grito frío,
las teclas del piano que se escurren, la lluvia que escampa,
los bueyes que aprietan el paso en el escampado
lodo, ay, a sólo un paso de mi ventana.

de Breathe Now, Breathe

Jane Durán (La Habana, 1944; reside en Londres), Carlos López Beltrán y Pedro Serrano, La generación del cordero. Antología de la poesía actual de las islas británicas, Trilce Ediciones, Ciudad de México, 2000

When I Slept

It rained all night. The rain drew me a picture.
He came to see me. Ha was incomparably young.
My mother was old now, sitting in her chair
in Cambridge. She did not know he was back.
He picked me up. His suit was wool,
he held me against that suit. The sea was 1950.
He was bright in an earring against my ear.
He spoke in long lines, I in short.

Ha had never been dead, here allong
just away and we forgot, the sole sailor
of the rain. His face was large, mine was tiny.
The slipped relic in the museum, under glass,
doggone, field gate wide open. Who would want
to sing anymore at the piano or tour
our living room, so many days without him?
He drags his boat along the mud flats,
he toils in the bay light and does not complain.
His daughters are tender, his daughters
love him tenderly, young man of the wigwam.

He clears his glasses from the side table,
his book of Don Quixote is open at that page
where he laughed on the last night of is life.
Back to be absent again, like a cold cry,
the cold piano keys seeping away, the rain drying,
the oxen stepping out from the drying
mud oh just outside my window.Ilustración: 110707-3-50x60. Foto de Eduardo Grossman

viernes, noviembre 16, 2012

Pier Paolo Pasolini / De "Transhumanar y organizar", 7




Manifestar (apuntes)

Manifestar significar per verba no se podría *
pero por aullidos sí
incluso por pancartas, o canciones;

Han venido a arreglar el mundo
y, manifestando, se declaran a la altura
La fuerza está en la virilidad, como antes
Pero se ha perdido la gentileza **

Cualquier cosa que se manifiesta
no manifiesta otra cosa que la fuerza
incluso la de los destinados a la derrota (1)

Todo aquello que no se puede significar por palabras
no es más que pura y simple fuerza -
¡Cuánta inocencia en no saber esto!
¡Cómo es preciso ser joven para creerlo!

Puesto que la libertad es incompatible con el hombre
y el hombre en realidad no la quiere, intuyendo que no es para él,
¡cuántas obligaciones me he inventado al envejecer
para no ser libre!
Está bien, pero los más ingenuos, los más inexpertos, los más simples,
los más jóvenes, se inventan todavía más,
y peor aun, al llegar al mundo lo primero que hacen es adaptarse;
triunfalmente;
haciéndose creer a ellos mismos y a los otros
que se trata de obligaciones necesarias para una nueva libertad.
La realidad es que un muchacho caído de la nada, y del todo nuevo aquí, él,
se defiende rápidamente de la verdadera libertad. (2)
Es sobre todo un muchacho que conoce y acepta los deberes;
y manifiesta la fuerza de su aceptación,
maravillosa adulación del mundo.

Renace siempre, a través de la obediencia, la gracia
y puede darse, puede darse...
¡Obedecer los deberes de la revolución! ¡Manifestando!

Por densa que sea la trama de los deberes de un anciano
algo en ella se ha desgarrado
y yo, de hecho, entreveo la dolorosa cara de la libertad;
no teniendo más gracia ni fuerza
he buscado ahora defenderme sonriendo, como hacen precisamente
los viejos, que se la saben lunga -
Pero la libertad es más fuerte: así sea un poco,
quiere ser vivida -

Es un valor que destruye todos los otros valores
porque todo valor no es sino una defensa
levantada contra ella;

y los valores, precisamente, son sentidos especialmente, desde siempre,
por los jóvenes
(sólo en ellos, precisamente, la obediencia es gracia);

es con sus filas que cuentan los Jefes para seguir adelante,
con sus limpias, inocentes filas -

Simplicidad y juventud, formas de la naturaleza:
es sobre ustedes que se abjura de la libertad

a través de una serie infinita de deberes,
limpios, inocentes deberes, a los que, manifestando,
se les grita con aire amenazante, obediencia;
porque los simples y los jóvenes son fuertes (3)
y no saben todavía que no se puede tolerar la libertad.

19 de abril de 1970
(Abril, dulce dormir)

(1) De allí, el especial, conmovedor triunfalismo.
(2) ¿Que, tal vez, a la nada lo volvería a llevar?
(3) Aunque no son sino minorías, son empero numerosas.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975) "Trasumanar e organizzar", 1971, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2003
Versión: Jorge Aulicino

Notas del traductor:
* Per verba es una locución latina empleada por Dante Alighieri en el Canto I de "Paraíso". Significa precisamente expresar mediante palabras. Por eso Pasolini repite el "per", que puede ser latino o italiano, en los -a mi juicio- irónicos versos siguientes. La frase de Dante es: Trasumanar significar per verba non si porìa (El transhumanar significar per verba no se podría); de allí la repetición de los infinitivos en este primer verso de Pasolini: en su caso, el "manifestar" reemplaza al transhumanar. Transhumanar (trascender el cuerpo humano, esto es el humus, y figuradamente, la existencia mortal) es una de las palabras usadas por Pasolini en el título de esta colección, la última más importante que publicó en vida

** Gentileza es un término usado aquí, según entiendo, con el valor conceptual que le daban Alighieri, Cavalcanti y los otros poetas del dolce stil novo: una virtud del alma que no venía con los títulos nobiliarios ni refería, como ahora, a mera cortesía.


Manifestar (appunti)

Manifestar significar per verba non si poria
ma per urli sì
e anche per striscioni; o canzoni;

Sono venuti a rifare il mondo
e, manifestando, se ne dichiarano all'altezza
La forza è nella virilità, come una volta
Ma le gentilezza è perduta

Qualunque cosa si manifiesti
altro non viene manifestato che la forza
sia pure la forza destinati alla sconfitta (1)

Tutto ciò che non si può significar per parole
non è che che pura e semplice forza -
Ma quanta innocenza nel non sapere questo!
Quanto bisogna essere giovani per crederlo!

Poiché la libertà è incompatibile con l'uomo
e l'uomo in realtà non la vuole, intuendo che non è per lui,
quanti obblighi io mi sono inventato invecchiando
per non essere libero!
Va bene, ma i più ingenui, i più inesperti, i più semplici,
i più giovani, di tale obblighi se ne inventano ancor di più,
anzi, venendo al mondo, la prima cosa che fanno è addatarsi a questo;
trionfalmente;
facendo credere a se stessi e agli altri
che si tratta di obblighi necessari a una nuova libertà.
La realtà è che un ragazzo sceso qui di nulla, e del tutto nuovo, lui,
fa subito in modo di difendersi contro la vera libertà (2)
È sopratutto un ragazzo che conosce e accetta i doveri;
ed egli manifiesta la forza della sua accettazione,
meravigliosa adulazione del mondo.

Rinasce sempre, attraverso l'obbedienza, la grazia
e può darsi, può darsi...
Obbedire ai doveri della rivoluzione! Manifestando!

Per quanto fitta sia la trama dei doveri di un anziano
qualcosa in essa se è lacerato
e io infatti intravedo l'intollerabile faccia della libertà;
non avendo più grazia e forza
ho cercato allora di difendermi sorridendo, como appunto
i vecchi, che la sanno lunga -
Ma la libertà è più forte: sia pure per poco
essa vuole essere vissuta -

È un valore che distrugge ogni altro valore
perché ogni valore non è che una difesa
eretta contro di lei;

e i valori, appunto, sono sentiti specialmente dai semplici;
dai giovani
(solo in essi, appunto, l'obbedienza è grazia);

è sulle loro schiere che contano i Capi per andare avanti,
sulle loro pulite, innocenti schiere -
Semplicità e gioventù forme della natura,
è in voi che la libertà è rinnegata

attraverso una serie infinita di doveri,
puliti, innocenti doveri, a cui, manifestando
si grida con aria minacciosa obbedienza,
chèi semplici e i giovani son forti (3)
e non sanno ancora di non potere tollerare la libertà.

19 aprile 1970
(Aprile dolce dormire)

(1) Di qui, lo speciale, commovente trionfalismo.
(2) Che, forse, al nulla lo ricondurrebbe?
(3) Anche se non sono che minoranze, sia pur numerose.


Ilustración: Rayonismo rojo, 1913, Mijaíl Lariónov

jueves, noviembre 15, 2012

Gerardo Deniz / Lámpara maravillosa




Lámpara maravillosa

El alifrit está frito, nadie frota.
Por el ojo de la lámpara, bajo una marina peor,
atisba
y ve que éste va a ser otro hogar como es debido.
El señor corre al centro del departamento, se llena la boca de
     arena y la escupe por la ventana.
Es que está construyendo el nido.
El alifrit quisiera poner un toque de iniciativa -un mordente,
     digamos- en esta cadena siniestra de actos automáticos
     (dos tonos, un semitono, tres tonos, otro semitono):
un grano de pimienta -digamos- en el lecho ázimo.
Pero es inútil: nadie frota.

Gerardo Deniz (Madrid, 1934,Ciudad de México, 2014), Mansalva, Editorial Mansalva, Buenos Aires, 2012


Ilustración: Máquina con cuadrado rojo, 1926, Willi Baumeister

miércoles, noviembre 14, 2012

Dario Bellezza / Dicen que no soy un poeta refinado...




Dicen que no soy un poeta refinado...

Dicen que no soy un poeta refinado.
Intrigando con la vida, rechazando
la hermética ceniza de los astros
que, encendidos, no dan siquiera luz
sino apenas un poco de música cansada
que nadie escucha: yo prefiero
visitar a los grandes poetas,
la linfa de mi sangre, o ir
al vil mercado donde el viejo pueblo
muere vendiendo fruta o verdura
como yo vendo algún verso sutil
o alambicado en esta confesión
desmesurada que es mi vida
exiliada de los días normales,
de las felicidades provisorias
de la carne. Quién ha de entenderlo, no lo sé.
Si la maravillosa realidad contemplo
como un gimiente resucitado
que muertos no resucitados
ignoran para siempre.

[Muerte secreta, 1976]

Dario Bellezza (Roma, 1944-1996), Pablo Anadón, El astro disperso. Ultimas transformaciones de la poesía en Italia (1971-2001), Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2001


Dicono che non sia un poeta raffinato...

Dicono che non sia un poeta raffinato.
Intrigrando con la vita, rifiutando
l'ermetica polvere degli astri accesi
che non fanno luce, ma solo un po' di musica
stanca, che nessuno sente, preferisco
frequentare i grandi poeti, linfa del mio
sangue, o correre al vile mercato
dove c'è il vecchio popolo che muore
vendendo verdura o frutta, come io
vendo solo qualche verso sottile o
lambiccato in questa smisurata confessione
che è la mia vita perduta ai giorni
normali, alle felicità provissorie
della carne. Ma chi capirà mai, non so.
Se tutta la realtà meravigliosa
contemplo como un gemente risorto
che morti non risorti ignorano per sempre.

[Morte segreta, 1976]



Ilustración: Owambo, 1944, Willi Baumeister