Giorgio Caproni / Dos poemas

Condición

Un hombre solo,

encerrado en su habitación.

Con todas sus reflexiones.

Con todos sus tropiezos.

Solo ‒con los muertos‒ en una

habitación vacía de conversación.

[Il muro della terra, 1975]

Generalización 

Todos recibimos un regalo.

Después, no recordamos más

de quién, ni qué cosa era.

Sólo conservamos

‒punzante y sin absolución‒

la espina de la nostalgia.

[Res amissa, 1991]

Giorgio Caproni (Livorno, Italia, 1912-Roma, 1990), La Jornada Semanal, 27 de junio de 2021

Versiones de Roberto Bernal

Otra Iglesia Es Imposible - Interno Poesia - Pangea - Luigia Sorrentino/RAI - Andrea Temporelli - Las Nueve Musas - Via Sole - Poetas Siglo XXI - Rialta - El Coloquio de los Perros - Buenos Aires Poetry - A la Bartola - El Poeta Ocasional - El País Madrid

Foto: Giorgio Caproni en la portada de L'opera in versi, Mondadori, 1998

Giorgio Caproni / De "Res amissa"

No maten el mar,

la libélula, el viento.

No sofoquen el lamento

(el canto) del manatí.

El gálago, el pino:

de eso también está hecho

el hombre. Y a quien,

por provecho vil,

fulmina un pez, un río,

no lo hagan caballero

de trabajo. El amor

termina donde acaba la hierba

y muere el agua. Donde,

desaparecida la foresta

y el aire verde, quien queda

suspira en el siempre más vasto

país muerto: "¡Cómo

podría volver a ser bella,

extinguido el hombre, la tierra!"

Giorgio Caproni (Livorno, Italia, 1912-Roma, 1990), Res amissa, Garzanti, Roma, 1991 Vía RAI

Versión de Jorge Aulicino

Otra Iglesia Es Imposible - Interno Poesia - Pangea - Luigia Sorrentino/RAI - Andrea Temporelli - Las Nueve Musas - Via Sole - Poetas Siglo XXI - Rialta - El Coloquio de los Perros - Buenos Aires Poetry - A la Bartola - El Poeta Ocasional - El País Madrid

Foto: Pangea

Non uccidete il mare 

la libellula, il vento. 

Non soffocate il lamento 

(il canto!) del lamantino. 

Il galagone, il pino: 

anche di questo è fatto 

l’uomo. E chi per profitto vile 

fulmina un pesce, un fiume, 

non fatelo cavaliere 

del lavoro. L’amore 

finisce dove finisce l’erba 

e l’acqua muore. Dove 

sparendo la foresta 

e l’aria verde, chi resta 

sospira nel sempre più vasto 

paese guasto: "Come 

potrebbe tornare a esser bella, 

scomparso l’uomo, la terra."

Giorgio Caproni / Interludio

Y en tanto he conocido el Erebo
-el invierno en una lechería.
He conocido a mi Proserpina
que en pálido vestido
lavaba al alba
los nebulosos vasos.

He conocido negras
mesas -almas apuradas
apoyar la bicicleta
en el marco y entrar
a perderse entre vapores.
Y he conocido rubores
indecibles -manos
de hielo sobre rancio
aserrín, y sin figura
en el humo la muchacha
que espera con su taza
vacía mi pavura.

1950

Giorgio Caproni (Livorno, Italia, 1912-Roma, 1990), Il "Terzo libro" e altre cose, Giulio Einaudi Editore, Turín, 1968
Versión de Jorge Aulicino

Foto: RAI

Interludio

E intanto ho conosciuto l'Erebo
-l'inverno in una latteria.
Ho conosciuto la mia
Prosèrpina, che nella scialba
veste lavava all'alba
i nuvolosi bicchieri.

Ho conosciuto neri
tavoli - anime in fretta
posare la bicicletta
allo stipite, e entrare
a perdersi fra i vapori.
E ho conosciuto rossori
indicibili - mani
di gelo sulla segatura
rancida, e senza figura
nel fumo la ragazza
che aspetta con la sua tazza
vuota la mia paura.

1950

Giorgio Caproni / A Giannino

... porque mi amor (mi amor)
lo he conocido tarde:
mi amor que estaba esperándome
solo en un banco.

Sobre las vías cubiertas de escarcha
pasaba con su frágil fragor
vacío de vidrios un tranvía: era el primer
recorrido del alba y nadie bajaba
donde, en los tímidos dientes un temblor,
estaba solo mi amor.

Abría una campana la mañana,
pero era ya tarde, tarde.
Y yo en la guerra sin cuidarme
(en la guerra y en error)
y largos disparos de fusil en mi corazón
entraban fríos; también mi amor
que ahora calentaba con el ligero vapor
de su aliento los dedos.

La noche había terminado,
pero era ya tarde, tarde.
Y yo en la guerra sin cuidarme,
en la guerra y arruinado.

El rostro en una nube de vapor
tibio, en el banco,
desde la frente desataba la escarcha
un rubor a mi amor.

1948

Giorgio Caproni (Livorno, Italia, 1912-Roma, 1990), Il "Terzo libro" e altre cose, Giulio Einaudi Editore, Turín, 1968
Versión de Jorge Aulicino

Foto: La Nazione


A Giannino

... perché il mio amore (il mio amore)
l'ho conosciuto tardi:
l'amore mio che stava ad aspettarmi
solo su una panchina.

Sopra i binari coperti di brina
passava col suo fragile fragore
vuoto di vetri un tram: era la prima
corsa dell'alba, e nessuno scendeva
dove, nei timidi denti un tremore,
stava solo il mio amore.

Apriva una campana la mattina,
ma era già tardi, tardi.
E io ero alla guerra senza ripararmi
(alla guerra e in errore)
e lunghe fucilate nel mio cuore
penetravano fredde: anchle il mio amore
ch'ora scaldava al leggero vapore
del suo fiato le dita.

La notte era finita, 
ma era già tardi, tardi.
E io ero alla guerra sin ripararmi,
alla guerra e in rovina.

Il viso in una nube di vapore
tepido, sulla panchina
di sulle ciglia scioglieva la brina
un rossore al mio amore.

1948

Giorgio Caproni / Dos poemas

Biblia

Ah mi familia, mi
familia dispersa como
la del Hebreo... En el nombre
del padre, del hijo (en mi
nombre), ah mi linaje
desgraciado, mi tienda
rota y llevada por el viento
con su fuego y su dios.


Oss' Arsgiàn

Como un cuadro de Utrillo.
Persianas verdes y tejados
rojos. Los hombres
(los hombres) son más altos
que los hombres, pero no sé si es un efecto
de la perspectiva -no sé si es corazón
o bandera lo que tienen en el pecho.

Es tierra de gente curtida
y en los huesos, gente de argamasa
y de ladrillos. Gente
que amasa, y luego impacta
en la nada -agua que agua
vacía deja en el vacío
y en las ramas de estos barrancos.

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "El muro de la tierra" (1964-1975), Poesía escogida, traducción de Juan Carlos Reche y Juan Antonio Bernier, Editorial Pre-textos, Valencia, 2012

Nota del Administrador: Informa María Grignani en Nomi de Sereni e Caproni: un' analisi contrastiva que el título "Oss'Arsgiàn" es una construcción de Caproni con "ossa" (huesos) y la transcripción fonética del francés argent. Alude sin embargo, dice Grignani, al pueblo de Rovegno, en los Apeninos. La única mención del poema a los huesos califica a éstos de "negros" (gente nera nell'ossa).

Foto: Quotidiano

Biblia

Ah mia famiglia, mia
famiglia dispersa come
quelle dell'Ebrero... Nel nome
del padre, del figlio (nel mio
nome) ah mia casata
infranta -mia lacerata
tenda volata via
col suo fuoco e il suo dio.


Oss' Arsgiàn

È un paese alla Utrillo.
Persiane verdi e tetti
rossi. Gli uomini
(gli uomini) sono più alti
degli uomini, ma io no so se è effetto
prospettico -  non se se cuore
hanno in petto o bandiera.

È terra di gente nera
nell'ossa - gente de malta
e da mattoni. Gente
che ammassa, e poi nel niente
schianta - acqua che acqua
vacua nel vacuo e sterpi
lascia in questi burroni.

Giorgio Caproni / A algunos

A algunos (en concreto)

Podéis decir de nosotros
-si así os complace-
que somos unos renunciatarios.
Que no conseguimos seguir
el paso de la historia.

Las frases hechas -lo sabemos-
son vuestra gloria.

Nosotros, ni siquiera respondemos.

Vivir en desarmonía
con la época (ir
contra los tiempos a favor
del tempo) es nuestra manía.

Creemos en el anacronismo.
En el rayo. No en el futurismo.

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "Res amissa", 1991, póstumo, Poesía escogida, traducción de Juan Carlos Reche y Juan Antonio Bernier, Editorial Pre-textos, Valencia, 2012

Imagen: Foto de la tapa de Tutte le poesie, Garzanti, 1983 Garzanti

A certuni

Dite pure di noi
-se questo vi farà piacere-
che siamo dei renunciatari.
Che non riusciamo a tenere
il passo con la Storia.

Le frasi fatte -sappiamo-
sono la vostra gloria.

Noi, noi non ve le contestiamo.

Essere in disarmonia
con l'epoca (andare
contro i tempi a favore
del tempo) è nostra mania.

Crediamo nell'anacronismo.
Nel fulmine. Non nell'avvenirismo.

Giorgio Caproni / Contracanto

Contracanto

          al joven
          Stefano Coppini


   No en el medio, sino en el límite
del camino.

           La selva

   (la pavura)

              ...dura...

                      ...oscura.
   La via

         (la vida)

                  perdida.

   Ninguna agua estelar
sobre el negro encallado.

   Ningún soplo de alas.

  ¿Qué puede adquirir
cadencia, entre los simulacros
de árboles (¿de catedrales?),
si el hombre sombra es humo
en el humo - adesaparición? *

   La muerte de la distinción.

   De lo falso.

   De lo verdadero.

   Es un salvaje terreno.

   El pie tropieza.

              El viaje
jamás comenzado (el lenguaje
lacerado) ha alcanzado
el punto de su coronación.

   El nacimiento.

                 (La demolición.)

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "Il conte di Kevenhüller", 1979-1986, Poesie 1932-1986, Garzanti, Milán, 1989
Versión de Jorge Aulicino

* En "Caproni, un poeta contro il rumore", Giulio Ferroni señaló en Corriere della Sera en enero de 2000 "el inquieto y 'metafísico' interrogarse de Caproni sobre las condiciones de la experiencia, sobre un aparecer que es un desaparecer", e indicó entre paréntesis: "recuerdo una de sus formaciones verbales creadas con jocosa malicia: asparizione". Debe entenderse entonces la palabra como resultado de una fusión entre dos verbos (apparire y sparire) y de los sustantivos que de ambos se derivan (apparizione y sparizione).


Contracanto

     al giovane
     Stefano Coppini

     No nel mezzo, ma al limite
  del cammino.

             La selva

     (la paura)

              ...dura...                  
               
                      ...oscura.
     La via

            (la vita)
                       smarrita.

     Nessun'acqua stellare
   sul incaglio del nero.

     Nessun soffio d'ali.

     Che cosa mai può acquistare
   cadenza, fra i simulacri
   d'alberi (di cattedrali?),
   se anche l'uomo ombra è fumo
   nel fumo - asparizione?

   La morte della distinzione.

   Del falso.

             Del vero.

   È un terreno selvaggio.

   Il piede incespica.

                      Il viaggio
   mai cominciato (il linguaggio
   lacerato) ha raggiunto
   il punto della sua incoronazione.

     La nascita.

              (La demolizione.)


Ilustración: Ventrílocuo, 1923, Paul Klee

Giorgio Caproni / El gibón

El gibón
                   a Rina

No, no es este mi
pueblo. Acá
-entre tanta gente que viene,
tanta gente que va-
estoy lejano y solo
(extranjero) como
ángel en una iglesia
donde no hay Dios. Como,
en el zoo, el gibón.

En los huesos tengo otra ciudad
que me consume. Está allá.
La he perdido. Ciudad
gris de día y, de noche,
toda entera un centelleo
de luces -una luz
para cada vivo, como,
aquí, en el cementerio, una luz
para cada muerto. Ciudad
a la que nada, ni siquiera la muerte
-nunca-, me conducirá.

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "Congedo del viaggiatore cerimonioso & altre prosopopee", 1960-1964, Poesie 1932-1986, Garzanti, Milán, 1989
Versión de Jorge Aulicino

Il gibbone         
                      a Rina

No, non è questo il mio
paese. Qua
-fra tanta gente che viene,
tanta gente que va-
io sono lontano e solo
(straniero) come
l'angelo in chiesa dove
no c'è Dio. Come,
allo zoo, il gibbone.

Nell'ossa ho un'altra città
che mi strugge. È là.
L'ho perduta. Città
grigia di giorno e, a notte,
tutta una scintillazione
di lumi -un lume
per ogni vivo, come,
qui al cimitero, un lume
per ogni morto. Città
cui nulla, nemmeno la morte
-mai,- mi ricondurrà.

Ilustración: Periferia, 1922, Mario Sironi

Giorgio Caproni / Determinación, Coda

Determinación

             A Luigi Mercantini,
             en deuda por una rima


No ha llegado nadie.
Todos bajaron.
               Uno
(el último) se detuvo
un instante, el rostro en el relámpago
del encendedor, luego
ha tomado también él -decidido-
su camino.

          Lo
miramos.

             Lo habríamos
apuñalado, a él
(¡el último!) que aún podía,
debía necesariamente,
ser él, si él
no había llegado.

                  Lo hemos
dejado pasar derecho
frente a nosotros.

                  Y solo
cuando hubo desaparecido, el desierto
se nos apareció claro.

                      Qué hacer.

Inútil esperar,
por cierto, otro tren.

                      El texto
era explícito.

              O aquí,
y ahora,

         o...
              nada.

                   Nos fuimos.

                              Les dimos
la espalda al vacío
y al humo.

                              Nos
encogimos de hombros.

                              Nos arreglaremos,
nos dijimos, sin él.

                              Seremos,
quizá, todavía más fuertes
y más libres.

             Como los muertos.


Coda

   (¿Qué sentido puede tener "estar vivos"?
Estar ahí, un nudo en la garganta, vigilando
el tablero de Partidas y Llegadas.

    Muramos sin cuidado.
    Libres. De toda esperanza.)


Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "Il franco cacciatore", Poesie 1932-1986, Garzanti Editore, Milán, 1989
Versiones de Jorge Aulicino

Foto: RAI


Determinazione

                   a Luigi Mercantini
                   in debito di una rima


  Non è arrivato nessuno.
Tutti sono scesi.

                Uno
(l'ultimo) s'è soffermato
un attimo, il volto nel lampo
dell'accendino, poi
ha preso anche lui -deciso-
la sua via.

            Ci siamo
guardati.

          Lo avremmo
pugnalato, lui
(l'ultimo!) che pur poteva,
doveba necessariamente
esser lui, se lui
non era giunto.

               Lo abbiamo
lasciato passare diritto
davanti a noi.

              E solo
quand'è scomparso, il deserto
ci è apparso chiaro.

                    Che fare.
  Inutile aspettare,
certo, un alto treno.
                      Il testo
era esplicito.
              O qui,
e ora,
      o...
          nulla.

                Siamo
venuti via.

           Abbiamo
voltato le spalle al vuoto
e al fumo.

          Abbiamo
scosso le spalle.

                Faremo,
ci siamo detti, senza
di lui.

         Saremo,
magari, anche più forti
e liberi.

         Come i morti.


Coda

  (Che senso può avere "essere vivi".
Star qua, il cuore in gola, a spiare
il Quadro di Partenze e Arrivi?...

  Moriamo con noncuranza.
Liberi. D'ogni speranza.)

Giorgio Caproni / La presa

La presa

La presa que se muerde
la cola...

          La presa
que en torbellino se hace presa
de sí misma...
       
          La presa átona
e inestable...

          La presa
que sobre el agua friable
del monte (sobre la cubierta
rajada del lago) dispara
vítrea en el ojo y -negra-
vuelve ciega la mira...

   La presa que se entrampa
en lo vacuo...
         
          La pantera
nebulosa (felis
nebulosa) que atrae
a quien la rechaza, y acierta
a quien la desafía...
 
           La presa
monstruosa...

           La presa
que continuamente se suicida
continuamente dispara
a su sombra (y yerra)...
                     
                      La presa
(¿estiércol? ¿rosa?)
que todos tenemos en el pecho, y ni siquiera
las fiebres de diciembre (los campos
muertos de agosto) ponen
a tiro...
       
         La presa
evanescente...

              La presa
mansa y atroz
(¡vívida!) que a la hora
de ganar (la hora
de la pérdida) aparece
(se embosca) en nuestra voz...

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), "Il conte di Kevenhüller", Poesie 1932-1986, Garzanti Editore, Milán, 1989
Versión de Jorge Aulicino


La preda

La preda che si morde
la coda...

             La preda
che in vortice si fa preda
di sé...

        La preda àtona
e inestabile...

               La preda
che sull'acqua friabile
del monte (sulla parete
incrinata del lago) esplode
vitrea nell'occhio e - nera -
rende cieca la mira...

La preda che si raggira
nel vacuo...

            La pantera
nebulosa (felis
nebulosa), che attira
chi la rispinge, e azzera
chi la sfida...

               La preda
monstruosa...

             La preda
che in continuo suicida
in continuo colpisce
(fallisce) la sua ombra...

                          La preda
(un letame? una rosa?)
che tutti abbiamo in petto, e nemmeno
le febbri di dicembre (i campi
morti d'agosto) portano
sotto tiro...

             La preda
evanescente...

              La preda
masueta e atroce
(vivida!) che nelle ore
del profitto (nelle ore
della perdita) appare
(s'inselva) nella nostra voce...

---

Ilustración: Pantera negra al acecho de un rebaño de ciervos, 1851, Jean Leon Gerome

Giorgio Caproni / Sin signos de exclamación

[de Il muro della terra]


Sin signos de exclamación

   Ach, wo ist Juli
   und das Sommerland

Qué alto es el dolor.
El amor, qué bestia.
Vacío de las palabras
que cavan en el vacío vacíos
monumentos de vacío. Vacío
el grano que ya alcanzó
(en el sol) la altura del corazón.

Giorgio Caproni (Livorno, 1912-Roma, 1990), Dopo la lirica, poeti italiani 1960-2000. A cura di Enrico Testa, Giulio Einaudi Editore, Turín, 2005
Versión de Jorge Aulicino


[da Il muro della terra]

Senza esclamativi

   Ach, wo ist Juli
   und das Sommerland

Com'è alto il dolore.
L'amore, com'è bestia.
Vuoto della parole
che scavano nel vuoto vuoti
monumenti di vuoto. Vuoto
del grano che già raggiunse
(nel sole) l'altezza del cuore.

Foto: RAI