Raúl Gustavo Aguirre / Líbero Líbero

Único y numeroso, con sus ollas de hueso

donde se cuece el sol a la temperatura del alma,

en un lugar que ocultan hasta los más detallados

     planisferios del cosmos,

donde restalla la madera convertida en relámpago,

donde la muerte mira por los ojos de un ángel de muy

     cándido aspecto,

donde por todas partes el sueño a medio desbastar y el

     sueño desbastado te recuerdan tu infancia,

donde una taza de café importa tanto como una visión

     que hace temblar al bronce y finalmente lo perfora

     para que surja un pensamiento,

donde un hacha se hunde en un altar de lava en vivo

que muy bien puede ser el cogote de un dios o el continente

     fabuloso donde prosperan los gusanos,

donde la música del humo es igual a la música del hombre,

donde todos los días comienzan simplemente con un

     desierto y un guijarro,

sin cielos que pintar ni cordilleras que romper ni pobres

     lunas que humillar,

sino el honor de ser las manos que confían e inventan

para que todos los amores se vuelvan infinitos,

para que toda la claridad sea habitable y favorable al

     corazón toda tiniebla,

las manos libres de mi amigo encallecidas de milagros.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-Olivos, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1983), La estrella fugaz, Libros de Tierra Firme, 1984

Obra poética, 

edición de María Malusardi, 

epílogo de Rafael Felipe Oteriño,

Del Dock, Buenos Aires, 2015

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Foto: Archivo familiar Comidas con Historia

Raúl Gustavo Aguirre / Yo también estoy destrozado

Yo también estoy destrozado

a pesar de que (dentro de mis limitadas posibilidades) visto correctamente,

me afeito todos los días, excepto los domingos,

visito mensualmente al peluquero y de vez en cuando al dentista,

lustro mis zapatos y desempeño con aplicación ciertos oficios irreales

tales como bibliotecario, profesor y jefe de familia.

Y aunque Rimbaud me pasma y admiro a Gottfried Benn, 

quien dijo que el cerebro es nuestra tarea y nuestra maldición,

y soy capaz como cualquiera de entusiasmarme con la pampa

cuando viajo y exclamar: ¡qué increíble país!,

y no exhibo ninguna actitud filosófica original con respecto

al desgarramiento que significa la existencia,

yo también, mis amigos, yo también, les juro y aseguro,

yo también estoy destrozado.

Cuándo empezó a romperse todo en mí no sabría decirlo.

Posiblemente fue cuando vi llorar a mi abuelo por falta de trabajo

o cuando vi llorar a mi padre por el mismo motivo,

o cuando un capitán me trató de piojoso

o cuando vi apalear a mis amigos

por la simple razón de soñar en voz alta

o cuando vi una prímula en la hierba

o cuando vi el fantasma de una estrella de mar, seco en una vitrina.

No sabría decir cuándo empezó a romperse todo en mí,

cuándo fui destruido por una infinita desazón

cuándo se puso amarga la belleza en mi copa

pero lo cierto, amigos,

y a pesar de que bajo determinadas condiciones me

conduzco de un modo bastante razonable,

yo también soy un hombre de los que arrastran sus pedazos

por una tierra sin sentido.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), "La estrella fugaz", 1984, Obra poética. Edición, selección y prólogo de María Malusardi; epílogo de Rafael Felipe Oteriño, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2015

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Foto: Poetas de la revista Poesía Buenos Aires: Ramiro de Casasbellas; Jorge Carroll; Raúl Gustavo Aguirre; Rodolfo Alonso y Nicolás Espiro. Centro de la ciudad de Buenos Aires, c.1952. Fervor. Cultura de Buenos Aires

Raúl Gustavo Aguirre / Viejos amigos

De mis viejos amigos no recuerdo los nombres.

A unos los vi caer en el maelstrom

devorados por oscuras fiebres de la selva,

a otros los despedí en el límite de mi patria

y más allá no pude seguirlos, bienaventurados

que pudieron decir adiós como quien apura un café,

a otros se los llevó el viento del Pacífico

que abate las palmeras o las alza a las cimas,

allí donde arden juntos la nieve y el volcán.

Eran jóvenes y valientes como las grandes olas

y como ellas ignoraban contra qué habrían de estrellarse.

Y por supuesto morían, y de maneras tan prodigiosas

que los otros, allá en las torres, sólo a medias podíamos describir.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), La piedra movediza, Ediciones del Mediodía, Buenos Aires, 1968
Envío de Jonio González

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Foto: Jorge Cappato/Aromito

Raúl Gustavo Aguirre / El que no aprende nunca

El que no aprende nunca toca el fuego,
el que no aprende nunca da una mano,
el que no aprende nunca vuelve a andar.
El que no aprende nunca se golpea
contra una pared y con la otra
y después con la otra y con la otra
y sigue caminando.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), La piedra movediza, Ediciones del Mediodía, Buenos Aires, 1968
Envío de Jonio González

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Foto: Altazor

Raúl Gustavo Aguirre / César Vallejo

era niño y traía
sus abuelos de piedra bajo el brazo
los nervios del metal en la garganta
su multitud de hijo

le dijeron si creces
taparemos tus labios con un círculo
cavaremos tus ojos
y tiraré del mar si no te cierras

pero césar creció y entre su carne
se hicieron tres silencios de madera
y el cuarto día le tosió una imagen
en su heráldica oscura de maíz

creció sin primavera endurecido
por cada gota que llovía
sobre el mundo bronceado de su torso
sobre las tierras arduas de sus dedos

dio su entero revés
sus puertos de insegura latitud
grave y celeste clavo y su martillo

creció profundo y a pedazos
defendiendo sus vértebras
del inca y el pizarro
con su horizonte perpetrado a puño
y el fondo de su cuerpo sobre el día

le cortaron con todos los cuchillos
pero quedó y se queda y resistía
con su incendiado espejo y su estatura
con su ciudad salvaje y con su letra

tamborileó al azar sobre su nuca
hundió su fósforo hasta el eco turbio
españa rota le quebraba el muslo
y le cantaba el mundo hasta en los pies

miró un puente quebrado
donde un dios le imploraba sus orillas
y se quedó su brazo saludando
en un violento idioma

rígido y duro se quedó Vallejo
muro que dijo soy y no me quejo
de mi cuadrado azul y mis cometas

américa tembló con el costado
abierto por el hambre de sus venas
y se murió césar vallejo un día
en que acababa de empezar el aire

cuídate de la  sed húmedo hermano
le dijeron cerrándoles los ojos
en su medalla de entablar el sur

y el enfermo escribió que sus rodillas
eran aún dos esperanzas

así quedó vallejo niño y curvo
más hombre que la sal más orillado
y se acostó de vertical que era
sobre las puras olas de la muerte

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983),"Cuerpo del horizonte" [1951], Obra poética. Edición, selección y prólogo de María Malusardi; epílogo de Rafael Felipe Oteriño, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2015

Raúl Gustavo Aguirre / Pembroke Bay

Pembroke Bay

Allá quedó: recóndita
entre el cielo y el mar y las colinas,
con sus arenas lúcidas, su propia eternidad,
en el azul fosforecente, sola
entre los élitros de la tormenta y el galeón estallado,
entre la piedra del coleóptero y el áspero versículo
del caracol, y el viento que vomita la nieve
y el cormorán que eleva sus ojos hechizados
en un edén de espumas y asfodelos
donde secretamente avanza el leviatán
hacia el fin de la noche, dios lejano,
hacia los grandes témpanos que han roído las olas
y la aurora boreal.

Reina de callados pensamientos
entre los horizontes y las rocas de Príapo,
oh, blanca tumba mía, preferida entre todas.

Port Stanley, Islas Malvinas, 1980

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), La estrella fugaz, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1984

Ilustración: Sealers Crushed by Icebergs, 1866, William Bradford

Raúl Gustavo Aguirre / La trinchera del Rin

La trinchera del Rin

Yo, Martin
Heidegger, el filósofo
que pensó lo Impensable
y que anunció la pérdida del Ser
en razón de la ciencia y del olvido,
fui declarado por mis pares
"persona totalmente prescindible"
y enviado a cavar esta trinchera
a lo largo del Rin.

Bajo mis pies se ahonda la tierra venerable.
Cae el azul crepúsculo de Georg Trakl. Tengo frío.
Y en el bosque cercano suena otra vez, oscura,
la risa del idiota que asistía a mis clases.

1980

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), La estrella fugaz, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1984
---
Ilustració-n: Claro de luna, 1895, Edvard Munch

Raúl Gustavo Aguirre / La noche rara y otros poemas

La noche rara

La noche rara es como una pesadilla: algo ocurre en alguna parte, alguien hace falta en alguna parte y no se siente sino eso, y nadie se mueve. La noche rara es temible, tal vez por causa de ese color azul que no hemos visto nunca, tal vez por causa de esa niña que tendría que toser pero ha callado.

(De Señales de vida, 1959)


Il faut trembler...

Cada susto es la verdad que llama a tu puerta. La verdad desnuda y tranquila que te esperaba para destruirte y rehacerte con sus mariposas de tritio y sus olas gigantes.

(De Señales de vida)


La boba

La boba toma sol en su balcón.
Lee, pero se cansa.

El sol es negro, el libro es negro:
tiene que preguntar por qué es así.

Después bosteza largamente
y acaricia su gato
mientras alrededor se mueren todos.

(De Señales de vida)


Hipías

La ambigüedad es mi reino.
Entre las complacencias de la noche
vivo sin iluminar
como un insecto que no tiene
fosforecencia sino mente
y silencio.

(Inédito, 1962)

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983), Poesía argentina, selección del Instituto Torcuato Di Tella, 1963, Universidad de Quilmes, Bernal 2010

Ilustración: A Dinner Table at Night, 1884, John Singer Sargent

Raúl Gustavo Aguirre / Por último

Haber dejado una moneda de fuego en la mano de otro,
haber atado cientos de hilos de amor y resplandor,
haber perdido algo
al salir de la casa vacía.

Haber estado, haber acompañado,
haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón,
con la tierra y el agua y con la hierba que siempre tienen razón.


No haber cumplido años lejos de sí mismo,
no importa si de rodillas o en medio del pantano pero cerca de sí,
o entre asuntos pendientes o torcidos desde el comienzo,
pero masticados con tus dientes.

No importa ser un objeto más o menos clasificable despreciable por los que deciden,
no importa ser superado, masacrado, tergiversado, desmentido,
con todo eso se hace la verdad.

No importa ser interrumpido
si estás al pie del árbol gigante en el día sin fin,
al pie del árbol de piedras preciosas del sueño que sólo pertenece a los hombres,
y si has podido hablar con esas piedras
y acompañar hasta su casa a alguien
en un momento duro de la noche (y vivía tan lejos).

No importa que no haya solución para nadie ni perdón para nadie,
si al fin estás solo en las salinas de la madrugada
haciendo todo lo posible para que salga el sol,
para que esos rostros queridos no se hundan en los rápidos de la nada
que acecha a tanta maravilla.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 1927-1983). Los mejores poemas de la poesía argentina. Selección y notas de Juan Carlos Martini Real, Corregidor, Buenos Aires, 1974.

Foto: Aguirre por Sara Facio. Archivo