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jueves, enero 16, 2025

Héctor Pedro Blomberg / De "Flor salvaje"


II.
En la aurora

I
Palideció la postrimera estrella
De la noche en el tibio firmamento
Y se alejó por misteriosa huella;
Clareó en el monte la alborada bella
Y una calandria despertó en el viento...

II
Era el alba. La noche fugitiva
Arrastróse llorosa hacia Occidente
Como una sombra del dolor cautiva.
Ardiente el sol de la región nativa
Nació sobre los cielos del Oriente.

III
Yaya lo vio, y el rayo de la aurora
Se deslizó en su negra cabellera
Y alumbró su pupila soñadora.
Una duda sombría la devora
En la inquietud de la eternal espera.

IV
¡No vendrá, Yaya! El indio infortunado
Que te dio el ser, se doblegó a la suerte
Y cayó como el árbol desgajado...
Cayó en la negra noche y a su lado
Resonaron los pasos de la muerte.

V
No, Yaya, no vendrá, cuando el torrente
En las laderas escarpadas truena,
Ni cuando el rayo de la luz naciente
Amanece en las sombras de la mente
Y en la noche terrible de la pena!

VI
Toda la noche lo esperó. Su acento
El nombre del ausente repetía
En las alas fantásticas del viento:
Y en el mustio desierto soñoliento
La quietud de la muerte respondía.

VII
Toda la noche lo esperó. En el cielo
Las estrellas, muy pálidas, miraban
Con expresión de amargo desconsuelo,
Tal vez sumidas en el mismo duelo
Con Yaya melancólicas soñaban.

VIII
Con Yaya, la indiecita soñadora
Que pobló de canciones el desierto
Del nocturno crepúsculo en la hora;
Y en cuya cuna, al preludiar la aurora,
Templó sus quenas el guerrero muerto.

IX
Soñaron con la flor de la llanura,
La que aún espera que el guerrero vuelva
En la noche tristísima y oscura.
Solo volvió a su nido en la espesura
El ave solitaria de la selva.

X
No volverá jamás, oh Yaya mía,
Pobre flor del desierto abandonada...
En el misterio de la selva umbría
Parece que resuena todavía
El grito de la raza desolada...

[1908]

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955),

"Flor salvaje" *, Poesía reunida, Barnacle, Buenos Aires, 2025. Edición de Alberto Cisnero. Prólogo de Santiago Sylvester. Retrato de tapa de Merlina H. Cisnero










* Libro entregado a la estampa en 1908, en la ciudad de Buenos Aires, firmado como Héctor Pedro Blomberg López e impreso por Escuelas Profesionales Huerfanitas de Don Bosco (de las "Notas del Editor")

De la "Advertencia al lector" en esta Poesía reunida:

"Flor salvaje, un primer libro datado en 1908 con doble rúbrica: Blomberg López; llamativamente no hay mención del mismo en ninguna de las profusas referencias literarias y digitales firmadas por insignes especialistas, que con ahínco cotejamos.
"(…) Al recorrer el largo poema asistimos al trance (destierro) de una cautiva a través del desierto, un motivo harto repetido en la literatura nacional (la pampa, el mar serían en lo sucesivo el verdadero territorio literario y concreto de una pugna que no ha cesado)…"

Más poemas de Héctor Pedro Blomberg en Otra Iglesia Es Imposible, Poetas Siglo XXI, Periódico de Poesía, Espacio Latino
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Foto: Una de las pocas imágenes conocidas de Blomberg y la más difundida. Fue publicada en 1968, en Historia de la literatura argentina, del Centro Editor de América Latina (CEDAL), y provino, seguramente, de uno de los muchos archivos oficiales y académicos consignados en esa publicación. 

miércoles, diciembre 25, 2024

Héctor Pedro Blomberg / De "Poesía reunida"


El buque en la botella

     Diminuto navío preso en una botella, 
Con tus velas tendidas, tu puente y tu bauprés,
¿Sueñas los anchos mares y la polar estrella
Entre el ruido y el humo de este figón inglés?

     Diminuto navío, ¿qué manos marineras, 
Rugosas y pacientes, en los ocios del mar 
Con amor trabajaron tus pequeñas maderas
E izaron esas velas que el viento no ha de hinchar?

     ¿Qué viejo navegante en tus maderas grises
Esculpió esta minúscula figura de mujer, 
Y al grabar en tu popa esta palabra: “Ulysses” 
De la Odisea el genio te transmitió al nacer? 

     Diminuto navío perdido entre la bruma
Del humo de las pipas, nunca, jamás, los dos
Oiremos las canciones lejanas de la espuma,
Ni soplará en nuestra alma el gran viento de Dios.

     En las obscuras albas del bar, en los instantes
En que los viejos astros comienzan a morir,
Vi correr por tus puentes pequeños tripulantes,
Como si al alba fueras tú también a partir.

     Oí como cantaban, dentro de tu botella,
Tus vagos hombrecitos, una vieja canción
Al recoger el ancla, bajo la turbia estrella
Que alumbraba la sucia miseria del figón.

     Diminuto navío, sigue tu inmóvil sueño:
Los muelles del Oriente, del alisio el cantar,
Del Gulf Stream las baladas, el Caribe risueño,
Los extraños paisajes ahogándose en el mar...

      Dile a tus diminutos y vagos marineros
Que recojan las velas, pues nunca has de partir
Del mar por los inmensos y azules derroteros
A las claras riberas donde el sol va a morir.

     Aquí nos quedaremos, diminuto navío,
Anclados en la tierra, para siempre, los dos;
Ni en tu pequeño puente ni en el corazón mío
Volverá a soplar nunca el gran viento de Dios.


Los negros de la goleta “Río”

      Treinta marineros llevaba la “Río”
Del bravo Rosales bajo el pabellón
Y eran diecisiete valientes morenos
Los que completaban la tripulación.

      La luna de sangre los vio en La Colonia:
Seis de ellos cayeron al fuego infernal
Que sobre los buques de Brown vomitaba
Con saña el ardiente cañón imperial.

     El sol de Los Pozos, la estrella de Quilmes
En el puente vieron morir otros diez:
Humilde y heroica, su sangre corría
Sobre la cubierta, mojaba el bauprés.

      Y cuando las dianas del triunfo se oyeron
Y huyó la postrera fragata imperial,
Quedaba uno solo, de pie, moribundo,
Tocando el glorioso clarín del Juncal.

     Diez y siete Negros llevaba Rosales
A bordo del barco que nunca rindió
Sobre las arenas ni sobre las aguas;
     Diez y siete negros. Ninguno volvió.

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955)

Poesía reunida (1908-1939)
,
prólogo de Santiago Sylvester,
Barnacle, 
Buenos Aires, 2024-2025 








Más poemas de Héctor Pedro Blomberg en Otra Iglesia Es Imposible
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Imagen: Caricatura de Héctor Pedro Blomberg en la revista Fray Mocho, 1924 Ibero-Amerikanisches Institut / Wikimedia Commons

miércoles, noviembre 27, 2019

Héctor Pedro Blomberg / La muerte de Schneider












A Schneider lo mataron una noche
en el boliche de la Paraguaya.
Tenía los ojos azules
y la cara muy pálida.

Schneider oía el canto de la alondra
del viejo Rhin en las mañanas claras:
soñaba con países
de sol, y con tierras lejanas.

Se embarcó en un velero, allá en Hamburgo,
partió en la niebla de una madrugada.
Schneider fue por los cinco océanos
con sus ojos azules y su cara muy pálida.

Se enamoró una noche, muy ebrio y muy romántico,
de aquella camarera valenciana
que volvía locos a los marineros
en aquella taberna del Río de la Plata,
y un hombre lo mató de un navajazo
en una vuelta de la calle Australia.

¿Dónde estará el alma de Schneider?
¿Oyendo las alondras del Rhin en las mañanas?
¿Vagando por los mares
en los perdidos barcos?

Yo he llorado por Schneider, una noche de lluvia,
en el boliche de la Paraguaya.

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955), Poesías. Sus mejores canciones, Librerías Anaconda, Buenos Aires, 1928
Envío de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Poetas Siglo XXI - Todo Tango
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Foto: Historia de la literatura argentina, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1968

viernes, junio 24, 2011

Héctor Pedro Blomberg / La pulpera de Santa Lucía



La pulpera de Santa Lucía

[Vals]

Era rubia y sus ojos celestes
reflejaban la gloria del día
y cantaba como una calandria
la pulpera de Santa Lucía.

Era flor de la vieja parroquia.
¿Quién fue el gaucho que no la quería?
Los soldados de cuatro cuarteles
suspiraban en la pulpería.

Le cantó el payador mazorquero
con un dulce gemir de vihuelas
en la reja que olía a jazmines,
en el patio que olía a diamelas.

"Con el alma te quiero, pulpera,
y algún día tendrás que ser mía,
mientras llenan las noches del barrio
las guitarras de Santa Lucía".

La llevó un payador de Lavalle
cuando el año cuarenta moría;
ya no alumbran sus ojos celestes
la parroquia de Santa Lucía.

No volvieron los trompas de Rosas
a cantarle vidalas y cielos.
En la reja de la pulpería
los jazmines lloraban de celos.

Y volvió el payador mazorquero
a cantar en el patio vacío
la doliente y postrer serenata
que llevábase el viento del río:

"¿Dónde estás con tus ojos celestes,
oh pulpera que no fuiste mía?
¡Cómo lloran por ti las guitarras,
las guitarras de Santa Lucía!"

[1929]

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955)

Noticia

"La obra poética de Blomberg durmió mucho tiempo en las bibliotecas y en 1950 fue rescatada entre otros por el poeta Raúl González Tuñón, que reconoció la existencia de una deuda lírica con Blomberg.
"Alguien lo describió como un flaco alto y silencioso, similar a los marinos nórdicos que navegaban por su imaginación. Un hombre caballero y buen amigo cuya personalidad se sintetiza en la siguiente anécdota: su libro A la deriva fue considerado ganador del primer premio municipal de poesía de 1920. El segundo lugar le correspondió a Alfonsina Storni. Cuando Blomberg se entera, momentos antes de la proclamación oficial, le dijo al jurado 'Las damas primero'. El jurado aceptó su sugerencia y se cambió el orden de premiación. Alfonsina resultó la ganadora.

"Ni Charlo, ni Gardel grabaron temas de Blomberg. Solamente Magaldi, una vez, con la canción La parda Balcarce, registrada el 28 de septiembre de 1932. Héctor Blomberg fue sin dudas el letrista exclusivo de Ignacio Corsini."  
                                                                                            Néstor Pinsón, Todo tango

Nota: Santiago Sylvester procede a un segundo rescate de Blomberg, al incluir un poema suyo entre los diez de la década de 1910 que seleccionó para la antología Otro río que pasa, editorial Bajo la Luna, Buenos Aires, 2010, que reúne cien poemas argentinos del siglo XX elegidos por diez poetas. El poema puede leerse aquí.
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Ilustración: Payada en la pulpería, 1840, Carlos Morel

jueves, septiembre 03, 2009

Héctor Pedro Blomberg / Versos a María Kempenfeldt



















¿Quién eras, oh María, misteriosa María,
la dueña de este libro que he encontrado al partir?
En la primera página, en alemán, decía
con letra temblorosa: "te quiero hasta morir".

Dulce María Kempenfeldt, aquí en este navío
que te llevaba lejos, ¿soñaste como yo?
¿Tu corazón sangraba nostalgias, como el mío?
¿Tampoco tu quimera de amor se realizó?

"Ich liebe Dich, Maria..." ¿En qué brumoso puerto,
en qué tierra lejana dejaste el corazón
que gimió en estas páginas, en este libro abierto
y olvidado en un barco, su ensueño y su pasión?

"Ich liebe Dich, María..." Yo guardo el libro, y leo
el verso que ha veinte años escribió en alemán
un hombre que te amaba, y en mis sueños veo
tu rostro rubio y triste, y los barcos se van...

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955), El pastor de estrellas, Editorial Tor, Buenos Aires, 1928

De Blomberg en este blog:
Las dos irlandesas
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Ilustración: Joven rubia de ojos azules, Édouard Manet, 1878

martes, abril 14, 2009

Héctor Pedro Blomberg / Las dos irlandesas























Aquí estoy con los chinos y las dos irlandesas
que llegaron a bordo del Jamaica Marú;
Maggie, la mayor, tiene ojos como turquesas
y bebe gin en este viejo bar del Dock Sur.

Nancy, la menor de ellas, parece una gitana,
pero nació en el barrio más pobre de Dublín;
arde en sus ojos negros una pasión lejana
y en su pálida frente hay una cicatriz.

De dónde las trajeron los chinos taciturnos
Maggie me habló al oído: “los conocí en Shangai...”
(En el bar se morían los murmullos nocturnos
y en los labios de Nancy se apagaba un cantar...)

El Marú había partido con rumbo a Yokohama.
Maggie me amó en las noches siniestras del Dock Sur;
Me hablaba de su vida errante, y una llama
de pasión palpitaba en su mirada azul.

Nancy, junto a nosotros, cantaba dulcemente
canciones misteriosas de la China y del mar.
(Quién las llevó de Irlanda al infierno de Oriente,
y por qué las trajeron los chinos de Shangai).

Pero yo amaba a Nancy, la irlandesa morena;
los chinos, silenciosos, miraban a las dos;
las casuchas dormían bajo la luna llena
y en los negros navíos temblaba un resplandor.

¡Nancy! ¡Nancy! Una noche su canción quedó trunca;
los chinos dormitaban borrachos de chandú...
¡Pobre Maggie! Esa noche bebió más gin que nunca
y se arrojó a las aguas oscuras del Dock Sur.

A la deriva: canciones de los puertos, de las tierras y de los mares, 1920

Héctor Pedro Blomberg (Buenos Aires, 1889-1955), "Diez poemas de la década de 1910. Seleccionados por Santiago Sylvester", Otro río que pasa. Un siglo de poesía argentina contemporánea, Bajo la Luna, Buenos Aires, 2010
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Foto: Historia de la literatura argentina, Centro Editor de América Latina, 1968 Wikimedia Commons