Ciaran Carson / La desactivación de la bomba

¿Es como forzar una cerradura

con la lenta deliberación de un funeral,

vacilando a través de una nave oscura

hasta que encuentres la respuesta?

 

¿Escuchando la garrapata malévola

de su corazón, puedes leer

el mensaje de las venas enlazadas

como grabado, la historia médica de su cuerpo?

 

La ciudad es un mapa de la ciudad,

sus áreas prohibidas cambian diariamente.

Me encuentro en un taxi lleno de gente

desviándonos respecto de la ruta conocida, 

terminando en un callejón sin salida

donde todos estallan de repente

en susurros, observando las ventanas tapiadas,

las persianas cerradas.

[1976]

Ciaran Carson (Belfast, Irlanda del Norte, Reino Unido, 1948 - 2019), Collected Poems, Gallery Press, República de Irlanda, 2008

Traducción de Jorge Fondebrider

Otra Iglesia Es Imposible - Gallery Press - Brief Poems - Poetry Foundation - The Poetry Archive - Poem Hunter - Ogham - Círculo de Poesía - Biblioteca Virtual (PDF)

Foto: Cyril Byrne/The Irish Times

The Bomb Disposal 

Is it just like picking a lock

With the slow deliberation of a funeral,

Hesitating through a darkened nave

Until you find the answer? 

Listening to the malevolent tick

Of its heart, can you read

The message of the threaded veins

Like print, its body’s chart? 

The city is a map of the city,

Its forbidden areas changing daily.

I find myself in a crowded taxi

Making deviations from the known route, 

Ending in a cul-de-sac

Where everyone breaks out suddenly

In whispers, noting the boarded windows,

The drawn blinds.

Ciaran Carson / Puntuación

Esta noche escarchada está fluctuando con líneas y ángulos, trayectorias invisibles:
distorsionados, calcáreos diagramas de la geometría, que se borran en el instante en que son bosquejados,
pero permanecen en la mente. Los disparos, los ecos, son como látigos, y cuando te encoges,
no sabes de dónde viene. ¿Esta bala, tiene tu nombre?
Por el momento, todo es una X, un vacío que aún no se ha llenado.

Caminando por el espacio negro entre las estrellas, voy evitando las grietas en el asfalto.
Y el agujero entre las luces de la ciudad, mi sombra que parece cruzarse a sí misma. Puedo
ver mi mano, a una milla en el futuro, justo por girar la llave en la cerradura,
cuando otra sombra sale detrás del  seto, yendo, punto, punto, punto, punto, punto...

Ciaran Carson (Belfast, Irlanda del Norte, Reino Unido, 1948 - 2019), Belfast Confetti, Wake Forest University Press, 1990
Versión: Marina Kohon


Punctuation

This frosty night is jittering with lines and angles, invisible trajectories:
Crackly, chalky diagrams in geometry, rubbed out the instant they’re sketched,
But lingering in the head. The shots, the echoes, are like whips, and when you flinch,
You don’t know where it’s coming from.  This bullet, is your name on it?
For the moment, everything is X, a blank not yet filled in.

Walking in the black space between the stars, I’m avoiding the cracks in the pavement.
And the gap between the street-lights, my shadow seems to cross itself.  I can
See my hand, a mile away in the future, just about to turn the latch-key in the lock,
When another shadow steps out from behind the hedge, going, dot, dot, dot, dot, dot ... 

Foto: BBC

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Última actualización: jun.2023

Ciaran Carson / Dos poemas

Una noche fuera

Cada jueves al apretar el botón de latón de la alambrada galvanizada
Una figura aparece un momento al final del iluminado pasaje de hormigón,
Luego desaparece. La puerta chirría al abrirse y da un portazo
     /justo detrás de nosotros.
Entonces atravesamos la robusta puerta giratoria de polietileno
     /semi-opaca que deben haber traído
De un hospital. En el bar, de nuevo la mirada inquisitiva.
Siete whiskys después, la banda entonaba el Four Green Fields.
Desde algún sitio más allá de los muros de ladrillo
     /nos llegaba el ritmo roto
De una ametralladora. Un coro rasgado. Así la frase de la noche
Está puntuada completamente por rondas de bebidas, de balas, de aplausos.

Belfast confetti

De repente, mientras la manifestación avanzaba, llovían signos de exclamación,
Tuercas, cerrojos, clavos, llaves de coche. Una fuente de símbolos
     /rotos. Y la explosión
Misma -un asterisco en el mapa. Esta línea separada por guiones,
/un estallido de fuego rápido...
Estaba intentando completar una frase en mi cabeza,
     /pero seguía tartamudeando,
Todos los callejones y calles secundarias bloqueadas
     /con puntos y puntos y comas.
Conozco este laberinto tan bien -las calles Balaclava, Raglan, Inkerman, Odessa-
¿Por qué no puedo escapar? Cada movimiento tiene su puntuación. La calle Crimea.
Sin salida otra vez.
Armas, verjas. Máscaras anti-disturbios. Walkie-talkies. ¿Cómo
Me llamo? ¿De dónde vengo? ¿A dónde voy? Una
Descarga de signos de interrogación

Ciaran Carson (Belfast, Irlanda del Norte, Reino Unido, 1948 - 2019), Espéculo. Revista de Estudios Literarios de la Universidad Complutense, n° 33, Madrid, julio-octubre de 2006

Traducción de José María del Águila Gómez

Night Out
Every Thursday night when we press the brass button on the galvanized wire mesh gate / A figure appears momentarily at the end of the stirp-lit concrete passageway, / Then disappears. The gate squeaks open, slums shut almost instantly behind us. / Then through the semmmi-opaque heavy-duty polythene swing doors they might have taken / From a hospital. At the bar, we gwet the once-over once again./ Seven whiskeys later, the band is launching into Four Green / Fields./ From somewhere out beyond the breeze-block walls we get a broken rhythm / Of machine-gun fire. A ragged chorus. So the sentence of the night / Is punctuated through and through by rounds of drink, of bullets, of applause.

Belfast Confetti
Suddenly as the riot squad moved in, it was raining exclamations marks, / Nuts, bolts, nails, car-keys. A fount of broken type. And the explosion / Itself - an asterisk on the map. This hyphenated line, a burst of rapid fire... / I was trying to complete a sentence in my head, but it kept stuttering, / All the alleyways and side-streets blocked with stops and colons. / I know this labyrinth so well - Balaclava, Raglan, Inkerman, Odessa Street- / Why can't I escape? Every move is punctuated. Crimea Street. / Dead end again. / A Saracen, Kremlin-2 mesh. Makrolon face-shields. Walkie- Talkies. What is / My name? Where am I coming from? Where am I going? A / Fusillade of questions-marks.

Foto: Carson The Gallery Press

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Última actualización: jun. 2023