Raúl Artola / De "Cisne de cuello negro"

Religio

Nadie puede morir

mientras suene la música.

El piano y las cuerdas

sostienen lo que queda:

un mínimo aliento alcanza

para albergar toda la vida.

El alma de cada uno

es imagen fractal

del corazón del universo.

                          (a la memoria de Carl Gustav Jung)

Nubes y palomas

Bajo un cielo nublado

en la cumbrera de los vecinos

se han posado ocho palomas

que se alternan los lugares

como en toda reunión

para conversar.

Es mediodía y desde la mañana

ha estado amenazante.

Como si tuvieran un orden

determinado las palomas

emprenden vuelo en parejas

sin prisa, a intervalos regulares.

Cuando salen las dos últimas

calculo: en quince o veinte

minutos lloverá.

                          (a Valeria Pariso)

Raúl Artola (Las Flores, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1947), Cisne de cuello negro, Tatami, Buenos Aires, 2022

Otra Iglesia Es Imposible - Jinete Insomne - El Suri Porfiado - La Ficción del Olvido - Tuerto Rey - Haciendo Escuela - Los Poetas no Van al Cielo - Escobar la Revista - Lexia

Foto: El Cordillerano

Raúl Artola / Durante cinco años...

Durante cinco años cerré las puertas y ventanas de mi casa.
Entre persianas y vidrios se acumularon cartas, facturas
impagas, diarios y folletos, hojas secas, arañuelas y polvo
impalpable, condones, tapitas de cerveza y hasta un gorrión
muerto, entre otros regalos del tiempo.
El día que abrí el ventanal escuché una canción olvidada, la
luz entró crujiendo sobre los muebles, el aire se abrió paso
entre vaharadas de niebla, las moscas retrocedieron
arrepentidas de su intento y unos pibes se pararon a mirar y
comentaban por lo bajo.
Me quedé un rato observando el panorama con mis viejos
anteojos para sol. De pronto cruzó frente a la ventana una
muchacha de buen andar. Me acordé enseguida de mi profesor
de biología, de pistilos y gametos, la división cariocinética,
cigotos y blástulas, hasta que perdí la visión de esa grupa y su trote.
Después me cambié el piyama húmedo y salí a comprar
queso, salamín, maníes y una botella de fernet.

                                                               (a la memoria de Mario Levrero)

Raúl Artola (Las Flores, Argentina, 1947; vive en Viedma, Argentina), Registros de hora prima, Ediciones La Carta de Oliver, Vicente López, Argentina, 2014


Foto: Raúl Artola FB

Raúl Artola / Landscape

Landscape

En la pintura
se ve una gris
casa de leños,
antigua y sólida,
en medio del bosque.
Parece confortable,
un edén posible
para hacer la vida
libre y volátil
de la imaginación,
siembras y cosechas,
amores y comidas.
De pronto, el cuadro
se abre ante nosotros,
nos devora
y dentro encontramos
moho, alimañas,
tabiques vencidos
y un acre olor
a leños húmedos.
Vive gente allí
que se recela
y duermen
con un ojo abierto
y la mano
en el hacha.

Raúl Artola (Las Flores, 1947, vive en Viedma), Teclados, Ediciones El Suri Porfiado, Buenos Aires, impreso en Carmen de Patagones

Ilustración: Cabaña destruida por una avalancha en los Grisones, 1810, Joseph M. William Turner

Raúl Artola / Dos poemas

Fabla viril

Pasolini me ha hecho leer y yo lo quiero
como al padre que nos señalaba la página perfecta
los canales venecianos y el capitel corintio
la belleza de la rama de gilicinas
que cae sobre el muro y evocamos
una mañana neblinosa al ir a clase
sin saber la lección
las manos ateridas y los pies mudos
sobre las baldosas húmedas, desparejas.
Me hace leer Pasolini esa página
y yo le agradezco en silencio
acompañado por su sombra
y su mirada de padre que no quiso ser patrón
pero voló por olímpicas alturas.
Me contagia un ensalmo envolvente
para soportar el recuerdo
de aquellas mañanas impiadosas
y los atardeceres turbios
de regreso a la casa del amor arrinconado.
Y Pasolini no estaba todavía
para decirme: muchacho
esto pasará, ya tendrás
tus horas de sueño y de vigilia ensoñada,
aguanta el invierno de la infancia,
yo te miro y a mi modo te cuido.
Y aunque no lo dijera aún
yo oía su voz en otras bocas,
en el aire adverso
se abría un canal amistoso
con el piano que me devolvía
una paz ignorada,
rescoldo que siento en mi pecho
tantos años después.


Salón de té

Hay lágrimas que se secan
en el aire
y sonrisas que marcan
rictus de bronce.
El que mira
supone una pena fugaz
y la dura felicidad
de cada uno.
Ninguno acierta.
El que lloró
no sabe que soñaba
una escena de cine.
La que sonríe
dibujaba flores
con su dedo
en el mantel.
El que mira
buscaba motivos
para salir
de sí
mismo.

Raúl Artola (Las Flores, 1947, vive en Viedma), Teclados, Ediciones El Suri Porfiado, Buenos Aires, 2010

Ilustración: Raíces, 1882, Vincent Van Gogh

Más de Artola en Aromito

Raúl Artola / Dao rojo fuego

Uno mira el cuadro
se conmueve, lo comenta
y dice: esta mujer es feliz
no pueden faltarle hombre,
mujer, vecinos, hijos
que la amen.
Uno mira el cuadro
y le dan ganas de llorar
por uno mismo.
Después nos enteramos
que la autora ha pasado
malos tiempos:
estuvo internada
toma barbitúricos
y nadie la cuida.

Raúl Artola, 1947. Vive en Viedma. Dirige la revista El Camarote - Arte y Cultura desde la Patagonia

Artola en La Infancia del Procedimiento