El llanto de la excavadora
V
Un poco de paz basta para revelar
dentro del corazón la angustia,
límpida, como el fondo del mar
en un día de sol. Reconoces,
sin probarlo, el mal
allí, en tu cama, pecho, muslos
y pies abandonados, cual
un crucificado -o cual Noé
ebrio, que sueña, ingenuamente ignaro
de la alegría de los hijos, que
sobre él, fuertes, puros, se divierten...
el día está ya sobre ti,
en el cuarto como un león durmiente.
¿En qué calles el corazón
se encuentra, pleno, perfecto aun en esta
mescolanza de beatitud y dolor?
Un poco de paz... Y en ti despierta
está la guerra, está Dios. Se distienden
apenas las pasiones, se cierra la fresca
herida apenas, que ya tú derrochas
el alma, que parecía gastada,
en acciones de sueño que no rinden
nada... Aquí estás, inflamado
de esperanza -que, viejo león
apestando a vodka, por su ofendida
Rusia, jura Krushev al mundo,
en tanto tú te das cuenta de que sueñas-.
Parecen arder en el feliz agosto
de paz, cada pasión tuya, cada
interior tormento,
cada ingenua vergüenza
de no estar -en sentimiento-
en el punto donde el mundo se renueva.
Más bien, ese nuevo soplo de viento
te empuja de nuevo adonde
todo viento cesa: y allí el tumor
que se recrea encuentra
el viejo crisol de amor,
el sentido, el espanto, la alegría.
Y en ese mismo sopor
está la luz... en la inconsciencia
de infante, de animal, de libertino ingenuo,
está la pureza... los más heroicos
furores en esa fuga, el más divino
sentimiento en ese bajo acto humano
consumado en el sueño matutino.
VI
En la resolana abandonada
del sol matutino -que ya vuelve
a arder, sobre los tinglados, sobre
armazones de hierro -desesperadas
vibraciones rascan el silencio
que perdidamente sabe a vieja leche,
a placitas vacías, a inocencia-.
Ya casi las siete, la vibración
crece con el sol. Pobre presencia
de una docena de ancianos operarios,
con los harapos y las remeras quemadas
de sudor, cuyas raras voces,
cuyas luchas contra los esparcidos
bloques de barro, las coladas de tierra,
parecen deshacerse en ese temblor.
Pero entre los estampidos tercos
de la máquina, que ciega parece,
ciega quiebra, ciega aferra,
como si no tuviera meta,
un alarido imprevisto, humano,
nace, y de a ratos se repite,
tan loco de dolor que, humano,
de pronto no parece y vuelve
a ser muerta estridencia. Después,
despacio renace en la luz violenta,
entre edificios ardientes, nuevos, iguales,
alarido que sólo en el último instante
puede lanzar alguien que muere
en este sol cruel que resplandece, ya
dulcificado por un poco de aire de mar...
Gritando está, desgarrada
por meses y años de matutinos
sudores -acompañada
por la muda cuadrilla de sus picapedreros-,
la vieja excavadora: pero, al lado, la fresca
excavación convulsa, o, en el breve confín
del horizonte del Novecientos,
todo el barrio... Es la ciudad,
sumergida en un claror de fiesta
-es el mundo-. Llora lo que tiene
fin y recomienza. Lo que era
área herbosa, abierto espacio y se hace
patio, blanco como cera,
cerrado en un decoro que es rencor;
lo que era casi una vieja feria
de frescos muros sesgados al sol,
y se vuelve nuevo aislamiento, bullente
en un orden que es apagado dolor.
Llora lo que cambia, aun
para hacerse mejor. La luz
del futuro no cesa de herirnos
ni un instante: está aquí, arde
en cada uno de nuestros actos cotidianos,
angustia aun en la confianza
que nos da vida, en el ímpetu gobettiano *
hacia estos obreros, que mudos alzan
en la barriada del otro frente humano
su rojo trapo de esperanza.
Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975), Le ceneri di Gramsci, 1957
Versión de J. Aulicino
* Piero Gobetti (1901-1926), abogado, periodista y militante antifascista, próximo al movimiento sindical y a las ideas de Antonio Gramsci; autor del ensayo político La revolución liberal. Fue apaleado por fascistas y murió a los pocos meses exiliado en París.
Il pianto della scavatrice
V
Un po' di pace basta a rivelare / dentro il cuore l'angoscia, /limpida, come il fondo del mare // in un giorno di sole. Ne riconosci, / senza provarlo, il male / lì, nel tuo letto, petto, cosce // e piedi abbandonati, quale / un crocifisso - o quale Noè / ubriaco, che sogna, / ingenuamente ignaro // dell'allegria dei figli, che / su lui, i forti, i puri, si divertono... / il giorno è ormai su di te, // nella stanza come un leone dormente. // Per quali strade il cuore / si trova pieno, perfetto anche in questa / mescolanza di beatitudine e dolore? // Un po' di pace... E in te ridesta / è la guerra, è Dio. Si distendono / appena le passioni, si chiude la fresca // ferita appena, che già tu spendi / l'anima, che pareva tutta spesa, / in azioni di sogno che non rendono / / niente... Ecco, se acceso / alla speranza - che, vecchio leone puzzolente di vodka, dall'offesa // sua Russia giura Krusciov al mondo - / ecco che tu ti accorgi che sogni. / Sembra bruciare nel felice agosto // di pace, ogni tua passione, ogni tuo interiore tormento, / ogni tua ingenua vergogna // di non essere - nel sentimento - / al punto in cui il mondo si rinnova. / Anzi, quel nuovo soffio di vento // ti ricaccia indietro, dove ogni vento cade: e lì, tumore / che si ricrea, ritrovi // il vecchio crogiolo d'amore, / il senso, lo spavento, la gioia. / E proprio in quel sopore // è la luce... in quella incoscienza / d'infante, d'animale o ingenuo libertino / è la purezza... i più eroici // furori in quella fuga, il più divino sentimento in quel basso atto umano / consumato nel sonno mattutino.
VI
Nella vampa abbandonata / del sole mattutino - che riarde, / ormai, radendo i cantieri, sugli infissi // riscaldati - disperate / vibrazioni raschiano il silenzio / che perdutamente sa di vecchio latte, // di piazzette vuote, d'innocenza. / Già almeno dalle sette, quel vibrare / cresce col sole. Povera presenza // d'una dozzina d'anziani operai, / con gli stracci e le canottiere arsi / dal sudore, le cui voci rare, // le cui lotte contro gli sparsi / blocchi di fango, le colate di terra, / sembrano in quel tremito disfarsi. // Ma tra gli scoppi testardi della / benna, che cieca sembra, cieca / sgretola, cieca afferra, // quasi non avesse meta, / un urlo improvviso, umano, / nasce, e a tratti si ripete, // così pazzo di dolore, che, umano, / subito non sembra più, e ridiventa / morto stridore. Poi, piano, // rinasce, nella luce violenta, / tra i palazzi accecati, nuovo, uguale, / urlo che solo chi è morente, // nell'ultimo istante, può gettare / in questo sole che crudele ancora splende / già addolcito da un po' d'aria di mare... // A gridare è, straziata / da mesi e anni di mattutini / sudori - accompagnata // dal muto stuolo dei suoi scalpellini, / la vecchia scavatrice: ma, insieme, il fresco / sterro sconvolto, o, nel breve confine // dell'orizzonte novecentesco, / tutto il quartiere... È la città, / sprofondata in un chiarore di festa, // - è il mondo. Piange ciò che ha fine e ricomincia. Ciò che era / area erbosa, aperto spiazzo, e si fa // cortile, bianco come cera, / chiuso in un decoro ch'è rancore; / ciò che era quasi una vecchia fiera // di freschi intonachi sghembi al sole, / e si fa nuovo isolato, brulicante / in un ordine ch'è spento dolore. // Piange ciò che muta, anche / per farsi migliore. La luce / del futuro non cessa un solo istante // di ferirci: è qui, che brucia / in ogni nostro atto quotidiano, / angoscia anche nella fiducia // che ci dà vita, nell'impeto gobettiano / verso questi operai, che muti innalzano, / nel rione dell'altro fronte umano, // il loro rosso straccio di speranza.
V
Un poco de paz basta para revelar
dentro del corazón la angustia,
límpida, como el fondo del mar
en un día de sol. Reconoces,
sin probarlo, el mal
allí, en tu cama, pecho, muslos
y pies abandonados, cual
un crucificado -o cual Noé
ebrio, que sueña, ingenuamente ignaro
de la alegría de los hijos, que
sobre él, fuertes, puros, se divierten...
el día está ya sobre ti,
en el cuarto como un león durmiente.
¿En qué calles el corazón
se encuentra, pleno, perfecto aun en esta
mescolanza de beatitud y dolor?
Un poco de paz... Y en ti despierta
está la guerra, está Dios. Se distienden
apenas las pasiones, se cierra la fresca
herida apenas, que ya tú derrochas
el alma, que parecía gastada,
en acciones de sueño que no rinden
nada... Aquí estás, inflamado
de esperanza -que, viejo león
apestando a vodka, por su ofendida
Rusia, jura Krushev al mundo,
en tanto tú te das cuenta de que sueñas-.
Parecen arder en el feliz agosto
de paz, cada pasión tuya, cada
interior tormento,
cada ingenua vergüenza
de no estar -en sentimiento-
en el punto donde el mundo se renueva.
Más bien, ese nuevo soplo de viento
te empuja de nuevo adonde
todo viento cesa: y allí el tumor
que se recrea encuentra
el viejo crisol de amor,
el sentido, el espanto, la alegría.
Y en ese mismo sopor
está la luz... en la inconsciencia
de infante, de animal, de libertino ingenuo,
está la pureza... los más heroicos
furores en esa fuga, el más divino
sentimiento en ese bajo acto humano
consumado en el sueño matutino.
VI
En la resolana abandonada
del sol matutino -que ya vuelve
a arder, sobre los tinglados, sobre
armazones de hierro -desesperadas
vibraciones rascan el silencio
que perdidamente sabe a vieja leche,
a placitas vacías, a inocencia-.
Ya casi las siete, la vibración
crece con el sol. Pobre presencia
de una docena de ancianos operarios,
con los harapos y las remeras quemadas
de sudor, cuyas raras voces,
cuyas luchas contra los esparcidos
bloques de barro, las coladas de tierra,
parecen deshacerse en ese temblor.
Pero entre los estampidos tercos
de la máquina, que ciega parece,
ciega quiebra, ciega aferra,
como si no tuviera meta,
un alarido imprevisto, humano,
nace, y de a ratos se repite,
tan loco de dolor que, humano,
de pronto no parece y vuelve
a ser muerta estridencia. Después,
despacio renace en la luz violenta,
entre edificios ardientes, nuevos, iguales,
alarido que sólo en el último instante
puede lanzar alguien que muere
en este sol cruel que resplandece, ya
dulcificado por un poco de aire de mar...
Gritando está, desgarrada
por meses y años de matutinos
sudores -acompañada
por la muda cuadrilla de sus picapedreros-,
la vieja excavadora: pero, al lado, la fresca
excavación convulsa, o, en el breve confín
del horizonte del Novecientos,
todo el barrio... Es la ciudad,
sumergida en un claror de fiesta
-es el mundo-. Llora lo que tiene
fin y recomienza. Lo que era
área herbosa, abierto espacio y se hace
patio, blanco como cera,
cerrado en un decoro que es rencor;
lo que era casi una vieja feria
de frescos muros sesgados al sol,
y se vuelve nuevo aislamiento, bullente
en un orden que es apagado dolor.
Llora lo que cambia, aun
para hacerse mejor. La luz
del futuro no cesa de herirnos
ni un instante: está aquí, arde
en cada uno de nuestros actos cotidianos,
angustia aun en la confianza
que nos da vida, en el ímpetu gobettiano *
hacia estos obreros, que mudos alzan
en la barriada del otro frente humano
su rojo trapo de esperanza.
Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975), Le ceneri di Gramsci, 1957
Versión de J. Aulicino
* Piero Gobetti (1901-1926), abogado, periodista y militante antifascista, próximo al movimiento sindical y a las ideas de Antonio Gramsci; autor del ensayo político La revolución liberal. Fue apaleado por fascistas y murió a los pocos meses exiliado en París.
Il pianto della scavatrice
V
Un po' di pace basta a rivelare / dentro il cuore l'angoscia, /limpida, come il fondo del mare // in un giorno di sole. Ne riconosci, / senza provarlo, il male / lì, nel tuo letto, petto, cosce // e piedi abbandonati, quale / un crocifisso - o quale Noè / ubriaco, che sogna, / ingenuamente ignaro // dell'allegria dei figli, che / su lui, i forti, i puri, si divertono... / il giorno è ormai su di te, // nella stanza come un leone dormente. // Per quali strade il cuore / si trova pieno, perfetto anche in questa / mescolanza di beatitudine e dolore? // Un po' di pace... E in te ridesta / è la guerra, è Dio. Si distendono / appena le passioni, si chiude la fresca // ferita appena, che già tu spendi / l'anima, che pareva tutta spesa, / in azioni di sogno che non rendono / / niente... Ecco, se acceso / alla speranza - che, vecchio leone puzzolente di vodka, dall'offesa // sua Russia giura Krusciov al mondo - / ecco che tu ti accorgi che sogni. / Sembra bruciare nel felice agosto // di pace, ogni tua passione, ogni tuo interiore tormento, / ogni tua ingenua vergogna // di non essere - nel sentimento - / al punto in cui il mondo si rinnova. / Anzi, quel nuovo soffio di vento // ti ricaccia indietro, dove ogni vento cade: e lì, tumore / che si ricrea, ritrovi // il vecchio crogiolo d'amore, / il senso, lo spavento, la gioia. / E proprio in quel sopore // è la luce... in quella incoscienza / d'infante, d'animale o ingenuo libertino / è la purezza... i più eroici // furori in quella fuga, il più divino sentimento in quel basso atto umano / consumato nel sonno mattutino.
VI
Nella vampa abbandonata / del sole mattutino - che riarde, / ormai, radendo i cantieri, sugli infissi // riscaldati - disperate / vibrazioni raschiano il silenzio / che perdutamente sa di vecchio latte, // di piazzette vuote, d'innocenza. / Già almeno dalle sette, quel vibrare / cresce col sole. Povera presenza // d'una dozzina d'anziani operai, / con gli stracci e le canottiere arsi / dal sudore, le cui voci rare, // le cui lotte contro gli sparsi / blocchi di fango, le colate di terra, / sembrano in quel tremito disfarsi. // Ma tra gli scoppi testardi della / benna, che cieca sembra, cieca / sgretola, cieca afferra, // quasi non avesse meta, / un urlo improvviso, umano, / nasce, e a tratti si ripete, // così pazzo di dolore, che, umano, / subito non sembra più, e ridiventa / morto stridore. Poi, piano, // rinasce, nella luce violenta, / tra i palazzi accecati, nuovo, uguale, / urlo che solo chi è morente, // nell'ultimo istante, può gettare / in questo sole che crudele ancora splende / già addolcito da un po' d'aria di mare... // A gridare è, straziata / da mesi e anni di mattutini / sudori - accompagnata // dal muto stuolo dei suoi scalpellini, / la vecchia scavatrice: ma, insieme, il fresco / sterro sconvolto, o, nel breve confine // dell'orizzonte novecentesco, / tutto il quartiere... È la città, / sprofondata in un chiarore di festa, // - è il mondo. Piange ciò che ha fine e ricomincia. Ciò che era / area erbosa, aperto spiazzo, e si fa // cortile, bianco come cera, / chiuso in un decoro ch'è rancore; / ciò che era quasi una vecchia fiera // di freschi intonachi sghembi al sole, / e si fa nuovo isolato, brulicante / in un ordine ch'è spento dolore. // Piange ciò che muta, anche / per farsi migliore. La luce / del futuro non cessa un solo istante // di ferirci: è qui, che brucia / in ogni nostro atto quotidiano, / angoscia anche nella fiducia // che ci dà vita, nell'impeto gobettiano / verso questi operai, che muti innalzano, / nel rione dell'altro fronte umano, // il loro rosso straccio di speranza.
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Foto: Pasolini en las obras de un nuevo barrio obrero en Roma, c. 1950 artsupp.
Foto: Pasolini en las obras de un nuevo barrio obrero en Roma, c. 1950 artsupp.
