Pedro Serrano / De "El miedo"

Devoción

Desde el vacío

el ruido de la noche

se hace espacio.

Pertinaz la cigarra

suelta su cascabel

de oscuridad

y el viento deja

un peso

en las paredes.

La noche es un secreto.

Nada aplaca

su sed de confusión.

En ella

la verdad y el pecado

se parecen.

Dibujo de las cosas

Las cuatro. Alguien pasa corriendo por la calle.

La música y la soledad de esta tarde 

que empieza a oscurecer.

La ventana.

Un árbol ya sin hojas en que inicia el invierno.

La calma y las chimeneas en la casa de enfrente.

El cielo, pesadamente gris, abandonando el día.

El cigarro que consume la música y la tarde y el poema.

Una manzana en el frutero.

La dama de Shalott en la pared.

Unos helechos secos de los fríos de Gales. Una muñeca.

El secreto y perdurable estar de las cosas,

en su reposo,

en su lento ir aconteciendo cada día,

en la mirada que ponen en mí,

en el callado poema que depositan.

Pintura de un grabado

                     a Mario Rangel

En la miseria de la amistad

quedan brotes, trabajos.

Tardes encabalgadas en cafés,

conversaciones y soledades compartidas, actos.

Por el secreto a voces del poema

van fijando sus modos, su costumbre.

Así las tardes, así el anochecer que nos reunía,

la medida de ron de oscuridad.

Ahora sólo esta imagen, esta página,

esta breve humareda del poema.

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957), "El miedo" (1986), Abertal. Poemas reunidos (1986-2019)

Otra Iglesia Es Imposible - Vallejo & Co. - Círculo de Poesía - Poesía - De Sibilas y Pitias - Flecha Roja - Las Razones del Aviador - Poéticas - Poetas Siglo XXI

Foto: Andrea Acuña/La Jornada, México

Pedro Serrano / Dos poemas

Paisaje

En la torcida rama mueve el viento sus antiguos fervores.

En ella fija las líneas de su paso,

veletas de incidente regocijo del aire.

Desde el paisaje abierto en la ventana,

ceñido a la ventana,

rompe su línea el monte entre las hojas

y las ramas se hunden en el gris de la tarde.

En el humo apagado que anochece

siguen su movimiento.

Late suave su vida

recogiéndose

en la quietud del valle que las pierde.

Minerales

                             Para Antonio Calvo Roy y Enrique Camarasa

Todo esto son imágenes,

viva carne de vida que recorro,

calles, cafés, conversaciones, voces.

Siempre verter el alma,

convertir este río en un aroma,

olerlo y recordarlo.

En los íntimos datos las vistillas,

el Rey Rodrigo y el café comercial,

el oscuro coñac que son los sueños,

un gato de otra noche,

las primeras palabras y la larga derrota,

las secretas tristezas compartidas

En el dudoso azar de las relaciones,

en ese continuo y vano recorrer de diálogos y vistas,

a veces una calle o un largo parque

o la tímida y vaga complicidad

o el largo compartir del mineral de tardes y de días

o la sólida voz que es ya una imagen o una palabra

o la soledad conocida y parcelaria, paralela,

forman los ecos, suaves, desprotegidos.

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957), "Muestra de obra", Flecha Roja, Guerrero, México

Otra Iglesia Es Imposible - Enciclopedia de la Literatura en México -Ablucionistas - Vallejo & Co. - Círculo de Poesía - Revista de la Universidad de México - De Sibilas y Pitias - Las Razones del Aviador - Universidad de Carabobo/Poesía - La Vanguardia, Barcelona

Foto: Pedro Serrano, San José de Mayo, Uruguay, 2017 por Jorge Aulicino

Pedro Serrano / Dos poemas

Sunegilda (la Pecadora)

Recorre minuciosa con la nariz y uñas la banqueta,
la narigüela pegada al tráfico o al catarro,
los ojillos sedientos, escurridizos,
el odio lento y macerado.

Ya sólo lleva esa carraspera,
el vientre vano y arisco, el lomo gacho.

Ya sólo asoma la mohosa almohada de encías,
el mal olor de la palabra,
el pan grumoso de la lengua.

Y sin embargo aún duele ahí la conciencia,
el gozne sordo de la voz,
el tartamudo ánimo.

Ella es un ser humano en su limpieza, en su procacidad:
un grito, un desdentado ruido,
una babeante súplica pueril.

Ignorancia, El Equilibrista, México, 1994


*

De tanto en tanto,
dístico levantino,

oigo en el desatino
y el desencanto,

muy poco a poco,
rígido y descompuesto

que se funde este resto
con  lo que evoco.
 
Cuentas claras, Ediciones sin Nombre, México, 2014

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957)

Otra Iglesia Es Imposible - Ediciones sin Nombre - Periódico de Poesía - Círculo de Poesía - Vallejo & Co. - Buenos Aires Poetry - Universidad de Cartabobo - Letras Libres - El Poeta Ocasional - La Vanguardia

Foto: Pedro Serrano, Santiago de Chile, 2017, por Jorge Aulicino

Pedro Serrano / Sa Tuna

Hacia sí misma la cala se recoge,
lanza luces desde la coda del invierno,
varas en inquieto abandono.
Entre la madera turbia y las barcas
gira un aire de aceite crudo,
de luz desmantelada.
Sonreímos y nos abrazamos.
Caminamos entre mesas y gente
en el hervidero y el pescado.
Eso que fuimos.
Hoy la terraza es un garaje abierto
sin nada más que nosotros
y una bicicleta roja recargada en el muro.

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957), Ronda del Mig, Parentalia, Ciudad de México, 2015

Pedro Serrano / Golondrinas

Enganchadas al cable como pinzas de ropa,
gaviotas de madera diminutas,
ágiles y minúsculas contra la brutalidad del azul,
fijas al mediodía cayendo una tras otra,
moviendo ropas, brazos, sonrisas,
el pecho blanco, la capucha negra,
las alas afiladas y en lista, mínima agitación.
Hasta que vuelan todas excepto una,
que se plantó un momento y arañó el regreso,
como una ligerísima despedida,
axila de golpe la mañana.
Quedan los cables, el cielo en abandono intenso,
como una boda de domingo de pueblo,
después nada.

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957), Ronda del Mig, Parentalia, Ciudad de México, 2015

Foto: Gentileza del autor

Pedro Serrano / De "Cuentas claras"

La tarde está escurriendo,
los enojos la escinden,
el agua contamina
la escritura del cisne.

*

Bailan casi al caerse,
tiemblan azules
las limpias lágrimas
de un Alka-Seltzer.

*

A ti te pasan cosas
que no dices
y dices que no pasan
cosas que acaban
al final y pasan
unas con otras,
trastos y tiestos
en la misma fosa.

*

Del dicho
al techo
navegación
lumbar
del entrecejo.

*

Mi paso es el desaliento
de tu paso, de tu espacio,
de tu desmerecimiento.

¿Por qué todo lo que somos
juntos, cuando nos juntamos,
a gritos lo desgarramos?

Miras el cielo y yo sé
que lo que tú miras, es.
Miras, te miro, me ves.

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957), Cuentas claras, Universidad del Claustro de Sor Juana -Ediciones sin Nombre, Ciudad de México, 2014

Pedro Serrano / Se deshace la nieve

SE DESHACE LA NIEVE, la solidez, la amalgama en las uñas, el decoro;
se deshace del frío la calle blanca, el albor,
se deshacen los fríos, su paz helada,
su luminosidad recogida, su especie blanda.
Se deshace la nieve y las calles tiemblan,
charcos de sal y lodo, pasos resbaladizos, empapados.
Se deshace la nieve en la mano fría, el olor a cerveza,
el candor de los brezos, recogimiento.
Se deshace la nieve y los verdes surgen, intempestivos.
Todo retorna grave a su pulpa abierta,
todo sigue la huella de las reconversiones.
Se deshace la nieve, lámina pura.
Se deshace la nieve y el mundo torna.
Su desfiguro muere, su tensa siembra,
se deshace la nieve y las calles vuelven a ser polícromas.
Todo vuelve a su sitio luego del lujo.
Regresa grave el pasto, la bicicleta,
la banqueta conforme con ser banqueta,
el paladar mordido con seguir siendo.
Se deshace la nieve y uno se mira,
brazos, rizos, colores, sueños, tormentas.
Los pies calientan la menta, las amistades,
todo bajo la manta los calcetines.
De nuevo el mundo vuelve a ser este mundo.
También el cuerpo tiene límites ciertos.
Aproximado a la luz, aproximado.
Alzo el muñón blanco del sol.

El día amanece, desvalido y entero.
Suelto, como un esparadrapo o una cinta de seda.
Suave se deja ir como una centelleante mariposa,
piel de azafrán, amanecer del día.
Se va extendiendo su luz por la madera.
Va poco a poco orillando las cosas,
la frágil entereza de sillas y ventanas,
resbalando el azoro y el dolor
por flores y alhelíes desolados.
El día se toca por azar,
avanza un poco neutro, un poco tonto,
cabeza abajo se cuela, se sonríe.
¿De qué sonríe el día en su dolor?
Yo no sabría contestarlo.
Pero lo sigo sigilosamente.
Hecho de mí está el día,
hecho de su calor y de su fiebre,
iluminado y sometido,
fuerte, furioso, desbordando acaso.

 de Turba, 2005

Pedro Serrano (Montreal, Canadá, 1957, radicado en México), vía Vallejo & Co con motivo de la publicación de Turba en italiano (Kolibris, 2014)

Foto: Enciclopedia de la Literatura en México

Pedro Serrano / De "Nueces"

Baño nupcial

Las dos navajas de afeitar
penden de un hilo del horizonte.
Con su penacho, a contraluz,
se alza una brocha vertical.
Brillan jabones y champús.
En ese nicho religioso
hecho de luz y mercancías
(pasta de dientes, un cepillo,
ungidos klinex, cortauñas)
un mundo crece en el detalle.
Todo se puede así sumar
en este suelo y en el sueño
y es un castillo este lugar.


Chiquero

Ruedan las copas en cristales rotos,
abre la náusea su frugal huida,
flotan los ojos en agua perdida,
bordan las brumas sobre los escrotos.
La piel un torno de la piel eriza,
las piernas doblan como dos badajos,
del vientre salen machacados gajos,
masa de carne rolliza y hechiza.
Se han vuelto hilachos los nervios, las voces;
crispado el cuerpo como bricolage
va dando tumbos de puro coraje.
Manta mareada el agua que toses,
hoces y coces y voces sin dueño:
un cerdo negro irracional el sueño.

Pedro Serrano (Montreal, 1957), Nueces, Trilce Ediciones, México, 2009

Ilustración: Splendor in the glass, Steve Smulka

Pedro Serrano / Año nuevo

El año que llega

Como una plancha de plata bulle el día,
un pescado en la sartén del amanecer,
crepitando entre el frío y el calor,
con la marea naranja del sol
inundando los mástiles de árboles,
blanqueando el horno del paisaje.
Un aceite de niebla lame las varas de romero,
los aros de cebolla chisporroteando,
la hojarasquería que ruge
hacia su consumación.
No es hambre lo que bulle en las tripas
de esta olla de invierno,
sino la proyección de caldos continuos,
la carne blanca y las espinas y huesos,
el halo plateado de las hojas,
el paisaje en que estamos.
No es hambre lo que nos trae aquí,
sino el vaho común que se concentra,
su producción en todo.

Pedro Serrano (Montreal, 1957), inédito


Foto: Hurricane II, 2001, Clifford Ross


De Serrano en este blog:
El año que viene
Helada en Auxonne / Desagüe

E-mail de Pedro Serrano

[Va este poema que recién acabo de hacer para este año que así apunta. Felicidades.

P.S.]


El año que viene

Ha caído una nevisca, no la esperaba.
Todavía oscuro, creí que llovía, que
lo que golpeaba en el techo translúcido
era la lluvia,
y pensé en el día gris que venía.
De repente vi la pureza blanca,
el asomo a una paz, lo quieto del jardín
cubierto por una pelusa,
una gasa de blancura entredejando manchones verdes,
desde la cocina,
en pendiente hacia arriba, hacia la calle
entre las ramas ahora peladas,
desde el escurridero.
En el césped queda el trazo fino del venado,
que hace cuna en la película de nieve,
su huella al descubierto.
Lo blanco es una ligereza.
Atrás, una capa de cuentas desparramadas
en la terraza de cristal. Me asomo.
No se puede pisar sin que suene.


Pedro Serrano (Montreal, 1957)

Adjunto: un venado

De Serrano en este blog:
Helada en Auxonne / Desagüe

Pedro Serrano / Dos poemas

Helada en Auxonne

El campo gélido, asfixiado por una luz transfija.
Escoriados los surcos, falto de nieve todo, / crispado en el ahogo.
Por los canales un brillo de venas congeladas,
dedos artríticos el filo de los árboles.
El terral un cuerpo glauco cubierto por un gel transparente.
Fosforecencia de calcio la grava,
molida por la ausencia del aire.
Una saliva metálica, un polvo helado la arada.
Emanan apenas el barro, la paja, el ramerío,
grumos ocre y marrón.
Abajo, abajo, como aliento ventral,
el valle, un cuenco de madera,
y muy adentro, el apretado corazón de un pino,
como una irradiación de manos húmedas.


Desagüe

En una espiral sin sol voy descendiendo,
no peldaños, vapores, entresijos,
aguas turbias de ciegas atarjeas,
tubos rotos que ofrecen la palpitante mierda.
Hay que pasar una y otra vez por esa cañería abierta,
desmadejar los piojos y larvas luminosas
para que no se pringuen los deseos.
Todo el ordeñadero queda ventilando
los despojos azules y ennegrecidos.
Ah, esta oscuridad oscilante,
este abrasadero para limpiar el alma, la cloaca.

Pedro Serrano (Montreal, 1957), Nueces, Trilce Ediciones, México, 2009

Ilustración: Paisaje con anacoreta y ruinas clásicas, Jean Lemaire, siglo XVII


De Serrano en este blog:
Cardenal / Cuervo y niño
Tuscania, 5

Pedro Serrano / Aves

Aviario

1
Cardenal

Un diminuto sol recién salido
de adentro de la tierra,
un carbón al rojo aventado al aire
en la cresta del día como reflejo
entre los sicomoros y la luz,
adviento en la perplejidad. Mi padre.
Testigo del milagro de la luz,
clavel de corazón clavado en alas
dentro de la armería parda del bosque.

2
Cuervo y niño

Un cuervo gris, ceniza en el áspid de la palmera
como si toda la socarronería del mundo
lo hubiera puesto ahí,
en las hojas de la mañana
a punto de volar o caer.
Una piedra asida a la rama
tras los ronquidos del mar.
Cáscara de graznidos como un fruto pesado,
una granada ennegrecida.
Picotea el cuervo en la laja de agua,
para que de allí surgiera lo verde
del almendro que la rodea.
Chirría antes de volar.
Detrás, un niño avizora el amanecer,
como un sol único en la arena.

Pedro Serrano (Montreal, 1957)

Ilustración: Iván y el pájaro de fuego, Iván Bilibin, 1899

De Serrano en este blog:
Tuscania, 5

Pedro Serrano / Tuscania

5

El sol pega en la cocina, juega
con las sonrisas ladeadas y desmañadas
de platos y tazas.
Cerrados los visillos
la luz irrumpe en la oscuridad como metralla.
En el reflejo, como un cuadro de Sisley
tiembla la iglesia de San Pietro.
La falsa acacia cuida al viento, cubre al sol
y a todo ruido que se acoja en su fronda
monumental. Al fondo el valle,
sus otros ruidos y humos,
su descompuesta placidez.

Pedro Serrano (Montreal, 1957), Desplazamientos. Candaya, Barcelona, 2006

Foto: s/d

Qué hace contemporáneo un poema

Seminario de poesía coordinado por Jorge Fondebrider.
Realizado el 27, 28, 29, 30 y 31 de agosto de 2007 en el Centro Cultural de España en Buenos Aires.
Participantes: Jorge Aulicino, Susana Cabuchi, Víctor Manuel Mendiola y Pedro Serrano.

"En el marco del seminario 'Qué hace contemporáneo un poema' se presentaron cuatro poetas. A través de la exposición de sus propios puntos de vista sobre esta cuestión, cada uno abrió en días diferentes, una serie de interrogantes para el debate del día final en una mesa redonda.

"La primera jornada estuvo a cargo del poeta mejicano Pedro Serrano. Presentamos, a modo de resumen, algunos de los puntos destacados de su exposición:
"La contemporaneidad de un poema fue cotejada en su capacidad de actualizarse en el momento de su lectura. En este sentido, cabe asimilar el poema a una marsupia: aquella bolsa húmeda que las crías de los marsupiales abren para vivir. Sin esta actividad del poema en la mente del lector el poema simplemente no es contemporáneo. La marsupia se marchita, el marsupial se seca.
"Esta relación es independiente del momento de su escritura: un poema de vanguardia o el Cid Campeador pueden ser contemporáneos. Lo importante radica en que esa actualización del poema no tiene que ver con una activación automática de la lectura. Si sucede esto, el poema es reiterativo, no contemporáneo: poemas rumiantes, mascan y mascan lo mismo continuamente.
"Con vistas a que se de esa relación de contemporaneidad, Serrano aboga por la experiencia directa del lector con el poema. Esto no implica que no deban existir mediaciones a la hora de acercarse a un poema. Para que esos estados de inmediatez se alcancen, es necesario un proceso de rodeo, acercamiento y asedio por parte del lector.
"Los interrogantes del público sobre la ponencia del escritor mexicano giraron en torno a un elemento clave: el hecho de que la contemporaneidad de un poema estuviera analizada desde el punto de vista de la vigencia, de su capacidad de perdurar, y no desde los factores que pueden generar que una poesía actual logre la contemporaneidad.
"La segunda jornada estuvo a cargo de la escritora argentina Susana Cabuchi. De acuerdo con su postura, todo poema está anclado en el marco de ciertas condiciones sociohistóricas que lo atraviesan y determinan. A diferencia de la exposición anterior, su planteo buscó establecer qué es lo que hace contemporáneo a un poema actual.
"Como respuesta a este interrogante sugiere una aproximación: el prosaísmo. En otras palabras, es en el acercamiento de la poesía al dominio de la vida cotidiana lo que le aporta el carácter de contemporaneidad. A partir de esta premisa, Cabuchi propuso un recorrido por una serie de poemas de distintos poetas actuales (Manuel Bandeira, Alejandro Nicotra, Pedro Mairal, etc.) en los que se exhibe la manera en que la relación de la palabra poética con la cotidianidad -que aparece en forma de plato de sopa, mancha de barro o tierra- van construyendo ese momento fugaz que es la contemporaneidad de un poema.
"Más allá de la técnica particular que se use, todo poema contemporáneo logra a partir del uso de prosaísmos, desautomatizar, desordenar nuestra visión acostumbrada de la realidad, exhibiendo la deshumanización imperante en la vida actual.
"Frente a esta exposición surgieron algunos debates que aun no habían sido invocados y que reaparecerían a lo largo del seminario. Estos estaban fundamentalmente centrados en la problemática de la forma-contenido en arte. De acuerdo con un concurrente, la posición de Cabuchi frente al prosaísmo en poesía, amparada en el poema de Mairal 'El durazno', aboga por un contenidismo que no representa un verdadero progreso en el arte. Desde esta perspectiva, la inclusión de cadenas de supermercados o marcas de productos en el poema son sólo la apariencia de una poesía contemporánea y, en esencia, simple poesía conservadora. Por otro lado, se valorizó la necesidad de renovar el lenguaje poético y no recaer en temas desgastados.
"La tercera jornada tuvo como expositor al poeta mejicano Victor Manuel Mendiola. Su propuesta se basó en una periodización y su punto de partida en un análisis de los presupuestos de las vanguardias, a las que le adjudica la responsabilidad de la falta de contemporaneidad de los poemas actuales. En este sentido, el arte del Siglo XX, en su negación de los presupuestos del clasicismo y del arte simbolista, afirmaban la renuncia a la razón, le fe en la espontaneidad y disolución del sentido.
"Frente a este panorama desolador, Mendiola afirma que 'la Modernidad ya no tiene nada que negar'. La contemporaneidad del poema estaría dada entonces por una pura afirmación: la restitución de un sujeto, de un sentido para llegar a una nueva concreción, tal como puede entreverse en el poema de Ted Hughes, 'El cuervo'. Dada su radicalidad, esta propuesta no pretende negar ciertas herencias de la vanguardia: es posible un uso sincrónico de las técnicas y recursos dominantes en el arte del Siglo XX para una poesía diferente, contemporánea.
"En este caso, el debate con el público se centró en la experiencia de Mendiola como editor de poesía. De acuerdo con el escritor mejicano, su crítica a la poesía vanguardista se ve respaldada por el progresivo rechazo de las editoriales a seguir trabajando con ese material y, consecuentemente, la creciente demanda de una nueva expresión poética.
"En la cuarta jornada el escritor argentino Jorge Aulicino desarrolló una hipótesis sobre la contemporaneidad del poema ligada a la preeminencia de la forma. Se trata, más bien, de un movimiento de recuperación frente al contenidismo en el que habían caído las vanguardias. En este contexto, solo una poesía que no reverencie el propio pathos, que no asocie mecánicamente la vida y la obra, podría acercarse a la pretendida contemporaneidad.
"Así, frente a un Romanticismo que se extendió por más de doscientos años, la nueva poesía brilla con el sol de la impersonalidad. Como puede observarse en la parte de la obra de Borges que versa sobre orillas y cuchilleros, o bien en los poemas de Alberto Girri (por ejemplo en 'Cuando la idea del yo se aleja' o 'El poema como idea de la poesía'), la despersonalización aparece como la forma en que se manifiesta lo contemporáneo en la poesía actual.
"Frente a esta exposición, el debate con el público se centró en si era posible dar con una poesía verdaderamente impersonal y se manifestó que el peso del sujeto es imprescindible para la humanización de una sociedad deshumanizada. Aulicino respondió que en la génesis de esa deshumanización estaba la subjetividad burguesa –que concuerda con el surgimiento del Romanticismo-, y que, por lo tanto, la poesía debía asumir una resistencia frente a ese estado de cosas.
"En la jornada final, tras un resumen de los diferentes interrogantes que surgieron a lo largo de la semana, cada escritor leyó una serie de poemas propios que consignamos en el apéndice que sigue."

APENDICE

Pedro Serrano: “Prurito”, “Golondrinas”, “Cuatro pájaros”, “Jardín de Rodin”, “Dos mujeres”, “Escolares en Vía Augusto” y “En capilla”.

Susana Cabuchi: “A mis abuelos”, “Raíces”, “Milagro”, “La carta”, “Visita”, “Oficio”, Álbum familiar”, “Aires”, “Pasos”, “Rimbaud”, “12 de junio”, Van Gogh” y “Emily Dickinson”

Victor Manuel Mendiola: “Tu mano y mi boca” (poema en 49 fragmentos para dos voces).

Jorge Aulicino: “Cierta dureza en la sintaxis…”

Fuente: Centro Cultural de España en Buenos Aires (CCEBA)