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jueves, febrero 13, 2025

Georg Trakl / Cantar de Kaspar Hauser


    
                              

                                                          para Bessie Loos

El amaba sin duda el sol que por la colina bajaba purpúreo,
los caminos del bosque, el negro pájaro cantor
y el verdor alegre del follaje.

Gravemente moraba a la sombra del árbol
y era puro su rostro.
Dios habló, dulce llama, a su corazón:
¡Oh criatura! *

Al caer de la tarde encontraron en calma sus pasos la ciudad;
el oscuro reclamo de su boca:
Quiero ser un jinete.

Lo seguían empero el árbol y la bestia,
la casa, el jardín vespertino de hombres blancos
y su asesino iba en su busca.

Primavera y verano y hermoso el otoño
del justo, su leve paso
al lado de las oscuras alcobas de los hombres que sueñan.
De noche se quedaba solo con su estrella;

vio que caía la nieve en la rama desnuda
y en la sombra vespertina del zaguán la sombra del asesino.

Plateada cayó la cabeza del que no nació.

(c. 1913)

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914) Biblioteca Ignoria 
Versión de Américo Ferrari

* Sobre la historia y recientes  investigaciones acerca del misterioso expósito "casi salvaje" que apareció en la plaza de Núremberg en 1828 puede verse este artículo de DW (Nota del Ad.)



Kaspar Hauser Lied          

                                                                Für Bessie Loos

Er wahrlich liebte die Sonne, die purpurn den Hügel hinabstieg,
Die Wege des Walds, den singenden Schwarzvogel
Und die Freude des Grüns.

Ernsthaft war sein Wohnen im Schatten des Baums
Und rein sein Antlitz.
Gott sprach eine sanfte Flamme zu seinem Herzen:
O Mensch!

Stille fand sein Schritt die Stadt am Abend;
Die dunkle Klage seines Munds:
Ich will ein Reiter werden.

Ihm aber folgte Busch und Tier,
Haus und Dämmergarten weißer Menschen
Und sein Mörder suchte nach ihm.

Frühling und Sommer und schön der Herbst 
Des Gerechten, sein leiser Schritt
An den dunklen Zimmern Träumender hin.
Nachts blieb er mit seinem Stern allein;

Sah, daß Schnee fiel in kahles Gezweig
Und im dämmernden Hausflur den Schatten des Mörders.

Silbern sank des Ungebornen Haupt hin.
---
Foto: Georg Trakl con su uniforme del hospital militar de Innsbruck, c.1912 Imagno/Getty Images

domingo, octubre 06, 2024

Georg Trakl / Tres poemas



El sol

Siempre vuelve el amarillo sol a la colina.
Es hermoso el bosque, el oscuro animal,
el hombre; pastor o cazador.

Por el verde estanque sube rojo el pez.
En silencio, bajo el redondo cielo,
navega el pescador en la barca azul.

Lentamente maduran la uva y el grano.
Cuando sereno declina el día,
un bien y un mal están dispuestos. 

Y cuando cae la noche,
levanta el caminante los pesados párpados,
silenciosamente,
y el sol irrumpe de la barranca sombría.


Canto de un mirlo cautivo

Hálito oscuro en el verde ramaje.
Pequeñas flores azules se ciernen
sobre el rostro del solitario, su paso de oro
se desvanece bajo el olivo.
Con el ala embriagada alza vuelo la noche.
Tan quedamente sangra la humildad,
el rocío gotea lento del espino en flor.
La piedad de brazos resplandecientes
acuna a un corazón que se rompe.


Verano

Al atardecer calla el lamento
del cuclillo en el bosque.
Se inclinan más el grano
y la roja amapola.

Negra tormenta amenaza
sobre la colina.
El antiguo canto del grillo
muere en el campo.

Nunca se mueve el follaje
del castaño.
En la escalera caracol
susurra tu vestido.

Serenamente ilumina la vela
en la habitación oscura,
una mano de plata
la apaga;

noche sin viento, sin estrellas.

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914)
Versiones de Julián de la Torre

Canto de un mirlo cautivo
, 
Ediciones Kalos, 
Buenos Aires, 2024









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viernes, abril 26, 2024

Rainer Maria Rilke / Señor, da a cada quien su propia muerte



Señor, da a cada quien su propia muerte. 
El morir que de cada vida brota, 
donde él tuvo amor, sentido, apremio. 

Pues solo somos vaina y hoja. 
La gran muerte que todos llevan en sí, 
fruto en torno al cual todo gira. 

Por ella se alzan las muchachas 
y como un árbol salen de un laúd, 
y los muchachos aspiran a ser hombres; 
y en las mujeres los jóvenes confían 
ante miedos que nadie más asumiría. 
Y por ella sigue lo contemplado 
como eterno, aun cuando se marchó hace tiempo; 
y quien formaba y construía 
se hizo mundo por ese fruto, se heló y derritió, 
y se enredó con él y le dio luz. 
En él ha entrado todo calor 
del corazón y el blanco ardor de los cerebros. 
Pero tus ángeles pasan como bandadas 
y vieron que estaban verdes todos los frutos. 

Rainer Maria Rilke, (Praga, Imperio Austrohúngaro, 1875 - Val-Mont, Suiza, 1926), “Tercer libro: El libro de la pobreza y la muerte”, El libro de las horas, Amotape, Lima, 2019
Traducción de Renato Sandoval Bacigalupo

Más poemas de Rainer Maria Rilke en Otra Iglesia es Imposible


O Herr, gib jedem seinen eignen Tod.  
Das Sterben, das aus jenem Leben geht,  
darin er Liebe hatte, Sinn und Not. 

Denn wir sind nur die Schale und das Blatt.  
Der große Tod, den jeder in sich hat,  
das ist die Frucht, um die sich alles dreht. 

Um ihretwillen heben Mädchen an  
und kommen wie ein Baum aus einer Laute,  
und Knaben sehnen sich um sie zum Mann;  
und Frauen sind den Wachsenden Vertraute  
für Ängste, die sonst niemand nehmen kann.  
Um ihretwillen bleibt das Angeschaute  
wie Ewiges, auch wenn es lang verrann, — 
und jeder, welcher bildete und baute,  
ward Welt um diese Frucht, und fror und taute  
und windete ihr zu und schien sie an.  
In sie ist eingegangen alle Wärme  
der Herzen und der Hirne weißes Glühn —:  
Doch deine Engel ziehn wie Vogelschwärme,  
und sie erfanden alle Früchte grün.

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Foto: Rainer Maria Rilke con uniforme militar, 1916. Fotógrafo desconocido Colección privada /Fine Art Images /Heritage Images /Getty Images

miércoles, febrero 07, 2024

Ingeborg Bachmann / Dos poemas




Toma de tierra

Llegué a las dehesas
cuando ya era de noche,
olfateando en los prados la hierba
y el viento antes de levantarse.
Ya no pastaba el amor,
las campanas se habían extinguido
y los haces de hierba endurecido.

En el suelo había un cuerno clavado
por el obstinado animal de guía
hundido en la oscuridad.

Lo saqué de la tierra,
lo alcé al cielo
con todas mis fuerzas.

Para llenar este país
del todo con sonidos
toqué el cuerno,
dispuesta a vivir en el viento venidero
y bajo los tallos ondeantes
de cualquier procedencia.


Sombra rosas sombra

Bajo un cielo extraño
sombra rosas
sombra
sobre una tierra extraña
entre rosas y sombra
dentro de un agua extraña
mi sombra

Ingeborg Bachmann (Klagenfurt, Austria, 1926 - Roma, 1973), Invocación a la Osa Mayor [1956], Ediciones Hiperión, Madrid, 2001
Versiones de Cecilia Dreymüller y Concha García

Más poemas de Ingeborg Bachmann en Otra Iglesia Es Imposible

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Foto: Ingeborg Bachmann  c.1960 Estorff/ullstein bild/Getty Images

domingo, enero 28, 2024

Ernst Jandl / Dos poemas




biblioteca

las muchas letras
que no pueden salir de sus palabras

las muchas palabras
que no pueden salir de sus oraciones

las muchas oraciones
que no pueden salir de su texto

los muchos textos
que no pueden salir de sus libros

los muchos libros
con tanto polvo encima

la buena mujer de la limpieza
con el plumero


sentencia

los poemas de este hombre son inservibles.
primero
froté uno en mi calva.
fue en vano. no estimuló que me creciera el pelo.

luego
tallé con otro mis barros. estos
alcanzaron en dos días el tamaño de papas medianas
que asombraron a los médicos.

luego
eché dos a la sartén.
algo desconfiado, ni yo me los comí.
de eso murió mi perro.

luego
utilicé uno más como preservativo.
por eso pagué el aborto.

luego
me clavé otro en el ojo
e ingresé en un mejor club.
el portero
me colocó una pierna que yo tiré.

luego
caí en la anterior sentencia.

Ernst Jandl (Viena, 1925 - 2000), "Qué es un poema", Periódico de Poesía de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), 24 de febrero de 2020
Selección, presentación y versiones de Claudia Hernández de Valle-Arizpe


bibliothek

die vielen buchstaben
die nicht aus ihren wörter können

die vielen wörter
die nicht aus ihren sätzen können

die vielen sätze
die nicht aus ihren texten können

die vielen texte
die nicht aus ihren büchern können

die vielen bücher
mit dem vielen staub darauf

die gute putzfrau
mit dem staubwedel


urteil

die gedichte dieses mannes sind unbrauchbar.

zunächst
rieb ich eines in meine glatze.
vergeblich. es förderte nicht meineen haarwuchs.

daraufhin
betupfte ich mit einem meine pickel. diese
erreichten binnen zwei tagen die grösse mittlerer kartoffeln
die ärzte staunten.

daraufhin
schlug ich zwei in die pfanne.
etwas misstrauisch, ass ich nicht selber.
daran starb mein hund.

daraufhin
benützte ich eines als schutzmittel.
dafür zahlte ich die abtreibung.

daraufhin
klemmte ich eines ins auge
und betrat einen besseren klub.
der portier
stellte mir en bein, dass ich hinschlug.

daraufhin
fällte ich obiges urteil.

---
Ernst Jandl, 1992 Gezett/ullstein bild/Getty Images

miércoles, septiembre 27, 2023

Georg Trakl / El sol



Cada día el amarillo sol se alza sobre la colina.
Bello es el bosque, el oscuro animal,
el hombre; cazador o pastor.

Rojizo asciende en el verdoso estanque el pez.
Bajo la cúpula del cielo
navega calladamente el pescador en su barca azul.

Con lentitud madura la uva, el grano.
Cuando en silencio el día declina
El Bien y el Mal aguardan.

Al caer la noche
el caminante abre los pesados párpados.
Desde el valle oscuro el estallido del sol.

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914), Die Dichtungen, Insel, Berlín, 1989
Versión de Ruth Jacob y Eduardo Conde



DIE SONNE

Täglich kommt die gelbe Sonne über den Hügel.
Schön ist der Wald, das dunkle Tier,
Der Mensch; Jäger oder Hirt.

Rötlich steigt im grünen Weiher der Fisch.
Unter dem runden Himmel
Fährt der Fischer leise im blauen Kahn.

Langsam reift die Traube, das Korn,
Wenn sich stille der Tag neigt,
Ist ein Gutes und Böses bereitet.

Wenn es Nacht wird,
Hebt der Wanderer leise die schweren Lider;
Sonne aus finsterer Schlucht bricht.
---
Foto: s/d

viernes, junio 09, 2023

Friederike Mayröcker / Los secretos oceánicos (Pamir)



Friedrichshafen es un atracadero para ratones
también Cuxhaven fue a dar al alcázar de las nubes
la búsqueda comenzó allí donde se ocultaron dos muchachas
     nubadas los barqueros incansables y los rocines marinados
           quebrantaron el rumbo público
volaban henchiendo y los vientos del poniente y los alisios azotaban
y hacia el cielo era el camino al moverse las velas
sobre la gélida ruta celeste pasan los pájaros
agradeciendo con las rizadas plumitas y los ojos de frambuesa
           picotean a los últimos tiburones
inmóviles cruzaron los mástiles jubilosos de banderas y los
           crujientes círculos polares remolinearon dos veces
de lejos llegaron los vientos y partieron a mordiscos la corteza
de azul de vendaval los cangrejos de la travesía hendieron la quilla
           en las cuerdas sonantes
de las radiantes aguas fluyeron tales relojes de sol en
           un fulgor:
laboriosa mala estrella sobre el corredor central del capitán
atónito se escurrió el canalón del vacío
suavidad marítima brotó de la flor del cielo
las aniquilaciones se dieron a conocer a la popa
sobre el estrecho de Gibraltar marchan las espuelas de los
           jinetes celestiales como un coro de ángeles en vuelo
por en medio va un gigantesco mariscal de campo con las miradas
           sobre una inquieta costa maravillosa
la tierra alba como la cal está cerca
huyendo estalla la comunidad lunar y un cirio de color perlado
           fluye
a la altura del viento se elevan los radiogramas de la cubierta
           holandesa oriental
jugando en la red del mástil penden las palomas del gris cielo de Indias
astros precoces sobre la tierra virgen de los galeones
lejano y coronado de niebla terriblemente excitado chorreante
           recomienza el aliento de los grumetes
hacia el azul de la mañana marina hacia el gualdo del sol marino
           saludan los cantos de la tripulación perdida
a su madre muerta saluda el muerto marinero
en la cuna del velero ella espera fuera del grito jubiloso
del resplandeciente sol matinal un marchitar oscilante
las chillonas son aves de mal agüero
recobrado está un clamor a la servidumbre de las nubes
a la tierra de la habitual rosa de los vientos
al exfoliante rostro del sol
desvaneciéndose en la espira de una noche soñada se abisman
           descuidados los jóvenes
hasta el tuétano hiere el mástil
rostros fugazmente sumergidos en el baño naranja del nunca-más-mañana
vuelo a través de ramificadas nubes
de coágulos azules
tierra virgen de pensamientos solitarios
túnel ácueo para manos remanentes
picos y dentaduras de tiburones
negro de mar para un puñado de corazones

Friederike Mayröcker (Viena, 1924 - 2021), "Diez poemas de Friederike Mayröcker", Saltana. Revista de Literatura y Traducción
Fuente: Ausgewählte Gedichte, Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main, 1979
Traducción de Héctor A. Piccoli




Die Ozeanischen Geheimnisse (Pamir)
Friedrichshafen ist ein Anlegeplatz für Mäuse
auch Cuxhaven geriet in die Wolkenburg
die Suche begann dort wo sich zwei Wolkenmädchen verbargen
     die rastlosen Schiffer und die marinierten Gäule zerbrachen den
           öffentlichen Kurs
blähend flogen sie und es fegten die Westwinde und die Passate
und himmelwärts ging es wie die Segel sich bewegten
über die eisige Himmelstrasze ziehen die Vögel
mit den gekrausten Federchen und den Himbeeraugen dankend
           picken sie die letzten Haie auf
stehend kreuzten sich die fahnenfrohen Masten und die knarrenden
           Polarkreise wirbelten zweimal
von fern kamen die Winde und zerbissen die Borke
windsbraut-blau schnitten die Krebse der Fahrt dem Kiel in die
           spielenden Saiten
es flössen aus den strahlenden Gewässern solche Sonnenuhren in
           einem Glanz:
fleisziger Unstern über dem Mittelgang des Kapitäns
betroffen versickerte die Regenrinne des Vakuums
maritime Zartheit sprosz aus der Blume des Himmels
die Vernichtungen gaben sich dem Heck zu erkennen
über die Strasze von Gibraltar marschieren die Sporen der
           himmlischen Reiter wie eine fliegende Engelschar
mitten hindurch geht ein riesiger Feldmarschall mit den Blicken auf
           eine wunderbare unruhige Küste
das kalkweisze Land ist nahe
fliehend birst die Mondgemeinschaft und eine perlenfarbene Kerze
           flieszt
windhoch erheben sich die Funksprüche des ostholländischen
           Verdecks
spielend im Mastnetz hängen die Tauben des grauen Indienhimmels
verfrühte Gestirne über dem Neuland der Galeone
weit und nebelbekränzt furchtbar erregt triefend setzt das Atmen der
           Schiffsjungen wieder ein
ins blaue des Meermorgens ins gelbe der Meersonne grüszen die
           Gesänge der verlorenen Mannschaft
seine tote Mutter grüszt der tote Matrose
in der Wiege des Segelschiffs erwartet sie auszer dem Jubelschreien
der gleiszenden Morgensonne ein schwingendes Verwelken
Schreihälse sind Totenvögel
wiedergewonnen ist ein Ruf in die Wolkendienerschaft
ins Land der gewohnten Windrose
ins blätternde Gesicht der Sonne
schwindend ins Gewinde einer geträumten Nacht versinken die
           Knaben achtlos
ins Mark trifft der Mast
flüchtig ins Orange-Bad des nie-mehr-Morgen getauchte Gesichter
Flug durch verästelte Wolken
durch blaue Gerinnsel
Neuland einsamer Gedanken
Wassertunnel für übriggebliebene Hände
Schnäbel und Gebisse von Haien
Meerschwarz für eine Handvoll Herzen

miércoles, abril 19, 2023

Rainer Maria Rilke / De "Sonetos a Orfeo", 2




Manzana plena, plátano, grosella
y pera… Cada una habla la muerte
y la vida en la boca. Se presiente
en el rostro de un niño, cuando las saborea.

Esto viene de lejos. ¿No se hizo
inefable en la boca lentamente?
La que fuera palabras y ahora hallazgos
libera, pulpa y zumo sorprendido.

Atrévete a decir lo que llamas manzana.
Este dulzor primero que se adensa
para hacerse, una vez incorporado

al sabor, claro, vivo y transparente,
solar, ambiguo, a tierra y a presente:
¡oh experiencia, sentidos, dicha inmensa!

*

Nuestras hermanas –fruta, hoja de vid y flor–
no hablan sólo la lengua consabida del año.
Se alza de las tinieblas un pregón de color
¿y no va ella envuelta, cual barniz, la mirada

celosa de los muertos, los que nutren la tierra?
¿Conocemos su parte en todo esto?
Hace siglos que mezclan –es su modo– y que sellan
la arcilla nuestra con su libre médula.

Ahora preguntémonos: ¿lo hacen con agrado?
¿Pulsa este fruto prieto, obra de hoscos esclavos,
arriba hacia nosotros, legítimos señores?

¿O ellos son los señores que duermen en raíces
y que con su excedente nos obsequian
este híbrido de muda robustez y de besos?

*

¿Qué jardines felices, bien regados sus árboles,
qué cálices de flores de tierno deshojarse
maduran las extrañas, las exquisitas frutas
del consuelo, las pródigas, halladas en el pasto 

de tu propia indigencia? Año tras año,
te admira su sazón, la piel suave, su justa
medida, que por ti ha esquivado a las aves
volubles o, en el fondo, al celoso gusano. 

¿Entonces es que hay árboles rondados por los ángeles,
cultivo de morosos y extraños jardineros?
¿Entonces nos dan fruto y no nos pertenecen? 

Nuestro obrar prematuro y al poco nuevamente
marchito, nuestro ser, que es un bosquejo,
¿perturbó alguna vez sus intactos veranos?

Rainer Maria Rilke, (Praga, Imperio Austro-Húngaro, 1875 - Val-Mont, Suiza, 1926)
Traducción de Juan Andrés García Román

Sonetos a Orfeo
, 
Editorial Pre-Textos, 
Valencia, 2022











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Foto: Rainer Maria Rilke c.1913 Ullstein Bild/Getty Images

domingo, mayo 29, 2022

Georg Trakl / Tres poemas




En la tierra natal
In der Heimat

Fragancia de resedas vaga por la ventana enferma;
una antigua plaza, negros castaños desolados.
Un rayo dorado irrumpe a través del techo y fluye
sobre hermano y hermana absortos y confusos.

En el agua residual se desliza lo podrido; leve susurro
del viento del sur en los pardos jardines; el girasol
goza en silencio de su oro y se derrite.
Resuena en el aire azul la estridente llamada del guardia.

Fragancia de resedas. Los pelados muros se oscurecen.
Pesado es el sueño de la hermana. El viento de la noche
mesa sus cabellos bañados de claridad lunar.

La sombra del gato se desliza azul y grácil
desde el caduco techo, al que que amenaza un próximo desastre,
la llama de una vela que se empina empurpurada.


La canción nocturna *


El hálito de lo inmutable. Un rostro de animal
se petrifica ante lo azul, ante lo santo.
Majestuoso es el silencio en la piedra.

La máscara de un ave nocturna. Tres dulces sones
se desvanecen unidos. ¡Elai!, tu rostro 
se inclina mudo sobre azuladas aguas.

¡Oh vosotros, espejos tranquilos de la verdad!
En la sien de marfil del solitario
aparece un destello de ángeles caídos.


Ocaso
Untergang

       A Karl Brorromaüs Heincich

Por encima del blanco estanque
pasaron aves silvestres hacia lo lejos.
Un gélido viento sopla al anochecer desde
    nuestras estrellas.

Por encima de nuestros sepulcros
se inclina la frente rota de la noche.
Bajo robles nos balanceamos en una plateada
     barca.

Resuenan sin cesar los blancos muros de la
     ciudad.
Bajo arcadas de espinas, somos ciegas manecillas que
     trepan hacia la medianoche.

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914), Poemas, Corregidor, Buenos Aires, 2009
Versiones de Aldo Pellegrini

* Hay otra versión de este poema en este blog. Su tercer verso, Gewaltig ist das Schweigen im Stein, quizá sea uno de los más recordados en lengua alemana (Nota del Ad.)

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sábado, noviembre 06, 2021

Ingeborg Bachmann / Vuelo nocturno




Nuestro campo es el cielo,
arado con el sudor de los motores,
frente a la noche,
bajo la intervención del sueño.

Soñado sobre calvarios y piras,
bajo el tejado del mundo, cuyas tejas
se ha llevado el viento -y ahora, lluvia, lluvia, lluvia
en nuestra casa y en los molinos
los ciegos vuelos de los murciélagos.
¿Quién vivía allí? ¿Quién tenía límpidas las manos?
¿Quién resplandecía en la noche,
fantasma a los fantasmas?

Al abrigo del plumaje de acero, interrogan
instrumentos el espacio, relojes y escalas,
la maleza de nubes, y roza el amor
el lenguaje olvidado de nuestro corazón:
corto y largo largo... Durante una hora
bate granizo el tímpano del oído,
que, desafecto a nosotros, escucha y distorsiona.

No ha desaparecido el sol ni la tierra,
solo se han movido como astros, irreconocibles.

Nos hemos remontado de un puerto
en que no cuenta el retorno,
ni la carga ni la pesca.
Las especias de la India y las sedas del Japón
les pertenecen a los comerciantes,
como los peces a las redes.

Pero se percibe un olor
que se anticipa a los cometas,
y el tejido del aire
desgarrado por el cometa caído.
Llámalo estado de los solitarios
en que se lleva a cabo el asombro.
Nada más.

Nos hemos remontado, y los conventos están vacíos
desde que toleramos, una orden, que no salva ni enseña.
Actuar no es asunto de los pilotos. Tienen la vista fija
en las bases y extendido sobre las rodillas
el mapa de un mundo al que nada hay que añadir.

¿Quién vive ahí abajo? ¿Quién llora...?
¿Quién pierde la llave de la casa?
¿Quién no encuentra su cama, quién duerme
sobre los umbrales? ¿Quién, cuando llega la mañana,
se atreve a interpretar la estela de plata: mirad, por encima de mí...?
Cuando el agua impulsa de nuevo la rueda del molino,
¿quién se atreve a recordar la noche?

Ingeborg Bachmann (Klagenfurt, Austria, 1926-Roma, 1973), El tiempo postergado, Cátedra, Madrid, 1991
Versión de Arturo Parada  


Foto: Ingeborg Bachmann, Roma, 1954 Herbert List/ Magnum/ The New York Review

miércoles, octubre 21, 2020

Friederike Mayröcker / Dos poemas

















Inventario de un lapso de vida

en mi mochila
un tronquito de tomillo
dos monedas
un lápiz romo
anotaciones arrugadas
migas de galleta
un broche verde para la ropa
la tarjeta de visita de una germanista japonesa
un peine pequeño y desdentado
las hormigas de Dalí sobre una hoja de música




Tilo cintilante

Hacia el clarísimo limón
oh arce tañendo tanto
el arpa; derraman 
guirnaldas su rojo sanguíneo
como cabello de mujer en llamas:
rastro playo de la
luz vagando
en el lácteo mediodía

Friederike Mayröcker (Viena, 1924 - 2021), revista Ñ, n° 890, 17 de octubre de 2020, Mnemosyne Bar, 17 de septiembre de 2015
Versiones de Daniel Bencomo


miércoles, enero 29, 2020

Jeannie Ebner / Barcos de ensueño















Dónde quedaron los ligeros
barcos con velamen azul,
que en noches desplegadas
ante la clara luna
pasaban frente a mi ventana?

He vivido en cada casa,
escribí mi nombre en cada umbral,
en la casa del pecador, a la puerta del justo.

Mas, ¿dónde están los negriblancos pájaros?

Preservadas de la tormenta y el fiero sol,
las islas en que anidan sueños.
¿Dónde los barcos con velamen azul?
Vuelta hacia arriba la carcomida quilla,
los lleva el tiempo a costas solitarias.

¿Y dónde construirme una cabaña?
He vivido detrás de cada cerca,
mi nombre he escrito en la arena que huye.
Nada me ha quedado.
Pero ¿dónde están
los azules, callados, misteriosos
barcos de ensueño, que con el viento esquivo
llegaban de las quietas bahías de la infancia?

Jeannie Ebner (Sidney, Australia, 1918-Viena, 2004), Cuba Literaria, 21 de diciembre de 2018
Traducción de Olga Sánchez Guevara
Envío de Jonio González

Podium Literatur - Austria Forum - Library Thing - An Encyclopedia of Continental Women Writers

Foto: Podium Literatur


TRAUMBOOTE

Wo sind die leisen
Boote mit blauem Segel geblieben,
die in aufgefalteten Nächten
vorm hellen Mond
an meinem Fenster vorübertrieben?

Ich habe in jedem Haus gewohnt,
meinen Namen auf jede Schwelle geschrieben,
im Haus des Sünders, ans Tor des Gerechten.

Wo aber sind die schwarzweißen Vögel?

Von Sturm und wütender Sonne versehrt
die Inseln, auf denen Träume nisten.
Wo sind die Boote mit blauem Segel?
Den morschen Kiel nach oben gekehrt
treibt sie die Zeit an verlassene Küsten.

Und wo soll ich mir eine Hütte baun?
Ich habe gewohnt hinter jedem Zaun,
meinen Namen schrieb ich in den Sand, der verrinnt.
Nichts ist mir geblieben.
Wo aber sind
die blauen, lautlosen, wundersamen
Traumboote, die mit dem scheuen Wind
aus stillen Buchten der Kindheit kamen?

jueves, agosto 15, 2019

Rainer Maria Rilke / "Elegías de Duino", Tercera Elegía


















(Fragmento)

Mira, nos amamos sólo desde hace un año
como las flores. Cuando amamos
inmemorable savia remonta nuestros brazos. ¡Oh, muchacha!,
lo que amamos en nosotros no es un ser, no un futuro
sino lo innumerable que fermenta; no un hijo entre todos
sino, como ruinas de montañas, los antepasados
que reposan dentro de nosotros; el seco lecho del río
maternal, de antiguas madres; todo el paisaje
en silencio bajo el signo de un nebuloso
o puro destino-: todo esto ¡oh muchacha!,
se adelantó a ti.
Y tú misma, ¿qué sabes tú? Hiciste surgir
en el amante su prehistoria; hiciste que el pasado
ascendiese a su corazón. ¡Qué sentimientos
de seres desvanecidos lograron llegar hasta él!
¡Qué mujeres te odiaban desde entonces! ¡Qué hombres
sombríos despertaste en las venas del adolescente! Niños
muertos querían venir a ti... ¡Oh, dulce, dulcemente
ofrécele una amorosa empresa, una tarea cotidiana
en qué confiar! ¡Condúcele
cerca del jardín; bríndale la supremacía de la noche!...
¡Guárdale!

[1923]

Rainer Maria Rilke, (Praga, 1875-Val-Mont, Suiza, 1926), El surco y la brasa. Traductores mexicanos, selección y prólogo de Marco Antonio Monte de Oca, Fondo de Cultura Económica, Ciudad de México, 1974   
Traducción de Ángela Selke y Bernardo Ortíz de Montellano

domingo, agosto 04, 2019

Hermann Broch / De "1933"














Descúbrete y piensa en las víctimas.
Pues sólo el que siente la soga en su cuello
se da cuenta de la brizna de hierba
que se agita en el viento
por entre los adoquines que hay bajo el cadalso.
¡Oh, aquellos que disfrutan con el derramamiento de  sangre!
Lo demoníaco es ciego,
lo prohibido es ciego,
los espectros son ciegos,
están ciegos ante lo que germina
porque ellos carecen de crecimiento.
Y sin embargo, cada uno de ellos
fue niño una vez.
No alabes ni premies nunca más a la muerte,
no premies la muerte que los hombres se infligen unos a otros,
no alabes lo indigno.
Ten, en cambio, valor para decir mierda cuando alguien
excite a los hombres a matar a su prójimo.
En verdad que el asesino sin dogmas
es el mejor de los hombres:
¡oh llamada humillante y envilecedora,
llamada al verdugo, la llamada de miedo más secreto,
llamada de todos los dogmas que carecen de fundamento!
Hombre, ¡descúbrete y piensa en las víctimas!
El mal vuelve siempre su rostro hacia el mal:
¿quién consuma el sacrificio humano espectral?
Un espectro.
Está ahí en la habitación, algo prohibido está ahí,
que silba para sus adentros,
¡es el espectro del espíritu burgués
habituado al orden!
Ha aprendido a leer y a escribir,
usa cepillo de dientes,
va al médico cuando está enfermo,
honra a veces padre y madre,
en general se ocupa sólo de sí mismo,
y sigue siendo sin embargo un espectro.

Hermann Broch (Viena, 1886-New Haven, Estados Unidos, 1951), "1933", Voces, Material de Lectura, Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), Ciudad de México, 2009
Traducción de de María Ángeles Grau

Voces es un largo poema dividido en tres partes ("1913", "1923" y "1933"), escrito por Broch para que sirva de contrapunto a su novela Die Schuldlosen (Los Inocentes), publicada en 1954. (Del prólogo de la traductora)

Ref.:
Encuentros de Lectura
Poéticas
Deriva
El Psicoanalítico
El Cultural

Foto: Abenteur Industrie

miércoles, mayo 15, 2019

Georg Trakl / Decadencia














Al atardecer cuando tocan a paz las campanas
Sigo de las aves el maravilloso vuelo
Que en largas bandadas como devotos peregrinos
Desaparecen en las claras vastedades del otoño.

Deambulando a través de umbrosos patios
Sueño yo en sus lúcidos presagios
Y siento que de las sabias horas no podré apartarme.
Así prosigo, por sobre nubes, tras sus viajes.

He aquí que un hálito me hace temblar ante las ruinas.
El mirlo clama entre las ramas deshojadas.
Oscilan las rojas vides entre rejas herrumbrosas.

Entretanto como un corro mortal de pálidos infantes
En torno de oscuros pozos en descomposición
Se inclinan ante el viento, enteleridas, azules ramas.

[Revista Orfeo, números 19-20, Santiago de Chile, 1966]

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914), Poesía universal traducida por poetas chilenos, selección de Jorge Teillier, Editorial Universitaria, Universidad de Chile, 1996
Traducción de Walter Hoefler

Die Rheinische Kulturraumverdichtung - UNAM - A Media Voz - Saltana - Otra Iglesia Es Imposible
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Foto: Die Rheinische Kulturraumverdichtung

martes, abril 24, 2018

Erich Hackl / Un entierro así...















Un entierro así
llegó a ser más divertido que una boda.
Sólo que durante la comida
no había música para bailar.
El muerto no racaneaba:
había sopa de albóndiga de hígado,
carne de vaca cocida con rábano picante
y de postre una tarta contundente.

Cerveza y aguardiente a voluntad.
Licos de huevos para las viejas.
Té con ron para los acatarrados.
café con leche para los niños.
Vino caliente para el señor cura.

El viejo Schinböck había dispuesto
que la banda de música de San Leonardo
tocase en su entierro
con una buena melopea.
Su último deseo se cumplió,
y resonó lastimosamente en los oídos.
Al aprendiz del zapatero de Rebuledt,
que tocaba el tambor grande,
se le escapó la baqueta durante el desfile,
salió volando en círculos
y se ahogó en la charca de apagar incendios.

El viejo Schinböck no había caído
en que los que llevaban el féretro
también formaban parte de la banda.

Erich Hackl (Steyr, Austria, 1954), Este libro es de mi madre, Papeles Mínimos, Madrid, 2016
Traducción de Pilar Montilla y Manuel Lara
Envío de Jonio González

Foto: ORF/Úrsula Hummel-Berger

Ref.:
El País
ABC
Dossier

jueves, marzo 15, 2018

Hermann Broch / De "1933"




















La incisión en lo terreno, otra vez. La orilla desciende abrupta, hasta el mar,
El paisaje ya no constituye un todo y el horizonte, allá a lo lejos,
está cubierto por la niebla múltiple de la metamorfosis.
Las cosas se han convertido en mesura del hombre.
Y el ayer se escapa antes de que la barca lo recoja.
Ve hasta el puerto.
Las barcas aguardan todas las noches, invisibles,
para llevar hacia el este desconocido de la noche
la flota de los humanos: ¡oh, incisión que atraviesa el tiempo!
¿Existió alguna vez un ayer? ¿Quiere burlarse de ti?
¿Existió alguna vez la madre? ¿Existió alguna vez lo que te llevó en su seno?
¿Existe el retorno al hogar? Nunca existe el retorno,
siempre hallas, en tus encuentros, aquello que te está destinado.
Por eso no es necesario que busques, mira únicamente.
Contempla el flujo y reflujo tranquilos,
contempla la metamorfosis en la escisión,
la pausa entre lo visible y lo invisible
en que se resuelve la escisión,
allí a donde vuelven las cosas hechas por el hombre,
indefensas al término de su poder. En eso se cumple todo.
Ve hasta el puerto.
Cuando el atardecer se cierna sobre los muelles
y el mar sea un espejo tranquilo,
observa allá donde el ayer se convierte en mañana
antes de que se cumpla.
El paisaje está dividido,
pero tu saber es mayor que tú mismo.
Espolea de nuevo tu conocimiento
para que tu saber lo alcance
antes de que caiga la noche.

Hermann Broch (Viena, 1886-New Haven, Estados Unidos, 1951), "1933", Voces, Material de Lectura, Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), Ciudad de México, 2009
Traducción de de María Ángeles Grau
Envío de Jonio González

Ref.:
Sol Negro
El Psicoanalítico
Encuentros de Lectura

domingo, diciembre 31, 2017

Christine Busta / Aceptación

















He heredado el bastón
de mi madre.
Su vida fue más dura que la mía,
y aun así lo necesitó
mucho más tarde que yo.

Ahora que me sostengo a mí misma con él,
aprieto una vez más la empuñadura
a la que en mi terquedad
tan a menudo me resistí
y oigo la suave voz de mi madre:

“Siempre supe
que nunca te cuidarías.
Hasta tal extremo eres mi hija.
¡Vamos! ¡Camina erguida!”

Christine Busta (Viena, Austria, 1915-1987), PoemHunter. com. 
Traducción del alemán al inglés: Christine Busta
Traducción del inglés al castellano: Jonio González

Foto: Christine Busta © Adolf Waschel/Brenner Archiv/Literaturhaus Salzburg

Ref.:
An Encyclopedia of Continental Women Writers, by Khaterina Wilson, 1991
Point Editions
Literatambo Nachrichten
Poetarum Silva


TAKING UP

I have inherited my mother's 
walking stick.
Her life was harder than mine,
and yet she needed it 
much later than I.

Now, when I support myself with it,
I grip once more the hand
that my stubborness
so often resisted
and hear her quiet voice:

'I have always known 
that you'll never take good care 
of yourself. You are 
too much my daughter. 
Come! Stand up straight! '

martes, octubre 10, 2017

Georg Trakl / Verano
























De noche calla el lamento
del cuclillo en el bosque.
Se inclinan más las mieses,
las amapolas rojas.

Negra tormenta amenaza
sobre las colinas.
La vieja canción del grillo
muere en el campo.

Ni una hoja se mueve
en el castaño.
En la escalera de caracol
susurra tu vestido.

Arde quieta la vela
en la estancia oscura;
una mano de plata
la apaga luego.

Viento calmo
noche sin estrellas.

Georg Trakl (Salzburgo, Austria, 1887 - Cracovia, Polonia, 1914), Poesías, Carmina, Buenos Aires, 1970
Traducciones de Wolfgang von Harder, Narciso Pousa, Rogelio Bazán y Sofía Maffei
Envío de Jonio González

El Cultural - Georg Trakl, el profeta de Occidente, por Jorge Teillier, Universidad de Chile


Sommer

Am Abend schweigt die Klage
Des Kuckucks im Wald.
Tiefer neigt sich das Korn,
Der rote Mohn.

Schwarzes Gewitter droht
Über dem Hügel.
Das alte Lied der Grille
Erstirbt im Feld.

Nimmer regt sich das Laub
Der Kastanie.
Auf der Wendeltreppe
Rauscht dein Kleid.

Stille leuchtet die Kerze
Im dunklen Zimmer;
Eine silberne Hand
Löschte sie aus;

Windstille, sternlose Nacht.

- Spiegel Online
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Foto: Last Exit s/d

viernes, marzo 24, 2017

Elfriede Gerstl / Lo que sigue siendo deseable y lo que no















el tiempo que me queda
es una cuerda que pareciera ceder
mis días
guisantes lanzados al cazo sin cuidado
qué podría despertar mi curiosidad
nunca tuve ganas de ir hasta una cordillera de la India
estudiar la pobreza y la ignorancia
tampoco necesito espiar el bramido
de una cascada
ni contemplar a los turistas contemplar
no pueden deshacerse de mí las montañas
las dejo en paz
visito ciudades como cafés
sin previa nostalgia
algunas personas me mantienen
girando y activa
su consentimiento es la cumbre de mi dicha
su comprensión de mis expediciones mentales
mi meta en el viaje

Elfriede Gerstl (Viena, 1932-2009), catálogo del V Festival de Poesía Latinoamericana en Viena, 2009
Traducción de Claudia Sierich
Envío de Jonio González

Foto: Elfriede Gerstl, 2007 Matthias Cremer/derStandard.at 



was immer noch wünschenswert ist
und was nicht

 meine verbliebene zeit 
 ist eine scheinbar nachgebende leine
 meine tage
 achtlos in den topf geworfene erbsen
 was soll mich neugierig machen
 nie hat es mich ins indische gebirge gezogen
 armut und unwissenheit zu studieren
 ich muss auch keine wasserfälle
 beim tosen belauern
 und touristen beim betrachten betrachten
 berge können mich nicht abschütteln
 ich lass sie im kraut
 städte besuche ich wie cafes
 ohne vorangegangene sehnsucht
 verschiedene menschen halten mich
 auf touren und auf trab
 ihre zustimmung ist mein gipfelglück
 ihr verständnis für meine kopfwanderungen
 mein reiseziel