Wallace Stevens / De "Notes Towards a Supreme Fiction", 8

La primera parte de este poema, aquí


Debe dar placer

VII
Impone órdenes mientras piensa en ellas,
como el zorro y la serpiente. Es cosa de valientes.
A continuación construye capitolios y en sus pasillos,
más blancos que la cera, sonoros, tal como es la fama,
coloca estatuas de hombres sensatos,
que superaron al búho más culto, los más eruditos
elefantes. Pero imponer
no es descubrir. Descubrir un orden como si fuera
una estación, para descubrir el verano y reconocerlo,
descubrir el invierno y reconocerlo bien, encontrar,
no imponer, no haber razonado en absoluto,
llegar de la nada al clima principal,
es posible, posible, posible. Debe
ser posible. Debe ser que con el tiempo
la realidad vendrá de sus capitalizaciones rudimentarias
pareciendo, al principio, una bestia escupida, distinta,
entibiada  por una leche desesperada. Para encontrar la realidad,
para ser despojado de toda ficción excepto una,
la ficción de un absoluto — Ángel,
mantente en silencio en tu nube luminosa y escucha
la melodía luminosa del sonido adecuado.

VIII
¿En qué debo creer? Si el ángel en su nube,
contemplando sereno el abismo violento,
tañe sus cuerdas para tocar la gloria suprema,
salta hacia abajo a través de revelaciones nocturnas  y
con sus alas desplegadas, no necesita sino un espacio profundo,
olvida el centro dorado, el destino dorado,
crece cobijado en la marcha inmóvil de su vuelo,
¿Debo imaginar a este ángel menos satisfecho?
¿Son suyas las alas, el embrujado aire lapislázuli?
¿Es él o soy yo quien experimenta esto?
Seré yo entonces quien continúa diciendo que hay una hora
plena de felicidad expresable, en la que no tengo
necesidad, soy feliz, olvido la mano dorada de la necesidad,
estoy satisfecho, sin la majestuosidad consoladora,
y si hay una hora hay un día,
hay un mes, un año, hay un tiempo
en que la majestuosidad es un espejo del yo:
No tengo pero yo soy y como soy, soy.
¿Con qué llenamos esta regiones externas sino
con reflexiones, las escapadas de la muerte,
Cenicienta realizándose a sí misma bajo el techo?

IX
Silba en voz alta, reyezuelo debilucho. Puedo
hacer todo lo que hacen los ángeles. Me divierto como ellos,
como los hombres también, como hombres a la luz aislada,
ángeles gozosos. Silba, corneta forzada,
que llamas para encontrar pareja, cerca del nido,
corneta de gallos, silba y toca y detente de golpe,
petirrojo, detente en tus preludios, practica
meras repeticiones. Estas cosas implican al menos
una ocupación, un ejercicio, un trabajo,
algo con finalidad en sí y, por tanto, bueno:
una de las vastas repeticiones con finalidad
en sí mismas, y por lo tanto buenas, girar
 y girar y girar, simplemente girar,
hasta que solo girar es un bien último,
el modo en que el vino llega a la mesa en una madera.
Y nos divertimos como hombres, el modo en que una hoja
sobre la mesa gira su giro constante,
para que la miremos con placer, la vemos
girando en su excéntrica medida. Tal vez
el hombre-héroe no es el monstruo excepcional,
pero él de la repetición es el máximo maestro.

X
Gorda niña, terrestre, mi verano, mi noche,
¿Por qué te encuentro indiferente, te veo allí
en un contorno en movimiento, un cambio no terminado aun?
Eres familiar y sin embargo eres una aberración.
Educado, señora, solo estoy bajo
un árbol, esta sensación casual requiere
que te nombre simplemente, sin gasto de palabras.
Controla tus evasiones, aférrate a ti misma.
Aun así, cuando pienso en ti fuerte o cansada,
inclinada sobre el trabajo, ansiosa, satisfecha, sola,
sigues siendo más que una figura natural. Te
conviertes en el fantasma de pies delicados, la distorsión
irracional, sin embargo fragante, sin embargo querida.
Eso es: a mayor distorsión racional
la ficción que surge del sentimiento. Sí, eso.
Lo comprenderán un día en la Sorbona.
Regresaremos de la conferencia al anochecer,
contentos de que lo irracional sea racional,
hasta que tocado por el sentimiento, en una calle dorada,
te llame por tu nombre, mi verde, mi Mundo fluyente.
Habrás terminado de girar excepto en el cristal.

Coda
Soldado, hay una guerra entre la mente
y el cielo, entre el pensamiento y el día y la noche. Es
por eso que el poeta siempre está en el sol,
emparcha la luna a sus cadencias virgilianas
en su habitación, de arriba a abajo,
de arriba a abajo. Es una guerra que nunca termina.
Sin embargo, depende de la tuya. Las dos son una.
Son un plural, una derecha y una izquierda, un par,
dos paralelas que se encuentran solo en
la  reunión de sus sombras, o
en un libro en una barraca, una carta de Malasia.
Pero tu guerra termina. Y después de ella regresas
con seis carnes y doce vinos de doce o sin ellos
para caminar otra habitación. . . Señor y camarada,
el soldado es pobre sin los versos del poeta,
sus insignificantes currículos, los sonidos que se pegan,
modulando inevitablemente en la sangre.
Y guerra por guerra, cada una tiene su estilo ardiente.
Con qué facilidad el héroe ficcional se vuelve real;
Con qué alegría muere el soldado —si debe— con las palabras adecuadas,
o vive alimentándose de la palabra fiel.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Versión de Silvia Camerotto

de Notes Towards a Supreme Fiction, 1942 

VII He imposes orders as he thinks of them, /As the fox and snake do. It is a brave affair. /Next he builds capitols and in their corridors, /Whiter than wax, sonorous, fame as it is, /He establishes statues of reasonable men, /Who surpassed the most literate owl, the most erudite /Of elephants. But to impose is not /To discover. To discover an order as of /A season, to discover summer and know it, /To discover winter and know it well, to find, /Not to impose, not to have reasoned at all, /Out of nothing to have come on major weather, /It is possible, possible, possible. It must /Be possible. It must be that in time /The real will from its rude compoundings come, /Seeming, at first, a beast disgorged, unlike, /Warmed by a desperate milk. To find the real, /To be stripped of every fiction except one, /The fiction of an absolute–Angel, /Be silent in your luminous cloud and hear /The luminous melody of proper sound.  //VIII What am I to believe? If the angel in his cloud, /Serenely gazing at the violent abyss, /Plucks on his strings to pluck abysmal glory, /Leaps downward through evening’s revelations, and /On his spredden wings, needs nothing but deep space, /Forgets the gold centre, the golden destiny, /Grows warm in the motionless motion of his flight, /Am I that imagine this angel less satisfied? /Are the wings his, the lapis-haunted air? /Is it he or is it I that experience this? /Is it I then that keep saying there is an hour /Filled with expressible bliss, in which I have /No need, am happy, forget need’s golden hand, /Am satisfied without solacing majesty, /And if there is an hour there is a day, /There is a month, a year, there is a time /In which majesty is a mirror of the self: /I have not but I am and as I am, I am. /These external regions, what do we fill them with /Except reflections, the escapades of death, /Cinderella fulfilling herself beneath the roof?  //IX Whistle aloud, too weedy wren. I can /Do all that angels can. I enjoy like them, /Like men besides, like men in light secluded, /Enjoying angels. Whistle, forced bugler, /That bugles for the mate, nearby the nest, /Cock bugler, whistle and bugle and stop just short, /Red robin, stop in your preludes, practicing /Mere repetitions. These things at least comprise /An occupation, an exercise, a work, /A thing final in itself and, therefore, good: /One of the vast repetitions final in /Themselves, and therefore good, the going round /And round and round, the merely going round, /Until merely going round is a final good, /The way wine comes at a table in a wood. /And we enjoy like men, the way a leaf /Above the table spins its constant spin, /So that we look at it with pleasure, look /At it spinning its eccentric measure. Perhaps, /The man-hero is not the exceptional monster, /But he that of repetition is most master.  //X Fat girl, terrestrial, my summer, my night, /How is it I find you in difference, see you there /In a moving contour, a change not quite completed? /You are familiar yet an aberration. /Civil, madam, I am but underneath /A tree, this unprovoked sensation requires /That I should name you flatly, waste no words. /Check your evasions, hold you to yourself. /Even so when I think of you as strong or tired, /Bent over work, anxious, content, alone, /You remain the more than natural figure. You /Become the soft-footed phantom, the irrational /Distortion, however fragrant, however dear. /That’s it: the more than rational distortion, /The fiction that results from feeling. Yes, that. /They will get it straight one day at the Sorbonne. /We shall return at twilight from the lecture, /Pleased that the irrational is rational, /Until flicked by feeling, in a gildered street, /I call you by name, my green, my fluent mundo. /You will have stopped revolving except in crystal.  //Coda Soldier, there is a war between the mind /And sky, between thought and day and night. It is /For that the poet is always in the sun, /Patches the moon together in his room /To his Virgilian cadences, up down, /Up down. It is a war that never ends. /Yet it depends on yours. The two are one. /They are a plural, a right and left, a pair, /Two parallels that meet if only in /The meeting of their shadows, or that meet /In a book in a barrack, a letter from Malay. /But your war ends. And after it you return /With six meats and twelve wines or else without /To walk another room . . . Monsieur and comrade, /The soldier is poor without the poet’s lines, /His petty syllabi, the sounds that stick, /Inevitably modulating, in the blood. /And war for war, each has its gallant kind. /How simply the fictive hero becomes the real; /How gladly with proper words the soldier dies, /If he must, or lives on the bread of faithful speech. 
---
Ilustración: A Winged Figure Seated Upon a Rock (A Study for the Stevenson Memorial), 1903, Abbot Handerson Thayer

Wallace Stevens / De "Notes Towards a Supreme Fiction", 7

Debe dar placer

I

Cantar la música del jubileo en los tiempos precisos y habituales,
ser coronado y vestir la melena de una multitud
y así, como parte,  exultar con su espléndida garganta,
para decir la alegría y cantarla, sostenida por
los hombros de hombres gozosos, sentir el corazón
común —el más arrojado fundamento—,
es un ejercicio sencillo.  Jerome
creó las tubas y las cuerdas ardientes,
los dedos de oro escarbando el aire azul cerúleo:
compañías de voces desplazándose allí
para descubrir el son del adusto ancestro,
para encontrar la luz de una música emitiéndose
que por ende suena más que en un tono sensual.
Pero la agotadora rigurosidad es inmediata
en la imagen que de lo que vemos, para captar
la irracionalidad de ese momento irracional,
como cuando sale el sol, cuando el mar se despeja
en profundidad, cuando la luna cuelga de la pared
del refugio del cielo. Estas no son cosas transformadas.
Y aun así nos conmueven como si lo fueran.
Pensamos en ellas con un razonamiento ulterior.


II

La mujer azul, vinculada y fija a su ventana,
no quiso que los plumosos cardos
fueran de fría plata, ni que las espumosas nubes
hicieran espuma, fueran olas espumosas, se movieran como ellas,
ni que el apogeo sexual descansara
sin sus intensas adicciones, ni que el calor
del verano, creciendo fragante en la noche,
fortaleciera sus sueños abortivos y tomaran
su forma natural en el sueño. Para ella
era suficiente recordarlo: los cardos
de la primavera regresan a sus lugares en la hojas de parra
para enfriar sus impulsos malditos; las nubes de espuma
no son más que nubes de espuma, el florecer espumoso
desperdiciado sin pubertad, y después,
cuando el calor armónico de los pinos de agosto
entra en la habitación, se adormece y es la noche.
Para ella era suficiente recordar.
La mujer triste miró y desde su ventana nombró
los corales del cornejo, fríos y nítidos,
fríos, delineando fríamente, siendo reales,
claros y, salvo para los ojos, sin intromisión.

III

Una imagen perdurable en una breña,
una cara de piedra en un rojo sin fin,
rojo esmeralda, rojo cortante azul, un rostro de pizarra,
una antigua frente de la que colgaba pesado el cabello,
las canaletas de lluvia, la rosa roja, roja
y erosionada y el rubí gastado por el agua,
las viñas rodeando el cuello, los labios sin forma,
el ceño como serpientes tomando el sol en sus frentes,
el gastado sentimiento sin dejar nada de sí mismo,
rojo en rojo repeticiones que nunca
se van, un poco oxidadas, un poco coloreadas,
un poco más ásperas y más rudas, una corona
a la que el ojo no pudo escapar, un rojo afamado
inflándose a sí mismo sobre el oído tedioso.
Un resplandor desvanecido, opaca cornalina
muy venerablemente utilizada.  Eso podría haber sido.
podría, y podría haber sido. Pero como fue,
un pastor muerto trajo descomunales acordes del infierno
y ordenó a las ovejas que se amotinaran. Al menos eso dijeron.
Los niños enamorados que trajeron con ellos  las primeras flores
y las repartieron alrededor, no hubo dos iguales.

IV

Pensamos en estas cosas con razonamiento ulterior
y hacemos de lo que vemos, lo que vemos claramente
y hemos visto, un lugar dependiente de nosotros mismos.
Hubo un matrimonio místico en Catawba,
fue al mediodía a mitad del año,
entre un gran capitán y la virginal Bawda.
Este fue su himno ceremonial: Anon
nos amamos pero no nos casaremos.  Anon
el uno le negó al otro tomarlo.
Renunciaron a beber el vino del matrimonio.
Cada uno debe tomar el otro no por su alta
pujante frente, ni por su sonido sutil,
el yu-yu-yu de los címbalos secretos alrededor.
Cada uno debe tomar al otro como signo, breve signo
para detener el torbellino, rechazando los elementos.
El gran capitán amó la eterna colina de Catawba
y por lo tanto se casó con Bawda, a quien allí encontró,
y Bawda amo el capitán tanto como amaba el sol.
Se casaron bien porque el lugar donde se casaron
era lo que amaban. No fue ni el cielo ni el infierno.
Eran personajes del amor cara a cara.

V

Bebimos Mersault, comimos langosta a la Bombay
con chutney de mango. Luego, Canon Aspirin habló
de su hermana, sobre el éxtasis de sensatez
en el que ella vivía en su casa. Ella tenía dos hijas, una
de cuatro, y una siete, a las que vestía
como lo haría un pintor de pinturas de pobres colores.
Pero aun así las pintaba, de acuerdo con
su pobreza, de un color gris-azul amarilleado
con cinta, una  rígida afirmación de ellas, blancas,
con perlas domingueras, su alegría de viuda.
Las escondió bajo nombres simples. Las mantuvo
cerca negando sus sueños.
Las palabras que decían eran voces que oía.
Las miraba y las veía tal como eran
y lo que sentía resistía la frase más elemental.
Aspirina Canon, habiendo dicho estas cosas,
reflexionaba, susurrando un esquema de una fuga
de alabanza, una conjugación hecha por coros.
Sin embargo, cuando sus hijas dormían, su propia hermana
exigía al sueño, en las excitaciones del silencio,
sólo la ordenada alma del sueño, para ellas.


VI
Cuando entrada la media noche Canon iba a dormir
y las cosas normales habían bostezado despidiéndose,
la nada era una desnudez, un punto,
más allá de donde el hecho no podía progresar como hecho.
Por lo tanto el aprendizaje del hombre concebía
una vez más las pálidas iluminaciones de la noche, doradas
debajo, bien por debajo, de la superficie de
su mirada y audible en el pabellón de
la oreja, la materia misma de su mente.
Esas fueron las alas ascendentes que vio
y se movió sobre ellas en las órbitas de estrellas lejanas
descendiendo sobre la cama en las que las niñas
descansaban. Paridas entonces con enorme fuerza patética
voló directo a la corona máxima de la noche.
La nada era una desnudez, un punto
más allá de donde el pensamiento no podía progresar como pensamiento.
Tenía que elegir. Pero no fue una elección
entre cosas excluyentes. No fue una elección
entre, sino de. Él optó por incluir las cosas
que están incluidas entre sí, la totalidad,
la complicación, la armonía masiva.


Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Versión de Silvia Camerotto

It Must Give Pleasure  

I  To sing jubilas at exact, accustomed times, /To be crested and wear the mane of a multitude /And so, as part, to exult with its great throat, /To speak of joy and to sing of it, borne on /The shoulders of joyous men, to feel the heart /That is the common, the bravest fundament, /This is a facile exercise. Jerome /Begat the tubas and the fire-wind strings, /The golden fingers picking dark-blue air: /For companies of voices moving there, /To find of sound the bleakest ancestor, /To find of light a music issuing /Whereon it falls in more than sensual mode. /But the difficultest rigor is forthwith, /On the image of what we see, to catch from that /Irrational moment its unreasoning, /As when the sun comes rising, when the sea /Clears deeply, when the moon hangs on the wall /Of heaven-haven. These are not things transformed. /Yet we are shaken by them as if they were. /We reason about them with a later reason. //II The blue woman, linked and lacquered, at her window,/Did not desire that feathery argentines/Should be cold silver, neither that frothy clouds/Should foam, be foamy waves, should move like them,/Nor that the sexual blossoms should repose/Without their fierce addictions, nor that the heat/Of summer, growing fragrant in the night,/Should strengthen her abortive dreams and take/In sleep its natural form. It was enough/For her that she remembered: the argentines/Of spring come to their places in the grape leaves/To cool their ruddy pulses; the frothy clouds/Are nothing but frothy clouds; the frothy blooms/Waste without puberty; and afterward,/When the harmonious heat of August pines/Enters the room, it drowses and is the night./It was enough for her that she remembered./The blue woman looked and from her window named/The corals of the dogwood, cold and clear,/Cold, coldly delineating, being real,/Clear and, except for the eye, without intrusion. //III  A lasting visage in a lasting bush, /A face of stone in an unending red, /Red-emerald, red-slitted blue, a face of slate, /An ancient forehead hung with heavy hair, /The channel slots of rain, the red-rose-red /And weathered and the ruby-water-worn, /The vines around the throat, the shapeless lips, /The frown like serpents basking on the brow, /The spent feeling leaving nothing of itself, /Red-in-red repetitions never going /Away, a little rusty, a little rouged, /A little roughened and ruder, a crown /The eye could not escape, a red renown /blowing itself upon the tedious ear. /An effulgence faded, dull carnelian /Too venerably used. That might have been. /It might and might have been. But as it was, /A dead shepherd brought tremendous chords from hell /And bade the sheep carouse. Or so they said. /Children in love with them brought early flowers /And scattered them about, no two alike.  //IV We reason of these things with later reason /And we make of what we see, what we see clearly /And have seen, a place dependent on ourselves. /There was a mystic marriage in Catawba, /At noon it was on the mid-day of the year /Between a great captain and the maiden Bawda. /This was their ceremonial hymn: Anon /We loved but would no marriage make. Anon /The one refused the other one to take, /Foreswore the sipping of the marriage wine. /Each must the other take not for his high, /His puissant front nor for her subtle sound, /The shoo-shoo-shoo of secret cymbals round. /Each must the other take as sign, short sign /To stop the whirlwind, balk the elements. /The great captain loved the ever-hill Catawba /And therefore married Bawda, whom he found there, /And Bawda loved the captain as she loved the sun. /They married well because the marriage-place /Was what they loved. It was neither heaven nor hell. /They were love’s characters come face to face. //V We drank Mersault, ate lobster Bombay with mango /Chutney. Then the Canon Aspirin declaimed /Of his sister, in what a sensible ecstasy /She lived in her house. She had two daughters, one /Of four, and one of seven, whom she dressed /The way a painter of pauvred color paints. /But still she painted them, appropriate to /Their poverty, a gray-blue yellowed out /With ribbon, a rigid statement of them, white, /With Sunday pearls, her widow’s gayety. /She hid them under simple names. She held /Them closer to her by rejecting dreams. /The words they spoke were voices that she heard. /She looked at them and saw them as they were /And what she felt fought off the barest phrase. /The Canon Aspirin, having said these things, /Reflected, humming an outline of a fugue /Of praise, a conjugation done by choirs. /Yet when her children slept, his sister herself /Demanded of sleep, in the excitements of silence /Only the unmuddled self of sleep, for them. //VI When at long midnight the Canon came to sleep /And normal things had yawned themselves away, /The nothingness was a nakedness, a point, /Beyond which fact could not progress as fact. /Thereon the learning of the man conceived /Once more night’s pale illuminations, gold /Beneath, far underneath, the surface of /His eye and audible in the mountain of /His ear, the very material of his mind. /So that he was the ascending wings he saw /And moved on them in orbits’ outer stars /Descending to the children’s bed, on which /They lay. Forth then with huge pathetic force /Straight to the utmost crown of night he flew. /The nothingness was a nakedness, a point /Beyond which thought could not progress as thought. /He had to choose. But it was not a choice /Between excluding things. It was not a choice /Between, but of. He chose to include the things /That in each other are included, the whole, /The complicate, the massing harmony. 

---

Ilustración: Red Room, 1909, Henri Matisse

Wallace Stevens / De "Notes Towards a Supreme Fiction", 6

Las partes I a V de este poema aquí

Debe cambiar

VI

Tutéame*, dijo gorrión, a la crujiente brizna,
y tú, y tú, tutéame mientras te agitas,
cuando en mi espesura me contemples.
¡Oh, ké! El maldito reyezuelo, la urraca criminal,
ké-ké, el petirrojo cuello de jarro derramándose,
tutéame, tutéame, tutéame en mi claro.
Había tanta estúpida juglaría en la lluvia,
tantos badajos sonando sin campanas,
que estos tutéame componen un gong celestial.
Una voz repitiendo, un coro incansable,
las frases de una única frase, ké-ké,
un único texto, monotonía de granito,
una sola cara, como una fotografía del destino,
destino del soplador de vidrio, obispo sin sangre,
ojo sin párpado, mente sin ningún sueño—
estos son los juglares carentes de juglaría,
de una tierra en la que la primera hoja es una fábula
de hojas, en las que el gorrión es un pájaro
de piedra que nunca cambia. Tutéalo, tú
y tú, tutéalo y tutea. Es un
sonido como cualquier otro. Terminará.

VII

Después del brillo de la luna, decimos
que no necesitamos ningún paraíso,
que no necesitamos ningún himno seductor.
Es verdad. Esta noche las lilas amplifican
la pasión fácil, el amor siempre listo
del amante que vive dentro de nosotros y respiramos
un olor absoluto que nada evoca.
En la mitad muerta de la noche tropezamos
con el olor recargado, la floración abundante.
El amante suspira por una dicha asequible,
que puede llevar consigo en su respiración,
guardar en su corazón, esconder y nada se sepa.
Porque la pasión fácil y el amor siempre listo
son de nuestro origen terrenal y aquí y ahora
y donde vivamos y en todo lugar que vivamos,
como en la nube más alta de un mayo a la noche,
como en el coraje del hombre ignorante,
que canta según la liturgia, en el ardor del sabio, que escribe
el libro, deseoso de otra dicha accesible:
las fluctuaciones de la certeza, el cambio
de grados de percepción en la ignorancia del sabio.

VIII

En su viaje alrededor del mundo, Nanzia Nunzio
se enfrentó a Ozymandias. Fue
sola, como una virgen largamente preparada.
Yo soy la esposa. Se quitó el collar
y lo apoyó en la arena. Como soy, soy
la esposa, despojada del brillante oro,
la esposa más allá de esmeraldas o amatistas,
más allá del cuerpo ardiente que poseo.
Soy la mujer desnuda más desnuda
que la desnudez, de pie ante una orden
inflexible, que dice que soy la esposa contemplada.
Háblame de aquello, que cuando dicho, me exhiba
en su único precioso ornamento.
Ponme en el alma de la corona de diamantes.
Vísteme por entero en la hebra final,
para que tiemble con tal amor así conocido
y yo misma sea preciosa para tu perfección.
Entonces Ozymandias, dijo la esposa, la novia
nunca está desnuda. Una envoltura falsa
se teje siempre resplandeciente desde la mente y el corazón.

IX

El poema va del galimatías del poeta
al galimatías de la lengua vulgar y viceversa.
¿Va de uno hacia el otro o es de ambos
a la vez? ¿Es un luminoso revoloteo
o la concentración de un día nublado?
¿Existe un poema que nunca alcanza las palabras
y uno que parlotea interminablemente?
¿Es el poema tanto particular cuanto general?
Hay una mediación allí, en la que parece
haber una evasión, algo no aprehendido o
no aprehendido bien. ¿Nos evade
el poeta, como en un elemento sin sentido?
¿Evade este orador ardiente, dependiente,
el portavoz en nuestras embotadas barreras,
exponente según una forma de discurso, el orador
de un habla que es solo un poquito de la lengua?
Es el galimatías de la lengua vulgar lo que busca.
Intenta decir con un habla particular
la peculiar potencia de lo general,
para combinar la imaginación del latín con
la lingua franca et  jocundissima.

X

Un banco fue su catalepsia, Teatro
del Tropo. Se sentó en el parque. El agua
del lago estaba llena de cosas artificiales,
como una página de música, como el aire superior,
como un color momentáneo, en el que los cisnes
eran serafines, eran santos, eran esencias cambiantes.
El viento del oeste era la música, el movimiento, la fuerza
ante la que los cisnes se inclinaban, una voluntad de cambio
una voluntad de inquietar a los iris de la orilla.
Había una voluntad de cambio, una necesidad
un modo actual, una representación, una especie
de mundo volátil, demasiado constante para ser negado,
el ojo de un vagabundo en una metáfora
que captura la nuestra. Lo fortuito no es
suficiente. La frescura de la transformación es
la frescura de un mundo. Es la nuestra,
es nosotros mismos, nuestra propia frescura,
y esa necesidad y esa representación
es la imitación de un vidrio por el que nos asomamos.
Estos principios, alegres y verdes, proponen
la relación adecuada. El tiempo los escribirá.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Versión de Silvia Camerotto

* N del T. Existen diferentes explicaciones y algunas conjeturas sobre la palabra “bethou”. La traductora optó por la explicación del propio W. Stevens sobre que la misma es un sinónimo del francés: tutoyez-moi.

VI Bethou me, said sparrow, to the crackled blade,  /And you, and you, bethou me as you blow,  /When in my coppice you behold me be.  /Ah, ké! The bloody wren, the felon jay,  /Ké-ké, the jug-throated robin pouring out,  /Bethou, bethou, bethou me in my glade.  /There was such idiot minstrelsy in rain,  /So many clappers going without bells,  /That these bethous compose a heavenly gong.  /One voice repeating, one tireless chorister,  /The phrases of a single phrase, ké-ké,  /A single text, granite monotony,  /One sole face, like a photograph of fate,  /Glass-blower’s destiny, bloodless episcopus,  /Eye without lid, mind without any dream–  /These are of minstrels lacking minstrelsy,  /Of an earth in which the first leaf is the tale  /Of leaves, in which the sparrow is a bird  /Of stone that never changes. Bethou him, you  /And you, bethou him and bethou. It is  /A sound like any other. It will end.  //VII After a lustre of the moon, we say  /We have not the need of any paradise,  /We have not the need of any seducing hymn.  /It is true. Tonight the lilacs magnify  /The easy passion, the ever-ready love  /Of the lover that lies within us and we breathe  /An odor evoking nothing, absolute.  /We encounter in the dead middle of the night  /The purple odor, the abundant bloom.  /The lover sighs as for accessible bliss,  /Which he can take within him on his breath,  /Possess in his heart, conceal and nothing known.  /For easy passion and ever-ready love  /Are of our earthly birth and here and now  /And where we live and everywhere we live,  /As in the top-cloud of a May night-evening,  /As in the courage of the ignorant man,  /Who chants by book, in the heat of the scholar, who writes  /The book, hot for another accessible bliss:  /The fluctuations of certainty, the change  /Of degrees of perception on a scholar’s dark.  //VIII  On her trip around the world, Nanzia Nunzio  /Confronted Ozymandias. She went  /Alone and like a vestal long-prepared.  /I am the spouse. She took her necklace off  /And laid it in the sand. As I am, I am  /The spouse. She opened her stone-studded belt.  /I am the spouse, divested of bright gold,  /The spouse beyond emerald or amethyst,  /Beyond the burning body that I bear.  /I am the woman stripped more nakedly  /Than nakedness, standing before an inflexible  /Order, saying I am the contemplated spouse.  /Speak to me that, which spoken, will array me  /In its own only precious ornament.  /Set on me the spirit’s diamond coronal.  /Clothe me entire in the final filament,  /So that I tremble with such love so known  /And myself am precious for your perfecting.  /Then Ozymandias said the spouse, the bride  /Is never naked. A fictive covering  /Weaves always glistening from the heart and mind.  //IX The poem goes from the poet’s gibberish to  /The gibberish of the vulgate and back again.  /Does it move to and fro or is it of both  /At once? Is it a luminous flittering  /Or the concentration of a cloudy day?  /Is there a poem that never reaches words  /And one that chaffers the time away?  /Is the poem both peculiar and general?  /There’s a mediation there, in which there seems  /To be an evasion, a thing not apprehended or  /Not apprehended well. Does the poet  /Evade us, as in a senseless element?  /Evade, this hot, dependent orator,  /The spokesman at our bluntest barriers,  /Exponent by a form of speech, the speaker  /Of a speech only a little of the tongue?  /It is the gibberish of the vulgate that he seeks.  /He tries by a peculiar speech to speak  /The peculiar potency of the general,  /To compound the imagination’s Latin with  /The lingua franca et jocundissima.  //X  A bench was his catalepsy, Theatre  /of Trope. He sat in the park. The water of  /The lake was full of artificial things,  /Like a page of music, like an upper air,  /Like a momentary color, in which swans  /Were seraphs, were saints, were changing essences.  /The west wind was the music, the motion, the force  /To which the swans curveted, a will to change  /A will to make iris frettings on the bank.  /There was a will to change, a necessitous  /And present way, a presentation, a kind  /Of volatile world, too constant to be denied,  /The eye of a vagabond in metaphor  /That catches our own. The casual is not  /Enough. The freshness of transformation is  /The freshness of a world. It is our own,  /It is ourselves, the freshness of ourselves,  /And that necessity and that presentation  /Are rubbings of a glass in which we peer. /Of these beginnings, gay and green, propose /The suitable amours. Time will write them down. 
---
Ilustración: Pájaros en picada y flechas, 1919, Paul Klee

Wallace Stevens / De "Notes Towards a Supreme Fiction", 5

Debe cambiar

I
El viejo serafín, en un plato dorado entre violetas,
inhalaba el olor asignado, mientras las palomas
se levantaban como fantasmas de cronologías.
Las chicas italianas llevaban junquillos en el pelo
y esto vio el serafín, y lo había visto mucho tiempo antes,
en las vinchas de las madres, lo volvería a ver.
Las abejas se acercaban con estruendo como si nunca se hubieran ido,
como si los jacintos jamás se hubieran ido. Hablamos
de estos cambios y de aquellos. Así las constantes
violetas, palomas, chicas, abejas y jacintos
son objetos inconstantes de causa inconstante
en un universo inconstante. Esto significa que
el azul noche es una cosa inconstante. El serafín
es sátiro en Saturno, según piensa.
Quiere decir que el disgusto que sentimos por esta escena marchita
es que no ha cambiado lo suficiente. Permanece,
es una repetición. Las abejas se acercan con estruendo
como si— las palomas aletean en el aire.
Un perfume erótico, mitad del cuerpo, mitad
de un ácido evidente que seguro es lo que desean
y la floración es contundente, no se quiebra en sutilezas.

II
El Presidente ordena a la abeja que sea
inmortal. El Presidente ordena. Pero ¿acaso
el cuerpo levanta su pesada ala, sube
otra vez, un ser infatigable, se eleva sobre
el arrogante antagonista
para repetir monótonamente las inmaduras frases de su juventud?
¿Por qué habría la abeja de recuperar una mistificación perdida,
encontrar un eco profundo en una campanilla y zumbar
el insondable trofeo, nuevo áspid después del viejo?
El Presidente tiene manzanas sobre la mesa
y sirvientes descalzos a su alrededor, que acomodan
las cortinas en una t metafísica
y las banderas de la nación ondulan, estallando
en los mástiles con un fulgor rojiazul, golpeando
los cabos. ¿Por qué, entonces, cuando la primavera diluye
los restos del invierno en furia dorada,  por qué habría
de ser una cuestión de retorno o
de muerte en la memoria de un sueño? ¿Acaso la primavera es sueño?
Este calor es, al fin, la realización de su amor para los amantes
este principio, no la reanudación, este
estruendo de la abeja recién llegada.

III
La gran estatua del general Du Puy
descansaba inmóvil, aunque los catafalcos vecinos
aburría como ostras a los habitantes de tan noble lugar.
La mano derecha del caballo levantada
sugería que en el entierro
la música se detuvo y el caballo se quedó quieto.
Los domingos, los abogados, en sus paseos,
se acercaron a está efigie sólidamente realzada
para estudiar el pasado, y los médicos, habiéndose bañado
con esmero, buscaron en la figura inerme
una suspensión, una permanencia, tan rígida
que hacía que el General pareciera algo absurdo,
trocada su carne en bronce inhumano.
Nunca había existido, nunca pudo existir, un hombre
así. Los abogados descreyeron, los médicos
dijeron que como ornamento ilustre, de primera,
como escenario para los geranios, el General,
la misma plaza Du Puy, de hecho, pertenecían
a nuestros más rudimentarios estados mentales.
Nada había ocurrido porque nada había cambiado.
Entonces, al final, el General era basura.

IV
Dos cosas de naturaleza contraria parecen depender
una de la otra, así como el hombre depende
de una mujer, día y noche, lo imaginado
de lo real. Este es el principio del cambio.
Invierno y primavera, fríos copuladores, se abrazan
y así llegan los pormenores del éxtasis.
La música cae en el silencio como un sentido,
una pasión que sentimos y no comprendemos.
Mañana y tarde se entrelazan
y el norte y el sur son una pareja intrínseca
y el sol y la lluvia la pluralidad, como dos amantes
que se alejan como uno en el conjunto verde.
En la soledad las trompetas de la soledad
no pertenecen a otra resonante soledad;
una pequeña cuerda habla para una multitud de voces.
El participante participa de aquello que lo transforma.
El niño que toca asimila el carácter de la cosa,
del cuerpo, que toca. El capitán y sus hombres
son uno y el marinero y el mar son uno.
Sigamos, oh mi compañero, mi amigo, yo mismo,
hermana y consuelo, hermano y gozo.

V
En una isla azul en aguas anchas como el cielo
los naranjos silvestres siguieron floreciendo y soportando,
mucho tiempo después de la muerte del colono. Sobrevivieron unas pocas limas,
donde la casa se derrumbó, tres árboles enclenques
cargados con verde enmarañado. Estos eran los turquesas del colono
y sus manchas naranjas. Estas eran sus zonas verdes,
un verde cocido más verde bajo el más verde sol.
Estas eran sus playas, sus cálamos en
la arena blanca, su correteo en las largas salpicaduras del mar.
Había una isla más allá donde él descansaba,
una isla al sur, en la que se apoyaba como
una montaña, una piña incisiva como el verano cubano.
Y allí, allí, las bananas frescas crecieron,
colgando pesadas del gran plátano,
que perfora las nubes y dobla el mundo a la mitad.
A menudo pensaba en la tierra de la que provenía,
cómo el mundo entero era un melón, rosado
si se lo mira con cuidado y aun posiblemente rojo.
Un hombre simple bajo una luz negativa
no podría haber soportado su trabajo ni morir
suspirando porque debió haber dejado el tañido del banjo.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Versión de Silvia Camerotto


It Must Change


I /The old seraph, parcel-gilded, among violets /Inhaled the appointed odor, while the doves /Rose up like phantoms from chronologies. /The Italian girls wore jonquils in their hair /And these the seraph saw, had seen long since, /In the bandeaux of the mothers, would see again. /The bees came booming as if they had never gone, /As if hyacinths had never gone. We say /This changes and that changes. Thus the constant /Violets, doves, girls, bees and hyacinths /Are inconstant objects of inconstant cause /In a universe of inconstancy. This means /Night-blue is an inconstant thing. The seraph /Is satyr in Saturn, according to his thoughts. /It means the distaste we feel for this withered scene /Is that it has not changed enough. It remains, /It is a repetition. The bees come booming /As if–The pigeons clatter in the air. /An erotic perfume, half of the body, half /Of an obvious acid is sure what it intends /And the blooming is blunt, not broken in subtleties. //II /The President ordains the bee to be /Immortal. The President ordains. But does /The body lift its heavy wing, take up /Again, an inexhaustible being, rise /Over the loftiest antagonist /To drone the green phrases of its juvenal? /Why should the bee recapture a lost blague, /Find a deep echo in a horn and buzz /The bottomless trophy, new hornsman after old? /The President has apples on the table /And barefoot servants round him, who adjust /The curtains to a metaphysical t /And the banners of the nation flutter, burst /On the flag-poles in a red-blue dazzle, whack /At the halyards. Why, then, when in golden fury /Spring vanishes the scraps of winter, why /Should there be a question of returning or /Of death in memory’s dream? Is spring a sleep? /This warmth is for lovers at last accomplishing /Their love, this beginning, not resuming, this /Booming and booming of the new-come bee.  //III /The great statue of the General Du Puy /Rested immobile, though neighboring catfalques /Bore off the residents of its noble place. /The right, uplifted foreleg of the horse /Suggested that, at the final funeral, /The music halted and the horse stood still. /On Sundays, lawyers in their promenades /Approached this strongly-heightened effigy /To study the past, and doctors, having bathed /Themselves with care, sought out the nerveless frame /Of a suspension, a permanence, so rigid /That it made the General a bit absurd, /Changed his true flesh to an inhuman bronze. /There never had been, never could be, such /A man. The lawyers disbelieved, the doctors /Said that as keen, illustrious ornament, /As a setting for geraniums, the General, /The very Place Du Puy, in fact, belonged /Among our more vestigial states of mind. /Nothing had happened because nothing had changed. /Yet the General was rubbish in the end.  //IV /Two things of opposite natures seem to depend /On one another, as a man depends /On a woman, day on night, the imagined /On the real. This is the origin of change. /Winter and spring,cold copulars, embrace /And forth the particulars of rapture come. /Music falls on the silence like a sense, /A passion that we feel, not understand. /Morning and afternoon are clasped together /And North and South are an intrinsic couple /And sun and rain a plural, like two lovers /That walk away as one in the greenest body. /In solitude the trumpets of solitude /Are not of another solitude resounding; /A little string speaks for a crowd of voices. /The partaker partakes of that which changes him. /The child that touches takes character from the thing, /The body, it touches. The captain and his men /Are one and the sailor and the sea are one. /Follow after, O my companion, my fellow, my self, /Sister and solace, brother and delight.  //V /On a blue island in a sky-wide water /The wild orange trees continued to bloom and to bear, /Long after the planter’s death. A few limes remained, /Where his house had fallen, three scraggy trees weighted /With garbled green. These were the planter’s turquoise /And his orange blotches. These were his zero green, /A green baked greener in the greenest sun. /These were his beaches, his sea-myrtles in /White sand, his patter of the long sea-slushes. /There was an island beyond him on which rested, /An island to the South, on which rested like /A mountain, a pineapple pungent as Cuban summer. /And là-bas, là-bas, the cool bananas grew, /Hung heavily on the great banana tree, /Which pierces clouds and bends on half the world. /He thought often of the land from which he came, /How that whole country was a melon, pink /If seen rightly and yet a possible red. /An unaffected man in a negative light /Could not have borne his labor nor have died  /Sighing that he should leave the banjo’s twang.
---
Ilustración: Wedding Dream in Nudist Colony, 1971, Gustave Klumpp Virtual Museum of Canada

Wallace Stevens / De "Notes Toward a Supreme Fiction", 4

Las partes I y II de este poema, aquí

Las partes III a VI, aquí


Debe ser abstracta

VII
Se siente bien así, sin el gigante,
un pensador de la primera idea. Quizás
la verdad depende de un paseo por el lago,
una composición mientras el cuerpo se cansa, un alto
para mirar un ranúnculo, un alto para observar
una definición cada vez más cierta y
una espera dentro de esa certeza; una pausa
entre el vaivén de los pinos que bordean el lago.
Quizá hay momentos de excelencia inherente,
como cuando canta el gallo a la izquierda y todo
está bien, equilibrios incalculables,
alcanzados por una especie de perfección suiza
y una música familiar de la máquina
convocando su Schwärmerei*, no equilibrios
que logramos, sino equilibrios que suceden,
como un hombre y una mujer que se encuentran y se aman de inmediato.
Quizá haya momentos de despertar,
extremos, fortuitos, personales, en los que
más que despiertos, nos sentamos en el borde del sueño,
como en una elevación, y contemplamos
las academias como estructuras entre la niebla.
Déjenme adivinar:
estás tan avergonzado por haber dejado en evidencia que no sabes lo que
son las abstracciones, ni por qué deben ser evitadas por escritorzuelos novatos, como tú,
que estás tratando de encontrar e identificar abstracciones en las obras
de escritores famosos porque piensas graciosamente que estás demostrando algo. Sin eso sin duda encaja en tu patrón.
y
debe ser muy molesto.

*entusiasmo

VIII
¿Podemos construir un castillo-fortaleza-casa,
incluso con la ayuda de Viollet-le-Duc*,
e instalar allí al MacCullough como hombre superior?
La primera idea es algo imaginado.
El gigante pensativo recostado en un espacio violeta
puede ser el MacCullough, logos y lógica,
una conveniente hipótesis de cristal,
incipit y una forma para que diga la palabra
y cada duplicidad latente en la palabra,
lingüista ideal. Pero el MacCullough es MacCullough.
Esto no significa que el hombre superior sea hombre.
Si MacCullough mismo estuviera descansando junto al mar,
inmerso en su oleaje, leyendo bajo el sonido,
acerca del pensador de la primera idea,
él podría habituarse —ya sea por una ola o frase,
o por el poder de la ola, o el habla profunda,
o un nimio ser instalándose en él—,
a mayor aptitud o aprehensión,
como si, al fin, el oleaje nunca se interrumpiera,
como si la lengua, de repente, dijera con sencillez,
cosas que habló trabajosamente.

* Eugène Emmanuel Viollet le Duc, (1814-1879), arquitecto francés, el primer restaurador moderno y encargado de la restauración de Notre Dame de París

IX

La entonación romántica, la clarividencia declamada
forman parte de la apoteosis, adecuada
y de su naturaleza, de ahí el estilo.
Se diferencian del clic-clac de la razón, de sus destellos
instrumentados. Pero la apoteosis
no es el origen del hombre superior. Él llega,
compactado en láminas invencibles, desde la razón
iluminada a la medianoche por el ojo estudioso,
envuelto en el ensueño, el objeto
del murmullo de los pensamientos que la mente evita,
oculto a otros pensamientos, él, que descansa
sobre un pecho por siempre valioso por ese contacto,
para quien cae tiernamente el bien de abril,
cae, cuando los gallos cantan.
Mi señora, canta canciones certeras para esta persona.
Él es y puede ser pero ¡oh! él es, él es
ese niño expósito del infectado pasado, tan brillante,
tan conmovedor por el ademán de su mano.
Sin embargo, no mires sus ojos enrojecidos. No le
des nombres, quítalo de tus imágenes.
su calor es más puro en el corazón.

X

La mayor abstracción es la idea del hombre
y el hombre superior es su exponente, más capaz
en lo abstracto que en su singularidad,
más fecundo como principio que como partícula,
feliz fecundidad, fuerza abundante que florece,
al ser más que una excepción, una parte,
aunque una parte heroica, de lo común?
La abstracción importante es lo común,
lo inanimado, visión difícil. ¿Quién es?
¿Qué rabino, enfurecido por el deseo humano,
qué jefe, caminando solo, llorando
miserable, victorioso,
no ve estas figuras por separado, una a una,
y sin embargo, sólo ve una, en su viejo abrigo,
sus pantalones arrugados, fuera de la ciudad,
buscando lo que fue, donde solía ser?
La mañana sin nubes. Es él. El hombre
con ese viejo abrigo, los pantalones caídos,
le corresponde a él, efebo, hacer, confeccionar
la elegancia final, no consolar
o santificar, simplemente proponer.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Versión de Silvia Camerotto



VII It feels good as it is without the giant, /A thinker of the first idea. Perhaps /The truth depends on a walk around the lake, /A composing as the body tires, a stop /To see hepatica, a stop to watch /A definition growing certain and /A wait within that certainty, a rest /In the swags of pine-trees bordering the lake. /Perhaps there are times of inherent excellence, /As when the cock crows on the left and all /Is well, incalculable balances, /At which a kind of Swiss perfection comes /And a familiar music of the machine /Sets up its Schwärmerei, not balances /That we achieve, but balances that happen, /As a man and woman meet and love forthwith. /Perhaps there are moments of awakening, /Extreme, fortuitous, personal, in which /We more than awaken, sit on the edge of sleep, /As on an elevation, and behold /The academies like structures in a mist. /Let me guess: /You're so embarrassed that you've demonstrated that you don't know what /abstractions are, nor why they should be avoided by hack novices such as
/yourself, that you're attempting to find and identify abstractions in works /by famous writers because you hilariously think you're making some sort of /point. /It certainly fits your pattern. /and /It must really sting.

VIII Can we compose a castle-fortress-home, /Even with the help of Viollet-le-Duc, /And set the MacCullough there as major man? /The first idea is an imagined thing. /The pensive giant prone in violet space /May be the MacCullough, an expedient, /Logos and logic, crystal hypothesis, /Incipit and a form to speak the word /And every latent double in the word, /Beau linguist. But the MacCullough is MacCullough. /It does not follow that major man is man. /If MacCullough himself lay lounging by the sea, /Drowned in its washes, reading in the sound, /About the thinker of the first idea, /He might take habit, whether from wave or phrase, /Or power of the wave, or deepened speech, /Or a leaner being, moving in on him, /Of greater aptitude or apprehension, /As if the waves at last were never broken, /As if the language suddenly, with ease, /Said things it had laboriously spoken.

IX The romantic intoning, the declaimed clairvoyance /Are parts of apotheosis, appropriate /And of its nature, the idiom thereof. /They differ from reason’s click-clack, its applied /Enflashings. But apotheosis is not /The origin of the major man. He comes, /Compact in invincible foils, from reason /Lighted at midnight by the studious eye, /Swaddled in revery, the object of /The hum of thoughts evaded in the mind, /Hidden from other thoughts, he that reposes /On a breast forever precious for that touch, /For whom the good of April falls tenderly, /Falls down, the cock-birds calling at the time. /My dame, sing for this person accurate songs. /He is and may be but oh! he is, he is, /This foundling of the infected past, so bright, /So moving in the manner of his hand. /Yet look not at his colored eyes. Give him /No names, Dismiss him from your images. /The hot of him is purest in the heart.


X The major abstraction is the idea of man /And major man is its exponent, abler /In the abstract than in his singular, /More fecund as principle than particle, /Happy fecundity, flor-abundant force, /In being more than an exception, part, /Though an heroic part, of the commonal. /The major abstraction is the commonal, /The inanimate, difficult visage. Who is it? /What rabbi, grown furious with human wish, /What chieftain, walking by himself, crying /Most miserable, most victorious, /Does not see these separate figures one by one, /And yet see only one, in his old coat, /His slouching pantaloons, beyond the town, /Looking for what was, where it used to be? /Cloudless the morning. It is he. The man /In that old coat, those sagging pantaloons, /It is of him, ephebe, to make, to confect /The final elegance, not to console /Or sanctify, but plainly to propound.
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Ilustración: San Francisco sueña con el palacio celestial para su orden, fines del siglo XIII ó principios del XIV, fresco en la Iglesia Superior de San Francisco, en Asís, atribuido a Giotto di Bondone

Wallace Stevens / De "Notes Toward a Supreme Fiction", 3

(Las partes I y II de este poema, aquí)

Debe ser abstracta

III

El poema renueva la vida para que compartamos,
por un momento, la primera idea… Satisface
la creencia de un comienzo inmaculado
y nos envía, alados con un deseo inconsciente,
hacia un fin inmaculado. Nos movemos entre estos puntos:
desde aquel candor temprano a su tardía pluralidad,
y ese candor es la gran euforia
de lo que sentimos por lo que pensamos, del pensamiento
latiendo en el corazón, como sangre recién venida,
un elixir, una excitación, una potencia pura.
El poema, a través del candor, nos devuelve ese poder
que otorga candidez a todo.
Decimos: un árabe a la noche en mi cuarto,
con su maldito jublajublajublajau,
inscribe una astronomía primitiva
a través de las claras predicciones el futuro juega
y tira sus estrellas por el suelo. Durante el día
la tórtola azul solía cantar su jublaju
y todavía la grosera iridiscencia del oceáno
aúlla juu y se eleva y aúlla juu y cae.
El sinsentido de la vida nos atraviesa con extraña relación.


IV

La primera idea no fue nuestra. Adán
en el Edén era el padre de Descartes
y Eva ventilaba el espejo de sí misma,
el de sus hijos y sus hijas. Se encontraban
en el cielo como en una vidriera; una segunda tierra;
y en la tierra misma encontraron una espacio verde—
los habitantes de un bellísimo verdor.
Pero la primera idea no era dar forma a las nubes
imitándolas. Las nubes nos precedían
hubo un centro barroso antes de que respiráramos.
Hubo un mito antes de que el mito comenzara,
venerable y articulado y completo.
De aquí surge el poema: de que vivimos en un lugar
que no es nuestro y, más aún, ni somos nosotros
y es duro, a pesar de los días majestuosos.
Somos los imitadores. Las nubes son pedagogas.
El aire no es un espejo sino un tablero de circuitos,
backstage oscuro y brillante, trágico clarosocuro
y el cómico color de la rosa, en la que
instrumentos abismales suenan como los pitidos
de los amplios significados que les añadimos.


V
El león le ruge al desierto enfurecido,
enrojece la arena con su ruido carmín,
desafía la roja vacuidad para que evolucione su pareja,
superior en pies y mandíbulas y melena,
el más ágil adversario. El elefante
corta la oscuridad de Ceylon con estruendos,
el brillo se extiende hasta las superficies de los tanques,
devastadora y aterciopelada lejanía. El oso,
lento y pesado, de color canela, gruñe en su montaña
a los truenos del verano y duerme durante la nevada invernal.
Pero tú, efebo, miras desde la ventana de tu buhardilla,
tu mansarda con su piano alquilado. Descansas
en tu cama en silencio. Aprietas el borde
de la almohada con tu mano. Te retuerces y al hacerlo
dejas escapar un sonido amargo, mudo,
aunque de voluble y muda violencia. Miras
a través de los tejados sigiloso y a la defensa
y en tu centro los señalas y se intimidan…
Estos son los niños heroicos que el tiempo alimenta
contra la primera idea — para azotar al león,
acorralar elefantes, enseñar a los osos a hacer malabares.


VI
No darse cuenta porque no es
para ser visto, ni para ser amado ni odiado porque
no debe ocurrir. El clima de Franz Hals,
retocado por vientos erizados en hirsutas nubes,
mojados por azules, más fríos por el blanco. A los que no
se debe hablar, sin un techo, sin
los primeros frutos, sin la virginidad de las aves,
la cinta marrón oscuro floja, pero no suelta.
Alegre es, alegre era, la alegre forsitia
y amarilla, el amarillo afina el azul del norte.
Sin un nombre y nada que desear,
solo imaginado pero bien imaginado.
Mi casa ha cambiado un poco bajo el sol.
La fragancia de las magnolias se aproxima,
falso toque, falsa forma, pero una falsedad ligada a la especie.
Debe ser visible o invisible,
invisible o visible o ambos:
un mirar y no mirar a los ojos.
El clima y el gigante del clima,
digamos el clima, el mero clima, el mero aire:
una abstracción ensangrentada, como el hombre por el pensamiento.


Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942

Versión de Silvia Camerotto


It Must Be Abstract
III
The poem refreshes life so that we share, /For a moment, the first idea . . . It satisfies /Belief in an immaculate beginning /And sends us, winged by an unconscious will, /To an immaculate end. We move between these points: /From that ever-early candor to its late plural /And the candor of them is the strong exhilaration /Of what we feel from what we think, of thought /Beating in the heart, as if blood newly came, /An elixir, an excitation, a pure power. /The poem, through candor, brings back a power again /That gives a candid kind to everything. /We say: at night an Arabian in my room, /With his damned hoobla-hoobla-hoobla-how, /Inscribes a primitive astronomy /Across the unscrawled fores the future casts /And throws his stars around the floor. By day /The wood-dove used to chant his hoobla-hoo /And still the grossest iridescence of ocean /Howls hoo and rises and howls hoo and falls. /Life’s nonsense pierces us with strange relation.
IV
The first idea was not our own. Adam /In Eden was the father of Descartes /And Eve made air the mirror of herself, /Of her sons and of her daughters. They found themselves /In heaven as in a glass; a second earth; /And in the earth itself they found a green– /The inhabitants of a very varnished green. /But the first idea was not to shape the clouds /In imitation. The clouds preceded us /There was a muddy center before we breathed. /There was a myth before the myth began, /Venerable and articulate and complete. /From this the poem springs: that we live in a place /That is not our own and, much more, not ourselves /And hard it is in spite of blazoned days. /We are the mimics. Clouds are pedagogues. /The air is not a mirror but bare board, /Coulisse bright-dark, tragic chiaroscuro /And comic color of the rose, in which /Abysmal instruments make sounds like pips /Of the sweeping meanings that we add to them.
V
The lion roars at the enraging desert, /Reddens the sand with his red-colored noise, /Defies red emptiness to evolve his match, /Master by foot and jaws and by the mane, /Most supple challenger. The elephant /Breaches the darkness of Ceylon with blares, /The glitter-goes on surfaces of tanks, /Shattering velvetest far-away. The bear, /The ponderous cinnamon, snarls in his mountain /At summer thunder and sleeps through winter snow. /But you, ephebe, look from your attic window, /Your mansard with a rented piano. You lie /In silence upon your bed. You clutch the corner /Of the pillow in your hand. You writhe and press /A bitter utterance from your writhing, dumb, /Yet voluble dumb violence. You look /Across the roofs as sigil and as ward /And in your centre mark them and are cowed . . . /These are the heroic children whom time breeds /Against the first idea – to lash the lion, /Caparison elephants, teach bears to juggle.
VI
Not to be realized because not to /Be seen, not to be loved nor hated because /Not to be realized. Weather by Franz Hals, /Brushed up by brushy winds in brushy clouds, /Wetted by blue, colder for white. Not to /Be spoken to, without a roof, without /First fruits, without the virginal of birds, /The dark-brown ceinture loosened, not relinquished. /Gay is, gay was, the gay forsythia /And yellow, yellow thins the Northern blue. /Without a name and nothing to be desired, /If only imagined but imagined well. /My house has changed a little in the sun. /The fragrance of the magnolias comes close, /False flick, false form, but falseness close to kin. It must be visible, or invisible, /Invisible or visible or both: /A seeing and unseeing in the eye. /The weather and the giant of the weather, /Say the weather, the mere weather, the mere air: /An abstraction blooded, as a man by thought.

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Ilustración: La urraca, 1868, Claude Monet

Wallace Stevens / De "Notes Toward a Supreme Fiction", 2

Notas para una ficción suprema

A Henry Church

¿Y por qué siento amor, aparte de ti?
¿Estrecho contra mí el libro más intenso
del hombre más sabio, escondido en mi interior día y noche?
En la luz incierta de la única, certera verdad,
igual en cambios vivos a la luz en la que te encuentro,
en la que nos sentamos a descansar,
durante un momento en el centro de nuestro ser,
la transparencia vívida que tú traes es paz.


Debe ser abstracta

I

Comienza, efebo, por percibir la idea
de esta invención, este mundo inventado
la inconcebible idea del sol.
Debes volver a ser ignorante
y volver a ver el sol con mirada ignorante
y verlo claramente con la idea de ello.
Nunca imagines una mente creativa como fuente
de esta idea ni armes por esa mente
un voluminoso amo encerrado en su fuego.
Qué claro es el sol visto en su idea,
purificado en la más remota claridad de un cielo
que nos ha expulsado a nosotros y a nuestras imágenes…
La muerte de un dios es la muerte de todos.
Deja que el Febo púrpura descanse en una cosecha ocre,
deja que Febo duerma y muera bajo el ocre otoñal,
Febo ha muerto, efebo. Pero Febo fue
el nombre de algo que nunca pudo ser nombrado.
Hubo un proyecto para el sol y es.
Hay un proyecto para el sol. El sol
no debe tener nombre, florecedor de oro, sino ser
en la dificultad de lo que debe ser.


II

Es el hastío celestial de los apartamentos
lo que nos hace regresar a esta primera idea, lo rápido
de esta invención; y sin embargo son tan infectos
los arrebatos de la verdad, tan fatales a
la verdad misma, la primera idea se convierte
en un eremita en las metáforas de un poeta
que viene y va y viene y va todo el día.
¿Acaso puede haber un hastío de la primera idea?
Prodigioso erudito: ¿qué más debe haber?
El hombre monacal es un artista. El filósofo
asigna el lugar del hombre en la música, digamos, hoy.
Pero el sacerdote desea. El filósofo desea.
Y no tener es el principio del deseo.
Y tener lo que no es, es su antiguo ciclo.
Es deseo al final del invierno, cuando
observa cómo el clima natural se vuelve azul
y ve los nomeolvides en su arbusto.
Siendo viril, escucha el himno calendario.
Sabe que lo que tiene es lo que no es
y lo tira como algo de otro tiempo
como la mañana se desprende de la trasnochada luz de luna
y del raído sueño.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), Notes Towards a Supreme Fiction, 1942
Version de Silvia Camerotto


Notes Towards a Supreme Fiction
To Henry Church//And for what, except for you, do I feel love? /Do I press the extremest book of the wisest man /Close to me, hidden in me day and night? /In the uncertain light of single, certain truth, /Equal in living changingness to the light /In which I meet you, in which we sit at rest, /For a moment in the central of our being, /The vivid transparence that you bring is peace.

It Must Be Abstract
I
/Begin, ephebe, by perceiving the idea /Of this invention, this invented world, /The inconceivable idea of the sun. /You must become an ignorant man again /And see the sun again with an ignorant eye /And see it clearly in the idea of it. /Never suppose an inventing mind as source /Of this idea nor for that mind compose /A voluminous master folded in his fire. /How clean the sun when seen in its idea, /Washed in the remotest cleanliness of a heaven /That has expelled us and our images . . . /The death of one god is the death of all. /Let purple Phoebus lie in umber harvest, /Let Phoebus slumber and die in autumn umber, /Phoebus is dead, ephebe. But Phoebus was /A name for something that never could be named. /There was a project for the sun and is. /There is a project for the sun. The sun /Must bear no name, gold flourisher, but be /In the difficulty of what it is to be.

II
It is the celestial ennui of apartments /That sends us back to the first idea, the quick /Of this invention; and yet so poisonous /Are the ravishments of truth, so fatal to /The truth itself, the first idea becomes /A hermit in a poet’s metaphors, /Who comes and goes and comes and goes all day. /May there be an ennui of the first idea? /What else, prodigious scholar, should there be? /The monastic man is an artist. The philosopher /Appoints man’s place in music, say, today. /But the priest desires. The philosopher desires. /And not to have is the beginning of desire. /To have what is not is its ancient cycle. /It is desire at the end of winter, when /It observes the effortless weather turning blue /And sees the myosotis on its bush. /Being virile, it hears the calendar hymn. /It knows that what it has is what is not /And throws it away like a thing of another time /As the morning throws off stale moonlight and shabby sleep.
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Ilustración: Menaka seduce al sabio Vishwamitra, siglo XIX, Raja Ravi Varma

Wallace Stevens / De "Notes Toward a Supreme Fiction"

[de Notes Toward a Supreme Fiction, It must change]

VII

Después de ver brillar la luna, decimos
que no necesitamos ningún paraíso,
que no necesitamos ningún himno seductor.

Es verdad. Esta noche las lilas acrecientan
la pasión fácil, el amor siempre listo
del enamorado que llevamos dentro y respiramos

un olor absoluto, que no evoca nada.
Nos encontramos en plena noche
el olor púrpura, la floración abundante.

El amante suspira por una dicha accesible,
que puede llevar en su respiración,
poseer en su corazón, ocultar e ignorar.

Porque la pasión fácil y el amor siempre listo
están en nuestra marca terrenal y aquí y ahora
y donde vivimos y en cualquier lugar que vivimos,

como en la alta nube de un anochecer de mayo,
como en el coraje del hombre ignorante
que repite siguiendo el libro, en la pasión del erudito que escribe

el libro, ardiendo de deseo de otra dicha accesible:
las fluctuaciones de la certeza, el cambio
de los grados de percepción en la oscuridad del erudito.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879 - Hartford, Connecticut, 1955), "Transport to Summer", 1947, Collected Poetry & Prose, The Library of America, 1997
Version de Silvia Camerotto

VII

After a lustre of the moon, we say /We have not the need of any paradise, /We have not the need of any seducing hymn. //It is true. Tonight the lilacs magnify /The easy passion, the ever-ready love /Of the lover that lies within us and we breathe //An odor evoking nothing, absolute. /We encounter in the dead middle of the night /The purple odor, the abundant bloom. //The lover sighs as for accessible bliss, /Which he can take within him on his breath, /Possess in his heart, conceal and nothing known. //For easy passion and ever-ready love /Are of our earthly birth and here and now /And where we live and everywhere we live, //As is the top-cloud of a May night-evening, /As in the courage of the ignorant man, /Who chants by book, in the heat of the scholar, who writes //The book, hot for another accessible bliss: /The fluctuations of certainty, the change /Of degress of perception in the scholar's dark.
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Ilustración: Fantasía de Fausto, 1866, Mariano Fortuny