Oscar Wladislas de Lubicz Milosz / La danza del mono

Al son de una musiquita burlona y brincadora, sin aliento,

y en tanto llueve -y en tanto llueve una lluvia podrida-,

salta, salta, alma mía, viejo mono de organillo,

viejecito pelón, socarrón animal romántico y tierno.

Con tu cola otoñal deshojada, encorvada y presuntuosa

cual un interrogante sobre el vacío cielo del crepúsculo,

enjuga tus llantos, mono galante, taciturno y ridículo;

mono sarnoso del amor muerto, mono desdentado de los días perdidos.

¡Un aria más! ¡Un aria todavía! Aquella que huele a fumadero,

a arrabal leproso, a feria de otoño y a frituras rancias,

para hacer reír a las muchachas desnutridas, ¡on sucio, espantoso,

    escuálido,

mísero, epiléptico mono, animal puro de las nostalgias!

¡Un aria más! -la postrera, ¡ay de mí!-, y que ella sea este sordo

vals del jamás, réquiem de los ladrones muertos, música en ecos

que dice: adiós los recuerdos, el amor y la nuez de coco...

en tanto que la lluvia pobre hace glu-glu sobre el pesado y viejo

     lodo.

Oscar Wladislas de Lubicz Milosz (Czereia, Lituania, hoy Bielorrusia, 1877-Fontainebleau, Francia, 1939), "Las siete soledades", 1906, Antología poética, versión de Lysandro Z. D. Galtier, Compañía General Fabril Editora, Buenos Aires, 1959 

Otra Iglesia Es Imposible - Babelio - Poemas en Francés - La Primera Palabra - Alpialdelapalabra - Ediciones de la Mirándola - Poetas Siglo XXI - La Casa Sosegada

Foto: Oscar Wladislas de Lubicz Milosz en Lietuvos albumas (álbum lituano), 1921 Janina Markevičaitė y Liudas Gira,/Biblioteca Nacional de Lituania/Wikimedia Commons

Oscar Wladislas de Lubicz Milosz / Dos poemas

Despertar

En un país de infancia recuperada entre lágrimas,
en una ciudad con latidos de corazones muertos
(todo un arrullador zurco de latidos de vuelo,
de latidos de alas de pájaros de la muerte;
de chapaleos de alas negras sobre el agua de la muerte),
en un pasado fuera del tiempo, enfermo de arrobamiento,
los gratos ojos dolidos del amor arden todavía
con un fuego manso de mineral rojizo, con un triste encanto,
en un país de infancia recuperada entre lágrimas...
Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto.

¿Por qué me has sonreído en la gastada luz,
y por qué y cómo me has reconocido,
extraña muchachita de arcangélicos párpados,
de reidores, azulados, suspirantes párpados,
hiedra de noche estival sobre la luna de las piedras?
¿Y por qué y cómo, no habiendo jamás entrevisto
ni mi rostro ni mi duelo, ni la miseria
de los días, me has reconocido tan de pronto,
cálida, musical, brumosa, pálida amada?
¿Por quién morir en la noche inmensa de tus párpados?
Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto.

¿Qué palabras, qué músicas terriblemente caducas
se estremecen en mí con tu presencia irreal,
sombría paloma de los días lejanos, tibia, bella?
¿Bajo cuáles frondas de soledumbre antiquísima,
en qué silencio, en qué melodía o en qué
voz de niño enfermo volver a encontrarte, oh bella,
oh casta, oh música escuchada en el sueño?
Sin embargo, el día llueve sobre el vacío absoluto.


Los muertos están ebrios...

Los muertos están ebrios de lluvia antigua y sucia
allá en el cementerio extraño de Lofoten.
El reloj del deshielo tabletea lejano
entre los ataúdes sórdidos de Lofoten.

Y gracias a las fosas que el entretiempo ahueca,
con fría carne humana los cuervos se han cebado,
y gracias al delgado viento con voz de niño,
dulce para los muertos es el sueño de Lofoten.

Ya no veré jamás, jamás sin duda,
ni la mar ni las tumbas de Lofoten,
y sin embargo hay algo en mí que me hace amar
ese rincón extremo y toda su congoja.

Suicidas, alejados y desaparecidos
del cementerio extraño de Lofoten
-¡qué raro y dulce suena su nombre en mi oído!-
decidme si es verdad que allí, que allí dormís.

Bien podrías contarme cosas más ocurrentes,
clarete que rebasas en mi copa de plata;
historias más amables o menos alocadas
y dejarme tranquilo con tu eterno Lofoten.

Que está haciendo buen tiempo y suave se desliza
en el hogar la voz del mes más melancólico.
¡Ah, los muertos, los muertos, aun los de Lofoten,
los muertos, en el fondo, lo están menos que yo!

Oscar Wladislas de Lubicz Milosz (Czereia, Lituania, hoy Bielorrusia, 1877-Fontainebleau, Francia, 1939), "Las siete soledades", 1906, Antología poética, versión de Lysandro Z. D. Galtier, Compañía General Fabril Editora, Buenos Aires, 1959 [no bilingüe]

Foto: O.W. de Lubicz Milosz, s/d