Pedro Donangelo / Escrito aún provisorio

Mira la pared y el verso que escribo no se anima. 

Después del primer aliento, el Gran Abismo.

Los versos no circulan nada, 

parten y retornan siempre por el mismo punto, 

una lenta estela

que repentinamente oscurecen los nubarrones.

Las paredes se alzan como olas

y una chica en el Rosedal parece Merle Oberon, la del cine.

Mira la pared. Los versos que no circulan nada 

poco la reflejan.

¿Y si apaga la luz que acompaña la espera? 

Si apaga el miedo a la gigantesca oruga

             que se abalanza hacia el andén en fuga, si

apaga el miedo a las noches del redoblante ¿la muerte continúa?

Las aguas desembocan en el Gran Abismo. 

"Nunca me habla", le comenta a mi padre.

Las aguas caen,

ensordecen.

Pedro Donangelo (Buenos Aires, 1949), El Poeta Ocasional / Fin del episodio, octubre 17 de 2021

Otra Iglesia Es Imposible - Poetas Argentinos - Mis Poetas Contemporáneos - De Sibilas y Pitias - Emma Gunst - La Biblioteca de Marcelo Leites - Aromito

Foto: Pedro Donangelo/Facebook

Pedro Donangelo / Dos poemas

Como Chéjov

minutos antes del canto del zorzal
o de la alarma del despertador,
empieza a lamer mi cara.
El péndulo vivace del rabo
expresa la urgencia
de visitar el árbol y las mismas baldosas,
pero, especialmente
reconocer la marca
de su propia vida indiferenciada
y aunque nunca leyó a Chéjov
sigue el consejo sobre la escritura
en cuanto a su esencia: oler
como la primera vez
a diferencia del amigo que despierta,
que rastrea la pista del error existencial,
entre las brisas y las tormentas
de los recuerdos


(En Fin del episodio)


El ascenso

El calor te calcina
aún bajo las arcadas de Alem,
pero lo irrefutable
lo arrasa la ventisca que transmuta
el puesto de diarios
en una carpa, henchida y comprimida
como el corazón breve
de despilfarro de emociones y ruina.
Qué inoportuna imagen a punto de iniciar el ascenso
hasta la esquina de 25 de Mayo.
Inspiro profundamente ante lo ineludible
en la vida de cualquiera:
un plano inclinado
o padecer ocasionalmente
rinitis hace unas semanas. A mitad de la escalada,
disimulo mi agotamiento observando por unos segundos
la fachada del hotel Jousten, legionarios
en relieve.
Faltan unos pasos para alcanzar la esquina
y una conclusión:
la misma cumbre tantas veces conquistada
sin goce ni gloria.

(Inédito)


Pedro Donangelo (Buenos Aires, 1949)

Foto: Donangelo, El poeta ocasional

Pedro Donangelo / Dos poemas

Parábola de una pelota de tenis


curva plana, abierta y un punto fijo llamado foco.

Ahora bien, partiendo de Física y atravesando la noche,
surge con el primer resplandor, el mundo real
disponible a la parábola de una pelota de tenis
arrojada por mi mano.
Debajo de la línea,
la carrera atolondrada de Timmy hasta el punto extremo
suma otro instante al arcón de la dicha.
Arriba truenan los pensamientos, los bárbaros despertadores,
los que martillan a futuro y estremecen tu voz en el auricular,
los mismos,
los enmascarados en la ventaja de las sombras
de un escenario presuntamente apacible.


Náufrago en mi casa

no digo que me hundo en un sentido calamitoso.
Sólo que flotamos.
Ella flota en la cama
alrededor de migas, una media extraviada,
y remotas esperanzas,
resaca de la tormenta de las cuatro paredes.
Y a tientas llego a la cocina,
caliento el agua
y quizás concluya que fue lo mejor de mi día:
entre un mate y otro, pregunto sobre el futuro.
El mayordomo, sospechado. El caso
me desvela a las cuatro de la madrugada.
Cauto para no cegar el sueño de los objetos
y el de ella, descubro en la penumbra,
el parpadeo de una caja de metal y más allá,
el punto del teléfono inalámbrico,
un haz de luz de leve amarillo.

Pedro Donangelo (Buenos Aires, 1949), en El poeta ocasional


Ilustración: Borg and linesman, Wimbledon 1976, Rosemary Taylor