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sábado, abril 01, 2023

Fatos Arapi / Tres poemas



En los hombros de mi tiempo

En los hombros de mi tiempo
apoyé la cabeza.
No dormí. No me adormecí,
al igual que sobre el hombro de Ella,
me perdí en mis pensamientos.


Vida

La vida es una estación de ferrocarril
de partidas y encuentros,
llevamos en las manos nuestro inseparable equipaje,
una maleta pequeña
llena de esfuerzo, furia y recuerdos.


Mañana de otoño

El otoño ha derramado sus colores en mi alma.

Los colores de mi alma
los he decantado
en los días venideros.

Esta mañana, las lluvias de otoño
han bañado los cielos,
esta mañana
he refrescado mi alma con las lluvias del tiempo.

Fatos Arapi (Zvërnec, Albania, 1930 - Tirana, 2018), A Elusive Eagle Soars: Anthology of Modern Albanian Poetry, Forest Books, Londres, 1993
Traducción del albanés al inglés, Robert Elsie
Traducción del inglés, Jonio González


Foto: Fatos Arapi, 2004 Qerim Vrioni/Gazeta Si


ON THE SHOULDERS OF MY TIMES

On the shoulders of my times
I rested my head.
I did not sleep. I did not doze.
On the shoulders of my times,
As on Her shoulder
I was lost in thought. 


LIFE

Life is a railway station of partings and meetings.
We are constant travellers,
Holding in our hands our inseparable baggage,
A little suitcase
Of struggles, onslaughts and memories.


AUTUMN MORNING

Autumn has poured its colours into my soul.
The colours of my soul
             I have decanted
Into the coming days.
This morning, the skies were bathed by the autumn rains,
This morning
I refreshed my soul in the rains of time.

martes, enero 31, 2017

Ismaíl Kadaré / Dos poemas

















Campos invernales

Campos sembrados
con cabezas de visires y bajaes,
condes y coroneles:
silba el viento sobre ellos.
Una hoja que vuela,
una crin de caballo
y las plumas de un ave
se convierten de repente
en símbolos, enseñas y grados.
El llano desolado invoca viejos fantasmas
(cuántas veces en verano
dictaron que aquí era invierno).
Pero el trigo brotará dentro de poco,
se esfumarán esos espectros por ahora,
hasta que, tras la cosecha y las primeras lluvias,
otra vez se presenten.


Exorcismo

¿Qué era ese vago resplandor como de la otra vida?
¿Por qué un fuego pareció engendrar otro fuego,
aunque helado, y dentro del gemido,
qué fue esa especie de queja?
Aéreas máscaras se proyectaban aquí y allá
como llamas en busca de un rostro en que posarse.
¿Por qué una mujer se incorporó gritando en sueños:
“me estoy quedando estéril”?
Y ¿qué risa era aquella
que se rasgó por dentro
y desplomó como ruina?

Otra vez vagan en busca cada cual de su cabeza,
angustiados por no hallarla. ¿Dónde, dónde? ¿Cuál?
En la llanura invernal quedará flotando su congoja.

Troya resucitaba.
Y Grecia se estremeció de angustia.
Los hombres de Estado se reunieron.
Por todas partes cundió la alarma.
El ejército estaba alerta. La policía. Los filósofos.
Las cárceles y los diplomáticos.
Todo estaba a la espera.

Se debatió largo tiempo qué partido tomar.
Se abrieron los archivos,
las crónicas antiguas fueron consultadas.
Hasta que al fin se halló la solución:
llamar a lo aedos
para calmar los ánimos, amputar Troya.
Separar Troya de Grecia
como se extirpa un tumor,
para salvar a Grecia.
Y así se hizo.

Ismaíl Kadaré (Gjirokastra, Albania, 1936), Antología poética, Pre-Textos, Valencia, 2014
Traducción de Ramón Sánchez Lizarralde
Envío de Jonio González
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miércoles, octubre 28, 2015

Luljeta Lleshanaku / Cuando el amor empieza a ...









Entra en mis días arrogantemente
como el silencio tras el golpe
del mazo del juez.

Me balanceo en la brisa más ligera
a lo largo del campo de trigo
esperando la cosecha.

Llega cuando pienso que estoy segura
cuando pienso que todo lo que soy es sólo espina,
fuerte, sin pecho ni vientre,
sin ombligo
como una bodega repleta de alimentos
almacenados para el invierno.

Titubeo un instante
preparada para empezar de nuevo
con la paleta limpia de un pintor
huella oscura en el centro.

Luego emprenderé el mismo viaje
cuyo final tan bien conozco:
una bala fría llena mi bolsillo,
la que cada buen soldado guarda
para el día en que se encuentra sitiado.

Luljeta Lleshanaku (Elbasan, Albania, 1968), Más que una retrospectiva, Carmina in minima re, nº 55, Barcelona, mayo de 2015
Traducción de Lucia Paprková
Envío de Jonio González


Kur dashuria jep një shenjë...

Ajo futet ne rrjedhën e gjërave me arrogancë, 
si heshtja që pason trokitjet e çekiçit të gjyqtarit 
gjatë seancës. 

Gjithë qenia perkundet, nga puhia me e vogel, 
nje are e ardhur gruri 
që pret për t’u korrur. 

I thua vetes se je e mbrojtur, 
se tashmë je vetëm një shpinë 
një shpinë e fortë, pa gjoks, pa bark, 
pa kërthizë, 
(veçanërisht pa kërthizë) 
si tavani i qilarit 
mbi ushqimet e konservuara për dimër. 

Zmbrapsem një moment 
e gatshme për t’ia filluar çdo herë nga fillimi 
me një paletë te pastër piktori 
e një vrimë të errët në mes. 

E nis për të disatën herë atë rrugë 
fundin e së cilës e njoh mirë, 
si prekjen metalike të fishekut, ne xhep, 
të cilin, gjatë rrethimit, 
ushtari i mirë 
e ruan për vete.


viernes, julio 12, 2013

Luljeta Lleshanaku / Memoria




Memoria

No hay profecía sino memoria
lo que ocurra mañana
ha ocurrido hace mil años
del mismo modo, con el mismo final;
y mi vieja memoria
dice que tu falsa memoria
es la historia de un pájaro de brillante plumaje
convertido en un cuervo en la cima de una montaña de mármol.

La misma mujer estará allí
en el mismo camino de la reencarnación
su jaula de cabello negro
su corazón generoso y amargo
como un ánfora llena de serpientes.

No hay profecía, las cosas ocurren
como lo hicieron antes;
la muerte te encuentra en la misma cama
solo y sin pena, sin sombra
como los árboles húmedos por la noche.

No hay destino, sólo leyes y biología;
la trucha chapotea en el agua
los pinos respiran en las montañas.

Luljeta Lleshanaku (Elbasan, Albania, 1968), Antipastorale, Eurorilindja, Tirana, 1999
Versión de Jonio González sobre la traducción al inglés de Robert Elsie en Albania Literature


Foto: Luljeta Lleshanaku por Mariano Avila en EADT 24