Ferreira Gullar / Fotografía de Mallarmé

es una foto

premeditada

como un crimen

basta

fijarse en el arreglo

de las ropas el pelo

la barba todo

adrede preparado

-un gesto y la manta

equilibrada sobre

los hombros

caerá- y

especialmente la mano

como la lapicera

detenida

encima de la

hoja en blanco: todo

a espera

de la eternidad

se sabe:

después del clic

la escena se deshizo en la

rue de rome la vida volvía

a fluir imperfecta

pero

eso la foto no lo

captó porque la foto

es la pose la suspensión

del tiempo

ahora

meras manchas

en el papel raso

pero ocurre que

tu mirada

encuentra la de él

(mallarmé) que

allá

desde el fondo

de la muerte

mira

[Muitas vozes, 1999]

Ferreira Gullar (São Luís do Maranhão, Brasil, 1930 - Río de Janeiro, Brasil, 2016), La Jornada Semanal, n° 268, México, 23 de abril de 2000

Traducción de Alfredo Fressia

Envío de Jonio González

Más poemas de Ferreira Gullar en Otra Iglesia Es Imposible

FOTOGRAFIA DE MALLARMÉ

é uma foto

premeditada

como um crime

basta

reparar no arranjo

das roupas os cabelos

a barba tudo

adrede preparado

— um gesto e a manta

equilibrada sobre

os ombros

cairá — e

especialmente a mão

com a caneta

detida

acima da

folha em branco: tudo

à espera da eternidade

sabe-se

após o clique

a cena se desfez na

rue de Rome a vida voltou

a fluir imperfeita

mas

isso a foto não

captou que a foto

é a pose a suspensão

do tempo

agora

meras manchas

no papel raso

mas eis que

teu olhar

encontra o dele

(Mallarmé) que

ali

do fundo

da morte

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Foto: Ferreira Gullar, San Pablo, 2015 Greg Salibian/Fronteras del Pensamiento

Ferreira Gullar / Tres poemas

Los muertos

los muertos ven el mundo
por los ojos de los vivos

eventualmente oyen,
con nuestros oídos,
ciertas sinfonías,
algún golpear de puertas,
ventarrones

Ausentes
de cuerpo y alma
mezclan la suya a nuestra risa
si de hecho
cuando vivos
encontraban la misma gracia


Mi padre

mi padre fue
a Río a tratarse
un cáncer (que
lo mataría) pero
perdió los anteojos
en el viaje

cuando le llevé
los anteojos nuevos
comprados en la Óptica
Fluminense él
examinó el estuche con
el nombre del negocio dobló
la factura la guardó
en el bolsillo y habló:
quiero ver
ahora quién es el
hijo de puta que va a decir
que yo nunca estuve
en Río de Janeiro


Aprendizaje

Del mismo modo en que te abriste a la alegría
ábrete ahora al sufrimiento
que es fruto de ella
y su opuesto ardiente.
Del mismo modo
que de la alegría fuiste
al fondo
y te perdiste en ella
y te encontraste
en esa pérdida
deja que el dolor se ejerza ahora
sin mentiras
ni disculpas
y en tu carne evapore
toda ilusión
que la vida sólo consume
lo que la alimenta.

Ferreira Gullar (São Luís do Maranhão, Brasil, 1930-Río de Janeiro, Brasil, 2016)
Versiones: J. Aulicino


Os mortos
os mortos vêem o mundo / pelos olhos dos vivos / eventualmente ouvem, / com nossos ouvidos, / certas sinfonias / algum bater de portas,/ ventanias // Ausentes / de corpo e alma / misturam o seu ao nosso riso / se de fato / quando vivos / acharam a mesma graça
--de Muitas vozes (1999)

Meu pai
meu pai foi / ao Rio se tratar de / um câncer (que / o mataria) mas / perdeu os óculos / na viagem // quando lhe levei / os óculos novos / comprados na Ótica / Fluminense ele / examinou o estojo com / o nome da loja dobrou / a nota de compra guardou-a / no bolso e falou: / quero ver / agora qual é o / sacana que vai dizer / que eu nunca estive / no Rio de Janeiro
--de Muitas vozes (1999)

Aprendizado
Do mesmo modo que te abriste à alegria / abre-te agora ao sofrimento / que é fruto dela / e seu avesso ardente. / Do mesmo modo / que da alegria foste / ao fundo / e te perdeste nela / e te achaste / nessa perda / deixa que a dor se exerça agora / sem mentiras / nem desculpas / e em tua carne vaporize / toda ilusão / que a vida só consome / o que a alimenta.
--de Barulhos (1980-1987)

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Foto: Artishock

Ferreira Gullar / Traducirse

Traducirse

Una parte de mí es todo el mundo
Otra parte es nadie: fondo sin fondo.

Una parte de mí es multitud
otra parte extrañeza y soledad.

Una parte de mí pesa, pondera
otra parte delira.

Una parte de mí almuerza y cena
otra parte se espanta.

Una parte de mí es permanente
otra parte se sabe de repente.

Una parte de mí es sólo vértigo
otra parte, lenguaje.

Traducir una parte en la otra parte
- que es una cuestión de vida o muerte–,
¿será arte?

Ferreira Gullar (São Luís do Maranhão, Brasil, 1930-Río de Janeiro, Brasil, 2016), Na vertigem do dia (1975-1980)
Traducción de José Carlos de Nóbrega (Caracas, 1964), en Transletralia

Traduzir-se
Uma parte de mim é todo mundo: / outra parte é ninguém: fundo sem fundo. // Uma parte de mim é multidão:/outra parte estranheza e solidão. // Uma parte de mim pesa, pondera: /outra parte delira. // Uma parte de mim é permanente: /outra parte se sabe de repente. // Uma parte de mim é só vertigem: /outra parte, linguagem.// Traduzir-se uma parte na outra parte / - que é uma questão de vida ou morte - /será arte?
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Foto de Eder Chiodetto

Ferreira Gullar / Arte poética

No quiero morir, no quiero
podrirme en el poema

que el cadáver de mis tardes
no venga a apestar en tu mañana feliz

y la luz
que en tu boca encienda quizá por las palabras
- aun cuando nazca de la muerte -
se sume a
los otros fuegos del día
a los barullos de la casa y la avenida
en el presente veloz

Nada que se parezca
al pájaro disecado momia
de flor
dentro del libro
y lo que de la noche vuelva
se vuelva en llamas
o en llaga

vertiginosamente como el jazmín
que en un solo centelleo
ilumina la ciudad entera

Ferreira Gullar (São Luís do Maranhão, Brasil, 1930-Río de Janeiro, Brasil, 2016), Na vertigem do dia (1975-1980)
Versión de Alma Velasco

Arte poética
Não quero morrer não quero /apodrecer no poema /que o cadáver de minhas tardes/não venha feder em tua manhã feliz/ e o lume /que tua boca acenda acaso das palavras /- ainda que nascido da morte - / some-se aos outros fogos do dia/ aos barulhos da casa e da avenida / no presente veloz // Nada que se pareça /a pássaro empalhado, múmia /de flor/ dentro do livro / e o que da noite volte /volte em chamas / ou em chaga // vertiginosamente como o jasmim/ que num lampejo só /ilumina a cidade inteira

Ferreira Gullar por Ele Mesmo