Las cosas que digo son ciertas
Un astro estalla en una pequeña plaza y un pájaro pierde los ojos y cae. Alrededor de él los
hombres lloran y ven llegar la nueva estación. El río corre y arrastra entre sus fríos y
confusos brazos la oscura materia acumulada por años y años detrás de las ventanas.
Un caballo muere y su alma vuela al cielo sonriendo con sus grandes dientes de madera
manchada por el rocío. Más tarde, entre los ángeles, le crecerán negras y sedosas alas con
que espantar a las moscas.
Todo es perfecto. Estar encerrado en un pequeño cuarto de hotel, estar herido, tirado e
impotente, mientras afuera cae la lluvia dulce, inesperada.
¿Qué es lo que llega, lo que se precipita desde arriba y llena de sangre las hojas y de dorados
escombros las calles?
Sé que estoy enfermo de un pesado mal, lleno de un agua amarga, de una inclemente fiebre
que silba y espanta a quien la escucha. Mis amigos me dejaron, mi loro ha muerto ya, y no
puedo evitar que las gentes y los animales huyan al mirar el terrible y negro resplandor que
deja mi paso en las calles.
He de almorzar solo siempre. Es terrible.
El paseo
Vamos, la luz cambia,
la luz y el viento nos esperan creciendo.
Es hacia la noche donde vamos,
al frescor de la sombra continua,
a beber de los frutos vivos
que penden de ramas increíbles.
Ahora hay tal certeza
de que un pie sigue al otro
y el sol y la luna hacen el día juntos
y el reposo no es terrible.
No es éste el lazo
ni tú eres hoy la presa pequeña.
Alba
Al despertar
me sorprendió la imagen que perdí ayer.
El mismo árbol en la mañana
y en la acequia
el pájaro que bebe
todo el oro del día.
Estamos vivos,
quién lo duda,
el laurel, el ave, el agua
y yo,
que miro y tengo sed.
Blanca Varela (Lima, 1926-2009)
Poesía completa 1949-2000,
Gog y Magog
y Caleta Olivia,
Buenos Aires, 2023
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Qué bueno conseguir ahora su Poesía Completa. Alfredo Lemon
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