jueves, abril 15, 2010

Francisco Gandolfo / Realidad




Relidad interna

Avanzó hacia la energía que zumbaba enfrente
mientras le gritaban cuidado

atraído por el imán de su pared circular
saltó con fuerza girando
para estamparse de espaldas
como clavado ante la gente

con los brazos abiertos y adheridos
comenzó a levantar sus piernas
por sobre la cabeza
para introducirse en el ciclotrón

en el esfuezzo final su aspiración
era proporcional a su tortura
y sentía un zumbido creciente de huracán

al ceder su agotador esfuerzo
cayó desprendido del imán
y por su gran anhelo frustrado
lloró a secas

los testigos del intento
considerado mortal
sintieron alivio al compartir
la angustia de su esfuerzo.

Francisco Gandolfo (Hernando, 1921), Realidad interna, plaqueta sin mención de editorial ni fecha

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Foto: Gandolfo con su hijo, Sergio Kern. Silvina Salinas/La Capital

Pura López Colomé / La tercera es la vencida

La tercera es la vencida

Soy la tercera
al centro
de tus prismáticos
y a ciegas.

Tres cadáveres
de animal
se han cruzado
en mi camino:
tlacuache, tejón, mapache;
ardilla, alacrán, armadillo:
conejo, culebra, comadreja;
inenterrables,
entrañables.

Vencida,
harta y plena
de aquello que carcome,
hago mucho más de lo que espero.

El bien
mirando a quién,

quien no existe.

Pura López Colomé (Ciudad de México, 1952), Reliquia, Ediciones sin Nombre y Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, San Pedro de los Pinos, 2008

miércoles, abril 14, 2010

Juan Gelman / de "Gotán"





Anclao en París

Al que extraño es al viejo león del zoo,
siempre tomábamos café en el Bois de Boulogne,
me contaba de sus aventuras en Rhodesia del Sur
pero mentía, era evidente que nunca se había movido del Sahara.

De todos modos me encantaba su elegancia,
su manera de encogerse de hombros ante las pequeñeces de la vida,
miraba a los franceses por la ventana del café
y decía: "Los idiotas hacen hijos".

Los dos o tres cazadores ingleses que se había comido
le provocaban malos recuerdos y aun melancolía,
"las cosas que uno hace para vivir", reflexionaba
mirándose la melena en el espejo del café.

Sí, lo extraño mucho,
nunca pagaba la consumición,
pero indicaba la propina a dejar
y los mozos lo saludaban con especial deferencia.

Nos despedíamos a la orilla del crepúsculo,
él regresaba a son bureau, como decía,
no sin antes advertirme con una pata en mi hombro:
"ten cuidado, hijo mío, con el París nocturno".

Lo extraño mucho verdaderamente,
sus ojos se llenaban a veces de desierto
pero sabía callar como un hermano
cuando emocionado, emocionado,
yo le hablaba de Carlitos Gardel.

Juan Gelman (Buenos Aires, 1930-México, 2014), "Gotán", 1962, Violín y otras cuestiones. El juego en que andamos. Velorio del solo. Gotán, Ediciones Caldén, Buenos Aires, 1970

Ilustración: Portada de la primera edición de Gotán, La Rosa Blindada, 1962

De Gelman en este blog:
Razones / La pala / Bosques

actualizado 2014

Raúl González Tuñón / de "Todos bailan", 3



















Cosas que ocurrieron el 17 de octubre

El automóvil se lanzó a la carrera con un ronquido impresionante.
El Intendente visitó esta tarde los barrios obreros húmedos y rencorosos.
A los 20 años sólo creíamos en el arte, sin la vida, sin la revolución.
Volveremos a las usinas, al olor de la multitud, a los descarrilamientos.
A las 5.7 estalló una bomba frente al Banco de Boston.
A las 5.17 el tranvía cayó al Riachuelo.
El Restaurant Reis queda en Río de Janeiro.
¿Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes?
El tranvía escapaba por el morro la oruga tierna, luminosa.
Pero al fin se dio vuelta en el recodo y se perdió.
Y así se perdió y así se pierde casi todo en el mundo.
Cuando volví mis viejos compañeros habían desaparecido.
Los niños juegan en la alfombras y ellos no saben nada.
("¡Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos").
Los enanos juegan en los calveros de los grandes bosques.
He hecho de mi querida una verdadera camarada.
Me bebo un seco de Gordon, bailo un blues, me enamoro de algunas chimeneas
y me río de los millonarios.
El pobre hombre dijo cuatro palabras y cayó muerto acribillado.
El coronel entregó personalmente cinco pesos a cada soldado.
Le habían dicho: "Mañana, al alba, será usted fusilado".
Los otros condenados aullaron agarrados a las rejas.
Tres niñas de la Sociedad van a ser presentadas al Príncipe de Gales.

El Parque amaneció cubierto de preservativos.
Josefina II ha pasado recién como un silbido.
Se acercará al muelle y las lindas muchachas bajarán, de sombrilla.
¡Qué macanudo!
("¡Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos."
"Sofá. Cama. Sopa. Cada nabo soso. La bola va sola.")
El hombre fusilado debe estar ya medio podrido en la Chacarita.
América Scarfó le llevará flores, y cuando estemos todos muertos, muertos,
América Scarfó nos llevará flores.

Raúl González Tuñón (Buenos Aires, 1905-1974), "Todos bailan", 1934, La luna con gatillo. Selección de poemas líricos, sociales y políticos, tomo I, Editorial Cartago, Buenos Aires, 1957


Uno de los otros 17 de octubre
Antes de que sucediera el 17 de Octubre, que para los argentinos es el único y significativo 17 de octubre (sea que se lo recuerde con un retorcimiento de intestinos, como jornada épica o, pulcramente, como el comienzo de una era), el poeta Raúl González Tuñón había escrito el poema “Cosas que ocurrieron el 17 de octubre” (publicado en Todos bailan, en 1934). Puede considerarse un poema significativo en la obra de Tuñón, pues en él dice, al comienzo: “A los 20 años sólo creíamos en el arte, sin la vida, sin la revolución. / Volveremos a las usinas, al olor de la multitud y los descarrilamientos.” El poema es digresivo. Parece que va a enumerar hechos que sucedieron en un sólo día (por eso eligió un día cualquiera, y ese “día cualquiera” de Tuñón se opone tenazmente en la historia al día excepcional, el día épico, que se designa del mismo modo, pero con mayúsculas: el 17 de Octubre); parece que va a enumerar cosas sucedidas en el mismo día, noticas del mismo día, sin orden ni concierto, incluso parece que va a enumerarlas hora por hora, pero enseguida se dispersa: “El Restaurant Reis queda en Río de Janeiro: /¿Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes?”. Y esto sólo viene a cuento de la mención del tranvía que cayó al Riachuelo en los años de juventud de Tuñón *, suceso que cubrió como periodista de Crítica; viene a cuento porque el tranvía, la palabra tranvía, probablemente le evocó un tranvía subiendo como una oruga por el morro en Río. La propia cabeza del poeta funcionaba como un caleidoscopio, disgregando y recomponiendo fragmentos en distintas figuras. De esa manera funcionan las noticias. Si Tuñón hubiese enumerado hechos reales o imaginarios ocurridos en sólo un día, habría logrado el mismo efecto caleidoscópico. El hecho de que además agregue a la mezcla sus propios fragmentos crea una sensación vertiginosa: la memoria, haciendo su juego disperso, hace más ilusoria cualquier enumeración. Este poema de Tuñón es también una odisea al estilo joyceano. El día, con sus picos y forestas, mares y hielos flotantes, se hundirá en la nada, con aquellos “glaciares del olvido” que a su vez Borges mencionó. Casi irónicamente, cierra el poema Tuñón con la referencia al anarquista Severino Di Giovanni (“el hombre fusilado”), a quien su mujer llevará flores; a todos, dice, cuando estemos muertos, América Scarfó nos llevará flores. Y así termina ese otro 17 de octubre cualquiera, pleno de sentidos entrelazados, como el 17 de Octubre.
Jorge Aulicino
Revista Ñ, 24.1.2009

* El tranvía no cayó al Riachuelo un 17 de octubre, sino el 12 de julio de 1930. El accidente se debió a que el puente Bosch, en el límite sur de la ciudad, estaba levantado. Se supone que el conductor quiso frenar pero los frenos, gastados, no respondieron. La niebla acortaba la visión. Murieron 56 personas de un pasaje de 60. Tuñón tenía 25 años y trabajaba en Crítica. Cuatro periodistas de ese diario cubrieron el accidente. La crónica de Tuñón es recordada porque se detuvo en el detalle del sandwich de milanesa que un "obrerito" llevaba en el bolsillo de su abrigo.
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Foto: Archivo General de la Nación.

de archivo / Girri

de archivo Mérito y sacrificio 
por Jorge Aulicino 

Entre fines de los 70 y comienzos de los 80 del siglo pasado, Manuel Pampín publicó en Corregidor en cuatro tomos la Obra Poética de Alberto Girri (Buenos Aires, 1919-1991). Fue esto un punto culminante de la valoración de Girri en círculos lejanos al manípulo de Victoria Ocampo y del antiguo suplemento de La Nación. Sus relaciones habían ubicado a Girri en el campo de lo que, en las turbulentas décadas de los sesenta y setenta, se llamaba “cultura oficial”.* Movimientos tendientes a ubicar con mayor equidad y justicia al autor fueron el reportaje que en 1976, en el último número de la revista de izquierda Crisis, publicó Santiago Kovadloff. En 1983, Pablo Ananías entrevistó a Girri para el diario Tiempo Argentino, cuyo suplemento cultural tuvo prestigio en los primeros ochenta. En 1985, quien escribe estas líneas le hizo un reportaje para Clarín Cultura y Nación. Un año antes de la muerte de Girri, junto con Daniel Freidemberg, lo entrevistó para el Diario de Poesía. Esto significa que en 25 años Girri pudo ser rescatado del limbo reaccionario al que se lo había condenado. Girri, uno de los más altos exponentes de una línea reflexiva y especulativa en la poesía argentina, y el más alto, si se considera América Latina, siguió publicando después de la aparición de aquellos cuatro tomos de Corregidor. Esos libros contienen un último ajuste sobre su poesía, que fue cambiando, libro a libro, en sus más de treinta, aunque siempre ubicada en la misma perspectiva. Especialmente Monodias y Existenciales, publicados a mediados de los 80, son dos libros que parecen clave en toda su amplia producción. Corregidor entrega ahora una antología, realizada y prologada por Jorge Monteleone, y esto constituye un acontecimiento. Pero, ¡qué pobre resulta aún la consideración de este autor formidable, por parte de los críticos y de los editores! En casi veinte años no se ha reunido su obra completa.** Tampoco se reeditaron los libros que publicó después de los cuatro tomos de Corregidor. Sudamericana, sello con el que aparecieron algunos de esos textos, no lo hizo. Pampín acaso no tiene presupuesto para hacer más que lo que hace, y que está muy bien. Ignoro cuál es la situación de los derechos de Girri. Monteleone es garantía de una buena lectura cuando se trata de poesía, y de un buen criterio selectivo. Junto con Daniel Freidemberg y Javier Adúriz, está entre los mejores críticos de poesía actuales (lamentablemente no es mucho decir en un campo en el que los críticos se cuentan con los dedos de una mano). La selección que ha hecho puede dejar más o menos satisfechos a unos, más a otros, pero es representativa y sirve para exponer el peso específico –que es mucho– de Girri en la poesía argentina. El libro abarca hasta su trabajo póstumo, Juegos alegóricos, editado en 1993, cuyo título contrasta con el del último libro que publicó en vida, el escueto 1989-1990. En el prólogo, Monteleone presenta la figura histórica de Girri, siguiendo aquel derrotero desde el desdén del progresismo hasta la reconsideración entre las generaciones últimas: tanto los neobarrocos, los objetivistas y los neoclásicos, como una parte de la generación de los noventa que sintió su influencia. Quitarle a Girri el sambenito de sus “relaciones con la embajada (estadounidense)” no era nada, comparado con tratar de que se entendiera su apuesta. Girri tenía fama de severo aristócrata, aunque el bronceado permanente de la piel apergaminada de este hijo de pobres inmigrantes vénetos se debía al sol de la plaza San Martín. Pero además tenía fama de arduo e incomprensible. Era un poeta extremo, para quien toda efusión sentimental constituía un “ornamento”. En los 40, bombardeó la fortaleza formal del tradicionalismo imperante dando rienda suelta al verso blanco y a una poesía que reflexionaba ya sobre el sentimiento elegíaco, común a su generación. Tradujo la poesía norteamericana e inglesa modernas a verso blanco y verso libre. Y usó la percepción reflexiva de la tradición anglosajona para postular otro tipo de vanguardia. Toda su obra, o gran parte, está atravesada, además, por el budismo y el taoísmo. Su objeto, a la par del de demostrar que vivimos en una realidad aparente (el maya brahmánico), era el de provocar un estado de atención inflexible sobre el texto: “Sigue el texto” era su consigna. Pero resulta que texto y objeto querían ser la misma cosa. La ambición tantálica de Girri era que fueran uno lo observado y el observador. Lo que pudo haber sido mera abstracción, nunca se alejó sin embargo del marco concreto de una realidad cotidiana, incluyendo en ella los textos ajenos en los que se inspiraba o a los que comentaba, prologaba, traducía o interrogaba, como a otros tantos objetos. Lo cotidiano era, en Girri, lo común -"lo propio, lo de todos"-, y también lo habitual, de lo cual partía. Su propósito, realizar una obra que pudiera ser leída sin referencias temporales externas, sin notas y aun sin firma. Tal rigor hace por cierto difícil la lectura, sobre todo cuando sus libros comienzan a estructurarse a partir de emisiones de voz que se apoyan en infinitivos, en pronombres, en la segunda persona del singular. Con todo, esta poesía calificada de intelectual -quiere decir esto fría o abstracta- es asombrosamente vital. Si aspira al satori que absorbe lo contemplado y al contemplador, no olvida el peso corporal de seres y cosas: vejez, hollejos, pelusa, puertas, pisos: la celda del monje recorrida por insectos y crepúsculos. Esa espiritualidad fuertemente material de los libros de Girri, enamorado de sus “variaciones en la rutina” que son otros tantos intentos de abordaje de la misma meta, provocan el saludo del sacerdote trapense, poeta y crítico estadounidense Thomas Merton: “La imagen cotidiana del hombre es su enemiga. Debe ser destruida con palabras directas y paradojas. Tal es tu obra religiosa, mérito y sacrificio. ¡Golpea fuerte, Girri, con gracia metafísica!”. Estos Poemas selectos abren de nuevo la puerta de ese mundo austero y deslumbrante. Un cosmos, diría Whitman. Claro está: no el de Whitman, sino su revés. La multitud ondulante whitmaniana en la que el uno aspiraba a fundirse y ser océano era, para Girri, el absoluto en el que se pretende no ya ser multitud ni un hombre en su cocina, sino más bien nadie, y con eso, todo. 

Revista Ñ, 3.4.2010 

* Asesorada por Juan Carlos Martini Real, la editorial, ubicada en una posición "nacional y popular", editó en pocos años las obras completas de poetas renovadores de la década de los cuarenta. ** En 1991, Corregidor publicó el tomo VI de Obra poética, que reúne Trama de conflictos (1988), 1989/1990 (1990) y Juegos alegóricos (póstumo). El editor de este blog acaba de conocer ese sexto tomo por gentileza de Manuel Pampín.

Foto: Alberto Girri por Susana Mulé

martes, abril 13, 2010

Mirta Rosenberg / de "Madam"




LA MEDIDA de los átomos dura en la voluntad,
y es figura de la acción en movimiento
de una lucida estrella fugaz, la pasión que cae.
Lo que trae no es paz ni el cumplimiento
de los tres deseos en el firmamento, sólo un haz
de oscuridad ardida en la constelación perdida
por esa mira del telescopio. El tiempo
expira, y parece que el acopio que resiste
es de oscuración y gira sin ser de sentimiento
precisable: el mal y el bien en el recuento
son de la ficción de lo admirable, de la prez
de lo ejemplar y de lo impar que cada vez demora
el cálculo del hoy en el ahora, y lo agrega
a lo ocurrido. Caído sobre sí, el fruto desprendido
de la rama, amarillento, ha cumplido con la hora
que lo entrega y se ha soltado a tiempo: lento,
lento, aunque un simple sexto de segundo le ha llevado
colmar la decisión. Toda acción es un pretexto: rotundo,
madura para eso. Quien observa especula con el peso y,
cuando puede, se reserva el sentido que bascula
entre el tener y el ayer, enaltecido: ayer tenía.
Es el ayer que ha cedido; yo, no puedo.
En lugar idéntico, el mismo cuenco de porcelana, blanco
con el borde azul, concéntrico, abre en vana concentración
un centro estanco, de luz que no fulgura ni sujeta
ni está triste en su prisión segura. La ruptura
en cada acción es simiente de alguna decepción
de lo deseado que al caer, fugaz, oscuro, lento,
se hace resplandeciente.

Mirta Rosenberg (Rosario, 1951), "Madam", 1988, El árbol de palabras. Poesía reunida 1984-2006, Bajo la Luna Ediciones, Buenos Aires, 2006


Foto: Avenue de l’Observatoire, 1934, Brassai

De Mirta Rosenberg en este blog:
Gato en retrato

Enrique Santos Discépolo / Yo la vi




Fangal

(Tango)

Yo la vi que se venía en falsa escuadra,
se ladeaba, se ladeaba por el borde del fangal.
¡Pobre mina que nació en un conventillo
con los pisos de ladrillos, el aljibe y el parral!
Alguien tiró la banana, que ella pisó sin querer,
y justito, cuando vi que se venía ya decúbito dorsal,
¡me la agarré!...

Fui un gil
porque creí que allí inventé el honor,
un gil
que alzó un tomate y lo creyó una flor.
Y sigo gil
cuando presumo que salvé el amor,
ya que ella fue
quien a trompadas me rompió las penas...
Ya ven,
volví a la mugre de vivir tirao.
¡Caray!
¡Si al menos me engrupiera de que la he salvao!

Esto dijo el cusifai mientras la cosa
retozaba, retozaba ya perdida en el fangal,
y él tomaba una ginebra desastrosa
entre curdas y malandras en la mesa de aquel bar...
Si alguien tiró la banana, él, que era un gil, la empujó
y justito cuando vio que se venía ya decúbito dorsal,
¡se le prendió!...

[1954]

Enrique Santos Discépolo (Buenos Aires, 1901-1951), Homero Expósito (Campana, Argentina, 1918-Buenos Aires, 1987)

Nota: La letra fue completada por Homero Expósito después de la muerte de Discépolo. Son de Expósito los versos de la última estrofa, en los que recurre a un narrador en tercera persona.

Foto: Discépolo en la película Cuatro corazones, de 1939, que escribió, dirigió y actuó. Archivo General de la Nación, Argentina

lunes, abril 12, 2010

de archivo / Poe


de archivo

In this light and on this evening


Por Jorge Aulicino

Sobre Edgard Allan Poe existen numerosos malentendidos, acendradas mistificaciones e insuficientes verdades, que la biografía Una vida truncada, del gran inglés Peter Ackroyd –autor de una extraordinaria Biografía de Londres– y la reedición de los Cuentos completos de Poe traducidos por Julio Cortázar –ambas de Edhasa–, no dejarán de alimentar. En algún punto, la biografía de Ackroyd arroja una luz ambigua sobre la figura del escritor como para desperfilar, como conviene, a un mito, sobre la base de verdades muy probables y contradictorias.

¿En qué consiste la mistificación de Poe?

Básicamente, en que fue un prisionero de su tiempo, un "suicidado por la sociedad", diría Artaud, como dijo de Van Gogh; un molesto e indeseable esperpento, un genio que se sentía incómodo en la "prisión de los Estados Unidos" –debemos a Baudelaire el tropo–, un visionario que murió frustrado, para ser descubierto, como corresponde, muchas décadas después, como uno de los fundadores de la escuela norteamericana del cuento y parte integrante de la Patrística literaria de aquella nación. Ackroyd prefiere llamar, a esa vida, "truncada" (cut) y no frustrada (frustrated).

La lectura de la biografía de Ackroyd corrobora, sí, que Poe no se sentía cómodo en los Estados Unidos. No sabemos por qué. Vagó de una ciudad a otra de la costa Este escribiendo en periódicos y perseguido por la pobreza. Pero: a) no fue en absoluto un desconocido; fue uno de los periodistas más exitosos de su época y también uno de los escritores más reconocidos, por cierto no a la altura de Longfelow –tampoco tuvo tiempo para disputarle la consagración, ni su carácter belicoso le hubiese permitido convertirse en patriarca hierático-; b) pudo escapar de la pobreza: dos periódicos al menos multiplicaron geométricamente sus ventas gracias a la inspiración y el trabajo de Poe; uno de ellos le hubiese proporcionado un porvenir más que holgado, pero lo abandonó porque lo aburría; c) uno de los motivos por los que Poe, en su corta vida, llegó a la fama, fue su crítica muchas veces despiadada, tanto como bien escrita, a sus contemporáneos; era célebre por sus provocadoras reseñas, que fueron laudatorias cuando se trataba de mujeres que lo halagaban; d) su poema "El cuervo" tuvo un éxito enorme, aun para la época, y escuchárselo recitar con su voz magnética parece que era una de las grandes experiencias a las que un norteamericano culto podía aspirar en la primera mitad del XIX en la costa Este de los Estados Unidos. Todo lo cual indica que Poe no tenía razones para sentirse incómodo, aunque seguramente, en verdad, lo estaba. Era un pionero extraordinario, laborioso y creído de sí mismo, violento a veces, indecoroso otras, aunque la mayor parte del tiempo se comportaba con unos modales tan amables, suaves y caballerosos que asombraban. * Era un bebedor sediento, de los que se emborrachan hasta caer, en una rápida y letal sucesión de tragos. Y era un sureño –se había criado en Virginia–, con pretensiones de aristócrata, esclavista y antiburgués.

Segunda cuestión relacionada con el falso mito: era absolutamente consciente de que escribía para los magazines, y por lo tanto sus cuentos debían impresionar. Le gustasen o no, en ellos encapsulaba sin embargo lo sublime. Precursor del sensacionalismo periodístico y literario, aconsejó a los propietarios de periódicos incluir con frecuencia prosas como las suyas que, en el terreno de la ficción, anticipaban las crónicas de crímenes truculentos que alimentaron a los grandes rotativos del siglo XX.

Manejó, aun en la poesía, la noción de efecto. "Siempre existe un punto en que se dan la mano la ironía y la decadencia, y nunca queda claro si Poe está riéndose o llorando ante sus propias imaginaciones", señala Ackroyd. Poco antes, cita al propio Poe: los relatos de mayor éxito contienen "lo absurdo rayano en lo grotesco, lo aprensivo coloreado con lo horrible, lo ingenioso exagerado hasta lo burlesco, lo singular revestido de lo extraño y lo místico. Podría decirse que todo esto es mal gusto"; a lo que agrega Ackroyd: "Este era el credo periodístico de Poe, unos principios que siguió fielmente durante su carrera de escritor".

Poe tenía absoluto control sobre su estilo, dice su biógrafo, y si deploraba sus borracheras intensas, era por la sensación de pérdida de dominio de sí mismo que le acarreaban. Pero el talón de Aquiles de Poe no fue el alcohol, fueron las mujeres. Se enamoró de la madre de un compañero en la adolescencia, luego de su prima adolescente Virginia, con la que se casó, y al morir ella, de sucesivas mujeres, en pocos años, y de dos al mismo tiempo, frente a las que enaltecía su amor en términos parecidos y ante las que se declaraba al borde del suicidio, o de la muerte más atroz, a causa de ellas (de cada una por separado).

Algo conscientemente teatral, de vaudeville dramático, hubo en toda la obra de Poe, incluidas sus cartas, siempre escritas en agonía y desolación mortal que no le impedían seguir viviendo. Su muerte, muchos años después de las primeras líneas exageradamente patéticas dirigidas a su padrastro, fue realmente grotesca. Si de verdad fue arrastrado en Baltimore a servir de votante disfrazado en unas elecciones fraudulentas, en plena borrachera –de hecho vestía unas ropas y un sombrero extraños cuando lo encontraron exánime–, entonces sí fue un suicidado por la sociedad, en sentido completamente aleatorio: durante el vértigo de sus viajes por el Este, más sentimentales que literarios, poseído además de su compulsión alcohólica.

Discutida no ha sido lo suficiente la traducción que hizo Cortázar de esta literatura, no menos complicada que su creador. Anotación: Poe no escribía bien; contra anotación: lo hacía maravillosamente dentro del estilo semi paródico efectista con el que sacaba partido periodístico y literario de una generación que amaba el rebuscamiento, como sinónimo de alta literatura (todo para leer narraciones de disparatada imaginación en las revistas). Cortázar le corta el pelo y lo emprolija. Sus traducciones son de una fluidez que Poe no tenía. Se leen sin la dificultad de los estucos y el taraceado originales. Y a veces sin ese relumbrón sangriento oscuro, esa luz de teatro, de la que Poe dotaba sus cuentos, esa belleza extraña que montaba con diversos recursos, entre ellos la abundancia de adjetivos ("dull, dark, soundless" son los que acumula en la primera línea de "La caída de la casa Usher"). Cortázar pues escribe bien; Poe escribía mal y sólo la imaginación lo salva. No es tal tampoco esto. El mito verdadero dará aún que conversar, mistificar y desmitificar.

Revista Ñ, 7.11.2009

* El editor N.B. Willis lo recordaba así: Con su cara pálida, bella e inteligente (...) era imposible tratarlo de otra manera que con los más finos modales. Cuando le decíamos que no debía ser tan duro en la crítica o le pedíamos que tachara algún pasaje (...) aceptaba con mucha más generosidad que otros, que en tales circustancias se muestran extraordinariamente susceptibles. En E. A. Poe, de Walter Lennig, Salvat, 1986

Foto Poe, daguerreotipo de W. S. Hartshorn, 1848. Copyright: C. T. Tatman, 1904. Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos

domingo, abril 11, 2010

Mario Romero / Dos poemas




Discurso del ahorcado en el árbol del fondo
Lo que me molesta es lo de siempre,
el ruido del agua borboteando en su olla de hierro,
y hervir choclos todo el día,
como si fuese lo único que se puede hacer,
y zapallos y batatas.

Aunque los pájaros no picoteen los ojos de los ahorcados,
ella me descubrirá entre las ramas antes del mediodía
y cortará la soga con el mismo cuchillo con que corta los zapallos.


Galpón tiznado
En un galpón tiznado por el fuego
el niño de mameluco pone su mano al final de un rayo de sol
que entra por un agujero hecho con clavos
y mientras más avanza la mano, más se llena de sol como agua,
hasta subirse en una silla, asiento de cuero, puesta a propósito.

Y afuera hay una calle donde la gente habla,
pero él no ve nada porque el sol le da en todo el ojo.

Mario Romero (Las Cejas, Tucumán, 1943-San Miguel de Tucumán, 1998), La otra lanza, Editorial Siesta, Estocolmo, 1984

Foto: Romero, revista virtual El Alacrán Literario, 2008

sábado, abril 10, 2010

Jude Nutter / Mitología




Mitología privada

Me río de ella entre papas y cebollas doradas en la sartén
y una omelette de tres huevos, rodeada
de artesanías y tejidos y el elevado
bombardeo de la conversación; sin embargo, pienso ¿quién sabe,
en verdad, de la importancia y el valor que le damos
a las ruinas y los recuerdos de una vida?
y desarrollo mi íntima y privada
mitología en la que el lienzo, la arena
de la cópula al aire libre, fue abierto
pliegue a pliegue, con un ritual sereno, sobre los insectos
y la hierba. Quisiera que su pérdida
fuera sostenida y gradual: las palabras arrastradas
subiendo desde la parte trasera de la camioneta
que conducías demasiado rápido en una carretera recta, de grava,
tan lejana que la radio se perdía dentro y fuera de la estática
y la única música constante era un suspiro
profundo en el maíz, cerca de las raíces. La corriente
del viento atravesándola. Y te hacía
levantar la vista hasta el espejo retrovisor,
habrías visto tu lienzo mágico desplegarse
sobre los campos. Pero ella estaba tan cerca de vos
como podía. Era su cadera contra la tuya

camino a casa. Sé cómo es: se lo deletreas
al empleado del periódico local y comienzas
a luchar a través de las alas pálidas de la edición
matutina hacia la página correcta. Tantas cosas
desaparecen día a día. Día a día encontrarás
al menos una. Y estás en medio
de aquellos bendecidos por la fortuna, porque una mañana
el teléfono suena o descubrís
en la página dieciséis, en medio de una apretada
tipografía, que por fin alguien recuperó
el pedazo de vida que perdiste.
Sos un viajero urbano.
No llegarás lejos. Sólo sentirás
que es como cruzar un continente sin rumbo, conduciendo
por carreteras menores sin señales de tránsito a través de países
donde las estaciones de gasolina no tienen mapas
y sólo venden postales y cigarrillos
y golosinas para viaje espolvoreadas con azúcar.

Entonces, cuando la puerta al fin se abre,
avanzarás, sonriendo salvajemente, para reclamar
lo que es tuyo. No sentirás que es un milagro,
pero tus padres, a quienes creías inalcanzables
en el desconocido mundo del sepulcro, estarán allí;
y esa bota de gamuza única, que perdiste cuanto tu vieja
valija de cuero se abrió en el vientre de un avión;
y la luz de una tarde cualquiera de agosto
cuando un amante, el primero, encalló
silencioso contra el cuerpo de otro hombre.
Hasta qué punto viajaste o no para estar aquí

ya no importará. Porque estás aquí.
Y el mundo se encuentra a la vuelta de la esquina
al anochecer, porque en los mejores cuentos
el viajero se detiene en la oscuridad en el umbral
y se lleva, a brazo lleno, todo
lo que una vez se creyó perdido para siempre.


Jude Nutter, North Yorkshire, Inglaterra. Actualmente, vive en los Estados Unidos; The curator of silence, University of Notre Dame, Indiana, 2007
Versión de Silvia Camerotto


Private Mythology

Lost: large piece of green canvas,
—notice in the local newspaper,
Moose Lake, Minnesota

I smile about it over hash browns /and a three-egg omelette, surrounded /by folk art and gingham and the high /strafe of conversation; yet who really knows, /I think, the importance and the value we assign /to the dross and the mementos of a life? /and I develop my own private /mythology in which that canvas, the arena /of your outdoor lovemaking, was opened /fold by fold, with quiet ritual, over the insects /and the grasses. I want its loss /to have been prolongued and gradual: a drawn- /out lifting from the back of your pickup, /which you drove too fast on a straight, gravel road /so remote the radio faded in and out of static /and the only steady music was a sigh /deep in the corn, close to the roots. The undertow /of the wind pulling through it. And had you /glanced up into the rearview mirror /you’d have seen your magical canvas unfurling /over the fields. But she was as close to you /as she could get. It was her hip against yours //all the way home. I know how it is: you spell it out /to the clerk at the local paper and start /wrestling through the pale wings of the morning /edition to the right page. Each day /so many things go missing. Each day /at least one will be found. And you are among /those blessed with fortune because one morning /the phone will ring or you’ll discover /on page sixteen, inside a tight /basket of type, that someone has at last recovered /the scrap of life you misplaced. /You are a local traveller. /You will not drive far. It will only feel /like crossing a continent without directions, driving /minor highways devoid of road signs through countries /where the petrol stations carry no maps /and sell only postcards and cigarettes /and travel sweets dusted with sugar. //Then, when the door finally opens, /you’ll reach forward, smiling wildly, to claim /what is yours. It won’t feel like a miracle— /but your parents, who you’d thought beyond reach /in the new world of the grave, will be there; /and that one, suede boot, lost when your old, /leather case snapped open in the belly of a plane; /and the light of a certain afternoon in August /when a lover, your first, sailed /aground quietly against the body of another man. /How far you did or did not travel to be here //will matter no longer. Because here you are. /And the world will be turning the corner /into nightfall, because in all the best stories /the traveller stands in darkness at the threshold /and takes back, by the armful, everything /that was once believed lost for good.


Foto: carpeta de lana y nylon que reproduce una vista aérea del río Sacramento, realizada por Seyed Alavi en 2005 en el aeropuerto de Sacramento, California

De Nutter en este blog
Maya

jueves, abril 08, 2010

Peter Viereck / Quién




¿Quién de nosotros dos?

Cuando por la ternura ambos somos fuertes, demasiado impetuosos
En nuestra unidad como para separarnos o reconciliarnos;
Cuando aun el contacto de la punta de los dedos puede sacudirnos
Hacia tan oscilante reciprocidad
De opuestos apretados con tanto calor como para fundir un árbol
Más unido a su dríade que a su propia corteza;
Cuando ninguno bromea o está desanimado o tan solo odia
O despierta desenredado del otro;
Cuando más-tibio-que-el-alma- y más-profundo-que-la-carne son uno
En matrimonio del esqueleto mismo;
Cuando, luego, el suelo despelleja la mera carne de la mitad de este amor
Y lo cierra por la desvestida mitad de arriba,
¿Quién está seguro de qué lado del suelo se encuentra?
¿He yacido aquí, de este modo, segundos o años?
No estoy seguro de nada sino de la soledad.
Y la oscuridad. Aquí hay tanta tiniebla como para colmar una tumba.
O es simplemente medianoche en un cuarto no compartido.
Conteniendo mi aliento por temor a haberlo perdido,
Inmóvil y temeroso de moverme,
Sólo sabiendo que de algún modo te has ido de mi lado.

Aquí yazgo, preguntándome quién de nosotros dos ha muerto.

Peter Viereck (Nueva York, 1916-South Hadley, 2006), William Shand y Alberto Girri, Poesía norteamericana contemporánea, Distribuidora Mexicana de Libros, México, 1976


Which of us two?
When both are strong with tenderness, too wild / Whit oneness to be severance-reconciled; // When even the touch of fingertips can shock / Both to such seesaw mutuality / Of hot-pressed opposites as smelts a tree / Tighter to its dryad than to its own tight bark; // When neither jokes or mopes or hates alone / Or wakes untangled from the other; when / More-warm-than-soul, more-deep-than-flesh are one / In marriage of the very skeleton; - // When, then, soil peels mere flesh off half above, / Who's ever sure which side of soil he's on? / Have I lain seconds here, or years like this? // I'm sure of nothing else but loneliness / And darkness. Here's such black as stuffs a tomb, / Or merely midnight in an unshared room. / Holding my breath for fear my breath is gone, / Unmoving and afraid to try to move, / Knowing only you have somehow left my side, // I lie here, wondering which of us has died.


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Foto: Viereck, Bellagio, Italia, 1997 Biblioteca de la Universidad de Columbia

miércoles, abril 07, 2010

Apollinaire / La hermosa pelirroja

Heme aquí ante todos un hombre lleno de experiencias
Que conoce la vida y de la muerte sólo lo que un ser viviente  puede conocer
Que ha sufrido los dolores y las alegrías del amor
Que algunas veces supo imponer sus ideas
Sabedor de muchas lenguas
Que no ha viajado inútilmente
Que ha visto la guerra en artillería e infantería
Herido en la cabeza trepanado bajo el cloroformo
Que ha perdido sus mejores amigos en la espantosa lucha
Conozco de lo antiguo y de lo nuevo tanto como un hombre puede conocer
Y sin inquietarme hoy por esta guerra
Entre nosotros y para nosotros mis amigos
Juzgo esta larga querella entre tradición e invención
Entre orden y aventura
Vosotros cuya boca ha sido hecha a imagen de Dios
Boca que es el orden mismo
Sed indulgentes cuando nos comparéis
A aquellos que fueron la perfección del orden
Nosotros que buscamos por doquier la aventura

Nosotros no somos vuestros enemigos
Queremos entregaros vastos y extraños dominios
Donde el misterio se ofrece en flores a quien desee recogerlo
Hay allí fuegos nuevos y colores nunca vistos
Mil imponderables fantasmas
Que es preciso tornar reales
Nosotros queremos explorar la bondad enorme territorio donde todo calla
Hay tiempos también en que se puede rechazar o volver a atraer
Piedad para nosotros que combatimos siempre en las fronteras
De lo ilimitado y del porvenir
Piedad por nuestros errores piedad por nuestros pecados
He aquí que llega el verano la estación violenta
Y mi juventud ha muerto como la primavera
Oh sol es tiempo ya de la razón ardiente
Y yo la espero
Para seguir siempre su forma noble y dulce
La que ella adopta sólo para que yo la ame
Ella viene y me atrae como a un hierro el imán
Tiene el aspecto encantador
De una pelirroja adorable

Se diría que sus cabellos son de oro
Un hermoso relámpago perenne
O esas llamas que se pavonean
En las rosas té que se marchitan

Pero reíd reíd de mí
Hombres de todas partes sobre todo de aquí
Porque hay tantas cosas que no oso deciros
Tantas cosas que vosotros no me dejarías decir
Tened piedad de mí

[Calligrammes, 1918]

Wilhelm Apollinaire de Kostrowitsky, Guillaume Apollinaire (Roma, 1880-París, 1918), Antología, traducción de Monica Virasoro y René Palacios More, Ediciones del Mediodía, Buenos Aires, 1971


La jolie rousse
Me voici devant tous un homme plein de sens / Connaissant la vie et de la mort ce qu'un vivant peut connaître / Ayant éprouvé les douleurs et les joies de l'amour / Ayant su quelquefois imposer ses idées / Connaissant plusieurs langages / Ayant pas mal voyagé / Ayant vu la guerre dans l'Artillerie et l'Infanterie / Blessé à la tête trépané sous le chloroforme / Ayant perdu ses meilleurs amis dans l'effroyable lutte / Je sais d'ancien et de nouveau autant qu'un homme seul pourrait des deux savoir / Et sans m'inquiéter aujourd'hui de cette guerre / Entre nous et pour nous mes amis / Je juge cette longue querelle de la tradition et de l'invention / De l'ordre et de l'Aventure // Vous dont la bouche est faite à l'image de celle de Dieu / Bouche qui est l'ordre même / Soyez indulgents quand vous nous comparez / À ceux qui furent la perfection de l'ordre / Nous qui quêtons partout l'aventure // Nous ne sommes pas vos ennemis / Nous voulons vous donner de vastes et d'étranges domaines / Où le mystère en fleurs s'offre à qui veut le cueillir / Il y a là des feux nouveaux des couleurs jamais vues / Mille phantasmes impondérables / Auxquels il faut donner de la réalité / Nous voulons explorer la bonté contrée énorme où tout se tait / Il y a aussi le temps qu'on peut chasser ou faire revenir / Pitié pour nous qui combattons toujours aux frontières / De l'illimité et de l'avenir / Pitié pour nos erreurs pitié pour nos péchés // Voici que vient l'été la saison violente / Et ma jeunesse est morte ainsi que le printemps / Ô soleil c'est le temps de la Raison ardente / Et j'attends / Pour la suivre toujours la forme noble et douce / Qu'elle prend afin que je l'aime seulement / Elle vient et m'attire ainsi qu'un fer l'aimant / Elle a l'aspect charmant / D'une adorable rousse // Ses cheveux sont d'or on dirait / Un bel éclair qui durerait / Ou ces flammes qui se pavanent / Dans les roses-thé qui se fanent / Mais riez riez de moi / Hommes de partout surtout gens d'ici / Car il y a tant de choses que je n'ose vous dire / Tant de choses que vous ne me laisseriez pas dire / Ayez pitié de moi

toute la poésie
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Foto: Apollinaire herido en la cabeza durante la Primera Guerra Mundial, 1916 Museo Narodowa / Wikimedia Commons

martes, abril 06, 2010

William Carlos Williams / de "Paterson"




Paterson, Libro Uno, III
(Fragmento)


¡Qué extraño eres, idiota!
¿De modo que crees que porque la rosa
sea roja tú tendrás el dominio?
La rosa es verde y florecerá,
sobrepasándote, verde, verde
lívido cuando tú ya no hables, o
gustes, incluso seas. Mi vida entera
ha colgado demasiado tiempo de una parcial victoria.

Pero, criatura del tiempo atmosférico, yo
no quiero ir más de prisa de lo que
tenga que ir para ganar.
Musícalo para ti mismo.

El cogió un prendedor del suelo
y se lo colocó en su oído, girándolo
dentro-

La nieve que se derretía
caía desde la cornisa de su ventana
90 golpes al minuto-

El descubrió
en el linoleo, a sus pies, un rostro
de mujer, se olió las manos,
fuertes por la loción que acababa de usar,
lavanda,
giró su pulgar

sobre la punta del dedo índice izquierdo
y la observaba caer cada vez,
como la cabeza

de un gato que se lame su pata, oyó el
evanescente sonido del limado: de
tierra sus oídos están llenos, no hay sonido

: Y sus pensamientos se elevaban
a las magníficas e imaginadas delicias
donde él se introduciría

como dentro de la pupila de un ojo
como a través de un aro de fuego, y emerge
envuelto en una vestimenta

goteando de luz ¿Qué heroica
aurora del deseo
es negada a sus pensamientos?

Son árboles
de cuyas hojas goteantes de lluvia
su mente bebe el deseo:

¿Quién es más joven que yo?
¿La ramita insignificante?
¿que yo era? ¿rancio de mente
al que la suciedad

recientemente delató? : Débil
para el viento.
¿Grácil? Sin ocupar espacio,
demasiado angosto para ser grabado
con los mapas
de un mundo que no conoció,
el verde y
los países gris paloma de
la mente.

Un simple palo que tiene
veinte hojas
contra mis circunvoluciones.
¿Qué llegará a ser,

Mocosa nariz, que yo no
haya sido?
Lo incluyo y
persisto, continúo.

Que se pudra, en mi centro.
¿Centro de Quién?
Yo permanezco y sobrepaso
la endeblez de la juventud.

Mi superficie soy yo mismo.
Bajo la cual
atestiguar, la juventud está
enterrada. ¿Raíces?

Todo el mundo tiene raíces.

Continuamos viviendo, nos permitimos
continuar -pero con certeza
no para la universidad, lo que publican

separadamente o como grupo: los empleados
se van de la mano olvidando en su mayor parte
con quiénes están comprometidos.

Clavados a conceptos fijos como
cerdos en el asador, soltando la grasa, su goteo chillando
en el fuego.

Algo más, lo mismo.

William Carlos Williams (Rutherford, 1883 - 1963), Paterson, edición y traducción de Margarita Ardanaz, Ediciones Cátedra, Madrid, 2001 (No bilingüe)


Ilustración: Portadas de las primeras ediciones de los libros de Paterson, New Directions, Nueva York, 1946, 1948, 1949, 1951, 1955 Between the Covers Rare Books

lunes, abril 05, 2010

Edgar Lee Masters / De "Antología de Spoon River", 5




Knowlt Hoheimer

Fui de los primeros frutos
de la batalla de Missionary Ridge.
Cuando sentí entrar la bala en mi corazón
deseé haberme quedado en casa y haber ido a la cárcel
por robarle a Curl Trenary esos cerdos,
en vez de huir y alistarme en el ejército.
Mil veces preferible la cárcel del condado
que yacer bajo esta figura de mármol con alas
y este pedestal de granito
con las palabras “Pro Patria”.
Después de todo, ¿qué significan?


Frank Drummer

De una celda a este lugar sombrío —
¡El fin a los veinticinco!
Mi lengua no podía expresar
aquello que se agitaba dentro de mí,
y en el pueblo creían que era tonto.
¡Sin embargo al principio hubo una clara visión,
un noble y acuciante propósito en mi alma
que me llevó a querer memorizar
la Enciclopedia Británica!


Lydia Puckett

Knowlt Hoheimer huyó a la guerra
el día antes de que Curl Trenary
lo acusara ante el juez Arnett
por el robo de los cerdos.
Pero no fue por eso que se alistó.
Me sorprendió en compañía de Lucius Atherton.
Peleamos y le dije que jamás
se cruzara de nuevo en mi camino.
Entonces robó los cerdos y se fue a la guerra;
detrás de cada soldado hay una mujer.

Edgar Lee Masters (Garnett, 1868 - Melrose Park, Pennsylvania , 1950), Spoon River Anthology, Macmillan, 1915
Versiones de Gerardo Gambolini


Knowlt Hoheimer
I was the first fruits of the battle of Missionary Ridge. / When I felt the bullet enter my heart / I wished I had staid at home and gone to jail / For stealing the hogs of Curl Trenary, / Instead of running away and joining the army. / Rather a thousand times the county jail / Than to lie under this marble figure with wings, / And this granite pedestal / Bearing the words, "Pro Patria" / What do they mean, anyway?

Frank Drummer
Out of a cell into this darkened space — / The end at twenty-five! / My tongue could not speak what stirred within me, / And the village thought me a fool. / Yet at the start there was a clear vision, / A high and urgent purpose in my soul / Which drove me on trying to memorize / The Encyclopedia Britannica!

Lydia Puckett
Knowlt Hoheimer ran away to the war / The day before Curl Trenary / Swore out a warrant through Justice Arnett / For stealing hogs. / But that's not the reason he turned a soldier. / He caught me running with Lucius Atherton. / We quarreled and I told him never again / To cross my path. / Then he stole the hogs and went to the war — / Back of every soldier is a woman.
---
Ilustración: Tropas de la Unión se apoderan de una batería rebelde en la batalla de Missionary Ridge, en Chattanooga, Tennessee, el 25 de noviembre de 1863. Boceto de Theodore R. Davis

domingo, abril 04, 2010

Alberto Girri / Dos poemas, para Pascuas




Amistad con Cristo

Su diálogo,
y su hosco titubear,
entre el acicate de oírlo
y el valor de devorarlo;
interlocutor sin boca,
presentación del reino.

Su oficio,
el manejo de la eternidad,
llevando nuestro instante,
-nacimiento y destrucción,
fama y deshonras-,
a tomar existencia.

Su ciencia,
y conservado en ella
el dolor que nos alcanza,
el que deja de alcanzarnos,
el desgarro que es nuestro dolor
al aceptarlo en nuestro dolor.

Hasta acá el buen deseo,
la llave para entrar
y ser amigos, no siervos;
pero irritada, sin conmoverse,
la sucia inteligencia protesta,
enrostra el contacto,
y preferiríamos ser abatidos,
hechos polvo sin misericordia.

Apúrate a ayudarnos.


De un pájaro nocturno

Móvil, consistente y móvil,
una fronda se esparce
y cubre y entibia
para que él descienda,
beldad sin origen,
plumas rojas y plumas de oro,
talla gigante, pico de rapiña.

Tan pronto, apenas
el aletazo y el grito me sacuden,
pasa por sus ojos el instante
de trescientos, de quinientos años,
y encendiendo una fogata
se arroja a ella, se extingue
y vuelve a resurgir sobre mi hombro,
ciclo de todas las noches, portavoz
de la eterna juventud del fuego,
de la música de la resurrección
que cantan las cenizas.
Fénix.

Alberto Girri (Buenos Aires, 1919-1991), "La penitencia y el mérito", 1957, Obra poética I, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1977

Ilustración: Iesous Khristos Theou Yios Soter (Jesucristo, hijo de Dios, Salvador), antigua representación cristiana de Jesucristo

sábado, abril 03, 2010

Dos tangos / Pastos




Vida mía

Siempre igual es el camino
que ilumina y dora el sol...
Si parece que el destino
más lo alarga
para mi dolor.

Y este verde suelo,
donde crece el cardo,
lejos toca el cielo
cerca de mi amor...
Y de cuando en cuando un nido
para que lo envidie yo.

Vida mía, lejos más te quiero.
Vida mía, piensa en mi regreso,
Sé que el oro
no tendrá tus besos
Y es por eso que te quiero más.
Vida mía,
hasta apuro el aliento
acercando el momento
de acariciar felicidad.

Ya parece que la huella
va perdiendo su color
y saliendo las estrellas
dan al cielo
todo su esplendor.
Y de poco a poco
luces que titilan
dan severo tono
mientras huye el sol.
De esas luces que yo veo
ella una la encendió.

[1933]

Emilio Fresedo (Buenos Aires, 1873-1974)


Tomo y obligo

Tomo y obligo, mándese un trago,
que hoy necesito el recuerdo matar;
sin un amigo lejos del pago
quiero en su pecho mi pena volcar.
Beba conmigo, y si se empaña
de vez en cuando mi voz al cantar,
no es que la llore porque me engaña,
yo sé que un hombre no debe llorar.

Si los pastos conversaran, esta pampa le diría
de qué modo la quería, con qué fiebre la adoré.
Cuántas veces de rodillas, tembloroso, yo me he hincado
bajo el árbol deshojado donde un día la besé.
Y hoy al verla envilecida y a otros brazos entregada,
fue para mí una puñalada y de celos me cegué,
y le juro, todavía no consigo convencerme
como pude contenerme y ahí nomás no la maté.

Tomo y obligo, mándese un trago;
de las mujeres mejor no hay que hablar,
todas, amigo, dan muy mal pago
y hoy mi experiencia lo puede afirmar.
Siga un consejo, no se enamore
y si una vuelta le toca hocicar,
fuerza, canejo, sufra y no llore
que un hombre macho no debe llorar.

[1931]

Manuel Romero (Buenos Aires, 1891-1954)

Ilustración: La diligencia, c.1820, Emeric Essex Vidal

jueves, abril 01, 2010

Nicanor Parra / Poemas sobre Huidobro

XXIX

ASÍ ERA HUIDOBRO

No me pidan que escriba con los pies
Replicó
Cuando se le tildó de cerebral

El rigor verdadero reside en la cabeza

Que Neruda se haga cargo de las empleadas domésticas

Esta es una poesía para príncipes.


XXXVI

RENUNCIAR A LA METRICA Y A LA RIMA

Reemplazar la cámara fotográfica x el caleidoscopio
No mirar para atrás
Hacer subir una vaca x el arco iris
El volantín como medio de locomoción
Orinar en un tarro parafinero
Negocio redondo por donde se mire

Publicar los poemas
En rollos de papel higiénico
Por supuesto sras & sres
Ediciones biodegradables
Sensacional
genial
elefantástico!
Negocio redondo por donde se mire

Pero no me vengan con que eso es poesía


XXXVII

QUÉ ES POESÍA

La fundación del ser x la palabra
Poesía eres tú
Todo lo que se mueve es poesía
Lo que no cambia de lugar es prosa

Pero qué es poesía
Todo lo que nos une es poesía
Sólo la prosa puede separarnos

Sí pero qué es poesía
Vida en palabras
Un enigma que se niega a ser descifrado x los profesores
Un poco de verdad y una aspirina
Antipoesía eres tú


LII

HAY UNA FRASE DE VICENTE HUIDOBRO

Que siempre me llamará la atención
No creo que haya otra más enigmática
Más sobrecogedora
más terrible
En todo el reino de las Bellas Letras:

Una mujer descuartizada
Viene cayendo desde hace 140 años

A mí me deja mudo


LXIII

DESDE EL BALCON DE MI CASA

Veo la tumba de Vicente Huidobro
Resplandecer al otro lado de la bahía

De la mañana a la noche percibo
Las señales eléctricas del poeta

Amanece y se pone con el sol

de "Also Sprach Altazor".
Enero de 1993, en Cartagena, Chile, festejo del Centenario de Vicente Huidobro

Nicanor Parra (San Fabián de Alico, 1914), "Poemas para combatir la calvicie", 1993, Parranda larga. Antología poética, selección y prólogo de Elvio Gandolfo, Editorial Alfaguara, Buenos Aires, 2010

Ilustración: Retrato de Huidobro por Pablo Picasso, 1921

De Parra en este blog:
Entrevista, 1986
Solo de piano
Dos poemas de Nikolai Zabolotski
Viva la Cordillera de los Andes