Cuando lavas la ropa, cuando la tiendes al sol
y tus manos van explorando la humedad de las prendas,
tentando los pliegues para alisarlos y presentarlos al mundo,
se inaugura una religión, un modo silencioso de unir
lo que da vueltas por la casa
en la mañana.
Los pasos que das, las idas y vueltas,
dejan huellas en el tiempo más que en el camino
indiferente a todo lo que hacen los hombres,
te encoges de hombros ante la lluvia o el sol,
y cumples lo que entiendes debes cumplir
para respirar desahogado por las noches
con la noción de haber hecho algo
aunque todo lo hecho se haya perdido
en el camino.
[inédito]
Miguel Gaya (Ayacucho, Argentina, 1953)
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Foto: Miguel Gaya/Facebook
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