Inferno
El retiro abierto, las hojas entornadas señalaban una antigua ausencia.
Dar unos pasos por la habitación para convencerme de la existencia del
/ viejo olor aún sobre los muebles.
Aguardar la caída de la tarde para volver a recordar las vulgares,
/ estúpidas ciudades del mediodía.
Y por sobre toda la ansiedad, el manto, el manto del olvido para
/ borrar las horas.
La estúpida ventana de las ciudades del mundo, la estúpida ansiedad.
El calor, la sed,
El amor como una ventana,
abriéndose, cerrándose, abriendo, cerrando, callando.
La alegría del amor desierto.
El sol, a veces, como un gran sexo en éxtasis.
Las paredes blancas como la piel de un niño, dos árboles -uno
/ viejo, el otro joven-
y la gran línea del horizonte encerrándonos en el mundo.
No había frutos en esos árboles, despedían por la tarde un
/ triste perfume de Dios,
y bebían gotas de nube de plata.
¡Cólera, cólera contra esos tiempos!
El arder de la vida
por el gran pantano de luz de aquellas islas.
Un sueño de Paracelso
Mago de espina seca
astrada medialuna
bajo el carmen perfecto vio
dos mañanas de fuegos azules
ardiendo entre cristales sabios
el amor lejos siempre de la sabiduría
más calor, más agua verde,
amenazando qué estirpe religiosa
tras la cortina
el pasillo laberinto
el silencio y la letra
creció el humo y nació la piedra
la virtud.
Víctor Redondo (Buenos Aires, 1953), "Circe, cuaderno de trabajo 1979-1984", 70 Poemas, selección de Jorge Zunino, Hilos Editora, Buenos Aires, 2014
Otra Iglesia Es Imposible - Ultimo Reino - SEA - Esto no Es una Revista - La Papa - Blog de la Librería Norte - Blog del Amasijo - La Poesía Alcanza para Todos - Poetas Siglo XXI
Foto: Víctor Redondo, 2012 Víctor Redondo/Facebook
No hay comentarios.:
Publicar un comentario