Anahí Flores / De "Sin embalar"

Domingo

Camino veinte cuadras hasta el río,
me descalzo y me siento. Como islotes
hay grupos de personas que conversan,
toman mate, hacen picnic. Una hormiga
se trepa por mi pie, llega al tobillo.
Me recuesto, un perro pasa cerca
y un padre con su hijo juega al fútbol
a pocos metros, ¿y si la pelota…?
Miro el cielo: un montón de barriletes
como naves de Star Wars, sobrevuelan.
Más allá, una pareja está aburriéndose,
¿qué los lleva a venir acá, sentarse,
disfrutar de la Estrella de la Muerte?

Estornuda hacia el sur

El vecino de al lado
estornuda de madrugada.
Al rato se va
y no tengo más noticias
hasta que vuelve a estornudar
a eso de las diez de la noche,
aunque sin la intensidad de la mañana.
Salgo al balcón,
miro las luces de las casas
mientras él sigue estornudando
uno o dos metros hacia el sur,
como si se despidiera.


Con tren y adoquines

Cuando me escribías
desde tu ciudad de ciervos y coyotes
cada letra
me ajustaba sus patas de enchufe.
Si te pensaba
desde mi barrio con tren y adoquines
entrecerrabas los ojos, allá lejos,
y veías, me dijiste, una diapositiva gigante
como un zoom de nuestra piel.

Ahora
en un café de un barrio neutro
te escudás en el jet lag y pedís
un earl grey.
Yo también pido algo.
Es lo que se hace
en los cafés del mundo real.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977)

Sin embalar,
Kintsugi Editora,
Buenos Aires, 2019










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Foto: El Living sin Tiempo