Salmo XXVIII
Amor me tuvo alegre el pensamiento,
y en el tormento, lleno de esperanza,
cargándome con vana confianza
los ojos claros del entendimiento.
Ya del error pasado me arrepiento;
pues cuando llegue al puerto con bonanza,
de cuanta gloria y bienaventuranza
el mundo puede darme, toda es viento.
Corrido estoy de los pasados años,
que reducir pudiera a mejor uso
buscando paz, y no siguiendo engaños.
Y así, mi Dios, a Ti vuelvo confuso,
cierto que has de librarme de estos daños;
pues conozco mi culpa y no la excuso.
De Quevedo y Villegas
lunes, junio 08, 2009
domingo, junio 07, 2009
Ardengo Soffici / Hospital
Hospital de campaña 026
¡Ocio dulce del hospital!
Se duerme por semanas enteras,
El cuerpo que habíamos despedido
No puede creer todavía en esta felicidad: vivir.
Las blancas paredes de la habitación
Son como paréntesis cuadrados,
El espíritu reposa allí,
Entre el ardiente furor de la batalla de ayer
Y el enigma florecido que mañana recomenzará.
Tregua clara, crisol de sentidos múltiples,
Aquí todo converge en una unidad indecible;
Misteriosamente siento fluir un tiempo de oro
En el que todo es igual:
Los bosques, las cotas de la victoria, los alaridos, el sol, la sangre de los muertos,
Yo mismo, el mundo
Y estos limones amarillos,
Que miro amorosamente resplandecer
Sobre mi negra mesita de hierro, junto a la almohada.
Ardengo Soffici (Rignano sull'Arno, 1879 - Forte dei Marmi, 1964). Roberta L. Payne, A selection of modern poetry in translation (Italiano-Inglés) Google libros
Esta traducción: J. Aulicino
Ospedale da campo 026
Ozio dolce dell'ospedale!/Si dorme a settimane intere,/ Il corpo che avevamo congedato/ Non sa credere ancora a questa felicità: vivere.// Le bianche pareti della camera / Son come parentesi quadre,/ Lo spirito vi si riposa /Fra l'ardente furore della battaglia d'ieri/ E l'enigma fiorito che domani ricomincerà.// Sosta chiara, crogiuolo di sensi multipli,/ Qui tutto converge in un'unità indicibile;/ Misteriosamente sento fluire un tempo d'oro/ Dove tutto è uguale:/ I boschi, le quote della vittoria, gli urli, il sole, il sangue dei morti./ Io stesso, il mondo,/ E questi gialli limoni,/ Che guardo amorosamente risplendere/ Sul mio nero comodino di ferro, vicino al guanciale.
Foto: Soffici Non solo biografie
Quevedo /19
SIGNIFICA LA INTERESABLE CORRESPONDENCIA
DE LA VIDA HUMANA
El ciego lleva a cuestas al tullido:
dígola maña, y caridad la niego;
pues en ojos los pies le paga al ciego
el cojo, sólo para sí impedido.
El mundo en estos dos está entendido,
si a discurrir en sus astucias llego:
pues yo te asisto a ti por un talego;
tú, en lo que sé, cobrar de mí has querido.
Si tú me das los pies, te doy los ojos:
todo este mundo es trueco interesado,
y despojos se cambian por despojos.
Ciegos, con todos hablo escarmentado:
pues unos somos ciegos y otros cojos,
ande el pie con el ojo remendado.
De Quevedo y Villegas
DE LA VIDA HUMANA
El ciego lleva a cuestas al tullido:
dígola maña, y caridad la niego;
pues en ojos los pies le paga al ciego
el cojo, sólo para sí impedido.
El mundo en estos dos está entendido,
si a discurrir en sus astucias llego:
pues yo te asisto a ti por un talego;
tú, en lo que sé, cobrar de mí has querido.
Si tú me das los pies, te doy los ojos:
todo este mundo es trueco interesado,
y despojos se cambian por despojos.
Ciegos, con todos hablo escarmentado:
pues unos somos ciegos y otros cojos,
ande el pie con el ojo remendado.
De Quevedo y Villegas
sábado, junio 06, 2009
Luis Enrique Belmonte / Oración
Oración del carnicero
Señor, lame nuestros cuchillos,
ensaliva las costillas y las vértebras.
Que estos tajones en la res
sean ranuras para llegar hasta ti.
Que la jifa no atraiga a las hienas,
y que los ganchos no hieran a los aprendices.
Diluye con tu lluvia toda la sangre que avanza,
lenta, espesa, por debajo de las puertas.
No dejes que los pellejos
sean vendidos a los traficantes,
ni dejes que nadie alce los fémures
de los que se han sacrificado.
Míranos a través de los ojos desorbitados de los bueyes.
Que la luz exangüe de nuestra única bombilla
ilumine tu escondrijo, entre venas, nervios
y tendones. Señor, deja que nos ensañemos esmeradamente
hasta llegar al suculento blanco de tus huesos
y que sienta tu presencia
en las manchas de los delantales o debajo de las uñas.
Bendice lo que queda, este banquete para perros,
moscas y zamuros, Señor, bendice lo más puro.
Y refrigera en tu silencio
toda la carne que amamos.
Luis Enrique Belmonte (Caracas, 1971), Paso en falso, Ediciones Mucuglifo, Mérida, Venezuela, 2004
Señor, lame nuestros cuchillos,
ensaliva las costillas y las vértebras.
Que estos tajones en la res
sean ranuras para llegar hasta ti.
Que la jifa no atraiga a las hienas,
y que los ganchos no hieran a los aprendices.
Diluye con tu lluvia toda la sangre que avanza,
lenta, espesa, por debajo de las puertas.
No dejes que los pellejos
sean vendidos a los traficantes,
ni dejes que nadie alce los fémures
de los que se han sacrificado.
Míranos a través de los ojos desorbitados de los bueyes.
Que la luz exangüe de nuestra única bombilla
ilumine tu escondrijo, entre venas, nervios
y tendones. Señor, deja que nos ensañemos esmeradamente
hasta llegar al suculento blanco de tus huesos
y que sienta tu presencia
en las manchas de los delantales o debajo de las uñas.
Bendice lo que queda, este banquete para perros,
moscas y zamuros, Señor, bendice lo más puro.
Y refrigera en tu silencio
toda la carne que amamos.
Luis Enrique Belmonte (Caracas, 1971), Paso en falso, Ediciones Mucuglifo, Mérida, Venezuela, 2004
Enviado por Gustavo Valle
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Ilustración: Stenographic Figure, 1942. Jackson Pollock, Museo de Arte Moderno, Nueva York WebMuseum
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Ilustración: Stenographic Figure, 1942. Jackson Pollock, Museo de Arte Moderno, Nueva York WebMuseum
Quevedo /18
PROCURA ADVERTIR LA LOCA OPINION
DE LAS PIEDRAS PRECIOSAS
Si el mundo amaneciera cuerdo un día,
pobres anochecieran los plateros,
que las guijas nos venden por luceros
y, en migajas de luz, jigote el día.
La vidriosa y breve hipocresía
del Oriente nos truecan a dineros;
conócelos, Licio, por pedreros,
pues el caudal los siente artillería.
Si la verdad los cuenta, son muy pocos
los cuerdos que en la Corte no se estragan,
si el ardiente diamantón los hace cocos.
Advierte cuerdo, si a tu bolsa amagan,
que hay locos que echan cantos, y otros locos
que recogen los cantos y los pagan.
De Quevedo y Villegas
Notas del editor:
guija: piedra lisa y pequeña
jigote: guiso de carne picada
caudal: hacienda, bienes
hacer cocos: halagar a alguien con fiestas o ademanes
echar cantos: tirar piedras: estar loco o muy irritado
DE LAS PIEDRAS PRECIOSAS
Si el mundo amaneciera cuerdo un día,
pobres anochecieran los plateros,
que las guijas nos venden por luceros
y, en migajas de luz, jigote el día.
La vidriosa y breve hipocresía
del Oriente nos truecan a dineros;
conócelos, Licio, por pedreros,
pues el caudal los siente artillería.
Si la verdad los cuenta, son muy pocos
los cuerdos que en la Corte no se estragan,
si el ardiente diamantón los hace cocos.
Advierte cuerdo, si a tu bolsa amagan,
que hay locos que echan cantos, y otros locos
que recogen los cantos y los pagan.
De Quevedo y Villegas
Notas del editor:
guija: piedra lisa y pequeña
jigote: guiso de carne picada
caudal: hacienda, bienes
hacer cocos: halagar a alguien con fiestas o ademanes
echar cantos: tirar piedras: estar loco o muy irritado
viernes, junio 05, 2009
Hugo Padeletti / Un día
'HE AQUI UN DIA
que nos da grandes esperanzas'. Tomarlo
desde lejos.
No hay dos días iguales.
pero es inútil comparar: ahora
o nunca.
Hacia la noche 'hemos tenido buen viento
pues varios inciertos han sido fijados':
la polenta está espesa y sabrosa
y las escarolas a punto,
la llama de la vela
arde sin parpadear.
Quedarse sentado en la gruta
y dejar de pensar
es lo más conveniente —eventualmente
la roca cede.
Hugo Padeletti (Alcorta, 1928), Antología poética (1944-1980), Editorial Pre-Textos, Valencia, 2006
Ilustración: Window 1, 1996, Guillermo Muñoz Vera ArteSpain.com
Gerardo Gambolini / Citación
g.jpg)
Los peregrinos en la cubierta,
rezando al rayo del sol en el Mar Rojo.
Y entonces una frase: las noches caían sobre el Patna
como una bendición.
O el tiempo de Petrarca,
tanto más veloz y leve
cuanto más se acerca al día final.
O el comienzo más perfecto: Llámenme Ismael.
Frases subrayadas en los libros,
1978, 1980, 1973.
Aunque debe haber forma de saberlo,
no lo sé. Pero una vida
puede sostenerse de algún modo
en frases sueltas.
Quienquiera que yo sea
me encomiendo.
El curso, la marea, el color blanco.
O cuando alguien escribe
que él también es apariencia,
que lo está soñando otro.
Gerardo Gambolini (Buenos Aires, 1955)
Quevedo /17
SONETO AMOROSO
Tras arder siempre, nunca consumirme;
y tras siempre llorar, nunca acabarme;
tras tanto caminar, nunca cansarme;
y tras siempre vivir, jamás morirme;
después de tanto mal, no arrepentirme;
tras tanto engaño, no desengañarme;
después de tantas penas, no alegrarme;
y tras tanto dolor, nunca reírme;
en tantos laberintos, no perderme,
ni haber, tras tanto olvido, recordado,
¿qué fin alegre puede prometerme?
Antes muerto estaré que escarmentado:
ya no pienso tratar de defenderme,
sino de ser de veras desdichado.
De Quevedo y Villegas
Tras arder siempre, nunca consumirme;
y tras siempre llorar, nunca acabarme;
tras tanto caminar, nunca cansarme;
y tras siempre vivir, jamás morirme;
después de tanto mal, no arrepentirme;
tras tanto engaño, no desengañarme;
después de tantas penas, no alegrarme;
y tras tanto dolor, nunca reírme;
en tantos laberintos, no perderme,
ni haber, tras tanto olvido, recordado,
¿qué fin alegre puede prometerme?
Antes muerto estaré que escarmentado:
ya no pienso tratar de defenderme,
sino de ser de veras desdichado.
De Quevedo y Villegas
jueves, junio 04, 2009
Juan Gelman / deatrásalante en su porfía
Razones
Del arte erótico a la ciencia sexual
hay continentes tristes,
escuelas, talleres, cuarteles.
Las cosas tienen aspecto de
amistad mutilada y el amor
desea una verdad.
¿De qué sirven ciencias que
le ladran la puerta que no tiene?
La luna en lunas del ropero
se liberó del cielo y
despierta entendimientos de lo amado.
La noche pasa como
nave lejana con dedos
que tocan íntimas sustancias
Los movimientos del estar
nos preguntan qué ser.
La pala
La esencia de la pala
no tiene esencia, pero
cava y sus combinaciones con la tierra
abren túneles, pozos.
Sin ella, ¿quién se ahueca
para llenarse de vacío?
El acto último del amor puro
no juzga ni calcula, desoculta
los crepúsculos secos de
mieles amargas. Todo
se torna forastero y hay sombras,
como arenas dormidas.
Bosques
En la efervescencia del bosque
nace el lento mirar de los cedros
junto al agua helada. Sus segundos
tardan en pasar, como planetas
donde se han visto amores que
desean desear mejor. Su tamaño,
¿entra en el tamaño que fueron? ¿Van a entrar
en el que tendrán cuando las casas
se hagan con música y no sangre?
Los ojos del cuerpo ven
el amor que no ve y camina
con la verdad delante.
Habita un movimiento continuo
en el bosque interior
sin límite ni auxilio, mira
el agua helada.
Juan Gelman (Buenos Aires, 1930-México, 2014), deatrásalante en su porfía, Ciudad de México 2007/2008, Seix Barral, Buenos Aires, 2009
Foto: Gelman. Nueva Delhi, abril 2009 Revista Ñ/ EFE
actualizado 2014
Leopoldo María Panero / Cuatro poemas
A Cavalcanti
“Per ch’i no spero
per ch’i no spero di tornar,
per ch’i no spero di tornar giamaix”.
Guido Cavalcanti
Espero que nos hagas la historia de todos los olvidos
del olvido de mi frente en la marea de la copa
donde un cielo diminuto se asfixia
en la marea cruel de la cerveza
do yace el hombre
como un invierno muerto entre la yedra,
entre la hiedra cruel de la memoria.
Ayúdame a vencer a los pájaros que
persiguen al hombre.
Todo vendrá tan silenciosamente en el viento
como un árbol que en la página crece.
de Guarida de un animal que no existe, 1998
Piedra negra
Señor del mal, ten piedad de mi madre
que murió sin sus dos tetas
y sobre la que yo escupí,
y ahora amo
ahora en vano reclamo al país de los muertos
que murió envuelta en víboras y víctima
de una podredumbre que nos hacía mirarnos a los ojos
como dicen que Dios mira a los hombres, con horror
con pena del asesino, con tibia extrañeza
de la jibia que entre sus manos se retuerce
por temor a ser mirada por Dios,
y ver en su luz que no merece
ni mereció nunca la vida: y que él arroja
desde lo alto del cielo a Despeñaperros
diciendo: tan alto subió tu orgullo
mira ahora que cae igual de rápido.
Pero ya voy, madre, a encontrarme
con la única mujer que he conocido, y que es la muerte
cuyo cuerpo con vicio tantas veces he tocado
riéndome de todos mis cadáveres,
y que sea la rosa infecunda de la nada,
que tantas veces cultivé porque se parecía a la muerte,
la que recuerde mis heces a otros condenados
a escribir y mear, bajo el sol entero
en esta habitación parecida a un retrete
donde la crueldad dora la piedra negra
en que toda vida acaba, y se celebra
tirando de la cadena.
de Piedra negra o del temblar, 1992
Thomas Muntzer, teólogo de la revolución
Quemaban a los ricos con antorchas
y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que el clero, con sus falsas oraciones
te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían dios.
Mataban y luego eran despedazados.
Lutero maneja con mayor elegancia los libros:
su mano que no trabajó nunca sabe
mover las páginas y engañar a los hombres.
Muntzer tiene la pasión y no la idea:
sin duda morirá despedazado.
de El último hombre, 1983
Haiku
Si no es ahora ¿cuándo moriré?
Si no es ahora que me he perdido en medio
del camino de mi vida, y voy
preguntando a los hombres quién soy, y
para qué mi nombre, si no es ahora
¿cuándo moriré?
Si no es ahora que aúllan los lobos a mi puerta
si no es ahora que aúllan los lobos de la muerte
si no es ahora que está como caído
mi nombre al pie de mí, y boquea, y pregunta
a Dios por qué nací: si no es ahora
¿cuándo moriré?
de Last River Together, 1980
Leopoldo María Panero (Madrid, 1948-Las Palmas de Gran Canaria, 2014), Poesía Completa (1970-2000), Visor, Madrid, 2003
---
Foto: Panero Cristóbal Manuel /El País, Madrid, 2007
“Per ch’i no spero
per ch’i no spero di tornar,
per ch’i no spero di tornar giamaix”.
Guido Cavalcanti
Espero que nos hagas la historia de todos los olvidos
del olvido de mi frente en la marea de la copa
donde un cielo diminuto se asfixia
en la marea cruel de la cerveza
do yace el hombre
como un invierno muerto entre la yedra,
entre la hiedra cruel de la memoria.
Ayúdame a vencer a los pájaros que
persiguen al hombre.
Todo vendrá tan silenciosamente en el viento
como un árbol que en la página crece.
de Guarida de un animal que no existe, 1998
Piedra negra
Señor del mal, ten piedad de mi madre
que murió sin sus dos tetas
y sobre la que yo escupí,
y ahora amo
ahora en vano reclamo al país de los muertos
que murió envuelta en víboras y víctima
de una podredumbre que nos hacía mirarnos a los ojos
como dicen que Dios mira a los hombres, con horror
con pena del asesino, con tibia extrañeza
de la jibia que entre sus manos se retuerce
por temor a ser mirada por Dios,
y ver en su luz que no merece
ni mereció nunca la vida: y que él arroja
desde lo alto del cielo a Despeñaperros
diciendo: tan alto subió tu orgullo
mira ahora que cae igual de rápido.
Pero ya voy, madre, a encontrarme
con la única mujer que he conocido, y que es la muerte
cuyo cuerpo con vicio tantas veces he tocado
riéndome de todos mis cadáveres,
y que sea la rosa infecunda de la nada,
que tantas veces cultivé porque se parecía a la muerte,
la que recuerde mis heces a otros condenados
a escribir y mear, bajo el sol entero
en esta habitación parecida a un retrete
donde la crueldad dora la piedra negra
en que toda vida acaba, y se celebra
tirando de la cadena.
de Piedra negra o del temblar, 1992
Thomas Muntzer, teólogo de la revolución
Quemaban a los ricos con antorchas
y tal que hierba seca ardían sus cuerpos.
Que el clero, con sus falsas oraciones
te consuele de desaparecer.
Todos los hombres se creían dios.
Mataban y luego eran despedazados.
Lutero maneja con mayor elegancia los libros:
su mano que no trabajó nunca sabe
mover las páginas y engañar a los hombres.
Muntzer tiene la pasión y no la idea:
sin duda morirá despedazado.
de El último hombre, 1983
Haiku
Si no es ahora ¿cuándo moriré?
Si no es ahora que me he perdido en medio
del camino de mi vida, y voy
preguntando a los hombres quién soy, y
para qué mi nombre, si no es ahora
¿cuándo moriré?
Si no es ahora que aúllan los lobos a mi puerta
si no es ahora que aúllan los lobos de la muerte
si no es ahora que está como caído
mi nombre al pie de mí, y boquea, y pregunta
a Dios por qué nací: si no es ahora
¿cuándo moriré?
de Last River Together, 1980
Leopoldo María Panero (Madrid, 1948-Las Palmas de Gran Canaria, 2014), Poesía Completa (1970-2000), Visor, Madrid, 2003
---
Foto: Panero Cristóbal Manuel /El País, Madrid, 2007
Quevedo /16
PELIGROS DE HABLAR Y DE CALLAR,
Y LENGUAJE EN EL SILENCIO
¿Cómo es tan largo en mí dolor tan fuerte,
Lisis? Si hablo y digo el mal que siento,
¿qué disculpas tendrá mi atrevimiento?
Si callo, ¿quién podrá excusar mi muerte?
Pues, ¿cómo, sin hablarte, podrá verte
mi vista y mi semblante macilento?
Voz tiene en el silencio el sentimiento:
mucho dicen las lágrimas que vierte.
Bien entiende la llama quien la enciende;
y quien los causa, entiende los enojos;
y quien manda silencios, los entiende.
Suspiros, del dolor mudos despojos,
también la boca a razonar aprende,
como con llanto y sin hablar los ojos.
De Quevedo y Villegas
Y LENGUAJE EN EL SILENCIO
¿Cómo es tan largo en mí dolor tan fuerte,
Lisis? Si hablo y digo el mal que siento,
¿qué disculpas tendrá mi atrevimiento?
Si callo, ¿quién podrá excusar mi muerte?
Pues, ¿cómo, sin hablarte, podrá verte
mi vista y mi semblante macilento?
Voz tiene en el silencio el sentimiento:
mucho dicen las lágrimas que vierte.
Bien entiende la llama quien la enciende;
y quien los causa, entiende los enojos;
y quien manda silencios, los entiende.
Suspiros, del dolor mudos despojos,
también la boca a razonar aprende,
como con llanto y sin hablar los ojos.
De Quevedo y Villegas
miércoles, junio 03, 2009
Geoffrey Hill / Respublica
La estridente alta
cívica fanfarria
del desgobierno. Es
lo que sostenemos.
Insolencia salvaje,
conjuntos sin
distinción. Coraje
de los hombres comunes:
consumido en la chusma,
su testimonio sobrante
después de siglos
se les concedió
como un indulto.
Y otras fidelidades
otras fortalezas
rotas como fue estipulado—
Respublica,
evocada con voz quebrada,
sus leyes arcaicas
y su himnodia;
y la destruida esperanza
que tantas veces
fue traída en triunfo
de entre los muertos.
Geoffrey Hill (Bromsgrove, 1932-Cambridge, 2016), New and Collected Poems, 1952-1992, Houghton Mifflin Company, 1994
cívica fanfarria
del desgobierno. Es
lo que sostenemos.
Insolencia salvaje,
conjuntos sin
distinción. Coraje
de los hombres comunes:
consumido en la chusma,
su testimonio sobrante
después de siglos
se les concedió
como un indulto.
Y otras fidelidades
otras fortalezas
rotas como fue estipulado—
Respublica,
evocada con voz quebrada,
sus leyes arcaicas
y su himnodia;
y la destruida esperanza
que tantas veces
fue traída en triunfo
de entre los muertos.
Geoffrey Hill (Bromsgrove, 1932-Cambridge, 2016), New and Collected Poems, 1952-1992, Houghton Mifflin Company, 1994
Versión de Augusto Márquez
Respublica
The strident high /civic trumpeting/ of misrule. It is/ what we stand for.// Wild insolence,/ aggregates without /distinction. Courage/ of common men:// spent in the ruck/ their remnant witness/ after centuries/ is granted them// like a pardon./ And other fealties/ other fortitudes /broken as named— // Respublica/ brokenly recalled,/ its archaic laws/ and hymnody;// and destroyed hope /that so many times/ is brought with triumph/ back from the dead.
Respublica
The strident high /civic trumpeting/ of misrule. It is/ what we stand for.// Wild insolence,/ aggregates without /distinction. Courage/ of common men:// spent in the ruck/ their remnant witness/ after centuries/ is granted them// like a pardon./ And other fealties/ other fortitudes /broken as named— // Respublica/ brokenly recalled,/ its archaic laws/ and hymnody;// and destroyed hope /that so many times/ is brought with triumph/ back from the dead.
Quevedo /15
JUSTIFICA SU TINTURA UN TIÑOSO
La edad, que es lavandera de bigotes
con las jabonaduras de los años,
puso en mis barbas a enjugar sus paños,
y dejó mis mostachos Escariotes.
Yo guiso mi niñez con almodrotes
y mezclo pelos rojos y castaños:
que la nieve que arrojan los antaños
aún no parece bien en los cogotes.
Mejor es cuervo hechizo que canario;
mi barba es el cienvinos todo entero,
tinto y blanco, y verdea y letuario.
Negra fue siempre, negra fue primero;
jabelgóla después el tiempo vario:
luego es restitución la del tintero.
De Quevedo y Villegas
La edad, que es lavandera de bigotes
con las jabonaduras de los años,
puso en mis barbas a enjugar sus paños,
y dejó mis mostachos Escariotes.
Yo guiso mi niñez con almodrotes
y mezclo pelos rojos y castaños:
que la nieve que arrojan los antaños
aún no parece bien en los cogotes.
Mejor es cuervo hechizo que canario;
mi barba es el cienvinos todo entero,
tinto y blanco, y verdea y letuario.
Negra fue siempre, negra fue primero;
jabelgóla después el tiempo vario:
luego es restitución la del tintero.
De Quevedo y Villegas
martes, junio 02, 2009
Quevedo /14
SONETO AMOROSO DEFINIENDO EL AMOR
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado;
es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde, con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado;
es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo;
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño amor, éste su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
De Quevedo y Villegas
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado;
es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde, con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado;
es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo;
enfermedad que crece si es curada.
Este es el niño amor, éste su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
De Quevedo y Villegas
lunes, junio 01, 2009
Alberto Girri / De "Existenciales"
Navegando hacia Bizancio
Santa Bizancio,
al manifestársenos ciudad
para la imaginación,
extraña a edades:
el austero color,
la línea delicada del arte
como artificio de lo eterno,
repudio de toda fácil
exterioridad.
En espiral
es la forma que nos la describe,
de abajo arriba,
primero sus detalles cotidianos,
jóvenes que se cortejan, enardecen,
y viejos molestos, en harapos,
viles sin remedio,
a no ser que sus almas
alaben al cielo, desatadas,
enseguida,
la mención de cómo
mosaicos de Ravenna se llevaron
hasta su templo,
Hagia Sofía,
Santa Sofía, Santa Sabiduría,
para allí instarnos a permanecer
con el fuego de Dios, suspendidos,
figuras en los brillantes muros
(¡tan de Yeats,
juntar cristianismo y teosofía,
y algo de Blake,
y prerrafaelistas!),
y cerrándose la espiral
con un desvarío estetizante:
augurar
que lleguen nuestros cuerpos al estado
de objetos preciosos, esmalte y oro,
como por orfebres griegos,
y en árboles de oro y plata
pájaros autómatas canten
para mantener insomne
al emperador de Bizancio:
¡Yeats,
y la superstición por el artista,
rezagados el sentir, la inteligencia!
Alberto Girri (Buenos Aires, 1919-1991), Existenciales, Editorial Sudamericana, Buenos Aires, 1986
Sailing to Byzantium, de W.B. Yeats, y versión (sin mención de traductor)
---
Foto: Incensario del siglo XII, plata con dorados, 36x30 Muestra de arte bizantino Royal Academy of Arts, Londres, octubre 2008 / marzo 2009
Dos poemas de Lucas Tejerina
Mi vida se vendrá abajo
rodará
por el cogote del caballo
cuando el caballo
baje su cogote
para tomar agua.
Ahora
miro la ruta
y espero
a que la bestia
sacie su sed.
Años después
mi vida se vendrá abajo.
*
Este campo
me confirma la sospecha:
dejemos al hombre
en manos del hombre
dejemos a Dios
en manos de Dios.
Tapemoslé los pies
y al cabo de una horas
sólo serán hechos
de aislada trascendencia.
Sólo serán hechos
de aislada trascendencia.
Lucas Tejerina (Bel Ville, 1974), de "Campo", Vuelve, Caballo Negro Editora, Córdoba, 2009
Foto: Tejerina, Caballo Negro Editora
Quevedo /13
FINGE DENTRO DE SI UN INFIERNO
CUYAS PENAS PROCURA MITIGAR, COMO ORFEO,
CON LA MÚSICA DE SU CANTO, PERO SIN PROVECHO
A todas partes que me vuelvo veo
las amenazas de la llama ardiente,
y en cualquiera lugar tengo presente
tormento esquivo y burlador deseo.
La vida es mi prisión, y no lo creo;
y al son del hierro, que perpetuamente
pesado arrastro, y humedezco ausente,
dentro en mí propio pruebo a ser Orfeo.
Hay en mi corazón furias y penas;
en él es el amor fuego y tirano,
y yo padezco en mí la culpa mía.
¡Oh dueño sin piedad que tal ordenas,
pues, del castigo de enemiga mano,
no es precio ni rescate l'armonía!
De Quevedo y Villegas
CUYAS PENAS PROCURA MITIGAR, COMO ORFEO,
CON LA MÚSICA DE SU CANTO, PERO SIN PROVECHO
A todas partes que me vuelvo veo
las amenazas de la llama ardiente,
y en cualquiera lugar tengo presente
tormento esquivo y burlador deseo.
La vida es mi prisión, y no lo creo;
y al son del hierro, que perpetuamente
pesado arrastro, y humedezco ausente,
dentro en mí propio pruebo a ser Orfeo.
Hay en mi corazón furias y penas;
en él es el amor fuego y tirano,
y yo padezco en mí la culpa mía.
¡Oh dueño sin piedad que tal ordenas,
pues, del castigo de enemiga mano,
no es precio ni rescate l'armonía!
De Quevedo y Villegas
domingo, mayo 31, 2009
Luis Alberto de Cuenca / Dos poemas
El enemigo común
Como Machado, yo también soñaba
de niño con los héroes de la Ilíada,
pero mezclándolos en coctelera
con los padres de la Revolución.
Marat, Robespierre, Babeuf, Lenin y Trotski
vivían en mis sueños de muchacho
junto a Paris, Ayante y Diomedes.
Pese a las discrepancias ideológicas
nunca se peleaban entre ellos,
pues tenían enfrente un enemigo
común: la Realidad.
Religión y poesía
(Paul Claudel)
Mi religión, o sea, la católica,
aporta a la poesía tres conceptos
que son fundamentales: la alabanza
de lo creado y de su Creador
(como en Akenatón, los himnos védicos,
San Francisco, Espronceda, Pound y Perse);
el júbilo de ser, pero el sentido
también de ser, al margen del azar
y de las ciegas fuerzas naturales;
y, por último, el drama, la tensión
de la lucha en un mundo relajado
que prescinde del cielo y del infierno.
Feliz quien, al amparo de la fe,
escribe poesía desde el júbilo,
el drama, la alabanza y el sentido.
Luis Alberto de Cuenca (Madrid, 1950), Los mundos y los días. Poesía 1970-2002, Visor, Madrid, 2007
En Poesía Mundial de la A a la Z
Foto: de Cuenca EFE/adn.es
César Vallejo / Cuídate, España
XIV
¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima a pesar suyo,
del verdugo a pesar suyo
y del indiferente a pesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaveras!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…
César Vallejo (Santiago de Chuco, 1892 -París, 1938), "España, aparta de mí este cáliz" *, Obra poética completa, Francisco Moncloa Editores, Lima, 1968
*"Padre, si quieres, aparta de mí este cáliz. Pero que no se haga mi voluntad, sino la tuya", Lucas 22.42 (N. del Ad.)
Nota: Hace 70 años, con la caída de Barcelona (enero), Madrid (marzo) y otras ciudades defendidas por el ejército y las milicias del gobierno legal republicano, finalizó la Guerra Civil española.
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Foto: Despedida de las Brigadas Internacionales, Montblanch, cerca de Barcelona, 25 de octubre de 1938, Robert Capa /Agencia Magnus
Quevedo /12
POR MAS PODEROSO QUE SEA EL QUE AGRAVIA,
DEJA ARMAS PARA LA VENGANZA
Tú, ya ¡oh ministro!, afirma tu cuidado
en no injuriar al mísero y al fuerte;
cuando les quites oro y plata, advierte
que les dejas el hierro acicalado.
Dejas espada y lanza al desdichado,
y poder y razón para vencerte;
no sabe pueblo ayuno temer muerte;
armas quedan al pueblo despojado.
Quien ve su perdición cierta, aborrece,
más que su perdición, la causa della;
y ésta, no aquella, es más quien le enfurece.
Arma su desnudez y su querella
con desesperación, cuando le ofrece
venganza del rigor quien le atropella.
De Quevedo y Villegas
DEJA ARMAS PARA LA VENGANZA
Tú, ya ¡oh ministro!, afirma tu cuidado
en no injuriar al mísero y al fuerte;
cuando les quites oro y plata, advierte
que les dejas el hierro acicalado.
Dejas espada y lanza al desdichado,
y poder y razón para vencerte;
no sabe pueblo ayuno temer muerte;
armas quedan al pueblo despojado.
Quien ve su perdición cierta, aborrece,
más que su perdición, la causa della;
y ésta, no aquella, es más quien le enfurece.
Arma su desnudez y su querella
con desesperación, cuando le ofrece
venganza del rigor quien le atropella.
De Quevedo y Villegas
sábado, mayo 30, 2009
Roberto Malatesta / De "Cuaderno de no hacer nada"
La confianza de los pájaros
Una cardenilla y un cachilo
casi a mis pies.
Yo no me muevo,
todo movimiento
sería una desconsideración.
Empero esta obligada quietud
es mi mayor libertad,
hace que me reconozca contenido
en un espacio sin límites.
Siento que al saberlo
la brisa de la mañana
también lo sabe.
No es extraño
que esta sabiduría
hija del espíritu
sea la madre
de la confianza de los pájaros.
Dormir sobre una piedra
Hoy dormí sobre una piedra,
sobre la misma piedra dormía el sol,
el sol y la piedra eran mi lecho,
yo no tenía otra visión que el cielo,
no tenía otro pensamiento que un cielo sin nubes.
Pronto apareció un grupo de aves,
creí que se trataba de nuevos pensamientos
pero eran aves reales, pude oír sus gritos,
giraban en círculo, quizá sospechaban que estaba muerto,
seguramente eso creían pues moví una pierna
y luego moví otra pierna
y las aves desaparecieron.
Regresé entonces a mi único pensamiento,
al sonido único del viento en la montaña,
a la sensación una del sol de la piedra.
Me hallaba en otro sitio,
era un solo y único sitio,
estaba en una piedra y nadie podía hallarme,
nadie podía molestarme excepto las aves
que pronto regresarían a verificar
si al fin me había muerto.
Roberto Malatesta (Santa Fe, 1961), Cuaderno del no hacer nada, Sigamos Enamoradas, Olivos, Buenos Aires, 2009
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Foto: Malatesta Aromito Con copy de Roberto Aguirre Molina en la edición citada
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