Adalber Salas Hernández / (San John Coltrane en los infiernos)

Prefiere todas aquí, aunque haya pésima

acústica y apenas se escuche la respiración

rugosa del saxofón. Prefiere montarse en escena a pesar

del micrófono dañado, la mala ventilación, los tragos

sin hielo. Aquí, a tan solo quince minutos

de la eternidad, si no menos, entre yonquis

y las putas trasnochadas, entre los condenados por anfibios

o ambidiestros, por faltos de simetría, aquí, bien lejos,

de los coros celestiales, donde ya no queda espacio

para un ascenso más. Porque esta música solamente

puede subir, fue hecha con esas cosas que se derrumban

sin un crujido, sin pedir perdón. No separa la carne del día

de los huesos de la noche, no se sienta a la diestra

de nadie. Lluvia dura, viento de hojalata, cielo

inconcluso y terco, música que lleva en el costado

una herida que no sangra, luz que busca

hacerse polvo entre las manos.

Adalber Salas Hernández (Caracas, 1987), De ningún viaje se vuelve, Mantis Editores, Guadalajara, 2019

Envío de Darío Jaramillo Agudelo 

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Foto: Paule Anne/La Poeteca