Hans Magnus Enzensberger / Tres poemas

Asfódelos

Qué curioso, el gnóstico

en el cuarto piso

todavía está despierto.

Él golpea y golpea

la tubería de la calefacción.

Desapareció la chusma 

frente a la ventana y ahora

está empezando a nevar.

En toda la ciudad

se agotaron los cordones.

Disminuyó el fuego de la ametralladora

en el microcentro.

Pero hay todavía un par

de asfódelos allá, en la heladera,

por si acaso.

Programa mínimo

Renuncia, abnegación, ascetismo -

eso sería demasiado elevado.

Qué abrumador todo lo prescindible.

No hacer caso a las ofertas,

¡son puro consumo! No aparecer por ningún lado,

abstenerse de la mayor parte -

Adquirir conocimiento negando con un gesto.

Solo quien mucho pasa por alto

puede ver algo.

El yo: una forma hueca,

definida por lo que deja afuera.

Eso que puedas sujetar,

eso que te sujete,

es lo de menos.

Oraciones que se tragan a sí mismas

No digo nada, dice uno

y agitándose en su silla

dice: No me muevo.

Me callo, grita él. Duermo.

No me prometo nada. Eso

me prometo. Mis refutaciones

me las refuto fácilmente. Soy,

proclama él, el más humilde,

libre de toda vanidad. Alemán,

asevera él, no hablo.

De mí mismo no hablaría

nunca jamás. Estoy equivocado

cuando afirmo que tengo razón

cuando afirmo que estoy equivocado, 

etc. Que alguna vez tartamudeé,

está fuera de cuestión. Creíble

como soy, e inconsciente, creo

que puedo decir de mí: No

me contradigo. No

estoy ahí. Estoy a-a-a-ausente.

Hans Magnus Enzensberger (Kaufbeuren, 1929, Alemania - Múnich, Alemania, 2022), Kiosk, Suhrkamp, 1999 

Versiones de Silvana Franzetti

Otra Iglesia Es Imposible - Anagrama - A Media Voz - Círculo de Poesía - Rialta - Trianarts - Blogpoemas - La Maja Desnuda - Nodo50 - La Nación, Argentina

Foto: Hans Magnus Enzensberger c.1994 Gezett/ullstein bild/Getty Images

Asphodelen

Komisch, der Gnostiker

im vierten Stock

ist immer noch wach.

Er klopft und klopft

an das Heizungsrohr.

Vor dem Fenster der Mob

ist verschwunden, und jetzt

fängt es auch noch zu schneien an.

In der ganzen Stadt

gibt es keine Schnürsenkel mehr.

Das MG-Feuer im Bankenviertel

hat nachgelassen.

Aber es sind noch ein paar

Asphodelen da, im Kühlschrank,

für alle Fälle.

Minimalprogramm

Verzicht, Entsagung, Askese ‒

das wäre schon zu hoch gegriffen.

Überwältigend, was alles entbehrlich ist.

Von Sonderangeboten keine Notiz zu nehmen,

reiner Genuß! Nirgends aufzutauchen,

das Meiste zu unterlassen ‒

Erkenntnisgewinn durch Abwinken.

Nur wer vieles übersieht,

kann manches sehen.

Das Ich: eine Hohlform,

definiert durch das, was es wegläßt.

Was man festhalten kann,

was einen festhält,

das ist das Wenigste.

Sich selbst verschluckende Sätze

Ich sage gar nichts, sagt einer,

und zappelnd auf seinem Stuhl

fährt er fort: Ich bewege mich nicht.

Ich schweige, ruft er. Ich schlafe.

Ich verspreche mich nie. Das

verspreche ich. Meine Widerlegungen

widerlege ich spielend. Ich bin,

verkündet er, der Bescheidenste,

von jeder Eitelkeit frei. Deutsch,

beteuert er, spreche ich nicht.

Von mir selber würde ich nie

und nimmer reden. Ich habe Unrecht,

wenn ich behaupte, daß ich recht habe,

wenn ich behaupte, daß ich Unrecht habe,

usw. Daß ich je ins Stottern geriete,

ist ausgeschlossen. Glaubwürdig,

wie ich bin, und bewußtlos, darf ich,

glaube ich, von mir sagen: Ich

widerspreche mir nicht. Ich

bin nicht da. Ich f-f-f-fehle.