Billy Collins / Poesía

Llamémosla un prado en el que los animales

que el Arca olvidó

vienen a pastar bajo las nubes de la tarde.

O un aljibe donde la lluvia que cayó

antes de la historia gotea sobre un reborde de cemento.

Se mire como se mire,

no es lugar para poner

el caballete de tres patas del realismo

o para hacer que un lector 

salte las numerosas vallas de una trama.

Dejemos que el corpulento novelista

con su ruidosa máquina de escribir

describa la ciudad donde nació Francine,

cómo Albert leía el diario en el tren,

cómo el viento agitaba las cortinas en el dormitorio.

Dejemos a la dramaturga con su viejo cárdigan

y un perro acurrucado sobre la alfombra 

desplazar los personajes

de los bastidores al escenario 

para hacer frente a la oscuridad llena de ojos de la sala.

La poesía no es lugar para eso.

Ya tenemos bastante

con quejarnos por el precio del tabaco,

pasar el cucharón chorreante

y entonar canciones para un pájaro en una caja.

Nosotros estamos muy ocupados haciendo nada—

y para eso nos basta una tarde,

un bote de remos bajo un cielo azul,

y quizá un hombre pescando en un puente de piedra,

o, mejor todavía, nadie en el puente.

Billy Collins (Nueva York, Estados Unidos, 1941), Aimless Love: New and Selected Poems, Random House, Nueva York, 2013

Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Poetry Foundation - Best Poems Encyclopedia - The Paris Review - Famous Poets and Poems - Radio Heartland/YouTube - Literal Magazine - De Sibilas y Pitias - Proyecto Billy Collins - Altazor - Viceversa - Anestesia - Círculo de Poesía

POETRY

Call it a field where the animals

who were forgotten by the Ark

come to graze under the evening clouds.

Or a cistern where the rain that fell

before history trickles over a concrete lip.

However you see it,

this is no place to set up

the three-legged easel of realism

or make a reader climb

over the many fences of a plot.

Let the portly novelist

with his noisy typewriter

describe the city where Francine was born,

how Albert read the paper on the train,

how curtains were blowing in the bedroom.

Let the playwright with her torn cardigan

and a dog curled on the rug

move the characters

from the wings to the stage

to face the many-eyed darkness of the house.

Poetry is no place for that.

We have enough to do

complaining about the price of tobacco,

passing the dripping ladle,

and singing songs to a bird in a cage.

We are busy doing nothing—

and all we need for that is an afternoon,

a rowboat under a blue sky,

and maybe a man fishing from a stone bridge,

or, better still, nobody on that bridge at all.

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Foto: Literal Magazine