viernes, junio 09, 2023

Friederike Mayröcker / Los secretos oceánicos (Pamir)



Friedrichshafen es un atracadero para ratones
también Cuxhaven fue a dar al alcázar de las nubes
la búsqueda comenzó allí donde se ocultaron dos muchachas
     nubadas los barqueros incansables y los rocines marinados
           quebrantaron el rumbo público
volaban henchiendo y los vientos del poniente y los alisios azotaban
y hacia el cielo era el camino al moverse las velas
sobre la gélida ruta celeste pasan los pájaros
agradeciendo con las rizadas plumitas y los ojos de frambuesa
           picotean a los últimos tiburones
inmóviles cruzaron los mástiles jubilosos de banderas y los
           crujientes círculos polares remolinearon dos veces
de lejos llegaron los vientos y partieron a mordiscos la corteza
de azul de vendaval los cangrejos de la travesía hendieron la quilla
           en las cuerdas sonantes
de las radiantes aguas fluyeron tales relojes de sol en
           un fulgor:
laboriosa mala estrella sobre el corredor central del capitán
atónito se escurrió el canalón del vacío
suavidad marítima brotó de la flor del cielo
las aniquilaciones se dieron a conocer a la popa
sobre el estrecho de Gibraltar marchan las espuelas de los
           jinetes celestiales como un coro de ángeles en vuelo
por en medio va un gigantesco mariscal de campo con las miradas
           sobre una inquieta costa maravillosa
la tierra alba como la cal está cerca
huyendo estalla la comunidad lunar y un cirio de color perlado
           fluye
a la altura del viento se elevan los radiogramas de la cubierta
           holandesa oriental
jugando en la red del mástil penden las palomas del gris cielo de Indias
astros precoces sobre la tierra virgen de los galeones
lejano y coronado de niebla terriblemente excitado chorreante
           recomienza el aliento de los grumetes
hacia el azul de la mañana marina hacia el gualdo del sol marino
           saludan los cantos de la tripulación perdida
a su madre muerta saluda el muerto marinero
en la cuna del velero ella espera fuera del grito jubiloso
del resplandeciente sol matinal un marchitar oscilante
las chillonas son aves de mal agüero
recobrado está un clamor a la servidumbre de las nubes
a la tierra de la habitual rosa de los vientos
al exfoliante rostro del sol
desvaneciéndose en la espira de una noche soñada se abisman
           descuidados los jóvenes
hasta el tuétano hiere el mástil
rostros fugazmente sumergidos en el baño naranja del nunca-más-mañana
vuelo a través de ramificadas nubes
de coágulos azules
tierra virgen de pensamientos solitarios
túnel ácueo para manos remanentes
picos y dentaduras de tiburones
negro de mar para un puñado de corazones

Friederike Mayröcker (Viena, 1924 - 2021), "Diez poemas de Friederike Mayröcker", Saltana. Revista de Literatura y Traducción
Fuente: Ausgewählte Gedichte, Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main, 1979
Traducción de Héctor A. Piccoli




Die Ozeanischen Geheimnisse (Pamir)
Friedrichshafen ist ein Anlegeplatz für Mäuse
auch Cuxhaven geriet in die Wolkenburg
die Suche begann dort wo sich zwei Wolkenmädchen verbargen
     die rastlosen Schiffer und die marinierten Gäule zerbrachen den
           öffentlichen Kurs
blähend flogen sie und es fegten die Westwinde und die Passate
und himmelwärts ging es wie die Segel sich bewegten
über die eisige Himmelstrasze ziehen die Vögel
mit den gekrausten Federchen und den Himbeeraugen dankend
           picken sie die letzten Haie auf
stehend kreuzten sich die fahnenfrohen Masten und die knarrenden
           Polarkreise wirbelten zweimal
von fern kamen die Winde und zerbissen die Borke
windsbraut-blau schnitten die Krebse der Fahrt dem Kiel in die
           spielenden Saiten
es flössen aus den strahlenden Gewässern solche Sonnenuhren in
           einem Glanz:
fleisziger Unstern über dem Mittelgang des Kapitäns
betroffen versickerte die Regenrinne des Vakuums
maritime Zartheit sprosz aus der Blume des Himmels
die Vernichtungen gaben sich dem Heck zu erkennen
über die Strasze von Gibraltar marschieren die Sporen der
           himmlischen Reiter wie eine fliegende Engelschar
mitten hindurch geht ein riesiger Feldmarschall mit den Blicken auf
           eine wunderbare unruhige Küste
das kalkweisze Land ist nahe
fliehend birst die Mondgemeinschaft und eine perlenfarbene Kerze
           flieszt
windhoch erheben sich die Funksprüche des ostholländischen
           Verdecks
spielend im Mastnetz hängen die Tauben des grauen Indienhimmels
verfrühte Gestirne über dem Neuland der Galeone
weit und nebelbekränzt furchtbar erregt triefend setzt das Atmen der
           Schiffsjungen wieder ein
ins blaue des Meermorgens ins gelbe der Meersonne grüszen die
           Gesänge der verlorenen Mannschaft
seine tote Mutter grüszt der tote Matrose
in der Wiege des Segelschiffs erwartet sie auszer dem Jubelschreien
der gleiszenden Morgensonne ein schwingendes Verwelken
Schreihälse sind Totenvögel
wiedergewonnen ist ein Ruf in die Wolkendienerschaft
ins Land der gewohnten Windrose
ins blätternde Gesicht der Sonne
schwindend ins Gewinde einer geträumten Nacht versinken die
           Knaben achtlos
ins Mark trifft der Mast
flüchtig ins Orange-Bad des nie-mehr-Morgen getauchte Gesichter
Flug durch verästelte Wolken
durch blaue Gerinnsel
Neuland einsamer Gedanken
Wassertunnel für übriggebliebene Hände
Schnäbel und Gebisse von Haien
Meerschwarz für eine Handvoll Herzen

jueves, junio 08, 2023

Antonio Cisneros / La araña cuelga demasiado lejos de la tierra



La araña cuelga demasiado lejos de la tierra,
tiene ocho patas peludas y rápidas como las mías
y tiene mal humor y puede ser grosera como yo
y tiene un sexo y una hembra -o macho, es difícil
saberlo en las arañas- y dos o tres amigos,
desde hace algunos años
almuerza todo lo que se enreda en su tela
y su apetito es casi como el mío, aunque yo pelo
los animales antes de morderlos y soy desordenado,
la araña cuelga demasiado lejos de la tierra
y ha de morir en su redonda casa de saliva,
y yo cuelgo demasiado lejos de la tierra
pero eso me preocupa: quisiera caminar alegremente
unos cuantos kilómetros sobre los gordos pastos
antes de que me entierren,
y ésa será mi habilidad.

Antonio Cisneros (Lima, 1942-2012), Canto ceremonial contra un oso hormiguero, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1968
Envío de Jonio González

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miércoles, junio 07, 2023

Alberto Girri / El tigre




El bostezo, el paseo circular,
el prisionero, la majestad,
como la más implacable de las formas.

Diríase que combina en su derrota
la reflexión de la mente
con la mirada de sus antecesores,
pero contemplándolo
nuestra curiosidad es una derrota mayor
porque no somos lo que aquéllos vieron,
los excéntricos solitarios y duros
lanzados por visiones
a completar entre las fieras un mensaje:
          Jeremías y el tigre,
          Elías y el tigre,
          Amos y el tigre,
          los comprometidos
          a dar con el seno de las cosas.

Es que hace siglos
firmamos una improbable paz,
la selva fue arrasada, hecha yermo,
y ya no precisamos del tigre;
y el hedor de su carne, el agua turbia,
el brillo mustio de la piel,
aceleran su decepción, su muerte,
en tanto se pregunta, nos pregunta,
qué será de nosotros que aceptamos
depender de una verdad
y no adivinamos en su jaula,
permanentemente,
al Hombre colgado de las rejas.

Nos duele, en el parque
la inquietud de los mirones es desigual,
hay quien se disculpa
por su pasiva ceguera,
quien se ofende con el tigre
por haber sido cruel,
quien se olvida yendo
tras el grito amistoso de los monos.

Alberto Girri (Buenos Aires, 1919 - 1991), "La penitencia y el mérito", 1957, Obra poética I, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1977

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Foto: Altazor

martes, junio 06, 2023

Raúl González Tuñón / Lluvia




                                                                 A Amparo Mom

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
   Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios
  abandonados. 
   Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos 
que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
   De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
   Sus tambores acunan nuestras noches y la lectura corre a su lado 
por los canales del sueño.
   Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
   No habían despertado todavía al amor.
   No sabían nada de nosotros.
   De nuestro secreto.
   Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura
de nuestra fatiga.
   Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto 
juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes 
y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo 
la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en 
nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
   Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
   Te quiero con toda la violencia de la lluvia.
   Te quiero con todos los tambores de la lluvia.
   Te quiero con todos los violines de la lluvia.
   Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos 
descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos 
y los horizontes.
   Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana; increíble, pero 
tan real; numerosa, pero tan mía.
   Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
   Oh, visitante.
   Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
   Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia 
el destino único.
   Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea
del otoño.
   Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que
no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos 
dos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la 
callejuela sin fin de una pasión irremediable.
   Oh, visitante.
   Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
   Estoy tocado de tu destino.
   Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
   Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
   Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al
caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar
sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, 
ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, 
los humildes barrios de los trabajadores.
   La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste 
y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima,
recóndita alegría.
   Estoy tocado de tu destino.

   Oh, lluvia. Oh, generosa.

Raúl González Tuñón (Buenos Aires, 1905-1974), "Selección de 'Todos bailan, poemas de Juancito Caminador' (1934)", La luna con gatillo. Selección de poemas líricos, sociales y políticos. Tomo I, Editorial Cartago, Buenos Aires, 1957

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Foto: Raúl González Tuñón en su casa en el barrio de Colegiales, Buenos Aires, 1974 Archivo familiar / Clarín

lunes, junio 05, 2023

Richard Murphy / Focas en High Island



La calamidad de las focas comienza con mandíbulas.
Nacidas en cavernas que reverberan
con la malicia sin fin de la lengua del mar
golpeando los guijarros, aprenden a responder ladrando
con  miedo y tristeza y celebración.
La boca del océano se abre cuarenta pies de ancho
y se cierra con un bocado sobre su roca. 

Mecidos por el empuje y la caída negra de la marea,
un macho gris manchado y una hembra atigrada
copulan en el agua verde de la cala.
Observo desde lo alto de un acantilado, tratando de no moverme.
A veces se sumergen y se unen en negros bajíos;
luego asoman por aire, el hocico de él en el cuello de ella,
sus aletas entrelazadas como una cola de pez. 

Ella abre su boca feroz como una flor escarlata
llena de semillas blancas; la mantiene abierta un buen rato
al estallido del sol en la música de su amor;
y llora un poco. Pero debo recordar
qué lejos están sus sentimientos de los míos abandonados.
Si hay lágrimas en esta santa ceremonia
los de ellos son causadas por salmuera y las mías por la brisa. 

Cuando el gran macho retira su vara, ésta brilla
como una vela de cornalina engastada en jade.
La hembra llega a la orilla para alimentar a su cría;
mientras que un viejo rival, mirando el hecho con odio,
nada para atacar al exhausto dios triunfante.
Asoman la cabeza por encima del hirviente oleaje,
sus terribles fauces se abren, chorreando sangre. 

Al anochecer arrastran y lloran a los ahogados,
tocando tristemente al mar su último cuarteto,
un réquiem improvisado que embelesa
la razón, mientras rasga la escala como una red:
Dan lástima temblando por la columna vertebral rocosa
de promontorios, hasta que la amarga lengua del océano
se hincha en su cala y ahoga su dulce canto.

Richard Murphy (County Mayo, Irlanda, 1927 - Sri Lanka, 2018), High Island, Faber, Londres, 1974
Traducción de Jorge Fondebrider




Seals at High Island 

 The calamity of seals begins with jaws.
Born in caverns that reverberate
With endless malice of the sea's tongue
Clacking on shingle, they learn to bark back
In fear and sadness and celebration.
The ocean's mouth opens forty feet wide
And closes on a morsel of their rock. 

Swayed by the thrust and blackfall of the tide,
A dapped grey bull and a brindled cow
Copulate in the green water of cove.
I watch from a cliff-top, trying not to move.
Sometimes they sink and merge into black shoals;
Then rise for air, his muzzle on her neck,
Their winged feed intertwined as a fishtail. 

She opens her fierce mouth like a scarlet flower
Full of white seeds; she holds it open long
At the sunburst in the music of their loving;
And cries a little. But I must remember
How far their feelings are from mine marooned.
If there are tears at this holy ceremony
Theirs are caused by brine and mine by breeze. 

When the great bull withdraws his rod, it glows
Like a carnelian candle set in jade.
The cow ripples ashore to feed her calf;
While an old rival, eyeing the deed with hate,
Swims to attack the tired triumphant god.
They rear their heads above the boiling surf,
Their terrible jaws open, jetting blood. 

At nightfall they haul out, and mourn the drowned,
Playing to the sea sadly their last quartet,
An improvised requiem that ravishes
Reason, while ripping scale up like a net:
Brings pity trembling down the rocky spine
Of headlands, till the bitter ocean's tongue
Swells in their cove, and smothers their sweet song.

domingo, junio 04, 2023

Annmaria Ferramosca / Dos poemas



sobre la octava elegía de Rilke

la casa tiene ventanas al mar
para recordar el origen 
el vórtice la calma las velas milenarias
los retornos que se convierten en despedidas 
partidas para otros océanos

el jardín tiene pinos de Alepo y olivos
para hospedar a quien no sabe de la muerte:
insectos y aves   zorros
nocturnos    a veces ―inmóviles―
miran también ellos el mar
como por un resplandor misterioso
―los animales nunca miran fijamente
la muerte a los ojos―
nosotros la tenemos al lado y miopes
vemos el cielo iluminarse con fuegos
y los lugares donde
ella ciegamente llueve

la rosa veloz se deshoja
en silencio las espinas se preparan
para penetrarnos las carnes
el mar para sumergir el desorden
los abrazos mezclados con disparos a pesar de
la angustia sonada a rebato
de las cigarras en las ramas

desde los pinos vuelan
golondrinas al sur   imperturbables


la plaza de las tarántulas vencidas *

tenemos otras palabras esta noche
un cuerpo musical
para vengar el tiempo
pasado sin fuegos
tenemos el alba
que golpea sobre pieles estiradas en zarabanda
furor de plata sobre los olivos
hasta el mar ―el eco
pone celosas a las grutas―
pies 
para marcar golpes de amor sobre la tierra
y truenos
para disipar todos los aracnohábitos 

en la plaza el aire
es trazado por espadas con los brazos 
las muchachas destellan la tierra
donde bailan
vuelan los círculos de las faldas a la luna
se incendian los tambores hasta la sangre
(para desatar los perros rítmicos al unísono
se rompe el miedo)

*Es una plaza del Salento (Apulia), donde en el verano el sonido de 
los tamborileros involucra a la población en un baile colectivo liberador 
por noches enteras.

Annamaria Ferramosca (Tricase, Italia, 1946)
Versiones de Antonio Nazzaro

Volver a escribir la vida
,
Abisinia Editorial, 
Buenos Aires, 2023













sull’ottava elegia di Rilke

la casa ha finestre sul mare
per ricordare l’origine
il vortice la calma le vele millenarie 
i ritorni che volgono in commiati 
partenze per altri oceani

il giardino ha pini d’Aleppo e olivi
per ospitare chi non sa della morte:
insetti e uccelli   volpi 
notturne   a volte – immobili – 
guardano anch’esse il mare
come per un abbaglio misterioso
– gli animali mai fissano 
la morte negli occhi – 
noi l’abbiamo a fianco e miopi
vediamo il cielo accendersi di fuochi 
e i luoghi dove
lei ciecamente piove

la rosa veloce sfoglia
in silenzio le spine si preparano
a penetrarci le carni
il mare a sommergere il disordine 
gli abbracci misti a spari nonostante 
l’angoscia suonata a stormo 
dalle cicale sui rami

dai pini volano
rondini al sud   imperturbate


la piazza delle vinte tarantole

abbiamo altre parole questa notte
un corpo musicale
a vendicare il tempo 
passato senza fuochi
abbiamo l’alba
che batte su pelli tese in sarabanda
furore d’argento sugli olivi
fino al mare – l’eco
ingelosisce le grotte –
piedi
a scandire colpi d’amore sulla terra
e tuoni
a dissipare tutte le aracnitudini

in piazza l’aria
è disegnata di spade con le braccia
le ragazze scintillano la terra 
dove ballano
volano i cerchi delle gonne alla luna
s’incendiano i tamburi fino a sangue
(a sciogliere i cani ritmici all’unisono
si sfianca la paura)

*È una piazza del Salento (Puglia), dove in estate il suono dei tamburellisti coinvolge la popolazione in un ballo liberatorio collettivo 
per intere notti

sábado, junio 03, 2023

Johann Ludwig Wilhelm Müller / La señal



¿Por qué evito caminos
que los demás recorren,
y exploro ocultas sendas
entre riscos nevados?

No he cometido crímenes
de los que avergonzarme.
¿Qué insensatos anhelos
me impulsan a estos páramos?

Los postes me señalan,
al pasar, las ciudades;
deambulo sin descanso
buscando mi descanso.

Inmóvil, frente a mí,
contemplo una señal.
Elegiré el camino
del que nadie regresa.

Johann Ludwig Wilhelm Müller (Dessau, Alemania, 1794-1827), Viaje de invierno, Acantilado, Barcelona, 2003
Traducción de Andrés Neuman
Envío de Jonio González


Imagen: Retrato de Johann Ludwig Wilhelm Müller, grabado por Johann Friedrich Schroeter; Herzog August Bibliothek; Wolfenbüttel, Alemania / Digitaler Portrait Index


DER WEGWEISER

Was vermeid' ich denn die Wege,
Wo die andren Wandrer gehn,
Suche mir versteckte Stege
Durch verschneite Felsenhöhn?

Habe ja doch nichts begangen,
Daß ich Menschen sollte scheu'n –
Welch ein törichtes Verlangen
Treibt mich in die Wüstenei'n?

Weiser stehen auf den Straßen,
Weisen auf die Städte zu,
Und ich wandre sonder Maßen,
Ohne Ruh', und suche Ruh'.

Einen Weiser seh' ich stehen
Unverrückt vor meinem Blick;
Eine Straße muß ich gehen,
Die noch keiner ging zurück.

viernes, junio 02, 2023

Michael Harnett / Pequeña esperanza



Sucede, a veces, después de todas las guerras
que nos encontramos con alguien como nosotros –todo cicatrices–
y en nuestra mente murmura esa palabra esperanzadora
“amor”. ¿Podría pasar? No existe tal cosa.
No soy un tordo que se despierta en las tormentas para cantar,
sólo un poeta pequeño enredado en el absurdo,
contando los besos perdidos y la porcelana rota
arrepintiéndome toda la vida de los “tú” y los “ti”,
mi pueblo abandonado y las barras
que a mis codos les encanta frotar y las jarras
que mi hígado ha absorbido – mis antes y ahoras
yacen rotos y lamentándose en el estante.
A veces te encuentro y olvido todos los votos,
doy vuelta tu vida y me anexo.

Michael Harnett (Croom, Irlanda, 1941- Dublin, 1999), Collected Poems, Gallery Press, 2001
Traducción de Jorge Fondebrider


Foto: Michael Harnett, 1995. En la foto entera -ver abajo- Harnett sostiene el papel en que escribió un poema dedicado al escritor irlandés John B. Keane Laura Jean Zito/My Creative Edge
  
Small Hope 

It happens, sometimes, after all the wars
That we meet someone like ourselves – all scars –
And muble in our minds that hopeful word
‘love’. Could it happen? There is no such thing.
I am no thrush that wakes in storms to sing,
Just a small poet enmeshed in the absurd,
Counting the lost kisses and the broken delft,
Regretting all my life the ‘thees’ and ‘thous’,
My forsaken people and the bars
My elbows love to rub and the jars
My liver has absorbed – my thens and nows
Lie broken and lamenting on the shelf.
Sometimes I meet you and forget all vows,
Turn your life around and annex myself.



jueves, junio 01, 2023

Juan Desiderio / Dos poemas




A orillas de un arroyo de piedras luminosas
mariposas blancas, árboles y arbustos
el Sol de la tarde reina feroz
Arpa celestial que suena invisible
en armonía con el trino animal
y la feliz melodía del agua. 

En rápido instante, aves azules y negras
son frutos inmóviles de un árbol seco.
En la orilla donde arponea Dios
un sinfín de cañas parecen fantasmas
despeinados que casi beben de estos ríos 
pero van muy lentos, van inclinados.
Como si mucho les cansara la sed.


*

En la avenida, los viajantes
chocan contra el aire frío
transparente, con un toque azul
que viene del oxígeno

En una esquina hay un bar
con siete personas dentro
conversan acerca
de sus propias trinidades.

Juan Desiderio (Buenos Aires, 1962), Juan Desiderio en Facebook

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miércoles, mayo 31, 2023

Derek Mahon / Dos poemas



Heráclito sobre los ríos 

Nadie se baña dos veces en el mismo río.
El mismo río nunca es el mismo
porque ésa es la naturaleza del agua.
Del mismo modo, tu metabolismo cambiante
significa que ya no eres tú.
Las células mueren, y la precisa
configuración de los cuerpos celestes
cuando ella te dijo que te amaba
no se repetirá en esta vida. 

Me dirás que has ejecutado
un monumento más duradero que el bronce;
pero incluso el bronce es perecedero.
Tu mejor poema, sabes a lo que me refiero,
el mismo lenguaje en el que el poema
fue escrito, y la idea del lenguaje,
todas estas cosas pasarán con el tiempo.


El bar de la terminal 

(para Philip Haas) 

El televisor colgado
en su jaula de alambre metálico,
protegido de las botellas
arrojadas por la rabia casual,
es fetiche e icono
proporcionándonos todo lo que queremos
de magia y redención,
rutina y sentimiento.
Las guirnaldas de hace años cuelgan
donde tiembla un caso perdido
abandonado; los cadáveres de las moscas están pegados
al mugriento papel matamoscas.
Una nube de nieve de Manhattan
sobre aguas estrelladas,
estelas de vapor cálido
de ventiladores de metro...
Bienvenido al planeta,
a sus cervezas fluorescentes
que alteran el silencio
desolado de las esferas.
Golpea la puerta y sacude
la nieve de tu zapato,
admite que la vasta oscuridad
por fin te derrotó.
Nadie encontró el Grial
o conquistó el espacio exterior;
únete a la clientela
que se ve aumentar a sí misma.

Derek Mahon (Belfast, Irlanda del Norte, 1941 - Kinsale, República de Irlanda, 2020), Collected Poems, Gallery Press, 2009
Traducción de Jorge Fondebrider


Foto: Derek Mahon, Kinsale, 2010 John Minihan/The Irish Times


Heraclitus on Rivers 

Nobody steps into the same river twice.
The same river is never the same
Because that is the nature of water.
Similarly your changing metabolism
Means that you are no longer you.
The cells die, and the precise
Configuration of the heavenly bodies
When she told you she loved you
Will not come again in this lifetime. 

You will tell me that you have executed
A monument more lasting than bronze;
But even bronze is perishable.
Your best poem, you know the one I mean,
The very language in which the poem
Was written, and the idea of language,
All these things will pass away in time.


The Terminal Bar 

(for Philip Haas) 

The television set hung
in its wire-net cage,
protected from the flung
bottles of casual rage,
is fetish and icon
providing all we want
of magic and redemption,
routine and sentiment.
The year-old tinsels hang
where an unclaimed no-hoper
trembles; fly-corpses cling
to the grimy flypaper.
Manhattan snows swarm
on star-boxed waters,
steam trails from warm
subway ventilators . . .
Welcome to the planet,
its fluorescent beers
buzzing in the desolate
silence of the spheres.
Slam the door and knock
the snow from your shoe,
admit that the vast dark
at last defeated you.
Nobody found the Grail
or conquered outer space;
join the clientele
watching itself increase.

martes, mayo 30, 2023

Antonio Gala / Enemigo íntimo



Hay tardes en que todo
Huele a enebro quemado
Y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
La voz que dice: “Ven”.
Pero algo nos retiene todavía
Junto a los otros: el amor, el verbo
Transitivo, con su pequeña garra
De lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
No puede improvisarse, porque sólo
Al final de una savia prolongada,
De una pausada sangre,
Brota la espiga desde
La simiente enterrada.
 
En esas largas
Tardes en que se toca casi el mar
Y su música, un poco
Más y nos bastaría
Cerrar los ojos para morir. Viene
De abajo la llamada, del lugar
Donde se desmorona la apariencia
Del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
Un tiempo aún: más labios, más caricias,
El amor otra vez, la misma, porque
La vida y el amor transcurren juntos
O son quizá una sola
Enfermedad mortal.
 
Hay tardes de domingo en que se sabe
Que algo está consumándose entre el cálido
Alborozo del mundo,
Y en las que recostar sobre la hierba
La cabeza no es más que un tibio ensayo
De la muerte. Y está
Bien todo entonces, y se ordena todo,
Y una firme alegría nos inunda
De abril seguro. Vuelven
Las estrellas el rostro hacia nosotros
Para la despedida.
Dispone un hueco exacto
La tierra. Se percibe
El pulso azul del mar. “Esto era aquello”.
Con esmero el olvido ha principiado
Su menuda tarea...
 
Y de repente
Busca una boca nuestra boca, y unas
Manos oprimen nuestras manos y hay
Una amorosa voz
Que nos dice: “Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate”. Y vivimos.

Antonio Gala (Brazatortas, España, 1930 - Córdoba, España, 2023), Poemas de amor, Planeta, Barcelona, 1998


lunes, mayo 29, 2023

Carl Sandburg / Hijo de los romanos




El italiano de la pala se sienta junto a las vías 
a almorzar pan y mortadela.
Pasa un tren y los hombres y mujeres sentados a las mesas
decoradas con rosas rojas y narcisos amarillos
devoran bistecs con salsa,
fresas con crema, pastelitos y café.
El italiano de la pala termina el pan seco y la mortadela,
lo riega todo con un cucharón de agua que le da el aguatero 
y vuelve a la segunda parte de su jornada de diez horas
manteniendo el suelo de las vías para que rosas y narcisos
apenas tiemblen en los jarrones de cristal tallado
y permanezcan derechos sobre las mesas de los vagones restaurante.

Carl Sandburg (Galesburg, Illinois, Estados Unidos, 1878 - Flat Rock, Carolina del Norte, Estados Unidos, 1967), "Chicago Poems" (1916), Selected Poems of Carl Sandburg, Harcourt Brace, Nueva York, 1996
Versión de Jonio González




CHILD OF THE ROMANS

The dago shovelman sits by the railroad track
Eating a noon meal of bread and bologna.
A train whirls by, and men and women at tables
Alive with red roses and yellow jonquils,
Eat steaks running with brown gravy,
Strawberries and cream, eclaires and coffee.
The dago shovelman finishes the dry bread and bologna,
Washes it down with a dipper from the water-boy,
And goes back to the second half of a ten-hour day's work
Keeping the road-bed so the roses and jonquils
Shake hardly at all in the cut glass vases
Standing slender on the tables in the dining cars.

domingo, mayo 28, 2023

Arthur Rimbaud / Veladas


I

Es el reposo encendido, ni fiebre ni languidez, sobre el lecho o sobre el prado.

Es el amigo, ni ardiente ni débil. El amigo.
Es la amada, ni dolorosa ni dolorida. La amada.

El aire y el mundo no buscados. La vida.
- ¿Era, entonces, esto?
 - Y el sueño que refresca.

II

La iluminación vuelve a la viga maestra. Desde los dos extremos de la sala, decorados cualesquiera, elevaciones armónicas se juntan. El m u r o frente al que vela es una sucesión psicológica de copas, frisos, bandas atmosféricas y accidentes geológicos. — Sueño intenso y rápido de grupos sentimentales con seres de todos los caracteres entre todas las apariencias.

III

Las lámparas y los tapices de la vigilia hacen el ruido de las olas, por la noche, a lo largo del casco y alrededor de la proa. El mar de la vigilia, como los senos de Amelia. Las tapicerías, hasta media altura, sotos de encaje tinto en esmeralda, donde se lanzan las tórtolas de la vigilia. La placa del fogón negro, soles reales de las playas-, ¡ah! pozos de magia; sola visión de la aurora, esta vez.

Arthur Rimbaud (Charleville, Francia, 1854-Marsella, Francia, 1891), Las iluminaciones, Ediciones del Mediodía, Buenos Aires, 1968
Traducción de Cintio Vitier


Imagen: Dibujo de Frédéric-Auguste Cazals adjunto a una carta enviada en 1889 a Catulle Mendès. La sombra de Rimbaud dibuja el perfil de Paul Verlaine. Museo-Biblioteca Arthur Rimbaud de Charleville-Mézières. En la web Arthur Rimbaud, le Poète. Abajo: el dibujo entero.


Veillées

 I

     C'est le repos éclairé, ni fièvre ni langueur, sur le lit ou sur le pré.
     C'est l'ami ni ardent ni faible. L'ami.
     C'est l'aimée ni tourmentante ni tourmentée. L'aimée.
     L'air et le monde point cherchés. La vie.
     - Etait-ce donc ceci ?
     - Et le rêve fraîchit.

II

     L'éclairage revient à l'arbre de bâtisse. Des deux extrémités de la salle, décors quelconques, des élévations harmoniques se joignent. La muraille en face du veilleur est une succession psychologique de coupes de frises, de bandes atmosphériques et d'accidences géologiques. — Rêve intense et rapide de groupes sentimentaux avec des êtres de tous les caractères parmi toutes les apparences.

III

     Les lampes et les tapis de la veillée font le bruit des vagues, la nuit, le long de la coque et autour du steerage.
     La mer de la veillée, telle que les seins d'Amélie.
     Les tapisseries, jusqu'à mi-hauteur, des taillis de dentelle, teinte d'émeraude, où se jettent les tourterelles de la veillée.

..............

     La plaque du foyer noir, de réels soleils des grèves : ah ! puits des magies ; seule vue d'aurore, cette fois

Illuminations [1873-1875], Arthur Rimbaud, le Poète















sábado, mayo 27, 2023

Rolando Revagliatti / Desasosiegos vándalos




En sueños

Condeno a tipos y a tipas 
en los grumosos, enervantes sueños
pelados de escenografía, de ínfima trama

y entretengo pelafustanamente discurriendo
ensalzando, pontificando

y aturdo cuando me desquito quitándome
aullidos y multiformes destemplanzas
-desnudo lloro odiando-
y unos desasosiegos vándalos cercados
por el pudor.


Es lo que ahora

Lo que no es mi cabeza
lo que no es mi cabeza ni mi cuello
lo que no consta en mi rostro

es lo que ahora
les provoca a los aprendices
la avidez
inicua

de la carnicería.


Como los dedos

Como los dedos de las manos
se me están torciendo los recuerdos:
a ellos también los afecta alguna artrosis
desconcertante:
que me aparta
del concierto.


Llevar su merecido

Están dejando de estar todos en la mira
Candidatos: ando seleccionando a cuáles atacar

Desincrústenmelo
              quienes más lo merezcan
a mi odio.

[inéditos]

Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 1945)

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viernes, mayo 26, 2023

Jorge Fondebrider / La memoria puede ser un cementerio



Me pregunto qué ha sido de los barcos
y qué de las barcazas de Conflans-Saint Honorine,
pendientes del desguace,
de algún destino fijado en oficinas
que acaso las convierta en hierro viejo,
en parte de otra cosa o en recuerdo
de lo que fue el verano de hace unos treinta años.
Había sol, tus hijos que eran chicos,
las mesas con manteles, me dijiste.
Después todos volvimos y en la radio
sonaba Buxtehude. Bach,
anuncia el locutor,
con veinte años y en otoño,
viajó desde Arnstadt, en Turingia,
cuatrocientos kilómetros a pie
para llegar a Lübeck,
un puerto en el norte de Alemania,
el más occidental que hay en el Báltico,
para escuchar a su colega, al que admiraba.
Aquello fue en octubre de 1705,
el año en que Barcelona fue sitiada,
en que Isaac Newton fue nombrado caballero
y el gobernador portugués Veiga Cabral
quemó la fortaleza de Colonia,
que por un tiempo quedó en manos españolas.
¿Te acordás cuando cruzamos a Colonia?, preguntaste.
¿Te acordás de cuando fuiste polizón en el velero?
Recuerdo a los marinos de Bretaña,
también recuerdo a Armel, su hombro dislocado,
el médico que vino y era gordo.
Barcos, barcazas y veleros,
Buxtehude,
recuerdos pendientes del desguace.

[inédito]

Jorge Fondebrider (Buenos Aires, 1956)


Foto: Jorge Fondebrider en algún lugar de Europa, 2023. Gentileza del autor

jueves, mayo 25, 2023

Anónimo / Del "Samyutta Nikaya"

He oído contar que una vez estaba el bendito cerca de Savatthi, en el bosque de Jeta, en el monasterio de Anathapindika y que se le apareció hacia el final de la noche cierta diosa, iluminaba su intenso resplandor todo el bosque de Jeta, y que se inclinó ante él, se puso a un lado y dijo:

      -Decidme, querido señor, ¿cómo cruzasteis la corriente?

      -Crucé la corriente sin esforzarme en avanzar y sin parar.

      -¿Pero cómo pudisteis mi querido señor cruzar la corriente sin esforzaros en avanzar y sin parar?

      -Si me esforzaba en avanzar, giraba en remolino. Si paraba, me hundía. Por eso crucé la corriente sin empujar hacia delante y sin parar.

      -He conocido al fin
      a un sabio
      liberado del todo
      que sin esforzarse en avanzar,
      sin parar
      dejó atrás
      los anhelos del mundo.

      Eso dijo la diosa. Y lo aprobó el maestro. Y ella lo vio y se dijo "el maestro me aprueba". Y se inclinó ante él y desapareció.

"Para cruzar la corriente", Samyutta Nikaya,  siglo I a.C,  Revista Saltana, sin fecha
Traducción de José Manuel Álvarez Flórez

Nota del traductor: 

Las Tipitaka, la colección más antigua de enseñanzas budistas, fueron fijadas por escrito por primera vez, según se deduce de una de las crónicas cingalesas, en la primera mitad del siglo I a. C., es decir, más de cuatrocientos años después de la muerte de Siddartha Gautama, el Buda. Constituyen el canon del budismo theravada (la "vía de los mayores"), la corriente del budismo que floreció en Ceilán y el sur de la India en el siglo III a. C., durante el imperio de Asoka, y que en la actualidad es mayoritaria en Ceilán, Birmania, Tailandia, Camboya y Laos.

Las Tipitaka fueron el fruto de una larga tradición de transmisión oral por parte de las comunidades monásticas, que continuó de manera ininterrumpida hasta los tiempos modernos, y no se escribieron en sánscrito, sino en pali, un dialecto indoario medio probablemente originario del Norte de la India, cercano a las variantes védica y sánscrita del grupo indoario antiguo, pese a que no desciende directamente de ninguna de las dos. El uso del pali como lengua sagrada del canon del budismo theravada -formado por las Tipitaka y sus comentarios, que constituyen el principal cuerpo textual conservado en esta lengua- se debe quizá a la promoción por parte del Buda y sus discípulos del uso de los prácritos, los dialectos vernáculos, en detrimento del sánscrito clásico, la lengua culta, a medida que la nueva doctrina se expandía. El pali sufrió a lo largo de la historia la influencia de las distintas lenguas nativas de los comentaristas monásticos, y desapareció como lengua literaria en el subcontinente indio en el siglo XIV y en el resto del sudeste asiático en el siglo XVIII, aunque su uso litúrgico todavía pervive. Nunca tuvo un sistema de escritura propio: los primeros textos en pali fueron transcritos mediante el alfabeto brahmi, el antecesor tanto de las escrituras de la India septentrional como de las dravídicas, y los monjes-escribas se sirvieron luego de los distintos sistemas de escritura de sus lugares de origen.

El nombre del canon significa "tres cestas" (ti, "tres"; pitaka, "cestas") y alude tal vez al lugar donde se guardaban los rollos de los manuscritos, hechos con largas hojas de palma cosidas. Las cestas o grupos de textos del canon se han dividido tradicionalmente según su contenido. La primera es la "cesta de la disciplina" (Vinaya Pitaka), que agrupa aquellos que establecen las reglas de la vida monástica. La segunda es la "cesta de los relatos" (Sutta Pitaka), que recoge los sermones, diálogos y palabras del Buda, así como de sus principales discípulos. La tercera es la "cesta de las doctrinas superiores" (Abhidhamma Pitaka), una recopilación de escritos metafísicos, éticos y psicológicos que desarrolla la cesta anterior y en la que se abordan, entre muchas otras, cuestiones relativas a la naturaleza de la mente y la materia. Cada una de las cestas tiene, a su vez, numerosas subdivisiones.

Las cinco suttas aquí seleccionadas forman parte de los Samyutta Nikaya, la segunda de las cinco partes en que se divide la Sutta Pitaka. Los Samyutta Nikaya -título que podría traducirse como los "relatos vinculados"- son una extensísima colección de casi tres mil textos breves que combinan prosa y verso, ordenados temáticamente. Pertenecen al grupo clasificado según los personajes que aparecen en ellas: las dos primeras tienen como protagonista al mismo Buda, que dialoga con una diosa, y las restantes a tres monjas que meditan en la soledad del bosque y rechazan las tentaciones de Mara, la personificación del mal. El texto original se presenta transcrito en alfabeto pali romanizado.

Imagen: Estatua del Buda (1.6 m. de alto), India, 475 d.C. Museo Sarnath. Wikimedia Commons