Safo / Pléyades y Luna...

Pléyades y Luna
se hundieron.
Pasa la noche
y me reclino, sola.

Safo (siglo VI aC.)

Versión J.A.


δέδυκε μεν α σελάννα
και πληίαδες' μέσαι δε
νυκτες, παρά δ' έρχετ' ώρα,
έγω δε μόνα κατεύδω.
.

The moon has set, and the Pleiades; it is midnight, the time is going by and I recline alone.

Internet Sacred Text Archive


Otras versiones

Se fue la Luna.
Se pusieron las Pléyades.
Es medianoche.
Pasa el tiempo.
Estoy sola.

José Emilio Pacheco, Tarde o temprano, Fondo de Cultura Económica, México, 1980

Se han puesto la luna y las Pléyades; ya es media
noche; las horas avanzan, pero yo duermo sola.

Carlos Montemayor, Safo. Poemas, Trillas, 1986

(Ambos citados en "Un poema de Safo", Gabriel Zaid, Letras Libres, marzo 2008)


Las Pléyades ya se hundieron,
la luna también, y media
la noche, la hora pasa,
y voy a acostarme sola.

Juan Manuel Rodríguez Tobal, El ala y la cigarra, Hiperión, Madrid, 2005

Ilustración: Safo, por Charles-August Mengin, 1877 Manchester Art Gallery

Omar Lara / Poemas

Objetos

Nos hablan de qué, de qué
naufragios provienen
desde qué dilatada orilla
fatigosa nos mienten.
Emiten sus olores, sus ruidos
peculiares.
Sombras veloces, párpados
en acecho.
Materia en tránsito.


Es la hora en que

Alguien piensa en un crimen
(corre cortinas, cambia muebles de lugar)
el habitante se repliega en sus habitaciones
seguro de su pericia para sobrevivir.


El habitante

Mientras soñaba
la ciudad ha sido destruida cuidadosamente.
El habitante se despierta riendo
mientras se lanza al río desde las blancas ruinas
del edificio consistorial.

En la laguna gata

En la laguna gata de mis pies
sin nada que tocar con la mirada
abro el escote vago de la nada
y todo me dijera que después...

Pende el columpio arriba en su revés
el sueño aún no se encierra en el abismo
que jugaba a espantarse de lo mismo
y nada me dijera que después...

Hago un nudo en la nada y ya no es
sino apenas cobranza y arrogancia
del alimento estéril que las ansias
me hartaron prematuro de después.

Omar Lara (Nueva Imperial, Chile, 1941-Concepción, Chile, 2021), "Selección de poesía", Foja de Poesía 021, Círculo de Poesía, México

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Foto: Omar Lara, Universidad de Salamanca, 2011 Wikimedia Commons

act. 2022

W. B. Yeats / Un aviador irlandés prevé su muerte

Sé que encontraré mi destino
en algún lugar entre las nubes.
No odio a aquel contra quien lucho,
no amo a aquel a quien defiendo;
mi tierra es Kiltartan Cross;
mis paisanos, los pobres de Kiltartan.
Ningún final probable les causaría pérdida
o los haría más felices que antes.
Ninguna ley, ningún deber me ordenó luchar,
ni hombre público ni vítores de la multitud:
un impulso solitario de placer
me condujo a este tumulto en las nubes.
Todo fue sopesado, todo traje a la mente:
los años por venir, desperdicio de esfuerzo,
desperdicio de esfuerzo los años pasados.
En equilibrio con esa vida, esta muerte.

W. B. Yeats, (Dublín, 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 1939), The Wild Swans at Coole, 1919
Versión J. Aulicino

An Irish Airman Foresees His Death
I know that I shall meet my fate /Somewhere among the clouds above;/Those that I fight I do not hate,/Those that I guard I do not love;/My country is Kiltartan Cross,/ My countrymen Kiltartan's poor,/No likely end could bring them loss/ Or leave them happier than before. /Nor law, nor duty bade me fight,/Nor public men, nor cheering crowds,/ A lonely impulse of delight/ Drove to this tumult in the clouds; /I balanced all, brought all to mind,/The years to come seemed waste breath,/A waste of breath the years behind /In balance with this life, this death.

Imagen: W. B. Yeats, grabado de Augustus John, 1907. National Portrait Gallery, Londres

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Otros poemas de Yeats en este blog:

Moscas de largas zancas
Un acre de hierba
La lástima del amor

Rocas

Las ocho formaciones

De los logros alcanzados
en el mundo dividido de los Tres Reinos
el de más renombre fue el plan de las Ocho Formaciones.
Las grandes rocas no ruedan en la corriente del río.
Recuerdan con pesar el fallido intento de tragarse a Wu.

Tu Fu (712-770)
Versión J.A.

Bâ zhèn tú

Gông gài sân-fên guó
Míng chéng bâ zhèn tú
Jiân-liú shí bù zhuan
Yí hèn shî tûn Wú

The Eight Formations

Achievement covered three-divided kingdoms
Fame accomplished-in eight formations plan
River-flow stones don't roll
Surviving regret fail swallow Wu

David Hawkes, A Little Primer of Tu Fu, A Renditions Paperback, Universidad de Hong Kong, 1987

Foto: Guerreros de terracota de X'ian (210 aC.) AP, El País, Madrid

Espejo

El huésped

De la ventana que se abre hacia la noche
está rodando nítida dentro del espejo
la luz de la luna
fría y tangible como el mercurio.
¿Quién es el que me está observando
a través del cristal
con mis propios ojos?

Hace tiempo que aparté mi rostro
fugitiva de esa mirada
inclinándome sobre las aguas profundas y oscuras
de turbios ríos pluviales.
Veía tras los opacos vidrios del sueño
que se astillaban en miles de añicos
y auscultaba mis propios pasos
como los pasos de otro que me alcanzaban
una y otra vez
cuando en oníricos laberintos perseguida
de noche en noche y de sueño en sueño
giraba atormentada.

Ahora, la luz de la luna surge
rodando plateada en el espejo
mientras el huésped emerge más
y más desde adentro del cristal.

Mellisanthi (Atenas, 1910-1990)

Versión de Nina Anghelidis. Clarín Cultura y Nación, 11 de octubre de 1984

Ilustración: Las meninas (detalle), Diego de Velázquez, c.1656 Museo del Prado, Madrid

Raúl Vázquez Espinosa / Kurdo

Kurdo

(fragmento)

[V404 CYG]

la vuelta en derredor, es decir,
mera tautología, la vuelta más bien afectada
por la normalidad o un andar en las nubes,
de perfil bajo, siendo; pero, el mismo y verdaderamente
nada, como una profundidad, una palabra que se repite,
la muestra más vulgar de obstinación,
por no dejar de ser menos secundario, lo que se dice
secundario: “gira en torno de verdaderamente nada”

[lectura de Levinas:]

hacia la periferia, bien podría imaginar, que ser un sujeto mezquino, que lo soy, a pesar mío, pero nunca del mismo modo; sin embargo, soy “benévolo”, sólo para emplear un cultismo innecesario

...

nadie volverá a ver mi rostro, por lo menos, en mucho tiempo –ahora lo sé, no hay nada más claro, lo sé, “Blake, Donne, Keats” como dijo Muriel Rukeyser, “then think”, ¿no? No. Qué le hago, las cosas son así, en eso consiste su profundidad, su admirable profundidad: Blake, Donne, Keats

[V404 CYG:]

como la mandíbula rota del boxeador anónimo, fractura del día, una más, no; es de pensar el mercurial destino de sparring, nada más óptimo que ser un costal de carne, sin gloria; mejor, la caída es menos dolorosa

Raúl Vázquez Espinosa (San Cristóbal de las Casas, Chiapas, 1981)

Texto y foto: PoétiArbitraria, México

Eratóstenes

La esfera

¿Para qué enredarse en palabras?
Antes de la Creación ya existía la geometría.
Kepler

En tiempos en que hacerlo —cuando imaginar el mundo
como una esfera colgando de los cielos— era indicio
de pertenecer a una secta, Eratóstenes calculó
la circunferencia de la Tierra: una cifra que sobreviviría
incendios y tumultos, recesiones de varios
siglos, y que llegó a Colón como un susurro
(quien si no lo hubiese creído no habría zarpado).

De algo debió servir que Eratóstenes fuese el Bibliotecario
de Alejandría, que Alejandría se hallase
en el delta del Nilo, que el Nilo fuese en línea recta
hacia el sur a través de la arena hasta llegar a Siena
donde —había leído el bibliotecario— a mitad del verano
el sol de mediodía no proyecta sombra alguna, sino que hunde su fulgor
hasta el fondo del pozo, incendiándolo como una antorcha

—como si la naturaleza y la historia hubiesen ideado
una vasta figura euclidiana, el Museion
(y él mismo) en uno de sus puntos: los cimientos
de un cálculo que expandió el plano más allá
de lo que cualquier emperador pudiera soñar, y que casi
fue verdad cuando se vio a la Tierra parsimoniosamente
girar en el espacio como una pelota de agua.

¿Adoraba Eratóstenes al sol y al río?
¿Temía al duende del pantano, al etéreo genio?
Cuando se asomaba desde el puerto y veía del otro lado
la curvatura del agua, la inclinación del faro, cuando año tras año
al estirar y aceitar sus pergaminos, desplegaba
sus roídos teoremas, ¿especulaba solamente?
¿O veía en ellos la sombra de una firma?

Maurice Riordan (Lisgoold, Cork, 1953), La generación del cordero, antología de la poesía actual de las islas británicas, Carlos López Beltrán y Pedro Serrano, Trilce Ediciones, México, 2000


The Sphere

Why bother with words?
Geometry existed before the Creation.
Kepler

When to do so – when to imagine the world / as a sphere hanging in the heavens – meant / you belonged to a sect, Eratosthenes measured / the earth's circumference: a number that lived / through burnings and mayhem, through the centuries-long / recessions, and reached Columbus as a whisper / (who, had he trusted it, wouldn't have sailed). // It helped that Eratosthenes was Librarian / at Alexandria, that Alexandria stood / on the Nile delta, that the Nile made a straight line / due south across the sand to Syene / where – the librarian read – the noonday sun / at midsummer cast no shadow but blazed / into the well-shaft and lit it like a torch // – as if nature and history had contrived / a vast Euclidean figure, the Mouseion / (and himself) at one of its points: the basis / for a calculation that spread the map / beyond the dreams of emperors but which proved, / when the earth was viewed like a water-ball / spinning calmly in space, almost true. // Did Eratosthenes worship sun and river? / Fear the marsh elf, the gaseous bogle? / When he looked out across the harbour and saw / the water curve, the lighthouse tilt; as he stretched / and oiled the scrolls, when year after year he unfolded / the nibbled theorems, did he simply wonder? / Or see in them a shadowy signature?

Foto: Riordan Munster Literature Centre

Constantino Cavafis / Tres poemas

Los caballos de Aquiles

Cuando vieron muerto a Patroclo,
tan valiente, tan fuerte y tan joven,
los caballos de Aquiles prorrumpieron en llanto;
su inmortal condición se indignó
ante la obra de la muerte que veían.
Alzaron su cabeza, sacudieron las largas crines,
golpearon el suelo con las patas, y lloraron
a Patroclo, a quien sentían inánime -destruido-
una carne abyecta ahora -el espíritu disipado-
indefenso -sin aliento-
hacia la inmensa Nada vuelto desde la vida.

Zeus vio las lágrimas de esos inmortales
caballos y sintió lástima. “En las bodas de Peleo”,
dijo, “no he debido actuar tan irreflexivamente.
Habría sido mejor no haberos regalado,
infelices caballos. ¿Qué ibais a hacer allí,
entre esos pobres seres, juguetes del destino?
A vosotros que estáis libres de la muerte y la vejez,
os atormentan calamidades pasajeras. En sus apuros
el hombre os ha atrapado”. Pero sus lágrimas,
por la calamidad eterna de la muerte,
seguían derramando los dos nobles animales.

1897

Un viejo

En la parte interior del ruidoso café,
inclinado sobre la mesa, está sentado un viejo,
con un periódico frente a él por toda compañía.

Y en medio del desprecio de su miserable vejez,
piensa qué poco disfrutó los años
en que tuvo vigor, ingenio y apostura.

Sabe que ha envejecido mucho: lo siente, lo ve.
Sin embargo, el tiempo de su juventud parece
que fue ayer. ¡Que espacio tan breve, que espacio tan breve!
Y piensa en cómo lo engañó la sensatez,
en cómo siempre se fió —¡qué locura!—
de la embustera que le decía: “Mañana. Tienes mucho tiempo”.

Recuerda los impulsos reprimidos y tantas
alegrías sacrificadas. De su necia prudencia
se mofa ahora cada ocasión perdida.

Pero de tanto pensar y recordar
el viejo se marea. Y se adormita
apoyado en la mesa del café.

1897

Che fece il gran rifiuto *

A ciertos hombres les llega el día
en que tienen que decir el gran Sí
o el gran No. Se ve inmediatamente quién lleva
por dentro el Sí dispuesto y, al decirlo,
avanza por el camino del honor, fuerte en sus convicciones.
El que niega, no se arrepiente. Si lo interrogaran de nuevo,
una vez más volvería a decir No. Y, sin embargo, lo aplasta
ese No —tan justo— durante el resto de su vida.

1901

* Alighieri, Divina Comedia, Inferno, Canto III: Que hizo el gran renunciamiento (N. del Ad.)

Constantino Cavafis (Alejandría,1863-1933), Constantine Cavafy, Cien poemas, versiones de Francisco Rivera, Monte Avila Editores, Caracas, 1978

Ilustración: Constantino Kavafis, 1933, grabado de Jorge Martínez García (sobre una fotografía), 2004 Craig Scott Gallery

Lord Byron / Líneas inscritas sobre una calavera que formaba una copa

No te asustes -ni juzgues mi espíritu acabado:
contempla en mí la calavera única,
desde la que, a diferencia de una cabeza viva,
nada de lo que fluye es aburrido.

Viví, amé, bebí, como tú;
morí: la tierra renunció a mis huesos.
Lléname, no puedes injuriarme;
labios más repugnantes tiene el gusano.

Mejor sostener la uva chispeante
que acunar una nidada viscosa;
y rodear con la forma de una copa
el trago de Dios, que alimentar reptiles.

Donde un vez, quizá, brilló mi ingenio,
para servir a otros deja que brille;
y cuando, ay, nuestros cerebros ya se han ido,
¿qué más noble sustituto que el vino?

Puedes beber, entonces: otra raza,
cuando tú y los tuyos, como yo, hayan pasado,
podrá rescatarte del abrazo de la tierra
y con los muertos rimar y deleitarse.

¿Por qué no? Ya que en el breve día de la vida
nuestras cabezas efectos tan malos causan,
redimidas de gusanos y limpias de arcilla,
esta chance les queda: ser bien usadas.

[1808]

George Gordon, sexto lord de Byron (Londres, 1788–Missolonghi, Grecia, 1824)

Versión de Jorge Aulicino

Escrito en la abadía de Newstead y publicado por primera vez en la séptima edición de Childe Harold, Byron explicó los orígenes del poema de la siguiente manera: El jardinero al cavar [descubrió] un cráneo que probablemente había pertenecido a algún fraile o monje alegre de la abadía, más o menos en el momento en que fue desmantelada. Al ver su enorme tamaño y perfecto estado de conservación, se me ocurrió la extraña fantasía de montarlo como una copa. En consecuencia, lo envié a la ciudad y regresó con un pulido muy alto y de un color jaspeado como el carey. Medwin's Conversations, 1824 Genius [N. del Ad.]

Lines Inscribed upon a Cup Formed from a Skull
1.
Start not--nor deem my spirit fled:/In me behold the only skull,/From which, unlike a living head,/Whatever flows is never dull.
2.
I lived, I loved, I quaff'd, like thee:/I died: let earth my bones resign;/Fill up--thou canst not injure me;/The worm hath fouler lips than thine.
3.
Better to hold the sparkling grape,/Than nurse the earth-worm's slimy brood;/And circle in the goblet's shape/The drink of Gods, than reptile's food.
4.
Where once my wit, perchance, hath shone,/In aid of others' let me shine;/And when, alas! our brains are gone,/What nobler substitute than wine?
5.
Quaff while thou canst: another race,/When thou and thine, like me, are sped,/May rescue thee from earth's embrace,/And rhyme and revel with the dead.
6.
Why not? since through life's little day/Our heads such sad effects produce;/Redeem'd from worms and wasting clay,/This chance is theirs, to be of use.
Newstead Abbey, 

---

Ilustración: Naturaleza muerta, cráneo y candelabro (detalle), Paul Cézanne, archivo OCAIW Com

W: H. Auden / Encuesta: el Paraíso

En el primer capítulo de su libro La mano del teñidor*, W. H. Auden (York, 1907-Viena, 1973) consigna sus propias respuestas a "un cuestionario que elaboré alguna vez y que proporciona el tipo de información que me gustaría tener cuando leo a otros críticos". Imposibilitado de intentar una encuesta semejante, este blog propone, en el sistema de múltiples elecciones, un experimento aproximado (ver El paraíso del lector).
Las respuestas de Auden a su cuestionario, que numerosos escritores argentinos respondieron a su vez en 1988 en Diario de Poesía, son estas:

Paraíso

Paisaje: Mesetas de piedra caliza, como los Apeninos, más una pequeña región de rocas ígneas con por lo menos un volcán extinto. Un litoral vertiginoso y escarpado.
Clima: Británico.
Origen étnico de los habitantes: Muy variado, como en los Estados Unidos, pero con una leve predominancia nórdica.
Lenguaje: De orígenes mixtos, como el inglés, pero con muchas inflexiones.
Pesas y medidas: Irregulares y complicadas. Ausencia de sistemas decimales.
Religión: Católica, Apostólica y Romana, con un tranquilo estilo mediterráneo. Copia de santos locales.
Dimensiones de la capital: El ideal de Platón, unas 5004 personas.
Forma de gobierno: Monarquía absoluta, elegida de por vida por toda la población.
Fuentes de energía natural: Viento, agua, carbón de turba, hulla. Nada de petróleo.
Actividades económicas: Minas de plomo y de carbón, plantas químicas, fábricas de papel, crianza de ovejas, agricultura mecanizada, horticultura de invernadero.
Medios de transporte: Caballos y vehículos tirados por caballos, barcas de canal, globos. Ni automóviles ni aviones.
Arquitectura: Estatal: barroca. Eclesiástica: románica o bizantina. Doméstica: siglo XVIII inglés o estilo norteamericano de la colonia.
Muebles y utensilios del hogar: Victorianos, con la excepción de las cocinas y los baños, que deben de contener las facilidades más modernas que existan.
Vestido formal: La indumentaria parisina de 1830 hasta la década de 1840.
Fuentes de información pública: El chisme. Publicaciones regulares de tipo técnico y especializado, pero nada de periódicos.
Monumentos: Únicamente a la memoria de cocineros famosos.
Diversiones públicas: Procesiones religiosas, bandas militares, ópera, ballet clásico. Ni cine ni radio ni televisión.”

*Primera edición: 1948. Adriana Hidalgo Editora, Buenos Aires, 1999

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Foto: Auden, en su juventud A Different Stripe

Marianne Moore / ¿Qué son los años?

¿Qué son los años?

¿Cuál es nuestra inocencia,
cuál es nuestra culpa? Todos estamos
desnudos, nadie está seguro. Por lo tanto,
es coraje: la pregunta sin contestar,
la duda firme,-
llamando muda, escuchando sorda- ¿eso
en la desgracia, hasta la muerte,
dando coraje a otros,
y en su derrota, alentando

al alma a ser fuerte? Ve
profundo y es alegre quien
accede a la mortalidad
y en su prisión se levanta
a sí mismo como
al mar en un abismo, luchando por ser
libre aunque es incapaz,
en su entrega,
de encontrar su continuidad.

Entonces quien fuertemente siente,
se comporta. El pájaro mismo,
se ensancha; acerado
en su forma, se endereza. Aunque está cautivo,
sus poderosos cantos
dice, la satisfacción es una cosa
humilde, como pura una cosa es alegría.
Eso es mortalidad,
eso es eternidad.

Marianne Moore (Kirkwood, Missouri, 1887-Nueva York, 1972), "What Are Years (1941)", Complete poems, Penguin Books, Nueva York, 1994
Versión: J. Aulicino


What Are Years?
What is our innocence,/ what is our guilt? All are /naked, none is safe. And whence /is courage: the unanswered question, /the resolute doubt, -/dumbly calling, deafly listening-that /in misfortune, even death,/ encourage others /and in it's defeat, stirs // the soul to be strong? He / sees deep and is glad, who /accedes to mortality /and in his imprisonment rises / upon himself as / the sea in a chasm, struggling to be /free and unable to be,/ in its surrendering /finds its continuing.//So he who strongly feels,/ behaves. The very bird, /grown taller as he sings, steels /his form straight up. Though he is captive,/his mighty singing /says, satisfaction is a lowly/ thing, how pure a thing is joy./ This is mortality, / this is eternity.
---
Foto: Marianne Moore con W. H. Auden Poetry Foundation

Enrique Lihn / La ceremonia de la limpieza

Athinulis come una bolita de comida.
Después se lame y se lame.
horas enteras dura esta historia:
empieza desde la nariz del cuello,
luego la espalda,
con todo detalle la cola,
después se echa patas al aire y lame su panza.
Cuando llega a las garras –sus armas-
ahí la cosa toma dimensiones increíbles,
¡cada una le toma diez minutos!
La afila mordiéndola,
luego lamiéndola,
y otra vez volviéndola a morder.
Para lo último deja siempre lo que no puede lamer: su carita.
Para eso se moja con saliva una patita
y dale y dale con ella se lava y se lava.

Cuando por fin termina,
toma la regia posición de un león abisinio,
esperando, uno diría, a que pase el gran desfile de su culto,
antes de ovillarse.

Rigas Kappatos (Cefalonia, 1934) – Enrique Lihn (Santiago de Chile, 1929-1988), Los poemas de Athinulis, Premia Editora, México, 1986

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Foto: Dalí Atomicus, Philippe Halsman, 1947. Colección de la familia Halsman. National Portrait Gallery, Londres

Gerardo Gambolini / Omnes iuncti vincemus

Dieciocho siglos después,
leemos de Diocleciano, persecutor.
De su ejército inflacionario,
la burocracia, los duces, la servidumbre.
Del editum de pretiis maximis
y el fatal mercado negro.
La tetrarquía aceitada, las termas,

el palacio de Spalatum...
Con todo, mató con mano propia,
al menos, y cumplió su dimisión.
¿Qué leeremos, dentro de veinte siglos,
de nuestros propios gusanos
si acaso la historia no los borra
violenta, irreparable, piadosamente?

Gerardo Gambolini (Buenos Aires, 1955)

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Ilustración: "El paisaje inicial de la mirada IX", Javier Fernández de Molina Ciudad de la Pintura

Los tíos

Breve historia de los tíos del norte

Destrozo sobre destrozo:
el asfalto, el viejo mercedes benz, los tíos adentro
todo chirría y ese árbol
creció demás, está estallando
la vereda
su sombra tapa todo,
parece un lapacho o una madre. De fondo siempre
ladridos, el perro años en el playroom
devoró muebles, fotos, un dedo
hay que gritar encima
para escucharse, disfónicos
salen al balcón en busca de felicidad, de un río
aunque no hay río no hay mar
hay raudal
agua que arrastra y rompe, y sigue la tormenta.

Pero si hay sol
barren las hojas
se apagan los ladridos
espían con largavistas a vecinas
un bretel, un escote, un lunar
de lejos no es falso
no se ve el polvo que recubre.
Abren baúles, visten
del tiempo de la madre
cuando había silencio, no perro
no árbol gigante
ropa que sobra o aprieta ¿duele?
leen juntos el final del cuento
donde todos así vestidos
fuera de tiempo
se tiran al mar
pero ya lo dije, acá no hay mar
no saben qué hacer con un final así.

Silvina López Medin (Buenos Aires, 1976)

Ilustración: "Ventanas nocturnas", Edward Hopper, 1928 Museo de Arte Moderno, Nueva York / All Edward Hopper.com

La sombra y el gato

Convicción (III)

La sombra era de un negro tan subido
que pensé que era un minino,
pero en cuanto estuve al lado
supe que me había equivocado:
no era de un negro diferente
del de cualquier sombra que uno encuentre.

La ilusión es un fenómeno mental;
al gato hay que irlo a buscar.

Stevie Smith (Hull, 1902-Devon, 1971), versión de Mirta Rosenberg, El libro de los gatos, Editorial Bajo la Luna, Buenos Aires, 2008


Conviction (III)
The shadow was so black,/I thought it was a cat,/ But once in to it /I knew it/ No more black /Than a shadow’s back. // Illusion is a freak/ Of mind; /The cat’s to seek.

Ilustración: Gato, arte urbano callejero, Tokio, 2008 Arte Callejero

Catulo-Ezra Pound / N.Y. - Carmina, VIII

N.Y.

Ciudad blanca, amada,delicadamente
en la música de esta flauta, atiende.

Sé, ahora, que estoy loco
porque aquí hay un millón de almas
ásperas por el tráfico
y no sabría tocar una flauta si la tuviera.

Ciudad blanca, amada,
eres una chica sin pechos
esbelta como una flauta.
Escúchame, atiende,
te infundiré un alma.
Y tú, Catulo, resiste.

Ezra Pound (Hailey, 1885- Venecia, 1972), "Ripostes (1912)", Poems & Translations,The Library of America, New York, 2003
Catulo (Caius Valerius Catullus, Verona, 87 aC.-Roma, 54 aC.), Carmina, Biblioteca Babab

Versiones y montaje: J.A.

N.Y.

My City, my beloved, my white! Ah, slender,/ Listen! Listen to me, and I will breathe into thee a soul./ Delicately upon the reed, attend me!// Now do I know that I am mad,/ For here are a million people surly with traffic; / This is no maid. /Neither could I play upon any reed if I had one.// My City, my beloved,/ Thou art a maid with no breasts, / Thou art slender as a silver reed./ Listen to me, attend me! /And I will breathe into thee a soul,/ And thou shalt live for ever. E.Pound


Carmina, VIII

at tu, Catulle, destinatus obdura. 

Catulo

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Ilustración: Jol, Xul Solar, 1926. MALBA, Buenos Aires

Frío y sombra

El eclipse

Estaba parado afuera en el frío abierto
para ver la esencia del eclipse
que era su perfecta oscuridad.

Estaba parado en el frío en el porche
y no podía pensar en nada tan perfecto
como la esperanza de luz que un hombre tiene
frente a la oscuridad.

Richard Eberhart (Austin, Minessota, 1904-Hanover, New Hampshire, 2005)
Versión J. Aulicino

The Eclipse

I stood out in the open cold
To see the essence of the eclipse
Which was its perfect darkness.

I stood in the cold on the porch
And could not think of anything so perfect
As man's hope of light in the face of darkness.

Foto: Eberhart, en 1982, por Stuart Bratesman Vox of Dartmouth

De Eberhart en este blog: Job

Flor

A un Malvolio * local

No fue tampoco en mi caso Malvolio
Ganas de pelear por la pelea misma,
Tan sólo un poco de coherencia
Con una época como la nuestra
Que parece ya no tener ninguna.
No fue por pose, ni por fortuna,
Ya que en esto fuiste más vivo
Que todos nosotros, Malvolio.
A todos nos tocó una buena
Parte de la misma desdicha,
Algunos la evitamos como pudimos,
De a ratos perdidos o ganados;
Otros con peor o –quién te dice-
Mejor suerte, la borraron,
Directamente. Como quien
No oye el gemido lejano
De la pantera en su jaula
Ni el dolor de parto o muerte
Del hospital cercano.
No sé. Tal vez vos,
Como te digo, fuiste
Más vivo que todos nosotros.
Es posible. En todo caso
No envidio tu logro
Si de logro se trata.
Separados como estamos
No te deseo lo mejor,
Porque eso no existe

Angel Faretta (Buenos Aires, 1953), inédito

* Personaje de Noche de Reyes, de Shakespeare; un mayordomo puritano

Ilustración: "El jardín de las Delicias" (detalle), Jerónimo Bosch, el Bosco, 1500-1505, Museo del Prado, Madrid

Ezra Pound / Gráfico de fiebre

Gráfico de fiebre
a la manera de Morand

BONITO

En venta
las pagodas y las fortalezas y las villas de Khedival 1866.
Los perros lobo rusos plañen por sus princesas
sin collar
en el redil.
Aquellos magnates húngaros, ahorcadores de gatos, establecen domicilio legal.
Adiós, precinematográficos caudillos mexicanos
a quienes una sola diligencia enriquecía suficientemente,
viejos, queridos monos hilvanados con filigranas,
condes polacos cuyas camas, al atardecer, aún no están tendidas.

Adiós chicos viejos británicos
con sus sombras derechas a la hora del almuerzo
bajo la estúpida perturbación de las golondrinas.
¡Victoria, victoria!
al lado de olas de tafetán,
los sanatorios van a la quiebra,
YA NADIE MUERE MAS.
Aquellos grandes necróforos de la guerra
desmenuzan a Napoleón en su sopa.

Guisos de gallareta servidos en platino.
Diez mil candelabros.
Almuerzo, linchamiento.*
¿Quién hubiera creído que había tantas pieles
en los almacenes americanos?

El azur París-Lyon-Mediterráneo tiene sabor a aloes.

MUESTRA

Mis dedos están llenos de disturbios,
Mi sombrero hongo lleno de ideas,
Mi pañuelo está lleno de lamentos.
La gente que desahoga su corazón estropea
mi infelicidad.
Uno procura en vano dos horas de risa loca
en la Colección de Autores Famosos.
El optimismo es una bebida higiénica
de Boston, inventada por Emerson.
El húmedo y voluntarioso cocodrilo
de J.J. Roussseau embarra el agua de Evian.
Una pareja hace adquisición
de una pasta en tubo para la reproducción
pero nada calma su tormento.
En la vereda,
en la que una luna ovoide ya está instalada,
un cielo magenta yace calcado
entre manojos de tallos y flores de celuloide.

En cuanto a mí,
prosigo mi encantador caminito hacia la cruz.

Ezra Pound (Hailey, 1885- Venecia, 1972), "Uncollected Poems and Translation", Poems & Translations, Library of America, Nueva York, 2003

Versión de J. Aulicino con J. Salvetti


*Juego de palabras entre lunch (almuerzo) y Lynch, apellido de un juez o de un independentista norteamericanos, según distintas versiones, del que proviene el verbo linchar, ahorcar sin juicio regular; o apalear o matar, la muchedumbre, a cualquier persona, sin juicio.

Fever Chart 

NICE
For sale /the pagodas and fortresses and Khedival villas 1866./ The Russian wolfhounds mourn their princesses/ collarness /in the pound./Those Hungarian magnates, stringers of cats, are setting up housekeeping./Farewell, precinematographic Mexican chieftains/ whom one sole diligence used ton enrich sufficiently,/old, dear monkeys basted whith filigree,/Polish count whose beds, at dusk, not been made.// Farewell elderly British children/ their shadows right up to lunch-time /under the stupid perturbation of the swallows./Victory, victory!/ beside waves of taffeta/ the Sanitariums go bankrupt,/NOBODY DIES ANY MORE. /Those big necrophores of the war/ have minced Napoleon put in their soup.// Salmis of woodcock on platimun./ Ten thousand chandeliers./ Lunch, Lynch./ Who could have believed there werw son many sables /in the American stocks?// The Paris-Lyon-Mediterannée azure has flavour of aloes.

SAMPLE
My fingers are full of riots,/My bowler hat full of ideas,/My handkerchief is full of groans./ The people who pour out their hearts are spoling /unhappiness for me./ One would hunt in vain for two hours' mad laughter/ in the Collection of Famous Authors./ Optimism is an hygienic beverage/from Boston, invented by Emerson./ Moist and wilful crocodile/ J.J. Rousseau muddies the Evian water./ A couple make acquisition/ of a tube paste for reproduction/ but nothing quiets their torment./ On the pavement/ where an ovoid moon is already established,/ a Magenta sky lies counterdrawn /mong the jointed stalks and celluloid flowers.// As for me / I pursue my charming little road to the cross.

after Morand, 1920

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Foto: Pound (de pie) con William Carlos Williams, por Richard Avedon. Rutherford, Nueva Jersey, junio de 1958 South Bergenite

César Fernández Moreno / De "Ambages"

A cada rato estoy en las últimas

A la final, los que murieron son los que estaban equivocados

Cuando expulsaron a los jesuitas se acabaron los guaraníes

Dios es un fullero, pero igual ganaría sin hacer trampas

El ciprés, siempre con las manos en los bolsillos

En caso de apuro, el plumero puede reemplazar al gato

Es duro admitir el fracaso de una corbata

Hay familias tan caóticas que no se puede entrar en ellas ni siquiera como amante

La felicidad consiste en elegir la camisa que nos pondremos cada día

Mejor no averiguar qué hace un hombre
con la cabeza entre las rodillas

No es lo mismo ser veloz que ir cuesta abajo

Tanto joder con el tiempo
uno se muere

Uno se pasa la vida entre mujeres desnudas que a veces lloran

No hay que confundir...

…el diario que estás doblando y metiendo en el bolsillo
con un perro que te asalta y muerde ferozmente

… un bizco
con un hombre de mirada poco inteligente

…un espejo
con un hombre que te mira atrás de un vidrio

… un mozo doblando una servilleta
con una mujer que viene a asesinarte

Si...

… has de resbalar hijo mío
que sea por pisar fuerte

… un hombre se ríe solo hay que acompañarlo

… quiere saber si ha triunfado en la vida
pregúntese si su presencia
era una fiesta para los otros

César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919-París, 1985), Obra poética, edición de Jorge Fondebrider, Perfil Libros, Buenos Aires, 1999

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Ilustración: "Hombre con pipa", Joan Miró, 1925 Museo Reina Sofía, Madrid

Vidal

ENCONTRADOS ADEMÁS, UNA PISTOLA
AMETRALLADORA UZI CON 35 CARTU-
CHOS, UNA ESCOPETA RECORTADA CALIBRE 12,
UN REVÓLVER COLT 38, UNA PISTOLA BROW-
NING 7.65, UNA PISTOLA BROWNING 9 MILÍMETROS,
UNA PISTOLA STAR 7.65,
10 ENVASES DE GAS LACRIMÓGENO IRRITANTE,
MUNICIÓN PARA TODAS LAS ARMAS NOMBRADAS,
SEIS ENVASES DE GRANADAS CIRCUNSTANCIALES,
GUANTES QUIRURGICOS,
UN LIBRO DE JEAN EMAR, UNA BIBLIA ENSANGRENTADA,
HUELLAS DACTILARES (...) ROPAS DE PAISANO,
Y UNA EDICION CASTELLANA PREPARADA
POR LOS MONJES BENEDICTINOS DE LAS CONDES
IMPRIMI POTEST
V. CONCORDAT CON ORIGINALI
BONIFATIUS CUM ORIGINALI
BONIFATIUS S1LTRUP C.S.B.
CENSOR AD HOC
¿QUÉ PURIFICA MI CORAZON Y MIS LABIOS?

A Moby Dick

Por la noche infatigablemente blanca
Becerra trabaja en la imagen y la semejanza
de las cosas y las palabras
A veces he querido interrumpirlo para preguntarle
Por la lengua materna
Por la ternura social
Por el estilo clásico
Por el convento de Las Carmelitas
Lo conozco bien en la vigilia
Prefiero irme a dormir
Prefiero dejarlo solo
Con sus meditaciones de 17 años
Con sus muecas risueñas
Con sus gestos de niño mortal
Prefiero que la misma noche
Lo envuelva en la fascinación
Con un manto resplandor de espectros imperiales
Tampoco lo interrumpa Usted
Quizás responda con el puñal fulminante de un jesuita
Exiliado
Quizás responda con la metafísica de la lucha a muerte
Quizás responda con el cáliz en la mano gigante de su
Sacerdocio
Quizás en el último instante nos diga con la voz invertida de
Soprano
Debo yacer bajo el umbral maravilloso de un azar maldito

Bruno Vidal (Santiago de Chile, 1957), Arte marcial, Ediciones Carlos Porter, Santiago de Chile, 1983-1987

Foto: Vidal, Descontexto