Basta
No me jodan
con las bicicletas
(anduve de sobra antes
de los 40),
no me jodan
con los gimnasios
(no fui a los 15,
ni a los 20, ni
a los 40, ni a los 60),
no me jodan
con la ecología
(tiré papeles arrugados
carozos y cáscaras
en la calle
a toda edad),
no me jodan con el apocalipsis
(que venga cuando quiera);
en estos meses
un quiebre
del corazón
me dio
la edad
del diluvio.
Diez casi haikus
1
Una línea más y
tendría tres:
demasiado.
2
Salís de la baldosa
y caés en la zanja:
descuidado.
3
Sólo falta quitarte
la última prenda:
me acobardo.
4
Cuidado con los poemas
largos: la gente
se va.
5
Si querés narrá:
eso funciona,
hasta cierto punto.
6
Pensalo, mascullalo,
pero no
lo escribas.
7
La lluvia cae,
es abundante,
y unitaria.
8
La primera vez
que la viste
supiste.
9
La última vez
que la viste
desaprendiste.
10
Es el último:
vale todo
y nada.
Elvio Gandolfo (San Rafael, Argentina, 1947), El año de Stevenson, segundo trimestre, inédito Op. Cit. 11 de noviembre de 2020
Iván Rosado - Desde la Ciudad sin Cines - Página 12 - La Nación - Aire Nuestro - De Sibilas y Pitias - Luvina
Foto: Télam
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