¿Hay vida en Marte?
Las gallinas picotean cerca de las vías. No queremos hacerles ningún daño: molestarlas nomás, correrlas hasta el monte de eucaliptus. Hacer que el loco se canse y salga de la casilla con la escopeta. Que tire un tiro al aire. Un disparo que raje el cielo, el murmullo caótico de las hojas, el estallido del sol en el follaje. ¿No se trata, al fin de cuentas, de aprender a respirar?
Verbo
Nadie pone en duda la hospitalidad de tus palabras, papá. Pero mirá cómo se llenan de polvo, girando en el vacío de la casa. Una vez vi tu foto de monaguillo: guardabas silencio al lado de Dios. Pero tuviste que hacerte carne, habitar entre nosotros. Sentir cómo el viento se mete en los resquicios, confunde tus palabras con el ruido del mar.
Diego Colomba (San Nicolás, Argentina, 1972), El planeta de la poesía, inédito
Diego Colomba - Premios Nacionales - Barnacle - Ediciones en Danza - Editorial Municipal de Rosario - Op. Cit. - La Capital - Círculo de Poesía
Foto: Diego Colomba/Facebook
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