jueves, septiembre 03, 2009

Paz Levinson / Dos poemas


Una visita

Sentada en casa la ventana se abre sola
entra algo que veo crecer
hacia los objetos desordenados:
ropa, libros, papeles
cosas que se van cerrando
como novelas televisivas por temporadas.
Los perros cruzan el puente colgante,
la corriente es fuerte, clara y helada.

Sentada en casa, tocan el timbre por equivocación.


Agua

Mi papá como hijos tiene historias,
mi mamá tuvo hijos y después tuvo hijos adoptivos,
gatas y miles de hijos planta.

El agua cae, cada hoja tiene un sonido.
Con los ojos cerrados,
al final del verano
voy a poder distinguir cuál de las plantas estoy regando
como cuando alguien llama por teléfono cada tanto
y el timbre de la voz se graba en algún lugar de la mente.


Paz Levinson (Bariloche, 1978), Un catálogo de todo lo que hay, Gog y Magog, Buenos Aires, 2006

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